الفصل 2
زيون
الانتقام. إنه يستهلكني تمامًا. إنه القوة الدافعة في حياتي. كراهيتي لشتاء أصبحت هوسًا، نارًا مستعرة في داخلي لسنوات. اليوم، وصلت إلى قمة جديدة.
رؤيتها مرة أخرى، بعد كل هذه السنوات من تجنبها، هو مثل اندفاع مسكر. لم أصدق زوج والدتي عندما قال إنها ستأتي هنا. جزء مني تمنى أن يكون كذبًا، لكن جزءًا مظلمًا مني تمنى أن يكون صحيحًا. فكرة أن تكون قريبة، أخيرًا في متناولي، تكاد تكون مثيرة للغاية لتحملها.
لسنوات، ابتعدت عنها، متجنبًا أي اتصال وحافظت على مسافة بيننا. لكن الآن هي هنا، في منزلي، وكل العواطف المكبوتة تتدفق إلى السطح.
أصابعي تنقبض في قبضات عند التفكير في القرب منها. مشاهدتها وهي تتطلع حولها بتلك العبوسة المتحيرة - إنها مذهلة، أكثر مما تذكرت. يدي تؤلمني للمسها، لوضع علامة عليها، للشعور بجلدها ضد جلدي. أريد أن أستنشق رائحتها وأدعها تغمرني. لكن لا يمكنني أن أسمح لنفسي بأن أتأثر بجمالها.
أذكر نفسي بأن جاذبيتها مجرد قناع، قناع يخفي الحقيقة القبيحة تحتها. شتاء ليست سوى كاذبة، متظاهرة بين الحشد السطحي. لا يمكنني أن أفقد التركيز.
بينما أراقب شتاء تقترب، شعور بارد ومزعج يشد في صدري. تتحرك بتلك السلاسة والسحر الطبيعي، ابتسامة تلعب على شفتيها تبدو حزينة تقريبًا. تلتقي عيناها بعيني، وتقول،
"أنا آسفة، زيون. لقد مرت فترة طويلة منذ أن رأيتك، وعانقتك دون تفكير. اشتقت إليك."
للحظة، يتلاشى كل شيء حولنا. صوتها، رغم أنه ناعم بفعل السنوات والمسافة، يقطع ضباب غضبي. أستطيع أن أرى الجهد وراء ابتسامتها، الأمل في بعض الدفء أو الاعتراف.
لكنني لا أمنحها الرضا. أحدق فيها، وجهي خالٍ من التعبير، بينما أرفع بيرة إلى شفتي. الطعم المر لا يفعل شيئًا لتخفيف الغضب المتأجج في داخلي. وجود شتاء هو تذكير بالماضي الذي حاولت دفنه، ولست مستعدًا للتعامل معه، خاصة ليس معها.
آخذ رشفة أخرى، متجنبًا نظرتها، وأدع الصمت يمتد بيننا. تضعف ابتسامتها قليلاً، وأستطيع أن أرى الألم في عينيها بينما تنتظر ردًا لا يأتي أبدًا. وزن تاريخنا المشترك معلق بشكل ثقيل في الهواء، لكنني لست على وشك السماح له بكسر مظهري الصلب.
"هل أنت غاضب مني لسبب ما؟" تسأل شتاء، صوتها مشوب بمزيج من القلق وعدم اليقين.
"لا"، أقول بحدة، رغم أن نبرتي تكشف عن الغضب المتأجج الذي أشعر به. من الواضح أنني لست سعيدًا برؤيتها، لكنني أرفض أن أمنحها الرضا بمعرفة مدى عمق استيائي.
"هل أنت متأكد؟" تضغط، وهي تدفع خصلة شعر خلف أذنها، محاولة الحفاظ على رباطة جأشها.
أتمتم برد غير واضح، غير قادر على استجماع الطاقة لمحادثة حقيقية. إنها لا تستحق ذلك.
"لقد وصلت هنا قبل ساعة تقريبًا ولم أتمكن من تفريغ أمتعتي بعد. ليس لدي الكثير لأفرغه - لست بالضبط مهتمة بالموضة، لذا أحب أن أبقي الأمور بسيطة"، تضحك بقلق، ابتسامتها تضعف بينما تنظر إلي.
"أعتقد أنه يجب أن أبدأ بذلك."
تجبر شتاء على الابتسامة، محاولة جسر الفجوة بيننا بنظرة من الأمل المتردد. عيناها تلمعان بمزيج محرج من الحزن والانزعاج، لكنني أبقى غير مبالٍ.
تنخفض نظرة شتاء، وتعبث بحافة طبقها، بوضوح غير مرتاحة مع الاستقبال البارد. يمتد الصمت، ثقيلًا وملموسًا. تحاول أن تلتقي بعيني مرة أخرى، تبحث عن أي علامة للاعتراف أو الدفء لكنها تجد فقط جدارًا من اللامبالاة.
"حسنًا، أعتقد أنني سأراك لاحقًا..."
تنظر إلي، لكنني لا أقدم أي رد.
بتنهد مهزوم، تلتقط طبقها، صوت الأدوات يتردد بصوت أعلى مما يجب. تنخفض كتفيها قليلاً وهي تستدير لتبتعد، خطواتها مترددة وبطيئة. وزن التوتر غير المعلن بيننا معلق بشكل ثقيل في الهواء، ويمكنني أن أشعر بعدم راحتها.
يقترب كلارك بجانبي، ملاحظًا شكلها المتراجع، لكنني أبقى مركزًا على بيري، الغضب يتأجج تحت السطح بينما أراقب شتاء تختفي في الحشد.
"هل هذه هي؟" يسأل، مشيرًا نحو شتاء بنظرة فضولية.
"نعم، هذه هي"، الغضب لا يزال يغلي تحت السطح.
"إنها جميلة، بطريقة سنو وايت"، يعلق كلارك. إنه ليس مخطئًا - باستثناء الشعر الذهبي، لديها نفس البشرة الشاحبة والشفاه الحمراء التي تناسب وصف سنو وايت. وأعتقد أن هذا يجعلني الصياد. لكن على عكس الحكاية الخيالية، قصتي معها لن تنتهي بسعادة. هذا الصياد هنا ليطاردها، وهي بالفعل فريستي.