Tod
„Hör auf, mir zu folgen.“
Zaid sagt nichts, geht immer noch hinter mir her, während ich zu meinem nächsten Unterricht gehe.
Meine Stimme zittert immer noch vor Nervosität, von der Panikattacke, die mich fast umgehauen hätte. Aber das ist mir egal.
Ich betrete Frau Arts Klasse und verdrehe die Augen, als Zaid mir folgt. Ich steuere direkt auf einen Platz neben einem ruhigen Mädchen zu, das gestern allein saß, aber Zaid zieht mich zurück, indem er meinen Rucksack packt.
Er führt mich zu den hinteren Plätzen und setzt sich neben mich.
„Du bist nicht einmal in diesem Kurs“, zische ich und wische die frischen Tränen von meinem Gesicht.
„Ich bin in jedem Kurs, in dem ich sein will.“
Ich schnaube. „Wer bist du eigentlich?“
„Ich bin Zaid“, zuckt er mit den Schultern.
„Du weißt, was ich meine.“
Frau Art beginnt ihren Unterricht und sagt uns, dass wir ein Kapitel des Buches lesen sollen, das sie auf unsere Tische gelegt hat. Ich nehme das Buch und hebe es, um mein Gesicht zu verdecken, während ich mich zu Zaid drehe.
Ich presse die Kiefer zusammen. „Warum bist du hier?“
„Ich wollte nur sicherstellen, dass es dir gut geht.“
„Bullshit“, knurre ich. Es war seine verdammte Schuld, dass ich ausgerastet bin. Ich habe ihm gesagt, er soll aufhören, ihn angefleht, aufzuhören. Er hat nichts getan, außer mich zu verspotten und mir alles ins Gesicht zurückzuwerfen.
„Ich wollte nicht, dass das passiert“, flüstert er. Er schaut mich nicht an, hebt nicht einmal sein eigenes Buch, starrt nur geradeaus, als ob Frau Art vorne im Raum auf und ab gehen würde.
„Das ist die beschissenste Entschuldigung.“
„Es ist keine Entschuldigung“, wendet er sich mir zu, sein Gesicht scharf, seine Augen kalkulierend. „Ich entschuldige mich nicht für etwas, das du nicht kontrollieren kannst.“
Mein Herz schlägt heftig und die Spitzen meiner Finger werden taub. „Arschloch.“
„Ich habe gelernt, meine Panik zu kontrollieren. Das musst du auch.“
Ich trete ihn unter den Tischen gegen das Schienbein und ein Grinsen hebt seine Lippen. Das macht mich nur noch wütender, das war nicht die beabsichtigte Reaktion. „Was? Du denkst, weil wir uns gegenseitig unsere Narben gezeigt haben, sind wir gleich? Dass wir uns verbinden können? Nachrichtenblitz: Niemand will mit einem Degenerierten befreundet sein.“
Er schnaubt, seine Schultern zittern.
„Ich bin froh, dass du das amüsant findest.“
Er zuckt mit den Schultern. „Es ist lustig. Mein Vater nennt mich so.“
„Nun, er klingt wie ein kluger Mann.“
Er dreht sich zu mir, seine Hände zu festen Fäusten geballt. „Findest du es wirklich ein Kompliment, mit einem vierzigjährigen Mann verglichen zu werden?“
Meine Nasenflügel blähen sich auf. „Wenn du deinen vierzigjährigen Vater verlierst, ja, dann ist das ein Kompliment.“
Schmerz blitzt in seinen Augen auf. „Dann nehme ich an, es wäre auch ein Kompliment, wenn ich mit einer vierzigjährigen Frau verglichen werde?“
Der Schock lässt mich sprachlos und meine Augen wandern unwillkürlich zu seiner Brust und seinem Bauch, wo seine Narbe ist. Er sagt nichts, aber der Ausdruck in seinen Augen ist Bestätigung genug.
