7. Syndefesten
"Få meg beviset han snakket om de undergrunnskampene, skriftlig og signert av ham. Eller så drar jeg deg ned med meg, brutalt."
Linjen blir stille, og jeg sitter der med hjertet i halsen. Jeg klarte ikke å blunke, puste eller svelge spyttet som hadde frosset i halsen siden jeg så de seksten tapte anropene fra henne.
Dette må være en misforståelse!
Hvorfor skulle han saksøke publikasjonen når de trykket akkurat det han hadde avslørt? Med mindre det har vært en misforståelse.
Hjernen min rister fra venstre til høyre del av hjernen mens blodårene mine vibrerer av ukjent frykt. Jeg har allerede signert en eksklusiv kontrakt med Pegasus Publications, og nå er boken min fast med dem under hauger av rettssaker.
"Å Gud! Hva skal jeg gjøre?" Jeg venter i stillhet som om himmelen vil svare meg med en tordnende stemme ovenfra, noe som åpenbart ikke skjedde.
Jeg trodde jeg hadde eksorsisert uflaks fra livet mitt, men som et uno-reversekort, kommer dritten stadig tilbake til meg i en fart jeg ikke engang kan oppdage retningen til.
"Emara? Kommer du eller ikke?" roper Ethan utenfor mens han venter på meg på den buldrende motorsykkelen sin. Hjernen min går sakte og tar plutselig opp farten når jeg husker innleveringen og presentasjonen av prosjektet mitt.
Faen. Shit. Faen-shit!
Jeg tar vesken min og kroppen min, nervøs som en øgle, for å dra til høyskolen, for gode karakterers skyld. Presentasjonen gikk rett over hodet på alle, og professoren ba meg forberede meg igjen til neste uke.
Hele dagen klarte jeg ikke å konsentrere meg om forelesningene, da tankene mine stadig rakte ut etter telefonen min, og leste oppdateringer om den fucked up situasjonen forårsaket av et enkelt intervju.
Hele internett er i opprør over artikkelen. Folk tar ut sin jeg-ble-født-for-dette-øyeblikket frustrasjon på Twitter, skjeller ut bloggen og kaller Carina en skandalespreder.
Nå er jeg glad hun ikke trykket navnet mitt.
Innen klokken fire på ettermiddagen publiseres nye artikler på internett som retter seg mot Pegasus Publication for karakterdrap på teknologimagnaten.
Jeg kommer hjem med et panikkanfall. Svette renner friskt fra pannen min mens jeg blar gjennom dagens hete tema.
‘Pegasus Publication saksøkt for tre hundre tusen dollar av HighBar System & Co. for å ha trykket feil informasjon gjennom deres anerkjente magasin, InLook.’
Jeg er så død. Død som dinosaur-egg.
Snart vil skylden falle på meg, og snart vil disse sultne tweetene forvandle seg til kjøttetende gribber som retter seg mot min lille rumpe som ikke engang har lært sarkasme fullt ut.
Telefonen min vibrerer på sengen, og jeg ser ned på meldingene som dukker opp på skjermen.
‘Emara’
‘Jeg mister tålmodigheten’
‘Snakket du med ham?’
Jeg tar et dypt, skjelvende pust når jeg ser Carinas rekke med tekstmeldinger. Tommelen min glir over tastaturet mens jeg skriver nervøst.
‘Jeg skal finne en måte å fikse dette på.’
Stillheten i hodet mitt er det eneste svaret jeg får. Jeg tror ikke på meg selv heller, men på en eller annen måte, skal jeg fikse dette. Jeg må.
Jeg tar på meg de store jentetrusene og retter opp stålryggen min. Min selvmedlidenhetsfest er over.
Jeg må møte ham.
Jeg må møte denne psykopatiske hunden og få de ledningene rett i hjernen hans om misforståelsen han suger på.
Jeg skyver telefonen ned i den dype kløften i lommen min mens jeg går ned trappene i pappas herskapshus. "Mamma. Jeg har et intervju på kort varsel med-a-um.. HighBar's selskap for prosjektet mitt. Så jeg drar nå før jeg blir sen."
Jeg forteller henne løgnene mine, og hun ønsker meg umiddelbart lykke til med et kyss på pannen. Men med tidligere erfaringer, vet jeg hvor best min flaks er. Det er som om Gud sniffet kokain før han bestemte seg for å skrive historien min.
Jeg bestiller en taxi, og etter to timers utålmodig kjøretur, kommer vi til den høye bygningen til HighBar Systems Co. Men det er ingenting som før. Porten er forsterket med ekstra sikkerhet, mens folk med kameraer desperat prøver å få bilder.
Og det er da jeg ser ham, blant kaoset av blitzlys og kameraer, som en uberørt tornado som ikke bryr seg om hagen din eller sauene dine.
Dakota Black. Den uovervinnelige Alfaen.
Kroppen min skjelver med gåsehud, og jeg husker den nære konfrontasjonen med ham på kontoret hans. Jeg husker fortsatt den rå maskuline duften som hjernen min nekter å glemme, og øynene hans. De dype, jævla øynene under de tykke øyevippene som penetrerte meg som en skår av knust glass.
For lett, og for mye smerte.
