Chapitre 3 : Les fissures commencent à apparaître
Les jours qui suivirent l'annonce de la chute de la ville furent comme le lent dénouement d'un fil soigneusement tissé. Ce qui avait été une vie de routine—simple, tranquille—était maintenant entaché de peur. À Willow Glen, cela commença petit : des conversations chuchotées au marché, des regards nerveux échangés entre voisins, la sensation d'être observés, même dans leurs moments les plus privés.
Chez les Fayden, cette peur était palpable.
Aeliana se tenait dans le garde-manger, empilant des boîtes de conserve sur des étagères qui commençaient à déborder. La salle de stockage autrefois clairsemée était devenue une forteresse de provisions, reflet de l'obsession croissante de son père pour la préparation. Elle ne s'était pas interrogée au début. Après tout, il était logique de faire des réserves. Mais dernièrement, il semblait que tout dans leur vie tournait autour de l'accumulation, de la fortification, de la préparation à l'inévitable.
Son père, Marcus, avait fait d'innombrables allers-retours au magasin général de Denny, revenant avec des sacs de produits secs, des jugs d'eau et des outils. Quand il n'était pas dehors à rassembler des provisions, il martelait la clôture ou renforçait les portes et les fenêtres. La maison, qui avait autrefois semblé être un foyer, ressemblait maintenant à un bunker—un refuge dans un monde qui n'était pas encore effondré, mais qui le serait.
« Passe-moi ces clous », grogna Marcus, sa voix venant de l'embrasure de la porte.
Aeliana se retourna et lui tendit une boîte de clous sans un mot. Ses mains étaient calleuses, la saleté incrustée profondément dans les lignes de ses doigts. Il travaillait sans relâche depuis que la nouvelle était tombée, comme si son activité frénétique pouvait d'une manière ou d'une autre tenir les extraterrestres à distance.
« As-tu mangé aujourd'hui ? » demanda-t-elle, le regardant tandis qu'il s'agenouillait pour marteler une autre planche en bois sur la fenêtre de la cuisine.
Il secoua la tête, à peine conscient de la question. « Ne t'inquiète pas pour moi. On doit finir ça. »
Aeliana soupira mais ne le poussa pas plus loin. Son père avait toujours été un homme de peu de mots, mais dernièrement, il semblait disparaître en lui-même. Depuis le début de l'invasion, depuis qu'ils avaient appris que son frère aîné John avait rejoint la résistance, Marcus était devenu l'ombre de l'homme qu'il était autrefois. La perte de John—l'incertitude de savoir s'il était encore en vie—avait creusé un fossé entre lui et le reste de la famille. C'était comme si Marcus ne pouvait pas arrêter de se préparer au pire parce qu'il craignait que le pire ne soit déjà arrivé.
Sa mère, Lydia, entra dans la pièce, les bras chargés de boîtes de haricots. Elle jeta un coup d'œil à Marcus, les lèvres serrées en une fine ligne tandis qu'elle le regardait travailler. La tension entre eux avait également augmenté, les fissures dans leur relation s'élargissant à mesure que l'invasion se rapprochait.
« Tu devrais faire une pause », dit Lydia, mais il n'y avait aucune douceur dans sa voix. C'était plus un ordre qu'une suggestion.
« Je ferai une pause quand la maison sera sécurisée », répondit Marcus, sur un ton sec.
Ils ne se disputaient pas ouvertement—pas encore—mais la tension était évidente dans chaque interaction. De petites disputes sur des riens, comme savoir si les volets devaient être renforcés ou combien de nourriture ils avaient réellement besoin, étaient devenues courantes. Et sous tout cela, le chagrin non exprimé pour John persistait, se développant comme une plaie qui refusait de guérir.
Aeliana jeta un coup d'œil à Tara, qui était assise à la table de la cuisine, la tête penchée sur un manuel qu'elle ne lisait pas. Elle avait essayé de se distraire avec des devoirs, mais il était évident que son esprit était ailleurs.
« As-tu entendu quelque chose ? » demanda soudainement Tara, sa voix brisant le silence. « À propos de John ? »
La question resta en suspens, lourde et douloureuse. Ils n'avaient pas eu de nouvelles de John depuis des semaines. Quand il était parti rejoindre la résistance, il avait promis d'écrire, de rester en contact, mais à mesure que les forces extraterrestres se répandaient dans le pays, la communication était devenue rare. Les quelques lettres qu'ils avaient reçues de lui étaient maintenant froissées et usées par des lectures constantes, offrant peu plus que des assurances vagues qu'il allait bien, qu'il se battait. Mais cela remontait à des mois.
