Capítulo 3: Tres días para contraatacar
La voz de Diana Wright cortó el aire de la mañana como una hoja de acero.
—Déjenme ser clara. Morgan & Wright solo puede quedarse con un asociado junior.
Mi pulso se aceleró, pero mantuve mi rostro impasible.
A mi lado, Olivia Sterling se recostaba en su silla como si hubiera nacido para ocupar oficinas de esquina, su traje de Chanel valía tres meses de mi salario. La pulsera de diamantes en su muñeca captaba la luz del sol, un recordatorio de exactamente quién era su papá.
—Las reglas son simples —los ojos de Diana nos recorrieron como una jueza evaluando a los acusados—. Tienen tres días para traer carteras de clientes viables. La mejor se queda con el puesto. El otro… —no necesitaba terminar.
—Señorita Wright— —empecé, pero ella me interrumpió con un gesto brusco.
—Esto no está a discusión, Sage. Ser abogado no es solo conocer la ley —su mirada se detuvo en mis tacones desgastados—. Se trata de conexiones. Los círculos sociales correctos. Hacer que los clientes de alto patrimonio se sientan... cómodos.
El mensaje era claro: personas como Olivia pertenecían aquí. Personas como yo, no.
—¿Lista para rendirte? —la voz de Olivia goteaba ácido mientras salíamos de la oficina de Diana. Sus Louboutins resonaban contra el suelo de mármol como munición.
—En tus sueños. —Seis años lidiando con Robert me habían enseñado a no mostrar debilidad.
Ella agarró mi brazo, sus uñas manicuras clavándose.
—Enfrenta la realidad, Winters. La firma de inversión de mi padre maneja más dinero del que verás en diez vidas. ¿A quién vas a traer? ¿A los borrachos de ese restaurante patético donde trabajas de noche?
Me zafé, la rabia quemando en mi garganta.
—Al menos gané mi lugar aquí. ¿Cuántos hilos tuvo que mover tu papá para que entraras a Yale?
—Salir adelante se trata de ser inteligente, no noble —su sonrisa era pura dentadura—. Esto no es un cuento de hadas donde el trabajo duro vence al privilegio. Mírate.
Sus ojos recorrieron mi blazer de Target y mis tacones pegados con superglue.
—Apenas puedes permitirte vestir para el papel. ¿Cómo esperas que los clientes confíen en ti con contratos de millones de dólares?
—¿Ya terminaste? —mantuve mi voz plana, sin emociones, como había aprendido a hablarle a Robert cuando se ponía cruel—. Porque a diferencia de algunas personas, yo realmente tengo trabajo que hacer.
—Solo trato de ayudar. No perteneces aquí, Winters. Cuanto antes lo aceptes, menos dolerá.
La vi alejarse, mis uñas marcando medias lunas en mis palmas. Sus palabras dolían porque reflejaban mis propios miedos nocturnos.
Para las cuatro de la tarde, la realidad estaba aplastando mi determinación. Cuarenta y siete llamadas en frío. Veintitrés correos electrónicos. Ni una sola respuesta positiva. Mi "lista de clientes potenciales" parecía más un registro de rechazos.
Mi teléfono vibró. Por un segundo desesperado, esperé que fuera un cliente. En cambio, la voz de Isolde se rompió a través del altavoz, gruesa de lágrimas.
—Blake acaba de dejarme.
Cerré los ojos. Por supuesto.
—¿Qué pasó?
—Dijo que necesita 'concentrarse en el fútbol americano' ahora mismo. Que no puede tener 'distracciones' durante la temporada.
—Qué imbécil —miré mi deprimente lista de clientes. Una noche más de networking no cambiaría nada—. ¿Quieres compañía?
—¿Podría... tal vez ir a tu casa?
—Ya estoy pidiendo pizza. Y vino. Mucho vino.
Dos horas después, estábamos tiradas en mi sofá de segunda mano, rodeadas de cajas de pizza vacías y botellas de vino. El tequila quemaba al bajar, pero no era nada comparado con el ácido que me comía el estómago desde el ultimátum de Diana.
—Dijo que era una "distracción" —Isolde apuñaló su pizza con furia—. Como si fuera una maldita porrista que recogió en un partido. ¡Soy reportera deportiva, por Dios!
—Los hombres son basura —nos serví otro trago. La habitación giraba agradablemente, atenuando mi ansiedad—. Al menos el tuyo no fingió toda una relación por una apuesta.
Su cabeza se levantó de golpe—. ¿Qué?
Mierda. No quería decir eso.
—Sage —se enderezó, sus instintos de reportera activándose a pesar de su estado de embriaguez—. ¿De qué estás hablando?
—Nada. Historia antigua —alcancé la pizza, pero ella me agarró la muñeca.
—Esto es sobre Caspian Drake, ¿verdad? Por eso te pones rara cada vez que lo mencionan. ¿Qué hizo?
—Déjalo, Izzy.
—Pero parece tan... genuino. No como estos otros idiotas.
Me reí, el sonido tan amargo como el tequila—. Sí, eso pensé yo también.
—Cuéntame.
—Ya no importa —pero el alcohol había soltado mi lengua—. Era en la secundaria. Antes de que fuera famoso. Y yo fui lo suficientemente estúpida como para pensar...
Tomé otro trago, dejando que el ardor ahuyentara el recuerdo de sus manos, sus labios, la forma en que me hizo sentir especial hasta que lo escuché riéndose de mí con sus amigos.
—Oh, Dios mío. Por eso es el número uno en tu lista de odio.
—¿Podemos hablar de otra cosa? Como de cómo vamos a superar al idiota de Blake Mitchell.
—En realidad... —un brillo apareció en sus ojos que me puso nerviosa—.
—Tengo la distracción perfecta. Mi empresa tiene un palco de lujo en el estadio para los partidos de casa.
Mi sangre se heló—. No.
—¡Sí! —me agarró las manos, de repente animada—. Nos vestiremos elegantes, beberemos champaña cara...
—No puedo. Tengo esta cosa con un cliente...
—Esto no interferirá con tu trabajo —sus ojos se entrecerraron—. A menos que... ¿hay otra razón por la que no quieres ir?
Podía sentir mi resolución desmoronándose. El tequila había suavizado mis defensas, y los ojos de cachorrito de Isolde eran difíciles de resistir incluso sobria.
Mi teléfono sonó con una alerta de noticias: "Esto llega tras los rumores de que el mariscal de campo estrella de los Warriors, Caspian Drake, está buscando nueva representación legal en una disputa de contrato con la gerencia, lo cual ahora está confirmado..."
Miré la pantalla mientras ese pensamiento peligroso de anoche resurgía en mi mente ebria.
Tal vez encontrarme con él en su hábitat natural no solo era una tortura, sino evaluar a un posible cliente. ¿Qué mejor venganza que ser la única persona de la que no pueda prescindir?
—Está bien —me escuché decir cuando encontré la mirada sorprendida de Isolde—. Pero no me pondré un uniforme del equipo.
Su chillido de alegría casi ahogó la voz de advertencia en mi cabeza: esto era jugar con fuego. Casi.