Capítulo 7
—Simplemente no entiendo —la voz de Catherine rezumaba desdén ensayado— cómo un niño puede enfermarse tan frecuentemente bajo cuidados adecuados. A menos que, por supuesto, los cuidados no sean adecuados en absoluto.
—El Dr. Sanders dijo que los virus son enemigos invisibles que pueden enfermar a cualquiera. ¡Abuela, por favor no culpes a mamá! —intervino Billy, con voz clara y firme.
Las cejas perfectamente depiladas de Grace se alzaron. —¿El Dr. Sanders? ¿El viejo amigo de tu madre? —El énfasis que puso en esas últimas palabras las hizo sonar sucias.
Vi a Isabella inclinarse hacia adelante, su vestido de diseñador susurrando suavemente. —Oh, Sophia. Qué... conveniente que te lo encontraste en el hospital.
Algo dentro de mí cambió. Tal vez fue el recuerdo de las amenazas de Henry en la escalera, o los moretones aún ocultos bajo mis mangas. O tal vez fue simplemente que, después de firmar esos papeles de divorcio en mi mente, ya no sentía la necesidad de mantener esta farsa de respeto.
—Billy —dije suavemente—, ¿por qué no subes y empiezas a leer? Mamá subirá pronto para ayudarte con las palabras difíciles.
Mi hijo me miró, con preocupación evidente en sus ojos, tan parecidos a los de su padre. —Pero mamá...
—Confía en mí, cariño. Puedo manejar esto.
Él dudó, luego asintió. —Está bien, te esperaré arriba.
Una vez que Billy se fue, me volví hacia ellas. —Sabes, Grace, hablando de encuentros convenientes, recientemente recibí unas fotos interesantes del Hotel Park Avenue. ¿Te gustaría verlas?
El color se desvaneció del rostro de Grace. —¿De qué estás hablando?
—Oh, creo que sabes exactamente de qué estoy hablando.
—Estás mintiendo —balbuceó Grace, pero sus manos temblaban mientras alcanzaba su vaso de agua.
—¿De verdad? —Saqué mi teléfono, viendo cómo sus ojos se ensanchaban en reconocimiento—. ¿Deberíamos preguntarle a tu madre qué opina de ellas?
La expresión perfectamente compuesta de Catherine se resquebrajó ligeramente. —Grace, ¿de qué está hablando?
En ese momento, Isabella intervino suavemente. —Calmémonos. Sophia, no deberías mentir.
—¿Mentir? Tú sabes todo sobre eso, ¿verdad, Isabella? —La miré fijamente—. Igual que sabes todo sobre fabricar emergencias médicas para monopolizar al personal del hospital.
El silencio que siguió fue ensordecedor. Catherine fue la primera en recuperarse, su voz afilada como vidrio roto. —¡Cómo te atreves a hablarle así a Isabella! Después de todo lo que esta familia ha hecho por ti...
—¿Hecho por mí? —Me reí, el sonido frágil incluso para mis propios oídos—. ¿Te refieres a amenazarme? ¿Aislarme? ¿Tratarme como a una sirvienta?
—¡Sophia! —La voz de Grace tenía una nota de pánico—. ¡No puedes hablarnos así!
—En realidad, sí puedo. Y lo haré. —Enderecé mi espalda—. He pasado cinco años tratando de ganarme su respeto, su aceptación. Pero descubrí que solo estaba perdiendo el tiempo.
Me di la vuelta para irme, luego me detuve.
—Ah, y Catherine, sobre el Dr. Sanders, él salvó la vida de mi hijo mientras tu preciosa Isabella jugaba a ser inválida arriba. Tal vez recuerdes eso la próxima vez que quieras cuestionar mi manera de criar.
Después de decir eso, los dejé allí, boquiabiertos, y me dirigí directamente al estudio de Henry. Mis manos temblaban mientras conectaba mi laptop a su impresora, pero mi determinación era firme. El acuerdo de divorcio que había estado redactando en secreto tenía 14 páginas, meticuloso en sus detalles.
Mientras observaba las páginas salir de la impresora, pensé en los últimos cinco años. Cada intento por complacer a Henry, cada momento pasado tratando de ser la esposa perfecta de los Harding, cada noche en vela preguntándome por qué no podía amarme de la misma manera que amaba a Isabella.
Mi firma se veía extraña en la página final, como si perteneciera a otra persona. Sophia Wilson. No Sophia Harding. Solo Sophia Wilson, recuperando su vida.
Coloqué el acuerdo en el escritorio de Henry donde no podría pasarlo por alto, justo al lado de la pluma estilográfica que había heredado de su abuelo.
La campana de la cena sonó justo cuando terminé, su melodioso timbre resonando por los pasillos de la mansión. Otra tradición de los Harding: cenas familiares formales, asistencia obligatoria. Me dirigí al comedor de Maple Grove, uno de los doce edificios neoclásicos que componían la extensa propiedad.
William Harding, el patriarca de la familia, ya estaba sentado en la cabecera de la mesa. A pesar de su edad y su salud en declive, aún dominaba la sala con su presencia. Su rostro se iluminó al ver a Billy.
—¡Ah, ahí está mi bisnieto favorito! —la voz de William retumbó en la sala—. ¡Ven aquí, deja que tu bisabuelo te dé un beso!
Billy corrió hacia él, con una alegría genuina en su rostro. William siempre había sido amable con él, quizás viendo algo de sí mismo en mi precoz pequeño.
Tomé mi asiento asignado junto a Grace, saludando educadamente a William, Richard y Catherine. William me reconoció con una leve inclinación de cabeza, Richard me ofreció una amable sonrisa, pero Catherine apenas logró emitir un gruñido.
Luego entró Henry, y mi corazón hizo ese doloroso giro familiar. Se había arremangado la camisa de rayas negras, dejando al descubierto sus antebrazos, un gesto casual que de alguna manera lo hacía parecer aún más poderoso. Sus ojos grises recorrieron la sala, entrecerrándose ligeramente cuando se posaron en mí.
Pero fue Isabella quien captó su atención, deslizándose a su lado con un vestido azul pálido. Se inclinó cerca, susurrándole algo al oído que lo hizo sonreír, una sonrisa real, del tipo que no había visto dirigida hacia mí en años.
Se sentaron juntos, por supuesto. Isabella en lo que debería haber sido mi lugar, al lado de mi esposo. Su mano apretando posesivamente el brazo de Henry, pero ya no me importaba.
Mientras los observaba, pensé en los papeles de divorcio esperando en su estudio. En los moretones ocultos bajo mis mangas. En la valiente defensa de mi hijo hacia mí.