Capítulo 3: Você tem uma figura bonita
Ponto de Vista de Summer
Fogo. Meu corpo inteiro estava em chamas, e eu não conseguia fazer parar. Através da névoa do que quer que eles tivessem colocado na minha bebida, eu estava vagamente consciente de ser carregada—braços fortes me segurando, o ritmo constante dos passos.
"Tão quente," gemi, pressionando meu rosto contra o tecido frio do seu terno. Minha pele parecia que estava tentando se desprender do meu corpo. Tudo doía. Tudo queimava. "Por favor... faça parar."
Os braços ao meu redor se apertaram, seu aperto flexionando contra meu corpo trêmulo, mas ele não disse uma palavra. Mesmo sob o efeito da droga, eu podia sentir a tensão nele—seu peito duro contra meu lado, sua respiração constante. Minhas mãos agarraram fracamente seu casaco, dedos se atrapalhando em busca de algo para me ancorar enquanto o calor pulsava mais baixo, acumulando-se úmido e insistente entre minhas coxas.
Estávamos nos movendo novamente—porta se abrindo, sapatos batendo no piso de madeira—então o mundo deu uma guinada quando ele me ajustou em seus braços. Ouvi a água correndo, um rugido distante, e então—oh merda—água gelada atingiu minha pele superaquecida. Eu ofeguei, meu corpo se contorcendo violentamente, seios se esforçando contra o tecido encharcado do meu vestido enquanto eu tentava escapar do choque. Mas suas mãos—grandes, inflexíveis—me seguraram, uma agarrando minha cintura, a outra apertando meu ombro, me forçando de volta para a banheira.
"Fique quieta!" Sua voz profunda não admitia discussão.
Eu balancei a cabeça freneticamente, meu corpo lutando contra o calor da droga e o frio da água. "Frio... muito frio..." Meus mamilos endureceram dolorosamente sob o tecido molhado, apontando como se estivessem implorando por atenção, e eu não sabia se era o gelo ou a maneira como seus dedos se cravavam em mim que me fazia me contorcer.
Ouvi ele falando em um fone de ouvido bluetooth, sua voz afiada e autoritária. "James. Preciso de gelo. Todo pedaço que você encontrar. Traga para minha suíte. Agora."
Houve uma pausa enquanto ele ouvia a resposta. "Imediatamente, James."
A água continuava subindo, lambendo meus quadris, meu tremor incontrolável. Eu sabia que isso tinha que estar me salvando—tinha que estar—mas meu corpo não dava a mínima para a razão. Ele ansiava por escapar, ansiava por ele. Sua mão deslizou do meu ombro para minha testa, verificando minha temperatura, e o toque era como um fio vivo—elétrico, me sacudindo. Eu arqueei contra ele, um gemido necessitado escapando enquanto meu peito pressionava contra seu braço, minha umidade atravessando minha calcinha e se misturando com a água.
"Por favor," implorei.
Ele não respondeu, mas uma de suas mãos se moveu para minha testa, verificando minha temperatura. O toque enviou um choque elétrico pelo meu sistema, e eu arqueei involuntariamente, buscando mais contato com sua pele mais fria.
Minutos que pareceram horas passaram antes que eu ouvisse uma batida rápida e eficiente na porta. As mãos do Sr. Stark nunca me deixaram enquanto ele chamava, "Entre."
"O gelo, senhor," a voz de James era profissional e nítida.
"Deixe aí. Vá."
A porta se fechou, e eu ouvi o barulho do gelo caindo na banheira, a água se tornando ártica enquanto ele despejava. Eu gritei, tentando me arranhar para sair, minhas unhas arranhando seu antebraço, mas ele me pegou sem esforço. Um braço se encaixou sob meus seios, pressionando-os para cima enquanto ele me puxava de volta, a outra mão deslizando para agarrar minha coxa, dedos perigosamente perto de onde eu estava molhada e dolorida.
"Aguente firme," ele murmurou, sua voz carregando uma nota estranha de gentileza que parecia em desacordo com seu aperto firme. "Vai acabar logo."
Eu não sabia quanto tempo durou—eu me debatendo contra ele, meio chorando, meio gemendo enquanto o gelo mordia minha pele e a droga pulsava na minha buceta. Seu peito pressionava contra minhas costas agora, sua respiração quente no meu pescoço enquanto ele me segurava, e eu podia sentir a linha dura do seu pau através das calças, roçando minha bunda toda vez que eu me mexia. Em algum momento, lágrimas se misturaram com a água, meu corpo um tremeluzir de fogo e gelo, e eu não me importava—eu só queria que ele me tocasse, que fizesse parar ou piorar, qualquer coisa.