« Non », dit Marcus, toujours tourné de dos en martelant un autre clou dans le bois. « Mais il est là-bas, il se bat pour nous. Pour nous tous. »
C'était la même réponse qu'il donnait toujours, une affirmation censée rassurer, mais cela faisait peu pour apaiser le sentiment de perte qui avait pris racine dans leur maison. Aeliana savait que son père s'accrochait à la croyance que John était vivant, qu'il était quelque part, résistant aux envahisseurs. Mais au fil des jours, cette croyance ressemblait de plus en plus à un espoir désespéré, fragile et frêle.
Tara poussa un léger soupir, laissant tomber son crayon sur la table. Elle avait quinze ans, mais le poids du monde semblait l'avoir vieillie. Aeliana pouvait le voir dans la manière dont Tara courbait ses épaules, le fait qu'elle grattait constamment le bord de son cahier comme si elle pouvait enlever la peur cachée sous la surface.
"Et s'ils viennent ici ?" demanda Tara doucement, ses yeux se tournant vers les fenêtres, maintenant couvertes de planches de bois. "Qu'est-ce qu'on va faire ?"
Aeliana ne savait pas comment répondre. Elle jeta un coup d'œil à sa mère, espérant que Lydia pourrait intervenir avec des mots réconfortants, mais sa mère était silencieuse, son visage crispé par l'inquiétude.
"Ils ne viendront pas," dit Marcus d'un ton bourru, bien que la conviction dans sa voix ait diminué depuis la dernière fois qu'il avait prononcé ces mots. "Nous sommes trop petits. Ils se concentrent sur les grandes villes."
Aeliana n'en était pas si sûre. Ils avaient déjà entendu des rumeurs de vaisseaux extraterrestres aperçus à proximité, des navires de reconnaissance dérivant dans les cieux à quelques villes de là. Les envahisseurs n'occupaient plus seulement les grandes villes ; ils se répandaient, cherchant quelque chose—ou quelqu'un.
Parfois, la nuit, Aeliana se tenait dehors et regardait le ciel, son cœur battant alors qu'elle scrutait les étoiles à la recherche de tout signe de mouvement. Elle l'avait vu une seule fois—un aperçu de technologie extraterrestre haut dans le ciel, se déplaçant trop vite et trop doucement pour être quelque chose de fabriqué par l'homme. La forme sombre et élégante avait glissé dans l'atmosphère, et pendant un moment, elle avait eu l'impression que le monde entier la regardait.
"Que penses-tu qu'ils veulent ?" demanda-t-elle, rompant le silence tendu qui s'était installé dans la pièce.
Son père arrêta de marteler et se tourna vers elle, son expression dure. "Est-ce que ça importe ? Ils prennent tout."
Aeliana fronça les sourcils. "Mais pourquoi ? Quel est le but de détruire des villes entières ? De prendre des gens ? Que font-ils avec eux ?"
Sa mère, qui triait silencieusement des conserves, s'arrêta soudainement. La pièce sembla se figer alors que Lydia parlait, sa voix basse et tendue. "Nous ne posons pas ces questions, Aeliana. Il vaut mieux ne pas le faire."
Le rejet piqua, mais ce n'était pas surprenant. Ses parents ne voulaient jamais parler des implications profondes de l'invasion. C'était comme si poser les mauvaises questions pouvait invoquer les envahisseurs à leur porte.
Mais Aeliana ne pouvait pas arrêter de se poser des questions. Que voulaient-ils ? Qu'arrivait-il aux gens qu'ils prenaient ? Les rumeurs variaient—des camps de travail forcé aux exterminations massives—mais personne ne savait vraiment. La seule certitude était que ceux qui étaient pris par les extraterrestres ne revenaient jamais.
La peur de l'inconnu la rongeait. Chaque fois qu'elle pensait à John, son esprit conjurait des images de lui enchaîné, piégé sur l'un de leurs vaisseaux ou, pire, mort. Et autant elle essayait de repousser ces pensées, elles revenaient toujours.
Cette nuit-là, le vent hurlait dehors, secouant les volets en bois que son père avait si méticuleusement renforcés. Aeliana était allongée dans son lit, fixant le plafond, ses pensées un enchevêtrement de peur et de frustration. Sa famille se désagrégeait. L'absence de John avait laissé un trou qu'ils ne pouvaient pas combler, et autant ils essayaient de prétendre qu'ils tenaient le coup, les fissures commençaient à apparaître.
Elle se tourna sur le côté, ses yeux dérivant vers la fenêtre. Les planches couvraient la plupart du verre, mais il y avait encore une fente où le ciel perçait. Pendant un long moment, elle regarda l'étendue sombre, attendant un signe que tout allait bien se passer. Mais il n'y avait aucun réconfort à trouver dans les étoiles ce soir—seulement un ciel vaste et indifférent et la connaissance que quelque chose de bien pire était là-bas, se rapprochant de plus en plus.
Et bientôt, cela les atteindrait.