Capítulo 2: Quita tus malditas manos de ella
POV de Summer
Me levanté de un salto, haciendo una mueca mientras un dolor agudo recorría mi tobillo. —Estoy bien. Solo déjenme en paz.— Mi voz salió más áspera de lo que pretendía, cargada de las lágrimas que me negaba a dejar caer frente a extraños.
El hombre más alto dio un paso adelante, sus ojos oscuros se fijaron en los míos con una intensidad inquietante.
—Espera,— dijo, su voz era autoritaria pero de alguna manera suave. Su mano se extendió, atrapando mi muñeca antes de que pudiera alejarme.
Sacudí mi brazo, la ira y el dolor del día se desbordaron de repente. —¡No te conozco!— solté, las lágrimas amenazaban con salir. —¡No me toques!—
Algo parpadeó en sus perfectas facciones—¿sorpresa? ¿interés? Su mano cayó a su costado, pero sus ojos nunca dejaron mi rostro.
—Oye—
—¡Solo déjenme en paz!— Me alejé cojeando tan rápido como mi tobillo lesionado me permitía, sin molestarse en ocultar las lágrimas que ahora corrían por mi cara.
No miré atrás, pero podía sentir esos ojos oscuros siguiéndome, su intensidad quemando mi piel como un toque físico.
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Las lámparas de cristal del Manhattan Club brillaban sobre mi cabeza, refractándose a través de mi cuarto—¿o era el quinto?—vaso de whisky. Nunca había sido mucho de beber, y definitivamente no era del tipo que frecuentaba los lugares nocturnos de la élite de Manhattan sola. ¿Pero qué otra cosa puedo hacer? Después de la pesadilla en The Plaza, necesitaba algo más fuerte que lágrimas para apagar el sabor amargo de la traición que se aferraba a mi boca.
Cada sorbo quemaba al bajar, pero no era nada comparado con el dolor que devoraba mi corazón.
—Eso sí es un crimen,— una voz masculina se deslizó desde mi izquierda. —¿Una dama hermosa bebiendo sola?—
No me molesté en girar la cabeza. Mi piel se erizó por su tono—esa mezcla particular de derecho y falsa amabilidad con la que me había familiarizado demasiado en el distrito financiero. —No estoy interesada.
—¿Jugando a ser difícil?— Una segunda voz se unió, más cerca esta vez. —Vamos, preciosa. Déjanos mostrarte un buen rato.
Mi cabeza giraba más de lo que debería, incluso con el alcohol. La habitación parecía inclinarse y moverse a mi alrededor, las lámparas de cristal se difuminaban en rayas de luz. Algo está mal. Un temor creciente se filtró a través de mi niebla inducida por el alcohol. Esto no era una borrachera normal.
—Aléjense,— logré decir, mi lengua se sentía extrañamente pesada. —Dije que no estoy interesada.— ¿Por qué no puedo pensar con claridad? ¿Qué me está pasando?
El primer hombre se rió mientras se acercaba. —Eso no es lo que dicen tus ojos. Vamos a un lugar más... privado.
Intenté levantarme, pero mis piernas no cooperaban. El terror me desgarró el pecho al darme cuenta de lo vulnerable que estaba. Dios, ¿qué pusieron en mi bebida?
—Parece que alguien no puede manejar su licor,— dijo el segundo hombre, su voz goteando falsa preocupación. —Deberíamos ayudarla.
Manos fuertes agarraron mis brazos, levantándome. Intenté luchar, gritar, pero mis músculos se negaban a responder. Todo se estaba difuminando, desvaneciéndose en los bordes.
—¡Suéltenme!— balbuceé, las palabras apenas audibles incluso para mis propios oídos.
—No te preocupes, preciosa. Nos ocuparemos bien de ti,— uno de ellos susurró, su aliento caliente contra mi oído.
Me arrastraron hacia la parte trasera del club. A través de mi niebla inducida por las drogas, registré la iluminación tenue, los reservados privados, los sonidos de la vida nocturna exclusiva de Manhattan desvaneciéndose detrás de nosotros. Nos detuvimos ante una puerta marcada "VIP," y el pánico me atravesó como electricidad.
