Kapittel 2: Få hendene dine vekk fra henne
Sommers synsvinkel
Jeg kavet meg på beina, og kjente smerten skyte gjennom ankelen. "Jeg har det bra. Bare la meg være." Stemmen min kom ut røffere enn jeg hadde tenkt, tykk av tårene jeg nektet å la falle foran fremmede.
Den høyere mannen tok et skritt fremover, de mørke øynene hans låste seg på mine med en urovekkende intensitet.
"Vent," sa han, stemmen hans var kommanderende, men likevel på en eller annen måte mild. Hånden hans skjøt ut og grep håndleddet mitt før jeg kunne snu meg bort.
Jeg rykket armen min vekk, sinne og hjertesorg fra dagens hendelser kokte plutselig over. "Jeg kjenner deg ikke!" Jeg snappet, tårene truet med å renne. "Ikke rør meg!"
Noe flakket over de perfekte ansiktstrekkene hans – overraskelse? Interesse? Hånden hans falt til siden, men øynene hans forlot aldri ansiktet mitt.
"Hei—" begynte han igjen.
"Bare la meg være!" Jeg haltet bort så raskt som den skadde ankelen tillot, uten å bry meg om å skjule tårene som nå strømmet nedover ansiktet mitt.
Jeg så ikke tilbake, men jeg kunne føle de mørke øynene følge meg, intensiteten brente inn i huden min som en fysisk berøring.
---
Manhattan Club's krystallysekroner glitret over hodet, lysene brøt gjennom mitt fjerde – eller var det femte? – glass med whisky. Jeg hadde aldri vært en stor drikker, og jeg var definitivt ikke typen som frekventerte Manhattans elite nattsteder alene. Men hva annet kan jeg gjøre? Etter marerittet på The Plaza, trengte jeg noe sterkere enn tårer for å dempe den bitre smaken av svik som hang igjen i munnen min.
Hver slurk brant på vei ned, men det var ingenting sammenlignet med smerten som gnagde i hjertet mitt.
"Nå er det en forbrytelse," en mannsstemme dro fra venstre. "En vakker dame som drikker alene?"
Jeg gadd ikke snu hodet. Huden kriblet ved tonen hans – den bestemte blandingen av rettighet og falsk sjarm jeg hadde blitt altfor kjent med i finansdistriktet. "Ikke interessert."
"Spiller hardt å få?" En annen stemme slo seg inn, nærmere denne gangen. "Kom igjen, kjære. La oss vise deg en god tid."
Hodet mitt snurret mer enn det burde, selv med alkoholen. Rommet virket å tilte og skifte rundt meg, krystallysekronene ble til lysstriper. Noe er galt. Krypende frykt snek seg gjennom alkoholrusen. Dette var ikke normal fyll.
"Gå vekk," klarte jeg å si, tungen føltes merkelig tung. "Jeg sa jeg ikke er interessert." Hvorfor kan jeg ikke tenke klart? Hva skjer med meg?
Den første mannen lo da han kom nærmere. "Det er ikke det øynene dine sier. La oss gå et mer... privat sted."
Jeg prøvde å reise meg, men beina ville ikke samarbeide. Terroren klorte i brystet da jeg innså hvor sårbar jeg var. Å gud, hva har de puttet i drinken min?
"Ser ut som noen ikke tåler spriten sin," sa den andre mannen, stemmen dryppet av falsk bekymring. "Vi burde hjelpe henne."
Sterke hender grep armene mine, løftet meg opp. Jeg prøvde å kjempe, skrike, men musklene nektet å reagere. Alt ble uklart, falmet i kantene.
"Slipp!" Jeg sludret, ordene knapt hørbare selv for mine egne ører.
"Ikke bekymre deg, kjære. Vi skal ta godt vare på deg," hvisket en av dem, pusten hans varm mot øret mitt.
De halvdro, halvbar meg mot baksiden av klubben. Gjennom rusen registrerte jeg dempet belysning, private båser, lydene av eksklusiv Manhattan natteliv som bleknet bak oss. Vi stoppet ved en dør merket "VIP," og panikken skjøt gjennom meg som elektrisitet.
"Nei," gispet jeg, samlet all styrke for å trekke meg unna. "Stopp!"
