Kapittel 3: Du har en vakker figur
Sommers perspektiv
Brann. Hele kroppen min var i brann, og jeg klarte ikke å få det til å stoppe. Gjennom tåken av det de hadde sluppet i drinken min, var jeg vagt klar over at jeg ble båret—sterke armer som holdt meg, den jevne rytmen av skritt.
"Så varmt," klynket jeg, presset ansiktet mot det kjølige stoffet i dressen hans. Huden min føltes som om den prøvde å krype av kroppen. Alt gjorde vondt. Alt brant. "Vær så snill... få det til å stoppe."
Armene rundt meg strammet seg, grepet hans flexet mot den skjelvende kroppen min, men han sa ikke et ord. Selv gjennom stoffets grep kunne jeg føle den spente energien i ham—brystet hans hardt mot siden min, pusten hans jevn. Hendene mine klorte svakt på jakken hans, fingrene famlet etter noe å holde fast i mens varmen pulserte nedover, samlet seg vått og insisterende mellom lårene mine.
Vi beveget oss igjen—døren åpnet seg, skoene klikket på parketten—så rykket verden da han skiftet meg i armene sine. Jeg hørte vannet renne, en fjern brøl, og så—herregud—iskaldt vann slo inn i den overopphetede huden min. Jeg gispet, kroppen rykket voldsomt, brystene strammet seg mot det gjennomvåte stoffet på kjolen min mens jeg prøvde å komme meg unna sjokket. Men hendene hans—store, ubøyelige—holdt meg nede, en grep om midjen min, den andre klemte skulderen min, tvang meg tilbake i badekaret.
"Hold deg stille!" Den dype stemmen hans tillot ingen motargumenter.
Jeg ristet frenetisk på hodet, kroppen kjempet mot både stoffets varme og vannets kulde. "Kaldt... for kaldt..." Brystvortene mine stivnet smertefullt under det gjennomvåte stoffet, stakk ut som om de ba om oppmerksomhet, og jeg kunne ikke si om det var isen eller måten fingrene hans gravde seg inn i meg som fikk meg til å vri meg.
Jeg hørte ham snakke i det som måtte være et bluetooth-øreplugg, stemmen hans skarp og kommanderende. "James. Jeg trenger is. Alt du kan finne. Bring det til suiten min. Nå."
Det var en pause mens han lyttet til svaret. "Umiddelbart, James."
Vannet fortsatte å stige, skvulpet mot hoftene mine, skjelvingen ukontrollerbar. Jeg visste dette måtte redde meg—måtte—men kroppen min brydde seg ikke om fornuft. Den lengtet etter å flykte, lengtet etter ham. Hånden hans gled fra skulderen til pannen, sjekket temperaturen min, og berøringen var som en levende ledning—elektrisk, rystende gjennom meg. Jeg bøyde meg hardt mot ham, en trengende stønn glapp ut da brystet mitt presset seg inn i armen hans, våtheten min gjennomtrengte trusen og blandet seg med vannet.
"Vær så snill," ba jeg.
Han svarte ikke, men en av hendene hans flyttet seg til pannen min, sjekket temperaturen. Berøringen sendte et elektrisk sjokk gjennom systemet mitt, og jeg bøyde meg ufrivillig, søkte mer kontakt med den kjøligere huden hans.
Minutter som føltes som timer gikk før jeg hørte et raskt, effektivt bank på døren. Mr. Starks hender forlot meg aldri mens han ropte, "Kom inn."
"Isen, sir," James' stemme var profesjonelt skarp.
"Legg det der. Gå."
Døren lukket seg, og jeg hørte klirring av is som slo mot badekaret, vannet ble arktisk da han dumpet det i. Jeg skrek, prøvde å klore meg ut, neglene skrapte på underarmen hans, men han fanget meg lett. En arm hektet under brystene mine, presset dem opp mens han dro meg tilbake, den andre hånden gled ned for å gripe låret mitt, fingrene farlig nær der jeg var dryppende våt og verket.
"Hold ut," mumlet han, stemmen hans hadde en merkelig tone av mildhet som virket i strid med det kraftfulle grepet. "Det vil snart være over."
Jeg visste ikke hvor lenge det varte—meg som kjempet mot ham, halvsobbet, halvklynket mens isen beit inn i huden min og stoffet pulserte i kjeften. Brystet hans presset mot ryggen min nå, pusten hans varm mot nakken min mens han holdt meg nede, og jeg kunne føle den harde linjen av kuken hans gjennom buksene, børstet mot rumpa mi hver gang jeg beveget meg. På et tidspunkt blandet tårer seg med vannet, kroppen min en skjelvende rot av ild og frost, og jeg brydde meg ikke—jeg ville bare at han skulle røre meg, få det til å stoppe eller gjøre det verre, hva som helst.
