6. Djevelens øyne
I dag er det mandag.
Og jeg liker ikke mandager.
Men i dag er en annen type mandag.
Fordi i dag skal Pegasus Publications laste opp intervjuet mitt med Dakota Black. Teflonen i teknologiverdenen.
Ikke at det betyr noe for meg, men følelsen av kriblende spenning i magen forteller meg at det ikke er diaré. Det er sommerfugler. Spente sommerfugler, som ivrig venter på å lese artikkelen.
Akkurat klokken 09:01 blir innlegget publisert på deres kosmopolitiske nettside.
Jeg kjenner en nervøsitet jeg aldri følte på eksamenene mens jeg åpner artikkelen med lysets hastighet med tittelen...
Dakota Black, mannen med Midas-berøringen.
Under bildet hans, kledd i en elegant svart dress som sitter som støpt. Mannen som stirrer tilbake på meg har en meislet kjeve, med en nese så rett som en pil at man kan trekke en perfekt linje med den. De brede skuldrene ser enda bredere ut, og de grønne øynene, de ser litt mørkere ut som om de har redigert dem.
Fordi jeg husker tydelig at øynene hans stirret på meg, en nyanse av grønt som bare kan finnes i de dype gruvene av smaragdleier. Et blikk så giftig at det kan skjære gjennom skuddsikkert glass med bare et blikk.
Og jeg tilbrakte en time med denne mannen på kontoret hans. Helt alene. Med hans gjennomtrengende øyne som gikk til steder jeg tror jeg bare forestilte meg.
Jeg blar nedover og begynner å lese om ham med en oppmerksomhet jeg aldri har gitt lærebøkene mine. ‘Dakota Black, som stjal overskriftene siden 2020 og fortsatt stjeler forsider på Forbes og Times, blir nå ansett som den mest ettertraktede mannen i teknologihubber og blant damer.’
For en frekkhet av denne kvinnen å skrive noe tull!
Jeg hopper over den cheesy introduksjonen og blar til spørsmålene og svarene. Overraskende nok har hun skrevet nøyaktig ord-for-ord svarene på det han sa til meg. Det er morsomt hvordan jeg kan høre den dype stemmen hans i hodet mitt mens jeg leser svarene hans.
Et smil så uønsket og meningsløst erobrer leppene mine. Hvert åndedrag, rynke, blikk, til og med lukten hans, jeg kan føle det alt gjennom ordene.
Men smilet mitt forsvinner øyeblikkelig som røyk i tynn luft når jeg når slutten av spalten og ser navnet på intervjueren. Carina Martin, redaktøren min.
Humøret mitt faller umiddelbart som om jeg hadde slikket en overmoden banan. Jeg kaster telefonen til side og legger meg på sengen halvhjertet. Hun kunne i det minste vært ærlig og gitt meg litt ære for å få ut svarene for henne. Snikete rev!
Artikkelen har allerede fått over hundre likes på bare fem minutter etter publisering. Men igjen, dette var hennes spørsmål og hun betalte meg to hundre dollar, som jeg trengte sårt til prosjektet mitt. Åh, prosjektet!
Jeg reiser meg opp mens tankene mine vender tilbake til oppgaven min, som jeg må levere i dag. Det er rart hvor seriøs jeg har blitt med studiene siden den hendelsen i livet mitt.
Jeg trodde jeg mistet alt. Ikke egentlig. Bare sinnet mitt.
Og jeg hadde mistet sinnet mitt så kraftig.
For tre år siden hadde jeg en Britney Spears mental kollaps, og jeg klippet av alt håret mitt. Jeg kunne bare ikke bære å se de blå hårlokkene på hodet mitt som stadig minnet meg på at jeg ble behandlet som en erstatning for noen og deretter kastet bort som en brukt kondom, etter å ha blitt brukt.
Noen ganger, selv nå, stivner nervene i kroppen min når de whiskybrune øynene til Djevelen blinker i tankene mine. Følelsen av fingrene hans på kroppen min sender fortsatt traumer gjennom meg som jeg har skjult inni meg.
Så jeg klippet av det eneste han likte ved meg. Mitt blå hår.
Og det var ikke engang den verste delen. Foreldrene mine freaket helt ut etter å ha sett meg skallet. Moren min gråt til og med da hun så den nye frisyren min, og tvillingbroren min, han har oppført seg som en beskyttende storebror siden da.
De sendte meg til flere terapier, holdt et nært øye med meg og lar meg fortsatt ikke låse rommet mitt eller være alene mer enn en time. Herregud! Jeg savner privatlivet mitt.
Jeg gikk fra å være den mest populære jenta på college, til den mest beryktede og uheldige jenta. Noen trodde til og med at jeg hadde kreft, og meldingene mine ble oversvømt av sympati-meldinger. Gåsefjols!
Mens i virkeligheten hadde jeg bare et mentalt sammenbrudd, men jeg tror resultatene ikke var så dårlige. For nå fokuserer jeg på studiene mine og holder meg opptatt med oppgavene mine at jeg knapt har tid til å klippe de splittede tuppene mine.