—No,— jadeé, reuniendo cada onza de fuerza para alejarme. —¡Deténganse!—
Uno de ellos se rió, el sonido áspero y estridente. —Fiera. Me gusta eso.
La puerta se abrió, revelando una habitación privada lujosa con iluminación tenue y sofás de cuero. Me empujaron adentro y tropecé, cayendo sobre uno de los sofás. Mis extremidades se sentían pesadas, sin respuesta.
—Por favor —susurré, odiando lo débil que sonaba pero demasiado aterrorizada para importar. —Déjenme ir.
—Relájate —dijo el más alto, aflojando su corbata con facilidad. —Te va a gustar esto.
El otro cerró la puerta con llave, luego se volvió hacia mí con una sonrisa depredadora. —Nadie nos va a interrumpir ahora.
El horror me invadió mientras comenzaban a desabrochar sus cinturones, sus intenciones enfermizamente claras.
—Abre bien, cariño —uno de ellos se burló, bajando la cremallera de sus pantalones. —Tenemos algo para esa linda boca tuya.
Las lágrimas nublaron mi visión mientras intentaba levantarme, encontrar alguna ruta de escape. Mis extremidades se sentían como plomo, negándose a cooperar. Esto no puede estar pasando. No hoy. No después de todo lo demás.
—No— Mi protesta salió como un débil susurro.
La puerta de repente se abrió con suficiente fuerza para astillar el marco.
—¿Qué diablos—? Uno de los hombres se giró, su protesta muriendo en sus labios.
Enmarcado en la puerta estaba una figura alta con un traje impecable. Incluso a través de mi visión borrosa, reconocí los ángulos afilados de su rostro, esos ojos oscuros que parecían congelar todo lo que miraban.
—Quítenle sus malditas manos de encima. Su voz era engañosamente suave, pero algo en ella hizo que la temperatura de la habitación bajara varios grados.
Mis atacantes se quedaron congelados. —¿Quién te crees... espera, ¿Sr. Stark? Nosotros... no sabíamos que ella estaba contigo.
Stark. El nombre penetró mi mente nublada, enviando una sacudida de reconocimiento a través de mí. El hombre del paso de peatones. El del Bentley. De todas las personas en Nueva York, tenía que ser rescatada por otro Stark.
—¿La tocaron? Su voz permaneció calmada, pero la amenaza debajo era inconfundible. Esto no era la arrogancia casual a la que me había acostumbrado con Alexander, esto era algo completamente diferente. Poder puro, apenas contenido.
Los dos hombres se apresuraron a subir sus pantalones, el terror evidente en sus rostros.
—Sr. Stark, nosotros... no la hemos tocado aún, lo juro —el más bajo retrocedió, con las manos levantadas defensivamente.
Luché por ponerme de pie, pero mis piernas cedieron. En lugar de golpear el suelo, choqué contra algo sólido—alguien. Brazos fuertes me estabilizaron, y capté el más leve aroma de un fresco invierno.
—Tan caliente —murmuré, presionándome más cerca del frío tejido de su traje.
Hubo un momento de absoluta quietud. Luego esos fuertes brazos se deslizaron bajo mis piernas, levantándome sin esfuerzo. El movimiento repentino hizo que la habitación girara de nuevo, y enterré mi rostro en su hombro con un pequeño gemido.
—Por favor —jadeé, sin siquiera estar segura de lo que estaba pidiendo.
No respondió, pero sus brazos se apretaron ligeramente alrededor de mí. El gesto envió un extraño escalofrío a través de mi cuerpo sobrecalentado. O tal vez solo eran las drogas. Todo se estaba volviendo más difícil de seguir, la realidad disolviéndose en los bordes.
—James. La sola palabra llevaba el peso de una orden.
—Sí, señor. Una nueva voz, nítida y profesional. Ni siquiera había notado al segundo hombre entrando detrás de Stark.
—Asegúrate de que nunca vuelvan a tocar a otra mujer —ordenó Brandon, su voz helada. —Permanentemente.
—Con gusto, señor.
El mundo se balanceaba mientras me llevaba fuera de esa horrible habitación, pasando por los clientes del club con los ojos muy abiertos, hacia lo que vagamente reconocí como un ascensor privado.