Capítulo 2: Tire suas malditas mãos dela
Ponto de Vista da Summer
Me levantei rapidamente, sentindo uma dor aguda no tornozelo. "Estou bem. Apenas me deixe em paz." Minha voz saiu mais áspera do que eu pretendia, carregada com as lágrimas que eu me recusava a deixar cair na frente de estranhos.
O homem mais alto deu um passo à frente, seus olhos escuros travando nos meus com uma intensidade perturbadora.
"Espera," ele disse, sua voz autoritária, mas de alguma forma gentil. Sua mão disparou, segurando meu pulso antes que eu pudesse me virar.
Puxei meu braço, a raiva e o desespero dos eventos do dia transbordando de repente. "Eu não te conheço!" Eu gritei, as lágrimas ameaçando cair. "Não me toque!"
Algo piscou em seus traços perfeitos—surpresa? Interesse? Sua mão caiu ao lado, mas seus olhos nunca deixaram meu rosto.
"Ei—" ele começou de novo.
"Apenas me deixe em paz!" Eu me afastei mancando o mais rápido que meu tornozelo machucado permitia, sem me preocupar em esconder as lágrimas que agora escorriam pelo meu rosto.
Não olhei para trás, mas podia sentir aqueles olhos escuros me seguindo, sua intensidade queimando minha pele como um toque físico.
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Os lustres de cristal do Manhattan Club brilhavam acima, refratando através do meu quarto—ou seria quinto?—copo de uísque. Nunca fui muito de beber, e definitivamente não era o tipo de frequentar os pontos de elite de Manhattan sozinha. Mas o que mais posso fazer? Depois do pesadelo no The Plaza, eu precisava de algo mais forte que lágrimas para amenizar o gosto amargo da traição que ainda persistia na minha boca.
Cada gole queimava ao descer, mas não era nada comparado à dor que corroía meu coração.
"Agora isso é um crime," uma voz masculina resmungou à minha esquerda. "Uma bela dama bebendo sozinha?"
Nem me dei ao trabalho de virar a cabeça. Minha pele arrepiou com o tom dele—aquele misto particular de direito e charme falso com o qual eu já estava muito familiarizada no distrito financeiro. "Não estou interessada."
"Fazendo jogo duro?" Uma segunda voz se juntou, mais perto dessa vez. "Vamos lá, querida. Deixe-nos mostrar um bom momento para você."
Minha cabeça estava girando mais do que deveria, mesmo com o álcool. O quarto parecia inclinar e mudar ao meu redor, os lustres de cristal se desfocando em faixas de luz. Algo está errado. Um medo crescente permeou minha névoa induzida pelo álcool. Isso não era uma embriaguez normal.
"Saia," consegui dizer, minha língua parecendo estranhamente pesada. "Eu disse que não estou interessada." Por que não consigo pensar direito? O que está acontecendo comigo?
O primeiro homem riu enquanto se aproximava. "Isso não é o que seus olhos estão dizendo. Vamos para um lugar mais... privado."
Tentei me levantar, mas minhas pernas não cooperavam. O terror rasgou meu peito quando percebi o quão vulnerável eu estava. Meu Deus, o que eles colocaram na minha bebida?
"Parece que alguém não aguenta a bebida," o segundo homem disse, sua voz carregada de falsa preocupação. "Devemos ajudá-la."
Mãos fortes agarraram meus braços, me puxando para cima. Tentei lutar, gritar, mas meus músculos se recusavam a responder. Tudo estava se borrando, desvanecendo nas bordas.
"Soltem!" Eu murmurei, as palavras mal audíveis até para meus próprios ouvidos.
"Não se preocupe, querida. Vamos cuidar bem de você," um deles sussurrou, seu hálito quente contra meu ouvido.
Eles me meio arrastaram, meio carregaram em direção ao fundo do clube. Através da minha névoa induzida pela droga, registrei iluminação fraca, cabines privadas, os sons da vida noturna exclusiva de Manhattan desaparecendo atrás de nós. Paramos em uma porta marcada "VIP," e o pânico disparou através de mim como eletricidade.
