Décès
« Arrête de me suivre. »
Zaid ne dit rien, continuant à marcher derrière moi alors que je me dirige vers mon prochain cours.
Ma voix tremble encore à cause des nerfs, de la crise de panique qui a failli me terrasser. Mais je m'en fiche.
Je rentre dans la classe de Mme Art, levant les yeux au ciel quand Zaid me suit. Je me dirige directement vers une place à côté d'une fille silencieuse qui était assise seule hier, mais je suis tirée en arrière quand Zaid attrape mon sac à dos.
Il me conduit aux sièges du fond, s'installant à côté de moi.
« Tu n'es même pas dans ce cours, » je siffle, essuyant les larmes fraîches qui coulent sur mon visage.
« Je vais dans le cours que je veux. »
Je ricane. « Qui es-tu ? »
« Je suis Zaid, » il hausse les épaules.
« Tu sais ce que je veux dire. »
Mme Art commence sa leçon, nous disant de lire un chapitre du livre qu'elle a posé sur nos bureaux. Je prends le livre et le lève pour couvrir mon visage en me tournant vers Zaid.
Je serre la mâchoire, « Pourquoi es-tu ici ? »
« Je voulais juste m'assurer que tu allais bien. »
« Des conneries, » je grince. C'était de sa faute si j'avais paniqué. Je lui avais dit d'arrêter, je l'avais supplié d'arrêter. Il n'avait fait que me narguer et me le renvoyer à la figure.
« Je ne voulais pas que ça arrive, » il murmure. Il ne me regarde pas, ne lève même pas son propre livre, il regarde droit devant lui comme si Mme Art traversait le devant de la salle.
« C'est la pire excuse du monde. »
« Ce n'est pas une excuse, » il se tourne vers moi, son visage dur, ses yeux calculateurs. « Je ne m'excuse pas pour quelque chose que tu ne peux pas contrôler. »
Mon cœur bat la chamade et le bout de mes doigts devient engourdi. « Connard. »
« J'ai appris à contrôler ma panique. Tu dois faire de même. »
Je lui donne un coup de pied dans le tibia sous les bureaux et un sourire en coin soulève ses lèvres. Cela ne fait que m'énerver davantage, ce n'était pas la réaction escomptée. « Quoi ? Tu penses que parce qu'on s'est montré nos cicatrices, on est les mêmes ? Qu'on peut se lier ? Nouvelle du jour, personne ne veut être ami avec un dégénéré. »
Il ricane, ses épaules tremblant.
« Je suis contente que tu trouves ça amusant. »
Il hausse les épaules. « C'est drôle. Mon père m'appelle comme ça. »
« Eh bien, il a l'air d'être un homme intelligent. »
Il se tourne vers moi, ses mains serrées en poings. « Tu trouves honnêtement que c'est un compliment d'être comparé à un homme de quarante ans ? »
Mes narines se dilatent. « Quand tu perds ton père de quarante ans, oui, c'est un compliment. »
La douleur traverse ses yeux. « Alors je suppose que cela devrait signifier qu'il serait flatteur pour moi d'être comparé à une femme de quarante ans ? »
Le choc me laisse sans voix et mes yeux, d'eux-mêmes, descendent vers sa poitrine et son ventre où se trouve sa cicatrice. Il ne dit rien, mais ce regard dans ses yeux est une confirmation suffisante.
C'est le même regard que je vois dans le miroir quand je ne peux pas empêcher les pensées coupables de s'emparer de mon esprit. Ce regard que j'ai quand je souhaite être celle qui est morte pour que mon père et Alex puissent être vivants. Ce regard que j'ai quand je ne comprends pas pourquoi c'est moi qui ai survécu.
Connard ou pas, Zaid avait perdu sa mère et mon cœur se serrait pour lui.
Je sais exactement ce qu'il ressent, les pensées avec lesquelles il se bat.
« Ne me regarde pas avec cet air de pitié », murmure-t-il, ses doigts sur ses lèvres alors qu'il continue de fixer devant lui. « J'en ai déjà assez. En plus, de mon point de vue, tu as bien plus besoin d'aide que moi. »
Je détourne les yeux de lui et essaie de me concentrer sur les mots du livre. Ils deviennent flous devant moi et je lutte pour me concentrer. Nous ne disons rien d'autre pour le reste du cours et lorsque la cloche sonne, il me suit jusqu'à mon dernier cours de la journée.
« Tu n'as vraiment pas besoin de me suivre. Ça va maintenant », je m'arrête dans le couloir, me tournant vers lui.
Il fronce les sourcils. « Je ne te suis pas. Ce sont mes cours. »
Je lève un sourcil. « Je ne te crois pas. »
Il regarde autour, en souriant. « Peu importe. »
« Tu n'étais pas dans ces cours hier. »
Il ricane. « Est-ce que j'ai l'air du genre à aller toujours en cours ? »
Je pince les lèvres. Il n'en a pas l'air, mais je me sens idiote de lui admettre ça. À la place, je tourne les talons et entre dans la classe, exhalant de frustration alors qu'il s'assoit à côté de moi.
« Est-ce que tu vas un jour me laisser tranquille ? »
Il se lèche les lèvres, renversant la tête en arrière et fermant les yeux comme s'il se préparait pour une sieste. « Non. »
La colère bouillonne en moi, fumant alors que j'expire, mais je ne dis rien, sachant qu'aucune conversation avec lui ne se terminera jamais par moi étant heureuse et d'accord avec lui.
Sa mâchoire se serre, la veine dans son cou ressort. Il a un tatouage derrière l'oreille, un oiseau de quelque sorte, noir avec de grandes ailes et un bec pointu. Il relève la tête, regardant vers le devant de la salle.
« C'est un corbeau. »
J'avale, « De quoi tu parles ? »
Il sourit et tourne ses yeux sombres vers moi, « Tu étais en train de me mater. »
« Non, je ne l'étais pas. »
Il incline la tête, son sourire s'élargissant en un rictus. Ses yeux me détaillent, de la tête jusqu'à la poitrine. Je rougis sous son regard et me lèche les lèvres, me forçant à ne pas détourner les yeux, à ne pas lui donner cette satisfaction.
« Tu es une piètre menteuse. »
J'inspire. Je sais que je suis une mauvaise menteuse, je déteste mentir, je déteste tromper. Je ne dis rien, le fixant simplement alors qu'il rassemble ses affaires. Il reste encore 30 minutes de cours.
« Tu t'en vas ? »
Il hausse les épaules. « Ce cours est de la merde. »
Il se penche vers le bureau, prêt à se lever, mais je lâche. « Pourquoi un corbeau ? »
Ses yeux se plissent, ils parcourent mon visage, de mes yeux à ma bouche. « Tu sais ce que symbolisent les corbeaux ? »
Je secoue la tête.
Il incline la tête, se redressant de toute sa hauteur, mais avant de sortir de la classe, il murmure un seul mot.
« La mort. »