الفصل 8: التظاهر
هناء
"هناء؟ ماذا تفعلين هنا؟"
أسمع صوتًا مكتومًا، لكن رؤيتي مشوشة بسبب دوامة المشاعر التي تهاجمني دفعة واحدة.
لا أستطيع الكلام. لا أستطيع التفكير في عذر واحد يبرر وجودي هنا أمامهما.
تتأرجح عيناي بين ناثان وجون، ذهابًا وإيابًا في لحظة واحدة، محاولًة فهم هذا المشهد السريالي.
يا إلهي، ماذا أفعل؟ ماذا أقول؟
ثم ألجأ إلى الشيء الوحيد الذي كنت دائمًا أجيده في لحظات الأزمة:
التظاهر.
"هل أحتاج حقًا إلى تفسير، ناثان؟" أجيب، مثبتة صوتي بشجاعة لا أشعر بها فعلاً. أختار تجاهل احتمال أنه قد يعرف بالفعل عني وعن جون. من نبرة صوته ولغة جسده، يبدو أنه لا يعرف.
تنظر إلينا موظفة الاستقبال بتعبير مرتبك، وللحظة، كدت أضحك. مسكينة. إنها ضائعة في هذه الفوضى مثلي تمامًا.
تجلب كرسيًا إضافيًا لأجلس معهم. أجلس على مضض، مستعدة لما سيكون على الأرجح الغداء الأكثر إزعاجًا في حياتي.
لم يقل جون كلمة واحدة. لا يزال يراقب، ربما يعالج كل شيء ببطء مثلي.
"أبي، هذه هناء. صديقتي." يقدم ناثان بابتسامة تزيد الأمور سوءًا.
أبي.
لم يناديه بذلك أمامي من قبل. لم يذكره هكذا حتى.
"هذه صديقتي السابقة"، أصحح، رافعة حاجبي. "لقد انفصلت عني، تذكر؟"
يضحك ناثان بضحكة محرجة، واضح أنه فوجئ.
يكاد جون يختنق بشرابه، وللحظة، أعتقد أنها أعصاب. لكن عندما أجمع الشجاعة أخيرًا للنظر في عينيه، هناك ابتسامة تلوح في زاوية شفتيه.
كان يعرف.
كان يعرف من أنا.
أو على الأقل... يعرف الآن.
هل هذه لعبة مريضة بالنسبة له؟ رحلة قوة ملتوية؟ لا أعرف حتى من أنظر إليه بعد الآن.
"تشرفنا، هناء"، يقول بهدوء، كأننا لم نكن متشابكين في الأغطية منذ أربعة ليالٍ فقط.
من أنت؟ وما الذي ورطت نفسي فيه؟
"كذلك، السيد كاور"، أجيب بحلاوة، والاسم يتذوق كالسم في فمي.
التأثير فوري—قبضته تشد على الطاولة الخشبية.
وهكذا، تعود الذكريات تتدفق.
ذكريات أحاول جاهدًا دفنها.
ركزي، هناء. الآن ليس الوقت المناسب.
"هل يمكننا التحدث؟" يلتفت إلي ناثان، غافل تمامًا عن الفوضى التي تتكشف في عقلي.
"أعتقد أننا يجب أن نتحدث. خاصة بعد ما اكتشفته"، أجيب، وأراقب تعبيره يتجمد.
"أبي، هل تمانع أن تعطينا لحظة؟" يسأل، مشيرًا لجون بالابتعاد. يسقط قلبي بينما يمشي جون نحو البار، يمر بجانبي بشكل خطير.
يقترب ناثان بكرسيه بمجرد رحيل جون. من مكاني، أستطيع رؤية جون يراقبنا من البار، يحتسي شرابه وعاصفة في عينيه.
كيف يجرؤ على أن يبدو غاضبًا؟ بعد كل شيء؟
"أعلم أنك غاضبة، هناء. لكن يمكنني التفسير."
"غاضبة؟" أرمش. "ناثان، أنا خائبة الأمل. لم أكن أريد أن أكتشف هذا بهذه الطريقة."
"ولا أنا"، يرد بسرعة. "كان لدي خطة. كنت سأحدثك قبل أن يخرج كل شيء."
يبدو نادمًا حقًا. وربما... ربما قلبي ما زال يريد أن يصدقه.
"كان سيكون أسهل لو كنت صريحًا فقط بشأن خيانتك لي"، أتمتم.
يبدو مذهولًا، كأنه كان يعتقد أنني سأقول شيئًا آخر.
"لا، هناء. أعني... أعلم أن ذلك لن يصلح أي شيء، لكن العواقب لم تكن لتكون بهذا السوء. ما حدث في ليلة الحفل لم يكن مخططًا له. تصرفت باندفاع."