"Não," eu ofeguei, convocando cada grama de força para me afastar. "Pare!"
Um deles riu, o som áspero e irritante. "Cheia de atitude. Eu gosto disso."
A porta se abriu, revelando um quarto privado luxuoso com iluminação baixa e sofás de couro. Eles me empurraram para dentro, e eu tropecei, caindo em um dos sofás. Meus membros pareciam pesados, sem resposta.
"Por favor," eu sussurrei, odiando o quão fraca eu soava, mas estava aterrorizada demais para me importar. "Me deixe ir."
"Relaxa," disse o mais alto, afrouxando a gravata com facilidade prática. "Você vai gostar disso."
O outro trancou a porta, então se virou para mim com um sorriso predatório. "Ninguém vai nos interromper agora."
O horror tomou conta de mim enquanto eles começavam a desabotoar seus cintos, suas intenções claramente repugnantes.
"Abra bem, querida," um deles zombou, abrindo o zíper da calça. "Temos algo para essa boca bonita."
Lágrimas embaçaram minha visão enquanto eu tentava me levantar, encontrar alguma rota de escape. Meus membros pareciam de chumbo, se recusando a cooperar. Isso não pode estar acontecendo. Não hoje. Não depois de tudo.
"Não—" Minha tentativa de protesto saiu como um sussurro fraco.
A porta de repente se abriu com força suficiente para quebrar a moldura.
"O que—" Um dos homens se virou, seu protesto morrendo em seus lábios.
Emoldurado na porta estava uma figura alta em um terno impecável. Mesmo através da minha visão turva, eu reconheci os ângulos afiados de seu rosto, aqueles olhos escuros que pareciam congelar tudo o que olhavam.
"Tirem as mãos dela." Sua voz era enganosamente suave, mas algo nela fez a temperatura do quarto cair vários graus.
Meus agressores congelaram. "Quem você pensa que... espera, Sr. Stark? Nós... nós não sabíamos que ela estava com você."
Stark. O nome penetrou na minha mente enevoada, enviando um choque de reconhecimento através de mim. O homem da faixa de pedestres. O do Bentley. De todas as pessoas em Nova York, eu tinha que ser resgatada por outro Stark?
"Vocês tocaram nela?" Sua voz permaneceu calma, mas a ameaça por baixo dela era inconfundível. Isso não era a arrogância casual a que eu estava acostumada com Alexander—isso era algo completamente diferente. Poder bruto, mal contido.
Os dois homens se atrapalharam para fechar suas calças, o terror evidente em seus rostos.
"Sr. Stark, nós... nós não tocamos nela ainda, eu juro!" O mais baixo recuou, mãos levantadas defensivamente.
Eu lutei para me levantar, mas minhas pernas cederam. Em vez de cair no chão, colidi com algo sólido—alguém. Braços fortes me estabilizaram, e eu senti o leve cheiro de um aroma fresco de inverno.
"Muito quente," eu murmurei, pressionando-me mais perto do tecido frio do seu terno.
Houve um momento de absoluta quietude. Então aqueles braços fortes passaram sob minhas pernas, me levantando sem esforço. O movimento repentino fez o quarto girar novamente, e eu enterrei meu rosto em seu ombro com um pequeno gemido.
"Por favor," eu ofeguei, sem nem saber ao certo o que estava pedindo.
Ele não respondeu, mas seus braços apertaram levemente ao meu redor. O gesto enviou um estranho arrepio através do meu corpo superaquecido. Ou talvez fossem apenas as drogas. Tudo estava ficando mais difícil de acompanhar, a realidade se dissolvendo nas bordas.
"James." A única palavra carregava o peso de uma ordem.
"Sim, senhor." Uma nova voz, firme e profissional. Eu nem havia notado o segundo homem entrando atrás de Stark.
"Certifique-se de que eles nunca mais toquem outra mulher," Brandon ordenou, sua voz fria como gelo. "Permanentemente."
"Com prazer, senhor."
O mundo balançou enquanto ele me carregava para fora daquele quarto terrível, passando por frequentadores do clube de olhos arregalados, em direção ao que eu vagamente reconheci como um elevador privado.