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Pas prêt à pardonner

Mon estomac se tord, toujours vide puisque je n'ai jamais mangé l'assiette d'œufs que j'avais laissée dans le salon.

Je m'assieds au bord de mon lit, fixant mon poignet, mes doigts traçant la fine ligne surélevée de la cicatrice. C'est habituellement la seule chose qui me ramène à la réalité quand ...