Kapitel 3
Aurora
2 Wochen später
„Aurora! Ich brauche ein Chicken Cordon Bleu, zwei Ribeye-Steaks medium rare und einen Zitronenlachs. Beeil dich!“ schreit Chef Alexander. Er ist so ein Mistkerl. Ein Genie in der Küche und Träger von zwei Michelin-Sternen, aber trotzdem ein Mistkerl. Er ist seit drei Jahren mein Mentor. Ich liebe ihn und hasse ihn. Wenn das überhaupt möglich ist...
„Ja, Chef“, sage ich schnell und beginne, die gerade genannten Bestellungen vorzubereiten.
Es ist wieder ein typischer geschäftiger Freitagabend im Saturn. Das Crème de la Crème der Restaurants. Sechs Jahre in Folge mit fünf Sternen bewertet. Es hat diese schicken Porzellanteller, kleine, aber üppige Portionen, für die die Reichen und Berühmten Hunderte von Dollar bezahlen, nur um einen Geschmack zu probieren. Wir garnieren sogar unsere dekadenten Desserts mit 24-karätigen Goldflocken! Die Kunden sind alles Snobs, behangen mit Diamanten, Rolex-Uhren und Designerschuhen, die die Hälfte meines Gehalts kosten. Ugh. Muss schön sein.
Ich sollte dankbar sein, dass ich diesen Job habe. Er ist nicht besonders, aber er bezahlt die Rechnungen. Ich bin jetzt Sous-Chef, eine Assistentin, wenn man so will. Eine von fünf in dieser lauten, geschäftigen Küche. Töpfe und Pfannen klappern herum, Besteck kratzt auf dem Metall, Kristallgläser klimpern – ching ching. Kellner in ihren Smokings huschen mit Tabletts durch die Türen, und in den flüchtigen Momenten, in denen die Türen geöffnet werden, kann man die leise Atmosphäre von Live-Klaviermusik hören. Diese Elfenbeintasten werden von zarten Fingern berührt und bringen Frieden für diejenigen, die im Ballsaal speisen.
Ich bin jetzt seit etwa fünf Jahren hier in der Küche. Habe mit 16 als Kellnerin angefangen. Ich ging zur Kochschule, weil Chef Alex sagte, ich hätte Potenzial. Er erwischte mich nach Feierabend beim Experimentieren in der Küche. Ich versuchte, gefüllte Hamburger zu machen und nannte sie meinen „Peek-a-boo Burger“. Anstatt mich rauszuwerfen, beobachtete Chef mich einfach. Wir teilten den Burger. Es war das erste Mal, dass ich ihn lächeln sah. Es war kein großes glänzendes Lächeln, sondern nur kleine Falten an seinem Kinn. Er sagte: „Du hast Potenzial, Kind. Du wirst zur Kochschule gehen und unter mir trainieren. Ich werde einen Koch aus dir machen.“
Es macht Spaß, aber es ist nicht das, was ich für den Rest meines Lebens tun möchte. Ich genieße das Kochen, aber meine Leidenschaft sind Projekte und Design. Also habe ich während der Kochschule hart gearbeitet, ein Stipendium bekommen und meinen Bachelor in Projektdesign in rekordverdächtigen zwei Jahren abgeschlossen.
Deshalb bin ich vor zwei Wochen zu DuPont gegangen. Es war mein dritter Versuch, mich zu bewerben, und ich habe endlich ein Vorstellungsgespräch bekommen. Zu schade, dass ich mit Malibu-Wannabe-Barbie feststeckte. Es war ein Vorstellungsgespräch für ein projektbasiertes Praktikum. Ich bin jetzt fünfundzwanzig. Sie bekommen diese unglaublichen Projekte auf der ganzen Welt – Museen, Bürogebäude und neue Bauprojekte. Es ist der Traum eines Künstlers. Die Möglichkeiten sind endlos. Aber in einer Küche zu arbeiten, übersetzt sich nicht ganz in die Art von Projekterfahrung, die diese großen Unternehmen suchen.
Ring!
„Wer zum Teufel hat sein Telefon an? Ihr kennt die Regeln in meiner Küche“, schrie Chef. Sein Gesicht wurde rot.
Ring! Ring!
„Ähm. Chef – es ist Ihr Telefon“, flüsterte einer der Assistenten schüchtern.
„Oh. Weiter“, sagte Chef und beruhigte sich, als er merkte, dass er seinem schnellen Temperament nachgegeben hatte.
