Kapitel 8
Warum sagte er das? Die Gefühle, die ich für Felix hatte, waren echt. Die Gefühle, die Felix für mich hatte, waren echt. Er konnte das nicht einfach mit so einer Aussage über jugendliche Unreife wegwischen.
„Es war echt, Tommy“, sagte ich. Erst als seine Augen sich weiteten und er einen Schritt zurücktrat, merkte ich, wie scharf mein Ton klang.
„Mensch“, sagte er und hob die Hände, als wollte er sich verteidigen. „Tut mir leid, Flora. Ich wollte deine Beziehung nicht angreifen.“
„Es tut mir leid“, murmelte ich.
„Was ist dann mit ihm passiert?“
Ich leckte mir die Lippen, bevor ich antwortete. „Wir, ähm…“, seufzte ich. „Das Leben ist dazwischengekommen, denke ich.“
Er runzelte die Stirn, drängte aber nicht weiter. Was war überhaupt passiert? Wie konnte ich es in einen Satz zusammenfassen, in einer kleinen Erklärung? Wie konnte ich es Felix erklären, ohne mein ganzes Leben auf den Kopf zu stellen?
Tommy und ich teilten uns eine Zigarette, bevor wir nach Hause fuhren. Ich hatte vor ein paar Monaten angefangen zu rauchen. Eigentlich wollte ich nicht, aber aus dem gelegentlichen Rauchen mit ihm war es zu einer eigenen Packung geworden. Ich wusste, dass ich es nicht tun sollte, aber es war mir egal, ich wollte sowieso nicht so lange leben.
Ich kämpfte damit, die Einkaufstüten allein in meine Wohnung zu tragen, und Tommy bot an zu helfen, aber ich musste ablehnen. Papa würde zu viele Fragen stellen und sich irgendeine Geschichte ausdenken, dassich mit Tommy für Geld Sex hätte oder so etwas Verrücktes.
Als ich endlich oben ankam, packte ich die Lebensmittel aus und verstaut sie im kleinen Kühlschrank und in dem Schrank, den wir unsere Speisekammer nannten. Ich konnte den Fernseher im Hintergrund hören, als Papa ein Basketballspiel schaute.
„Machst du Abendessen?“, rief er aus dem Wohnzimmer.
„Ja“, rief ich zurück. „Gleich, Papa.“
Er antwortete nicht, aber nach ein paar Sekunden sah ich ihn in die Küche kommen. Er griff sich eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank und trank fast die Hälfte davon. Dann drehte er sich zu mir und durchwühlte die braunen Einkaufstüten auf der Theke. Ich schenkte ihm keine besondere Aufmerksamkeit, dachte, er suche nach etwas.
„Wo sind meine Zigaretten?“
Oh nein.
Mein Kopf schnellte hoch, um seinen Blick zu treffen. „Es tut mir so leid, Papa, ich habe es vergessen. Ich hole sie jetzt.“
Ich wünschte und betete, dass dieser kleine Fehler, den ich gemacht hatte, nicht eskalieren würde. Ich hoffte und betete, dass er es einfach vergessen würde und nicht in einen Moment verfallen würde, in dem er wegen etwas sehr Kleinem super wütend wurde, manchmal ohne ersichtlichen Grund.
„Du bist so verdammt dumm, Flora.“ Er griff nach meinem Haar und seine Finger verkrallten sich darin. Ich wimmerte. „Papa“, flüsterte ich. „Es tut mir leid. Ich habe es vergessen. Ich wollte es nicht, ich schwöre.“
Sein Griff wurde fester und ich stieß einen schmerzhaften Schrei aus. „Ich weiß, warum du es vergessen hast“, zischte er. Sein Atem roch nach Alkohol. Billigem Whiskey, den er immer trank. „Weil du dich mit dem verdammten Nachbarsjungen rumtreibst. Breitest du die Beine für ihn, hm?“ Sein Ton war scharf, seine Worte noch schärfer. „Du liebst es, eine Schlampe zu sein, oder? Du bist genauso wie deine Mutter. Wirst es jedem Kerl geben, der dir einen Cent dafür gibt.“
„Sprich nicht so über Mama“, sagte ich ihm. Ich konnte alle Beleidigungen ertragen, die er mir an den Kopf warf. Es war mir egal, ob er mich eine Hure, eine Schlampe nannte, was auch immer. Aber er konnte nicht so über Mom reden. Nicht, nachdem sie ihm alles gegeben hatte. Und besonders nicht jetzt. Er konnte ihre Erinnerung nicht entweihen und nicht respektieren. Das hatte sie nicht verdient.
Ich sah den Schlag nicht kommen, aber ich fühlte ihn. Oh, wie ich ihn fühlte. Ich krümmte mich vor Schmerz, hielt mir das Auge, fühlte immer noch seine Faust darauf. Ich konnte fühlen, wie mein Auge pochte. Es tat so weh, es tat so schrecklich weh. Ich hatte kaum Zeit, den Schmerz zu verarbeiten, bevor Vater meinen Arm packte, ihn von meinem Gesicht riss und mir die kleine Erleichterung nahm, die er mir gab. Er verdrehte ihn hinter meinem Rücken, zog mich nah zu sich, bis er mir ins Gesicht zischte, „Wage es nicht, mir zu widersprechen.“
Mein rechtes Auge pochte. Ich konnte kaum etwas sehen – nur kleine Lichtpartikel, buchstäblich wie Sterne sehen, und einen schwarzen Schleier. Ich wusste, dass es einen blauen Fleck geben würde. Ich müsste mir eine neue Ausrede dafür einfallen lassen. Wie viel Make-up könnte ich auftragen? Wie viele blaue Flecken könnte ich verstecken?
Vater ließ meinen Arm los und stieß mich plötzlich weg, und meine Hüfte prallte mit einem dumpfen Geräusch gegen die Theke. Großartig, noch eine Verletzung. Ich hielt meine Hüfte mit der rechten Hand und mein Auge mit der anderen. Vater schnappte sich das nächstbeste – es war ein Glas Wasser – und warf es auf den Boden. „Verdammt!“