Endene av håret mitt kiler nakken min forsiktig mens jeg binder dem opp i en høy hestehale, fornøyd med hvor mye de har vokst til tross for mitt rotete hode. Jeg plukker en hvit satengskjorte og svarte bukser for å kle meg i en hverdagslig, kjedelig antrekk for presentasjonen.
Jeg samler sakene mine, oppgaven, prosjektfilene og pennen. Jeg tar den svarte stålpennen som Dakota ga meg på kontoret sitt. Den har en vakker ring av gull i midten og er toppet med en krok av sølv inngravert med bokstaver, Black.
Den ser elegant og dyr ut, akkurat som ham.
Jeg legger pennen på bordet mitt som sikkert koster en formue, noe jeg bare kan ha råd til med en arm og et bein, og tar opp telefonen for å sjekke batteriet.
Plutselig kjenner jeg et dunk av panikk i brystet da jeg ser seksten ubesvarte anrop de siste ti minuttene fra redaktøren min, Carina Martin.
Faen! Hvorfor hadde jeg telefonen på lydløs?
Jeg ringer henne tilbake og hun tar opp på første ring. “EMARA STONE!” Carina brøler gjennom telefonen som en opprørt Karen. “Hva i helvete har du skrevet?”
“J-jeg hva? Jeg skjønner det ikke.” Ansiktet mitt viser en forvirring som tusen års evolusjon, uten å forstå hvordan man gikk fra å spise bananer til å spise noe annet.
“Planlegger du noe mot meg ved å gi falsk informasjon? For jeg sverger til djevelen, jeg skal ikke la deg puste fredelig.”
Som om noen hadde skiftet spor i hjernen min, kunne jeg ikke følge ordstrømmen som kom fra henne. “Hva snakker du om? Jeg har ikke gitt noen falsk informasjon fra min side.” Jeg forklarer henne i en rolig-men-skremt tone.
Snakker hun om boken min?
“Å, virkelig? Så hvorfor er HighBars juridiske team etter meg for å saksøke meg for et forsøk på å ærekrenke deres klient, Dakota Black. Han som du intervjuet!”
Plutselig føler jeg meg deportert til Japan da bakken under meg begynner å riste. “Hva? Jeg-jeg forstår ikke hvorfor de ville gjøre det.” Jeg leste artikkelen selv, og den så helt grei ut for meg. Til tross for at den var pinlig, var det akkurat det han hadde sagt.
“Å, ikke lat som om du er uskyldig nå, Emara! De anklaget meg for å trykke løgner om Mr. Black som skulle være knyttet til noen ulovlige gjengkjemper for å skade hans rykte og sverte hans navn med rykter om politisaker.”
Hjernen min virvler rundt, men jeg holder nervene i sjakk. “Vent.. Snakker du om den undergrunnskampen?” Det siste spørsmålet jeg stilte ham.
“Ja. Hvordan kom du opp med det tullet?” Hennes frustrasjon brøler mot meg.
“J-jeg gjorde ikke det. Jeg-bare-jeg-uh!” Kassetten i munnen min setter seg fast når jeg hører hennes opprørte stemme igjen. “Jeg sverger, Emara, du er i så mye trøbbel for å gjøre dette mot meg. Vær klar med advokatene dine for jeg lar deg ikke slippe unna.”
Nervene mine danser i frykt og jeg går rundt i rommet som en pendel. “Vær så snill! Jeg sverger på Kristus, han sa selv at han elsker vold og savner å banke opp folk og hans forbindelse med de ulovlige kampene. Jeg la ikke til noe ekstra fra min side, jeg sverger.” Jeg hater frykten som gjør stemmen min ustø.
“Løgn ikke til meg, jente! Jeg spilte den båndopptakeren tre ganger, sjekket hver gang og hans svar var ingen steder på opptaket.” Hennes stemme, grov som sandpapir, skraper gjennom øret mitt.
“Fordi batteriet døde midt i intervjuet og jeg sverger, jeg skrev ord for ord akkurat det han sa. Vær så snill, stol på meg. Jeg har ingenting mot deg.” Mine urolige hjerteslag dunker gjennom brystet som kuler mens hvert sekund går med skylden på mitt navn.
“Du sa han var din senior?” Carina sier etter en lang stillhet, med en stemme skarp som en øks.
“Ja. Men jeg-jeg vet ikke hvorfor han ville gjøre det.” Oksygen mangler i hodet og jeg føler meg andpusten.
“Jeg vet ikke, Emara. Du møter din senior, spør ham hva alt dette oppstyret handler om. Få sannheten ut av munnen hans, før jeg drar deg ned i denne rettsprosessen.” Hennes stemme høres ut som mørke skyer av en tornado, men det alene skremte meg ikke.
“Hva med boken min?” Svette renner ned fra nakken min og jeg føler at jeg er på randen av utryddelse mens jeg tar et bad i en badstue.
“Tror du virkelig jeg bryr meg om boken din mens selskapet mitt blir spist opp av hans sultne juridiske gribber.” Hun bjeffer som den uvennlige bitchen hun er, og tennene mine klikker sammen når hun sier,
“Få meg beviset på at han sa noe om de undergrunnskampene, skriftlig og signert av ham. Eller jeg tar deg ned med meg, brutalt.”