Kapitel 2
Summers Perspektive
Ich rappelte mich auf, verzog das Gesicht vor Schmerz, der durch meinen Knöchel schoss. „Mir geht’s gut. Lasst mich einfach in Ruhe.“ Meine Stimme klang rauer als beabsichtigt, dick vor Tränen, die ich vor Fremden nicht zulassen wollte.
Der größere Mann machte einen Schritt nach vorne, seine dunklen Augen hefteten sich mit beunruhigender Intensität auf meine.
„Warte“, sagte er, seine Stimme war befehlend, aber irgendwie sanft. Seine Hand schoss hervor und packte mein Handgelenk, bevor ich mich abwenden konnte.
Ich riss meinen Arm weg, Wut und Herzschmerz von den Ereignissen des Tages kochten plötzlich über. „Ich kenne dich verdammt nochmal nicht!“ schnappte ich, Tränen drohten zu fließen. „Fass mich nicht an!“
Etwas flackerte über seine perfekten Gesichtszüge – Überraschung? Interesse? Seine Hand sank an seine Seite, aber seine Augen ließen mein Gesicht nicht los.
„Hey—“ begann er erneut.
„Lass mich einfach in Ruhe!“ Ich humpelte so schnell davon, wie es mein verletzter Knöchel zuließ, ohne mich darum zu kümmern, die nun über mein Gesicht strömenden Tränen zu verbergen.
Ich schaute nicht zurück, aber ich konnte diese dunklen Augen auf mir spüren, ihre Intensität brannte wie eine körperliche Berührung in meine Haut.
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Die Kristalllüster des Manhattan Clubs funkelten über mir und brachen sich in meinem vierten – oder war es fünften? – Glas Whiskey. Ich war nie eine große Trinkerin gewesen und definitiv nicht der Typ, der allein die Elite-Nachtclubs Manhattans besuchte. Aber was soll ich sonst tun? Nach dem Albtraum im Plaza brauchte ich etwas Stärkeres als Tränen, um den bitteren Geschmack des Verrats in meinem Mund zu dämpfen.
Jeder Schluck brannte beim Hinuntergehen, aber es war nichts im Vergleich zu dem Schmerz, der an meinem Herzen nagte.
„Das ist ja ein Verbrechen“, zog eine männliche Stimme von links. „Eine schöne Frau trinkt allein?“
Ich drehte nicht einmal meinen Kopf. Meine Haut kribbelte bei seinem Tonfall – diese besondere Mischung aus Anspruch und falschem Charme, die mir im Finanzdistrikt allzu vertraut geworden war. „Kein Interesse.“
„Spielst du schwer zu kriegen?“ Eine zweite Stimme gesellte sich dazu, näher diesmal. „Komm schon, Süße. Lass uns dir eine gute Zeit zeigen.“
Mein Kopf drehte sich mehr, als er sollte, selbst mit dem Alkohol. Der Raum schien sich zu neigen und zu verschieben, die Kristalllüster verschwammen zu Lichtstreifen. Irgendetwas stimmt nicht. Durch den alkoholbedingten Nebel kroch ein Gefühl des Unbehagens. Das war keine normale Trunkenheit.
„Zurück“, brachte ich heraus, meine Zunge fühlte sich seltsam schwer an. „Ich sagte, ich habe kein Interesse.“ Warum kann ich nicht klar denken? Was passiert mit mir?
Der erste Mann lachte, als er näher kam. „Das sagen deine Augen aber nicht. Lass uns irgendwohin gehen, wo es... privater ist.“
Ich versuchte aufzustehen, aber meine Beine wollten nicht mitmachen. Panik krallte sich in meiner Brust, als mir klar wurde, wie verletzlich ich war. Oh Gott, was haben sie in mein Getränk getan?
„Sieht so aus, als könnte jemand ihren Alkohol nicht vertragen“, sagte der zweite Mann, seine Stimme triefte vor falscher Besorgnis. „Wir sollten ihr helfen.“
Starke Hände griffen nach meinen Armen und zogen mich hoch. Ich versuchte zu kämpfen, zu schreien, aber meine Muskeln weigerten sich zu reagieren. Alles verschwamm und verblasste an den Rändern.
„Lass los!“ lallte ich, die Worte waren kaum hörbar, selbst für meine eigenen Ohren.
„Keine Sorge, Süße. Wir kümmern uns gut um dich“, flüsterte einer von ihnen, sein Atem heiß an meinem Ohr.
Sie halb zogen, halb trugen mich zum hinteren Teil des Clubs. Durch meinen drogeninduzierten Nebel registrierte ich gedämpftes Licht, private Kabinen, die Geräusche des exklusiven Manhattan-Nachtlebens verblassten hinter uns. Wir hielten an einer Tür mit der Aufschrift „VIP“, und Panik durchfuhr mich wie Elektrizität.