يمد يده ليلمس يدي، لكن قبل أن يتمكن من ذلك، يضرب جون كأس الويسكي على البار.
أسحب يدي وأتراجع في مقعدي.
الأمور بدأت تتدهور.
"وهل كنت تعتقد أن عرض وظيفة سيحل كل شيء؟" أسأل بمرارة، ممسكًا بالمشروب غير الملموس على الطاولة فقط لأشتت نفسي. "بجدية، ناثان؟ كنت تعتقد أنك تستطيع شرائي؟"
"أي وظيفة؟" يسأل، يبدو عليه الحيرة الحقيقية.
أتوقف.
انتظر—هو لا يعرف؟
"الوظيفة في ديزاير"، أقول ببطء. "لم تقم بترشيحي لها؟"
"لا! لم يكن لدي أي فكرة أنك تقدمت لها حتى." تجتمع حاجباه معًا. "ولكن... إنها فرصة رائعة، أليس كذلك؟ لن تضطري للذهاب إلى اليابان."
يضيق حلقي. كانت لدي تلك الفرصة—وتخليت عنها بدافع الكبرياء والارتباك.
"لقد رفضتها بالفعل، ناثان. كنت أعتقد أنك وراءها، و... شعرت بالذعر."
أمرر يدي على جبيني، محاولًا تهدئة أفكاري.
"لا داعي للقلق"، يقول بسرعة. "أستطيع أن أساعد. حسنًا، ليس أنا تحديدًا، ولكن جون يستطيع. إنه شريك في ديزاير. يمتلك عدة أعمال هنا وفي نيويورك. أنا متأكد إذا شرحت له—"
يقفز من مقعده، على وشك أن ينادي جون. يضيق صدري في حالة من الذعر.
دون تفكير، أمسك بذراعه، مسحبه إلى الخلف. الحركة المفاجئة تجعله يصطدم بي، وأشتم رائحة عطره.
مألوف جدًا. مربك جدًا.
"لا"، أقول برفق. "من فضلك... أريد بعض الوقت وحدي معك."
إنها كذبة، وأشعر بالذنب فورًا.
لكن لا أستطيع المخاطرة بأن يتحدث إلى جون. ليس الآن.
يتردد—ثم يهز رأسه، يجلس مرة أخرى. هناك ومضة من الأمل على وجهه، وتجعلني أشعر بالغثيان من الذنب.
"هانا، من فضلك"، يقول بلطف. "امنحيني فرصة أخرى. أنا بحاجة إليك. سأصلح كل ما أفسدته. فقط أخبريني ماذا أفعل."
أنظر إليه. يبدو مقنعًا جدًا. إما أنه صادق، أو يكذب أفضل مني.
أفضل من جون، الذي يقف الآن بالخارج، مستندًا إلى سيارته، يدخن سيجارة وكأن شيئًا لم يحدث.
بارد. بعيد. محسوب.
تلتقي أعيننا عبر النافذة. نظرته حادة. يعرف أنني أراه.
"أحتاج إلى وقت للتفكير، ناثان. حقًا يجب أن أذهب الآن."
يبدو عليه خيبة الأمل، لكنه لا يمنعني. بينما يتنحى جانبًا ليرد على مكالمة هاتفية، أخرج من مقعدي وأتجه نحو المخرج. أفكر في التوقف عند البار—ومواجهة جون—لكن لا أثق بنفسي.
أنا لست مسيطرة. لا على أفكاري، ولا على مشاعري.
المجيء هنا كان خطأ. خطأ خطير.
أتوقف عند الباب، أرى جون يقف بجانب لامبورغيني سوداء غير لامعة. ظهره لي. يتحدث على الهاتف.
للحظة، أفكر في الاقتراب منه. سؤاله عن ماهية هذا. لكن بالكاد أستطيع معالجة أي شيء.
أستغل حقيقة أنه لم يراني وأسرع بالخروج. الكعب الذي أرتديه يجعل كل خطوة أكثر صعوبة، لكن لا أتوقف. ليس حتى أصل إلى الممر.
ثم أسمع صوت محرك مألوف يقترب بجانبي.
"هانا، نحن بحاجة إلى الحديث."
جون.
بالطبع.
أنظر إليه. "ماذا تريد، جون؟"
أبدأ بالعبور، لكنه يحافظ على وتيرتي، يقود ببطء بجانبي في الشارع شبه الفارغ.
"ادخلي"، يقول بحزم، يوقف السيارة.
أتردد.
كل غريزة تصرخ لا. لكن لا أستطيع الابتعاد. ليس بعد.
هذه فكرة رهيبة. أعرف ذلك. لكنني ما زلت أمد يدي نحو الباب وأدخل—لأنني بحاجة إلى إجابات. ولأنني، في مكان ما عميق، أخاف مما قد تكون تلك الإجابات.