En av dem lo, lyden var skarp og skjærende. "Kjapp i replikken. Det liker jeg."
Døren svingte opp, og avslørte et luksuriøst privat rom med dempet belysning og skinnsofaer. De dyttet meg inn, og jeg snublet, falt ned på en av sofaene. Kroppen føltes tung og ubevegelig.
"Vær så snill," hvisket jeg, hatet hvor svak jeg hørtes ut, men var for redd til å bry meg. "La meg gå."
"Slapp av," sa den høyeste, og løsnet slipset med øvet letthet. "Du kommer til å nyte dette."
Den andre låste døren, og snudde seg mot meg med et rovdyrliknende smil. "Ingen kommer til å avbryte oss nå."
Skrekk skyllet over meg da de begynte å løsne beltene, intensjonene deres var kvalmende klare.
"Åpne munnen, kjære," hånte en av dem, og åpnet buksene. "Vi har noe for den pene munnen din."
Tårer gjorde synet uklart mens jeg prøvde å reise meg, finne en fluktvei. Kroppen føltes som bly, nektet å samarbeide. Dette kan ikke skje. Ikke i dag. Ikke etter alt annet.
"Ikke—" Protesten kom ut som en svak hvisking.
Døren plutselig sprakk opp med nok kraft til å splintre rammen.
"Hva i—" En av mennene snudde seg rundt, protesten døde på leppene hans.
I døråpningen stod en høy skikkelse i en plettfri dress. Selv gjennom det uklare synet mitt, gjenkjente jeg de skarpe vinklene i ansiktet hans, de mørke øynene som frøs alt de så på.
"Få hendene deres vekk fra henne." Stemmen hans var bedragersk myk, men noe i den fikk romtemperaturen til å falle flere grader.
Angriperne mine frøs. "Hvem tror du... vent, Mr. Stark? Vi... vi visste ikke at hun var med deg."
Stark. Navnet trengte gjennom den tåkelagte tanken min, sendte et gjenkjennende støt gjennom meg. Mannen fra fotgjengerfeltet. Den med Bentleyen. Av alle mennesker i Oslo, måtte jeg reddes av en annen Stark?
"Rørte dere henne?" Stemmen hans forble rolig, men trusselen under den var uomtvistelig. Dette var ikke den avslappede arrogansen jeg hadde blitt vant til fra Alexander — dette var noe helt annet. Rå kraft, knapt kontrollert.
De to mennene fomlet med å lukke buksene, redsel tydelig på ansiktene deres.
"Mr. Stark, vi... vi har ikke rørt henne ennå, jeg sverger!" Den kortere rygget unna, hendene løftet defensivt.
Jeg kjempet for å stå, men beina sviktet. Istedenfor å treffe gulvet, kolliderte jeg med noe solid — noen. Sterke armer stabiliserte meg, og jeg fanget den svakeste hint av en frisk, vinterlig duft.
"Så varmt," mumlet jeg, presset meg nærmere den kjølige stoffet i dressen hans.
Det var et øyeblikk av absolutt stillhet. Så feide de sterke armene under beina mine, løftet meg uten anstrengelse. Den plutselige bevegelsen fikk rommet til å snurre igjen, og jeg begravde ansiktet mitt i skulderen hans med et lite klynk.
"Vær så snill," gispet jeg, ikke engang sikker på hva jeg ba om.
Han svarte ikke, men armene hans strammet seg litt rundt meg. Gesten sendte en merkelig skjelving gjennom den overopphetede kroppen min. Eller kanskje det bare var narkotikaen. Alt ble vanskeligere å følge med på, virkeligheten oppløste seg i kantene.
"James." Det enkle ordet bar vekten av en kommando.
"Ja, sir." En ny stemme, skarp og profesjonell. Jeg hadde ikke engang lagt merke til den andre mannen som kom inn bak Stark.
"Sørg for at de aldri rører en annen kvinne igjen," beordret Brandon, stemmen iskald. "Permanent."
"Med glede, sir."
Verden svaiet mens han bar meg ut av det fryktelige rommet, forbi klubbgjester med vidåpne øyne, mot det jeg vagt gjenkjente som en privat heis.