„Hier ist Alex“, sagte er und hob sein Telefon ans Ohr, hielt es mit seiner rechten Schulter gegen sein Gesicht, während er die heiße Pfanne mit Gemüse vom hohen Flammen des Herds nahm und begann, es auf die sechs rechteckigen Porzellanteller vor ihm zu verteilen.
„Was?“ Er schreit. Sein Gesicht erblasst sofort. Jegliche Farbe verschwindet und seine Augen weiten sich und erweitern sich, als hätte er einen Geist gesehen. Er lässt die heiße Pfanne auf die Teller fallen und zerbricht zwei davon. Das Essen fällt überall auf die Theke und auf den Boden.
„Okay“, sagt er und schaut sich panisch um. Ich verlasse schnell meinen Arbeitsplatz, greife die heiße Pfanne mit meinem Tuch, stelle sie neben den Herd zurück und beginne, das verschüttete Essen aufzuwischen, während ich beobachte, wie die Augen des Chefs langsam zu glänzen beginnen. Er schaut nirgendwo besonders hin, versucht seine Fassung zurückzugewinnen und hört aufmerksam dem Gespräch in seinem Ohr zu.
„Ja, ich werde so schnell wie möglich da sein“, flüstert er, offensichtlich besiegt in seiner sonst starken Stimme.
„Geh“, sage ich. Ich zögere nicht einmal. Was auch immer es ist, er kann jetzt nicht funktionieren. „Ich habe das, Chef. Geh einfach.“
„Bist du sicher, kleine Köchin?“ Er grinst, versucht, wieder Kontrolle und Stärke zu gewinnen.
„Ja, Chef. Wir haben das.“ Ich sage.
„Okay. Wenn ihr mich braucht, ruft an“, sagt er zurück und beginnt, zum Büro zu gehen. Er hält plötzlich an und dreht sich um, ein Weichheit in seinem Gesicht, Erleichterung? „Ich schulde dir etwas, Aurora“, sagt er schwach und eilt dann ins Büro, greift seinen Mantel und verlässt schnell durch die Hintertür.
Es sind nun fast zwei Stunden vergangen, seit der Chef gegangen ist. Es geht ein wenig hektisch zu, aber es beruhigt sich endlich. Nur etwa fünfzehn Tische sind besetzt. Ich habe die Aufgabe des Chefs übernommen, die Teller anzurichten und Qualitätskontrollen durchzuführen. Wir haben noch etwa 30 Minuten bis zur Schließung.
Der Front-of-House-Manager, Herr Pearson, eilt herein und kollidiert fast mit dem Kellner Max, der ein Tablett voller Essen trägt. Er ist ein kleinerer Mann, höchstens 1,68 Meter groß. Er hat einen stämmigen Körperbau mit einem kleinen Bierbauch. Sein ungepflegter Bart und das fettige, nach hinten gegelte schwarze Haar, das auf dem Scheitel bereits ausdünnt, verleihen ihm ein zerzaustes Aussehen. Drahtgestellbrillen rahmen seine Augen ein und lassen sein Gesicht wie ein Marshmallow aussehen. Er trägt seinen Smoking mit Fliege.
„Alex!“ schreit er. Seine Stimme hat einen tiefen, kratzigen Klang. Er durchsucht hektisch die Wärmestationen. „Wo ist Alex?“ Er sieht sich um und fragt jeden, mit dem er Blickkontakt herstellen kann.
„Der Chef hatte einen persönlichen Notfall. Ich bin heute Abend die Leitung. Was kann ich für Sie tun, Sir?“ sage ich ruhig, während ich mir die Hände an dem blauen Reinigungstuch abwische, das an meiner rechten Hüfte befestigt ist.
„Verdammt! Ich brauche Chef Alex! Wir haben unglaublich wichtige VIPs hier, und sie haben wie immer nach dem ‚Geheimen Spezialgericht des Chefs‘ gefragt.“ Er seufzt niedergeschlagen. Seine Stirn ist sichtbar schweißbedeckt, seine Augen sind niedergeschlagen, und er fummelt nervös mit seinen Fingern, als hätte er ein Geheimnis zu erzählen.
„Nun, sagen Sie ihnen, dass der Chef weg ist, und sie können aus der Speisekarte bestellen! Die Küche schließt bald.“ sage ich trocken.
„Wie bitte? Man kann ihnen nicht einfach nein sagen. Sie wollen das Spezialgericht vom Chef, also machen Sie es möglich! Sie erwarten Perfektion und etwas Neues. Machen Sie es möglich… Chef“ sagt er trotzig und betont das Wort „Chef“, als hätte er einen schlechten Geschmack im Mund. Er richtet seine Krawatte, hebt den Kopf und drängt sich zurück in den Ballsaal. Ugh, was für ein Idiot.