„Nein“, keuchte ich und sammelte jede Unze Kraft, um mich wegzuziehen. „Halt!“
Einer von ihnen lachte, der Klang war rau und schrill. „Feurig. Das gefällt mir.“
Die Tür schwang auf und enthüllte einen luxuriösen privaten Raum mit gedämpftem Licht und Ledersofas. Sie stießen mich hinein, und ich stolperte, fiel auf eines der Sofas. Meine Glieder fühlten sich schwer und unempfindlich an.
„Bitte,“ flüsterte ich, hasste, wie schwach ich klang, aber war zu verängstigt, um sich darum zu kümmern. „Lass mich gehen.“
„Entspann dich,“ sagte der Größere und lockerte mit geübter Leichtigkeit seine Krawatte. „Du wirst das genießen.“
Der andere schloss die Tür ab und drehte sich dann mit einem räuberischen Lächeln zu mir um. „Niemand wird uns jetzt unterbrechen.“
Entsetzen überkam mich, als sie anfingen, ihre Gürtel zu öffnen, ihre Absichten ekelerregend klar.
„Mach den Mund auf, Süße,“ höhnte einer von ihnen und öffnete seine Hose. „Wir haben etwas für deinen hübschen Mund.“
Tränen verschwammen meine Sicht, als ich versuchte, mich hochzudrücken, einen Fluchtweg zu finden. Meine Glieder fühlten sich wie Blei an, weigerten sich zu kooperieren. Das kann nicht passieren. Nicht heute. Nicht nach allem anderen.
„Nicht—“ Mein Protest kam als schwaches Flüstern heraus.
Die Tür brach plötzlich mit genug Kraft auf, um den Rahmen zu zersplittern.
„Was zur—“ Einer der Männer drehte sich um, sein Protest erstickte auf seinen Lippen.
Im Türrahmen stand eine große Gestalt in einem makellosen Anzug. Selbst durch meine verschwommene Sicht erkannte ich die scharfen Winkel seines Gesichts, diese dunklen Augen, die alles zu vereisen schienen, was sie ansahen.
„Nehmt eure verdammten Hände von ihr.“ Seine Stimme war täuschend sanft, aber etwas darin ließ die Raumtemperatur um mehrere Grad sinken.
Meine Angreifer erstarrten. „Wer denken Sie... warten Sie, Mr. Stark? Wir... wir wussten nicht, dass sie bei Ihnen ist.“
Stark. Der Name drang durch meinen nebelverhangenen Geist und schickte einen Schock der Erkenntnis durch mich. Der Mann vom Zebrastreifen. Der mit dem Bentley. Von allen Menschen in New York musste ich von einem anderen Stark gerettet werden?
„Habt ihr sie berührt?“ Seine Stimme blieb ruhig, aber die Bedrohung darunter war unverkennbar. Das war nicht die lässige Arroganz, die ich von Alexander gewohnt war – das hier war etwas ganz anderes. Rohe Macht, kaum gebändigt.
Die beiden Männer stolperten, um ihre Hosen zu schließen, Angst war deutlich in ihren Gesichtern zu sehen.
„Mr. Stark, wir... wir haben sie noch nicht berührt, ich schwöre!“ Der Kleinere wich zurück, die Hände defensiv erhoben.
Ich kämpfte darum, aufzustehen, aber meine Beine gaben nach. Anstatt auf den Boden zu fallen, stieß ich gegen etwas Festes – jemanden. Starke Arme stabilisierten mich, und ich nahm den schwachen Hauch eines frischen, winterlichen Dufts wahr.
„So heiß,“ murmelte ich und drückte mich näher an den kühlen Stoff seines Anzugs.
Es gab einen Moment absoluter Stille. Dann schoben sich diese starken Arme unter meine Beine und hoben mich mühelos. Die plötzliche Bewegung ließ den Raum wieder drehen, und ich vergrub mein Gesicht in seiner Schulter mit einem kleinen Wimmern.
„Bitte,“ keuchte ich, nicht einmal sicher, was ich wollte.
Er antwortete nicht, aber seine Arme zogen sich leicht um mich zusammen. Die Geste schickte einen seltsamen Schauer durch meinen überhitzten Körper. Oder vielleicht waren es nur die Drogen. Alles wurde schwieriger zu verfolgen, die Realität löste sich an den Rändern auf.
„James.“ Das einzelne Wort trug das Gewicht eines Befehls.
„Ja, Sir.“ Eine neue Stimme, scharf und professionell. Ich hatte nicht einmal bemerkt, dass der zweite Mann hinter Stark eingetreten war.
„Stellen Sie sicher, dass sie nie wieder eine Frau berühren,“ befahl Brandon, seine Stimme eiskalt. „Für immer.“
„Mit Vergnügen, Sir.“
Die Welt schwankte, als er mich aus diesem schrecklichen Raum trug, vorbei an weit aufgerissenen Augen der Clubbesucher, in Richtung dessen, was ich vage als privaten Aufzug erkannte.