Jeg føler bena mine smelte og brystet mitt heve seg med dype åndedrag mens jeg stirrer på ham fra andre siden av veien, sittende i en taxi. Det er ikke vanskelig å få øye på ham blant de dusinvis av frenetiske paparazziene.
Med en høyde på 193 cm står han høyest selv blant sine livvakter. En svart paraply rager over hodet hans for å beskytte den dyre, svarte skreddersydde dressen mot de forurensede regndråpene.
Selv på avstand ser han utilnærmelig ut. En mann du kanskje kan følge med øynene, men aldri nå. Han utstråler makt og mørke som vil sluke deg før du rekker å legge en finger på ham.
Han har et dypt rynkete ansikt, som om hvert sekund av denne oppmerksomheten driver ham til vanvidd. Kamerablitsene fortsetter å blinke mot det harde ansiktet hans, som holder tilbake et barbarisk brøl.
Han dukker hodet ned i bilen, og hjertet mitt banker litt roligere. Svarte briller skjuler fullstendig masken hans fra omverdenen, og i neste sekund begynner bilen å rulle på de fire dekkene.
Han drar.
Han er på vei bort. Utenfor min rekkevidde.
"Følg den bilen!" En kommando skyter ut av munnen min med lysets hastighet mens jeg peker på den svarte sedanen som passerer rett foran oss.
"Unnskyld meg, dette er Uber. Ikke Fast and Furious." Sjåføren sier med samme tone som klassekameraten min Hardick.
"Jeg bryr meg ikke, bare følg den forbanna bilen!" Roper jeg i panikk. Nervene mine hopper inn og ut av kroppen mens jeg ser Dakotas bil bli mindre og mindre for hvert sekund mens jeg sitter her. Faen! Han drar.
"Jeg bryr meg.. fordi dette er en forbanna Uber! Jeg trenger en destinasjon for å starte turen." Sjåføren snakker hvert ord sakte ved å bevege leppene som om jeg er døv eller har noen mental utfordring.
"Bare kanseller turen, slå av Uber-lokasjonen din og kjør som en vanlig bil. Jeg betaler deg dobbelt." Sier jeg mens jeg trekker ut en hundrelapp fra baklommen på buksene og gir den til ham. "Kjør nå! Kjør, kjør."
"Yeh gori ladki pakka marwayegi!" Han sier noe på morsmålet sitt og girer bilen for å rulle på veien. [Denne hvite jenta kommer sikkert til å få meg drept!]
Bilen tar sakte opp farten, men ikke nok til å ta igjen den svarte sedanen som glir på veien som en glupsk slange.
"Kjør fortere. Vi kommer til å miste ham." Sier jeg til mannen mens Dakotas bil forsvinner fra veien etter å ha tatt en høyresving.
"Er jeg skallet?" Sjåføren spør meg plutselig ut av ingenting. Jeg hever øyenbrynene i forvirring mens han ser på meg fra bakspeilet. "Hva?"
"Ser jeg ut som Vin Diesel for deg?" Han kommenterer sarkastisk, og jeg rynker pannen tilbake. Denne smørkyllingidioten!
En del av meg vil kaste ham ut av bilen og kjøre den som om jeg hadde stjålet den. Men akk, jeg har ikke førerkort, og jeg har heller ikke kunnskapen til å operere denne tingen.
Etter ti minutter på randen av sammenbrudd, stopper vi ved hjørnet av en gate som leder til en stor jernport med spisse piler på toppen og omgitt av tre meter høye murer som fungerer som en barriere for å holde vanlige folk ute.
Og langt bak den truende porten står en to-etasjes villa dekket av betong, stål og glass, oppreist på de store eiendommene med en monstrøs arkitektur.
Det er ikke en herregård. Det er et jævla slott.
"Er du sikker på at det er her du vil gå?" Uber-sjåføren spør meg etter å ha stirret på huset med samme vidåpne munn som min.
Jeg har kommet for langt for å møte ham. Jeg kan ikke løpe tilbake uten hans skriftlige uttalelse om at han sa de ordene rett ut av munnen sin, og at jeg ikke innbilte meg dem. Han må ta ansvar for rotet han skapte.
Jeg trekker pusten og samler motet mitt mens jeg går ut av taxien, modig. Skyene over meg bestemmer seg for å gråte hardere mens beina mine går mot smijernsporten til skjærsilden.
Jo nærmere jeg kommer, jo høyere blir barrieren. Jeg svelger, føler meg veldig liten i forhold til jernstengene, og titter på oppkjørselen, som ser ut som en fortryllende vei gjennom en eventyrhage. Alt er vakkert og tomt.
Kanskje sikkerhetsvakten gikk inn på grunn av regnet. Jeg tar dette øyeblikket som et hint fra Gud og krøller fingrene rundt det kalde metallet, trekker hardt og hardere og hardere. Men det forblir frosset som det er.
Jeg holder portstengene og gir dem en god risting, i håp om at de magisk vil åpne seg ved min berøring. Men de rikker seg ikke engang. Jernet virker sterkt og uforgjengelig, som ikke engang ville bøye seg mot et luftangrep.
Det er uåpnelig, i det minste fra utsiden.
Nå er det bare én måte jeg kan komme til den andre siden på. Et tordenskrall ruller over hodet mitt, og jeg tar det som enda et hint fra Gud..
Jeg må klatre over helvetes porter for å møte Djevelkongen inne.