Na gut. Ich habe noch nie von dem ‚Geheimen Spezialgericht‘ gehört. Ich schätze, deshalb heißt es auch ‚Geheim‘. Ha! Ich weiß, dass der Chef manchmal spezielle Gerichte für besondere Gäste zubereitet, die nicht auf der Speisekarte stehen. Hmmm. Ich kann ihn nicht anrufen. Ich habe den Chef in all den Jahren, die ich ihn kenne, noch nie so gesehen.
Geheimes Spezialgericht steht nicht auf der Speisekarte… Beeindrucken müssen? Oh, ich habe das perfekte Gericht für diesen VIP-Kunden, der „Perfektion“ verlangt. Ich bin so böse, und ich werde wahrscheinlich gefeuert. Es wird es wert sein! Das wird Spaß machen.
20 Minuten später…
„Bring das in den privaten Raum für den besonderen VIP,“ sage ich zu Max mit einem millionenschweren Lächeln auf meinem Gesicht. Er sieht mich an, als hätte ich keinen Kopf. Oh, Maxi, du hast keine Ahnung.
„Ernsthaft?“ fragt Max.
„So ernst wie Eiscreme auf Apfelkuchen, Süße. Jetzt los,“ antworte ich.
„Ja, Ma’am,“ salutiert er sarkastisch und nimmt das Tablett mit meiner größten Kreation auf dem Teller und ich kehre zurück, um die Küche zu reinigen. Ich kichere in mich hinein und lasse ein teuflisches Lächeln mein Gesicht zieren.
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Es ist nun eine Stunde vergangen, seit die Küche für die Nacht geschlossen wurde. Die meisten Mitarbeiter wurden nach Hause geschickt. Ich sitze im kleinen Küchenbüro und überprüfe die Inventarbücher für den Chef, als Herr Pearson erneut in die Küche stolziert.
„Sie!“ Er steht immer noch auf der anderen Seite der Küche in der Nähe der Ballsaaltüren. Er zeigt mit dem Finger auf mich durch die offene Tür und schnippt dann mit den Fingern und macht eine „Komm her“-Bewegung mit seinem Zeigefinger.
Ich stehe langsam auf, verwirrt über sein Verhalten.
„Wie war noch mal Ihr Name?“ fragt er unhöflich. Vielleicht sollte er sich die Zähne putzen, um das Gift aus seinem Mund zu bekommen.
„Aurora“ antworte ich. „Was wollen Sie, Herr Pearson?“
„Sie wurden gerufen,“ sagt er zwischen zusammengebissenen Zähnen, und doch trägt sein Gesicht ein seltsames, gezwungenes Lächeln, das ihn gruselig wie diese Chuckie-Puppen aussehen lässt. „Folgen Sie mir. Jetzt.“ befiehlt er, während er bereits zur Tür hinausgeht.
Ich gehe mit ihm durch den leeren Ballsaal. Die letzten Mitarbeiter richten die verbleibenden Tische für den nächsten Tag her. Der rote Teppich und die dunkel königsblaue Farbe an den Wänden kontrastieren scharf mit den goldenen Akzenten und den massiven Kristalllüstern an der Decke, die wie Diamanten im Himmel funkeln und eine königliche Atmosphäre schaffen.
Die goldene Tür vor uns trägt die Aufschrift „Private VIP“ und ist leicht geöffnet. Ich folge Herrn Pearson hinein, nachdem er dreimal sanft geklopft hat.
„Meine Herren, wie gewünscht. Das ist Aurora,“ sagt Herr Pearson ehrerbietig und verbeugt sich vor der Taille, bevor er zur Seite tritt und mir erlaubt, zu sehen, wer vor mir steht.
An einem einzigen runden Tisch, geschmückt mit einer Kristallvase voller Blumen, saßen vier gottähnliche Männer, alle gekleidet, als wären sie gerade von einer Modenschau gekommen. Ihre Auren schrieen Macht. Ich konnte nicht anders; ich fühlte den Drang, meinen Kopf zu senken. Es kostete mich all meine Kraft, nicht einfach auf die Knie zu fallen und zu gehorchen.
„Du!“ flüsterte einer von ihnen. Ich sah sofort auf und fing den Blick des Mannes auf, den ich vor zwei Wochen gesehen hatte. Diese wunderschönen haselnussbraunen Augen.
„Wir treffen uns wieder, Liebes,“ sagt er.