Til slutt begynte den brennende følelsen å avta, erstattet av en utmattelse som gikk helt inn til beinet. Mine kampene ble svakere, og stoppet til slutt helt. Det siste jeg husker var hans stemme, lav og beroligende: "Sov nå. Du er trygg."
---
Jeg våknet til sollys som strømmet gjennom gulv-til-tak vinduene og den verste hodepinen jeg noensinne har hatt. Et øyeblikk lå jeg bare der, prøvde å sette sammen hvor jeg var. Sengen var definitivt ikke min – lakenene føltes som om de kostet mer enn min månedlige husleie. Rommet i seg selv var like luksuriøst, alt krem og gull med smakfull moderne kunst på veggene.
Manhattan Club. Den dopede drinken. Den mystiske Mr. Stark. Minner kom tilbake i bølger, og med dem en bølge av angst. Jeg satte meg opp forsiktig, kjempet mot en bølge av svimmelhet.
Hele kroppen min føltes som om jeg hadde gått ti runder med en tungvektsmester.
Da jeg så ned, innså jeg at jeg var helt naken. Hjertet mitt begynte å slå raskere mens jeg raskt trakk de silkeaktige lakenene opp for å dekke meg. Jeg gjorde en forsiktig vurdering av meg selv. Ingen sårhet, ingen merker, ingenting som antydet... Jeg tok et dypt pust. Ok. Ok. La oss tenke dette gjennom.
"God morgen, frøken Taylor."
Stemmen fra døråpningen fikk meg til å hoppe. Mr. Stark sto der, upåklagelig i det som måtte være en Tom Ford dress, hans mørke øyne studerte meg med en intensitet som fikk huden min til å prikke. I det harde morgenlyset så han enda mer slående ut enn jeg husket – alle skarpe vinkler og kontrollert kraft.
Jeg klemte lakenene tettere til brystet, følte ansiktet mitt bli rødt av forlegenhet. Øynene hans vandret over meg med vilje før de vendte tilbake til ansiktet mitt.
"Du har en vakker figur," bemerket han avslappet, som om han kommenterte været. "Men jeg antar at du foretrekker noen klær nå."
"Jeg... ja," klarte jeg å få frem, forlegenheten fikk stemmen min til å sprekke.
Han beveget seg inn i rommet med flytende eleganse, tok opp et glass vann fra nattbordet og holdt det ut til meg. Gesten var overraskende hensynsfull, selv om uttrykket hans forble uleselig.
"Takk," sa jeg etter å ha tatt en forsiktig slurk. Øynene mine fanget på hendene hans mens han trakk dem tilbake – langfingerede og elegante, men med en styrke jeg husker altfor godt fra i går kveld. Disse hendene hadde hindret meg fra å drukne meg selv i en narkotikaindusert tåke.
"Om... om klærne mine..." begynte jeg klønete, desperat håpet på en uskyldig forklaring.
En munnvik løftet seg litt. "Frøken Taylor, ikke bekymre deg. Ingenting skjedde i går kveld. Klærne dine var gjennomvåte fra isbadet – en nødvendig forholdsregel mot stoffene i systemet ditt. Tjeneren fjernet dem etter at du sovnet."
Jeg nikket, lettelsen skyllet over meg. Så klikket noe. "Hvordan vet du navnet mitt?"
Det lille smilet forsvant, erstattet av noe mer kalkulerende. "Du burde virkelig ha sett overskriftene, frøken Taylor. Den forsmådde forloveden som forbannet søsterens forlovelse med Alexander Stark. Ganske dramatisk."
Alt blodet forsvant fra ansiktet mitt. Hendene mine begynte å skjelve, og jeg klemte silkelakenene for å skjule det. Selvfølgelig. Selvfølgelig hadde historien spredt seg. I den nådeløse verdenen på Wall Street var denne typen skandale bedre enn valuta.
"Om de ryktene som går rundt om deg, frøken Taylor," fortsatte han, hans mørke øyne aldri forlot ansiktet mitt, "det er ganske mange versjoner som flyter rundt. Hvilken vil du at jeg skal fylle deg inn på?"
En kulde gikk nedover ryggen min ved tonen hans. Dette var ikke bare nysgjerrighet. Dette var... noe annet. Noe med en hensikt bak.
"Hvem er du egentlig?" spurte jeg, stemmen min fastere enn jeg følte. "Og hva vil du egentlig ha fra meg?"