Es ist derselbe Ausdruck, den ich im Spiegel sehe, wenn ich die Schuldgedanken nicht aus meinem Kopf vertreiben kann. Dieser Ausdruck, den ich bekomme, wenn ich mir wünsche, ich wäre der Tote, damit mein Vater und Alex am Leben sein könnten. Dieser Ausdruck, den ich bekomme, wenn ich nicht verstehe, warum ich überlebt habe.
Arschloch hin oder her, Zaid hatte seine Mutter verloren und mein Herz tat mir für ihn weh.
Ich weiß genau, wie er sich fühlt, welche Gedanken ihn quälen.
„Spar dir diesen mitleidigen Blick“, murmelt er, seine Finger auf seinen Lippen, während er weiterhin nach vorne schaut. „Davon bekomme ich genug. Außerdem, von wo ich sitze, brauchst du viel mehr Hilfe als ich.“
Ich schaue von ihm weg und versuche, mich auf die Worte im Buch zu konzentrieren. Sie verschwimmen vor meinen Augen und ich kämpfe darum, mich zu fokussieren. Wir sagen den Rest der Stunde nichts mehr zueinander und als die Glocke läutet, folgt er mir in meinen letzten Kurs des Tages.
„Du musst mir wirklich nicht folgen. Mir geht es jetzt gut“, sage ich und bleibe im Flur stehen, um mich ihm zu stellen.
Er runzelt die Stirn. „Ich folge dir nicht. Das sind meine Kurse.“
Ich ziehe eine Augenbraue hoch. „Ich glaube dir nicht.“
Er schaut sich um und grinst. „Ist mir egal.“
„Gestern warst du nicht in diesen Kursen.“
Er schnaubt. „Sehe ich aus wie jemand, der immer zur Klasse geht?“
Ich presse die Lippen zusammen. Er tut es nicht, aber ich fühle mich albern, ihm das zuzugeben. Stattdessen drehe ich mich auf dem Absatz um und gehe in den Klassenraum, seufzend vor Ärger, als er sich neben mich setzt.
„Wirst du mich jemals wieder in Ruhe lassen?“
Er leckt sich die Lippen, wirft den Kopf zurück und schließt die Augen, als würde er sich auf ein Nickerchen vorbereiten. „Nö.“
Wut kocht in mir, brodelt aus mir heraus, als ich ausatme, aber ich sage nichts, wissend, dass kein Gespräch mit ihm jemals damit enden wird, dass ich glücklich und einverstanden bin.
Sein Kiefer spannt sich an, die Ader in seinem Hals tritt hervor. Hinter seinem Ohr hat er ein Tattoo eines Vogels, schwarz mit großen Flügeln und einem spitzen Schnabel. Er hebt den Kopf und schaut nach vorne.
„Es ist ein Rabe.“
Ich schlucke. „Wovon redest du?“
Er grinst und richtet seine dunklen Augen auf mich. „Du hast mich angestarrt.“
„Nein, habe ich nicht.“
Er neigt den Kopf, sein Grinsen breitet sich zu einem Lächeln aus. Seine Augen mustern mich, von meinem Kopf bis zu meinen Brüsten. Unter seinem Blick werde ich heiß und lecke mir die Lippen, zwinge mich, nicht wegzuschauen, ihm nicht die Genugtuung zu geben.
„Du bist eine schreckliche Lügnerin.“
Ich atme ein. Ich weiß, dass ich eine schreckliche Lügnerin bin, ich hasse Lügen, ich hasse Täuschung. Ich sage nichts, starre ihn nur an, während er seine Sachen zusammenpackt. Es sind noch 30 Minuten bis zum Ende der Stunde.
„Gehst du?“
Er zuckt mit den Schultern. „Dieser Kurs ist Schwachsinn.“
Er lehnt sich zum Tisch vor, bereit aufzustehen, aber ich platze heraus: „Warum ein Rabe?“
Seine Augen verengen sich, sie wandern über mein Gesicht, von meinen Augen zu meinem Mund. „Weißt du, was Raben symbolisieren?“
Ich schüttle den Kopf.
Er neigt den Kopf, steht zu seiner vollen Größe auf, aber bevor er den Klassenraum verlässt, flüstert er ein einziges Wort.
„Tod.“