Kapitel 4: Blodlyst
Scenen foran mig forvandles til et surrealistisk mareridt. De elegante gæster forvandler sig til en sulten, rovdyragtig flok, der minder om en ulveflok. Deres øjne skinner med en uhyggelig sult, der sender kuldegysninger gennem mig. Panikken strammer sit greb om mit bryst, mit hjerte hamrer.
Hvad i alverden foregår der? Hvorfor stirrer de sådan på mig?
Jeg kæmper for at forstå, mens jeg klemmer om min blødende næse, men mine anstrengelser er forgæves. Blodet fortsætter med at strømme.
Tatiana bevæger sig frem med en tranceagtig ynde. Aleksandrs stemme skærer gennem luften, kommanderende og lav, advarende hende om at holde sig tilbage. Hun tager ingen notits, hendes blik låst på mig. Frygten strammer mit bryst, og jeg kæmper mig på benene, forsigtig med at vende ryggen til. Instinktivt træder jeg tilbage, snubler på den ujævne jord.
"Hold dig væk, Tatiana," Aleksandrs stemme har en jernhård kant, hans tone autoritativ. Men Tatiana forbliver upåvirket, hendes bevægelser ustabile, hendes øjne tomme.
En kollektiv hvæsen fra mængden signalerer deres langsomme fremrykning. En eller anden mærkelig, hypnotisk galskab driver dem mod mig. Verden sløres, gæsterne nærmer sig med foruroligende beslutsomhed. Panikken truer med at opsluge mig, mens deres rovdyragtige blikke skærpes, bevægelserne præcise, som en ulveflok, der omringer bytte, forsigtige med ikke at skræmme det til flugt.
"Alle sammen, vis lidt selvkontrol, for fanden!" Aleksandrs stemme kræver, efterfulgt af en række fremmede ord, jeg ikke kan tyde - sandsynligvis hans modersmål rumænsk. Hans ord falder for døve ører. Mængden presser sig tættere på, deres mærkelige, tranceagtige bevægelser uforstyrrede.
Blandt dem genkender jeg forvirrede ansigter - gæster fra min mors side, som min tante Janice og onkel Tim. De ser forvirret på, forsøger at forstå de andres fiksering og mærkelige opførsel.
"Åh, Arianna!" Tante Janices stemme ringer ud, da hun endelig får øje på mig. Bekymring fylder hendes store øjne. "Din næse bløder!"
Hun skubber sig gennem mængden, men de lukker sig sammen og spærrer hende.
"Hvad i alverden?" Tante Janices stemme stiger, og frustration farver hendes tone. "Hvorfor hjælper ingen hende? Hvad foregår der? Lad mig komme forbi!"
"Europæere, altid så charmerende," mumler onkel Tim sarkastisk, hans forsøg på at bane vej mødt med modstand fra mængden.
"Sandra?" kalder tante Janice, søgende efter min mor. Som mængden kryber tættere på, lyder hendes stemme med uro. "Hvor er hun, Tim?"
Mor! Hvor er hun?
Jeg scanner desperat mængden efter min mor, sammen med Konstantin og Anya, men de er ingen steder at finde.
"Dette er din sidste advarsel, hold jer tilbage," knurrer Aleksandr til den tiltagende skare, mens han stiller sig foran mig. "Det er århundreder siden, jeg har duftet noget så sødt," mumler Tatiana, lige højt nok til, at jeg kan høre det. "Så specielt. Så utroligt sjældent. Jeg tager kun lidt, jeg lover..."
Hun slikker sig om læberne igen, og jeg bemærker, at hendes hjørnetænder er blevet mærkværdigt skarpe og glitrer under fe-lysene.
En af de andre fortryllede gæster, en høj mørkhudet mand i en smart jakkesæt og sort slips, nærmer sig bag hende, hans øjne borer sig ind i mine, feberagtige af blodtørst.
"Aleksandr, gamle ven, du må være rimelig," siger han, hans stemme tyk af sult. "Det er næppe høfligt at servere en så usædvanlig delikatesse for dine gæster og så forvente, at vi ikke deltager. Vi vil ikke tømme hende helt, bare et par dråber, det er alt..."
"Ja, et par dråber, bare et par..." hører jeg den tiltagende skare mumle i enighed.
"Hold jer tilbage!" hvæser Aleksandr, da Tatiana tager endnu et skridt i min retning.
Alt sker meget hurtigt derefter. Tatianas læber skilles, og i et øjeblik kaster hun sig mod mig med overnaturlig hastighed, mens resten af skaren stormer frem.
Midt i dette kaotiske mareridt omslutter stærke arme mig, trækker mig væk fra den tiltagende horde. Den pludselige bevægelse efterlader mig forpustet, mit hjerte banker hurtigere. Sceneriet hvirvler i en svimlende sløring. Jorden forsvinder under mig, en vindens susen stjæler min ånde.
Stjernerne snurrer over os som en hvirvel af lys, nattehimlen levende med snurrende konstellationer. Jeg griber fat i de stærke arme, der holder mig, mine fingre knuger stoffet af en sort jakkesæt, der dækker en bred muskuløs brystkasse. Natteluften suser forbi, roder op i mit hår, iskolde vinde kærtegner min hud, som om vi svæver.
Jeg vover et blik nedad, og min ånde stopper.
Verden nedenunder er blevet en skinnende udstrækning af gyldne lys. Festen svinder til et fjernt glimt, der forsvinder under os. Fe-lysene blinker som stjerner, der mindskes, mens vi stiger op.
Nej... det kan ikke ske.
Flyve.
Nej, nej, nej! Det er umuligt.
Overvældet sløres mine sanser, vindens rytme og duften af natteluft blander sig til en hypnotisk vuggevise. Virkeligheden hvirvler ind i dæmpede farver, fornemmelser smelter sammen. Vindens rytmiske melodi luller mine tanker, kanterne af mit syn svinder.
Så tager mørket fat, og bevidstheden glider væk som sandkorn. Jeg husker den kolde luft, vindens susen, fornemmelsen af stærke arme, der omfavner mig.
Og så bliver verden sort, og bevidstheden forsvinder, som om den smelter gennem mine fingre. Kold natluft, vindens susen og beskyttende arme - det er de sidste ting, jeg føler, før jeg overgiver mig til bevidstløsheden.