Chapitre 8
Pourquoi dirait-il ça ? Les sentiments que j'avais pour Félix étaient réels. Les sentiments que Félix avait pour moi étaient réels. Il ne pouvait pas effacer ça avec cette déclaration sur l'immaturité adolescente.
"C'était réel, Tommy." Je n'avais pas réalisé à quel point mon ton était dur jusqu'à ce que ses yeux s'écarquillent un peu et qu'il fasse un pas en arrière.
"Eh bien," Il leva les mains en signe de défense, "Désolé, Flora. Je ne voulais pas attaquer ta relation."
"Je suis désolée," murmurai-je.
"Qu'est-ce qui s'est passé avec lui alors ?"
Je me léchai les lèvres avant de répondre. "Nous, euh..." Je soupirai. "La vie est arrivée, je suppose."
Il fronça les sourcils, mais il n'insista pas davantage. Que s'était-il passé, de toute façon ? Comment pourrais-je le résumer en une phrase, une petite explication ? Comment pourrais-je l'expliquer à Félix sans bouleverser toute ma vie ?
Tommy et moi avons partagé une cigarette avant de rentrer chez nous. J'avais commencé à fumer il y a quelques mois. Je ne voulais pas, mais c'était passé de fumer avec lui parfois à avoir acheté un paquet pour moi-même. Je savais que je ne devrais pas le faire, mais c'était bon, je ne voulais pas vivre si longtemps de toute façon.
J'ai eu du mal à porter les sacs de courses jusqu'à mon appartement toute seule, et Tommy a proposé de m'aider, mais j'ai dû refuser. Papa poserait trop de questions, et il inventerait une histoire sur comment je couchais avec Tommy pour de l'argent, ou quelque chose d'insensé comme ça.
Après avoir finalement monté les escaliers, j'ai commencé à déballer les courses et à les placer dans notre petit frigo et le reste dans le petit placard que nous appelions notre garde-manger. J'entendais la télé à fond en arrière-plan alors que Papa regardait un match de basket.
"Tu fais le dîner ?" Il cria depuis le salon.
"Oui." Je criai en retour. "Juste un moment, Papa."
Il ne répondit pas, mais en quelques secondes, je le vis entrer dans la cuisine. Il attrapa une bouteille d'eau dans le frigo et en but presque la moitié. Il se tourna vers moi et commença à fouiller dans les sacs marron de courses sur le comptoir. Je ne lui prêtai pas beaucoup d'attention, pensant qu'il cherchait quelque chose.
"Où sont mes cigarettes ?"
Oh non.
Ma tête se releva brusquement pour croiser son regard. "Je suis désolée, Papa, j'ai oublié. Je vais les chercher tout de suite."
Je souhaitais et souhaitais et souhaitais que cette petite erreur que j'avais faite ne s'aggrave pas. J'espérais et priais qu'il laisse passer ça et ne se mette pas à devenir super en colère pour quelque chose de très petit, parfois sans raison apparente.
"Tu es vraiment stupide, Flora." Il tendit la main et attrapa mes cheveux, ses doigts s'y tordant. Je gémis. "Papa." Je chuchotai. "Je suis désolée. J'ai oublié. Je ne voulais pas, je te jure."
Sa prise se resserra et je laissai échapper un cri de douleur. "Je sais pourquoi tu as oublié." Il siffla. Son haleine sentait l'alcool. Du whisky bon marché qu'il buvait toujours. "Parce que tu te prostituais avec le putain de voisin. Tu écartes les jambes pour lui, hein ?" Son ton était dur, ses mots encore plus. "Tu aimes être une salope, n'est-ce pas ? Tu es comme ta mère. Tu vas te donner à n'importe quel connard qui te donne un sou pour ça."
"Ne parle pas de Maman comme ça," lui dis-je. Je pouvais supporter toutes les insultes qu'il me lançait. Je m'en fichais s'il m'appelait pute, salope, peu importe. Mais il ne pouvait pas dire ça de Maman. Pas quand elle avait tout donné pour lui. Et surtout pas maintenant. Il ne pouvait pas profaner et manquer de respect à sa mémoire comme ça. Elle ne le méritait pas.
Je n'ai pas vu le coup venir, mais je l'ai senti. Oh, je l'ai senti. Je me suis pliée en deux de douleur, tenant mon œil, sentant encore son poing dessus. Je pouvais sentir mon œil palpiter. Ça faisait tellement mal, ça faisait si mal. Je n'eus pas le temps pour que la douleur diminue avant que Papa ne saisisse mon bras, l'arrachant de mon visage, enlevant la petite quantité de soulagement qu'il me procurait. Il le tordit derrière mon dos, me tirant près de lui, jusqu'à ce qu'il soit en train de siffler dans mon visage, "Ne me parle pas comme ça."
Mon œil droit palpitait. Je pouvais à peine voir quoi que ce soit – juste de petites particules de lumière, littéralement comme voir des étoiles, et une brume noire. Je savais que cela formerait un bleu. Il faudrait que je trouve encore une excuse à ce sujet. Combien de maquillage pourrais-je mettre ? Combien de bleus pourrais-je cacher ?
Papa lâcha mon bras et me poussa soudainement, et ma hanche heurta le comptoir avec un bruit sourd. Super, une autre blessure. Je tenais ma hanche avec ma main droite, et mon œil avec l'autre. Papa attrapa la première chose qu'il trouva – c'était un verre d'eau, et le jeta par terre. "Merde !"