Eventualmente, a queimação começou a diminuir, substituída por uma exaustão profunda. Minhas lutas enfraqueceram, então pararam completamente. A última coisa que me lembro foi sua voz, baixa e tranquilizadora: "Durma agora. Você está segura."
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Acordei com a luz do sol entrando pelas janelas do chão ao teto e a pior dor de cabeça da minha vida. Por um momento, fiquei apenas deitada, tentando juntar as peças de onde eu estava. A cama definitivamente não era minha – os lençóis pareciam custar mais do que meu aluguel mensal. O quarto era igualmente luxuoso, todo creme e dourado, com arte moderna de bom gosto nas paredes.
O Manhattan Club. A bebida drogada. O misterioso Sr. Stark. As memórias voltaram com força, trazendo consigo uma onda de ansiedade. Sentei-me cuidadosamente, lutando contra uma onda de tontura.
Meu corpo inteiro parecia ter lutado dez rounds com um campeão de pesos pesados.
Olhando para baixo, percebi que estava completamente nua. Meu coração disparou enquanto eu rapidamente puxava os lençóis de seda para me cobrir. Fiz uma autoavaliação cuidadosa. Sem dores, sem marcas, nada que sugerisse... Respirei fundo. Ok. Ok. Vamos pensar nisso.
"Bom dia, Srta. Taylor."
A voz vinda da porta me fez pular. O Sr. Stark estava lá, impecável em um terno que só podia ser da Tom Ford, seus olhos escuros me estudando com uma intensidade que fez minha pele arrepiar. Na luz dura da manhã, ele parecia ainda mais impressionante do que eu lembrava – todos ângulos afiados e poder controlado.
Agarrei os lençóis mais forte contra meu peito, sentindo meu rosto arder de vergonha. Seus olhos viajaram por meu corpo com uma lentidão deliberada antes de voltar ao meu rosto.
"Você tem uma figura bonita," ele comentou casualmente, como se estivesse falando sobre o tempo. "Embora eu imagine que você preferiria algumas roupas agora."
"Eu... sim," consegui dizer, a mortificação fazendo minha voz falhar.
Ele se moveu para dentro do quarto com uma graça fluida, pegando um copo de água da mesa de cabeceira e estendendo-o para mim. O gesto foi surpreendentemente atencioso, embora sua expressão permanecesse indecifrável.
"Obrigada," disse depois de tomar um gole cuidadoso. Meus olhos se fixaram em suas mãos quando ele as retirou – dedos longos e elegantes, mas com uma força que eu lembrava muito bem da noite anterior. Essas mãos haviam me impedido de me afogar em um delírio induzido por drogas.
"Sobre... minhas roupas..." comecei desajeitadamente, desesperada por uma explicação inocente.
Um canto de sua boca levantou ligeiramente. "Srta. Taylor, não se preocupe. Nada aconteceu na noite passada. Suas roupas estavam encharcadas do banho de gelo – uma precaução necessária contra as drogas no seu sistema. A empregada as removeu depois que você adormeceu."
Assenti, alívio me inundando. Então algo clicou. "Como você sabe meu nome?"
O leve sorriso desapareceu, sendo substituído por algo mais calculista. "Você realmente deveria ter visto as manchetes, Srta. Taylor. A noiva abandonada que amaldiçoou o noivado da irmã com Alexander Stark. Bastante dramático."
Todo o sangue drenou do meu rosto. Minhas mãos começaram a tremer, e eu agarrei os lençóis de seda para esconder isso. Claro. Claro que a história havia se espalhado. No mundo implacável de Wall Street, esse tipo de escândalo era melhor do que moeda.
"Sobre os rumores que estão circulando sobre você, Srta. Taylor," ele continuou, seus olhos escuros nunca deixando meu rosto, "há várias versões flutuando por aí. Qual delas você gostaria que eu esclarecesse?"
Um frio percorreu minha espinha com o tom dele. Isso não era apenas curiosidade ociosa. Isso era... outra coisa. Algo com um propósito por trás.
"Quem é você afinal?" perguntei, minha voz mais firme do que eu me sentia. "E o que você realmente quer de mim?"