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L'avertissement de Dorian

Mes doigts tremblaient alors que je pliais le dernier de mes vêtements—un simple pull que ma mère avait tricoté pour moi l'hiver dernier. Ce n'était pas grand-chose, comme tout le reste que je possédais. Un seul sac suffisait pour emballer toute ma vie au sein du Pack Mistwood.

Dix-huit ans réduits...