Chapitre 7
Odessa
Il y a 6 mois
"Je suis désolée pour votre perte," l'infirmière me tendit les derniers papiers pendant que je m'asseyais dans la chambre de mon père. Mon père était connecté à un appareil de maintien en vie, des tubes sortant de ses bras, de sa poitrine et de sa bouche. Il ne ressemblait même plus à lui-même. Il n'y avait plus de lumière dans ses yeux, plus de lueur dorée sur sa peau. Il était ici depuis bien trop longtemps, et sa barbe était emmêlée dans les fils.
Quelques larmes de tristesse coulaient sur mon visage. Le corps de papa était encore chaud, la machine faisait son travail, mais malheureusement, son esprit ne pouvait plus suivre. Le cancer l'avait saisi, l'étranglant jusqu'à lui ôter la vie. C'était venu vite et fort, déjà présent dans son sang.
Mon père, Jean Durham, était écrivain. Il n'a jamais gagné beaucoup d'argent, mais il faisait ce qu'il aimait. J'admirais cela chez lui. Il avait pris un deuxième emploi juste pour m'élever quand ma mère nous avait laissés tous les deux dans le froid. Elle s'était laissée envoûter par des pensées de magie, de royaumes, de cristaux et ce genre de choses. Elle s'était mêlée à un groupe de femmes qui croyaient en ces choses-là, et le reste appartient à l'histoire. J'étais trop jeune pour comprendre; je ne me souvenais même pas du son de sa voix ni de la couleur de ses yeux.
Papa ne parlait jamais d'elle, pas même une photo d'elle ne traînait chez nous. Il l'avait perdue depuis longtemps, une fois qu'elle nous avait tourné le dos. Papa continuait simplement à écrire, et les week-ends, il les passait au bar, à servir comme barman. Maintenant que j'étais plus âgée, je sentais que je devais rester avec lui. Il n'avait personne, ses parents étaient morts depuis longtemps, et il était fils unique. Je l'aimais; je jurais que je n'aimerais jamais un homme autant que mon propre père. Pas de cette manière romantique malsaine, juste de la manière dont une fille peut aimer son père.
Pas une seule fois il n'a élevé la voix contre moi; il m'expliquait toujours mes punitions quand j'étais enfant. J'écrivais mes émotions, et c'est devenu une compétence extraordinaire à apprendre. J'ai repris sa passion et commencé à écrire mes propres livres. Papa aimait les romans d'action, d'aventure et de science-fiction tandis que je me tournais vers la romance. Le genre de romance qui n'existe pas dans ce monde. Le genre de romance qui n'existera jamais pour aucune femme, celui qui te rend malade de désir. Mon père croyait en l'amour une fois, et regarde où cela l'a mené?
J'aimais imaginer l'homme parfait. Faire des exercices d'écriture créative était toujours amusant; l'homme parfaitement beau tombe amoureux de la fille nerd et lui apprend la vie. Oui, ce genre de romance. Ce genre de chose n'existe pas.
En regardant mon père une dernière fois, je remarque ses joues creuses. Ce n'était plus lui; son esprit n'était plus là. Il m'avait dit de ne pas pleurer la veille de son arrivée ici. Il avait dit que je n'avais pas le droit et que la mort était la prochaine grande aventure. J'avais seulement ri, lui disant que je ne pleurerais pas. C'était un mensonge. J'avais pleuré comme un bébé quand il avait haleté pour respirer.
Maintenant, nous sommes au quatrième jour, et il n'y a aucun espoir qu'il me revienne. En frottant une dernière fois ses mains, les infirmières entrent discrètement. L'une d'elles tient un papier pour le certificat de décès, même si nous savons tous que son esprit est parti. L'infirmière me fait un signe de tête, me demandant si je voulais appuyer sur le bouton pour éteindre la machine. Je secoue tristement la tête, embrassant la joue de mon père. La pièce s'assombrit. Les infirmières annoncent l'heure, et je prends la facture que je sais que je ne pourrai jamais payer.
Malgré la tempête qui grandissait en moi, le temps était ensoleillé. Si seulement une sorte de divinité pouvait réaliser à quel point c'était une journée terrible et refléter mon humeur avec le temps. Croisant les bras, je décide de rentrer à pied. J'avais besoin de tout l'argent que je pouvais économiser; économiser cinquante euros et marcher semblait être une bonne idée.
Mes pas étaient lourds; j'ai cessé de prêter attention aux bruits autour de moi. C'était juste moi, mes pensées et le chagrin. Perdre un père et souffrir autant, comment serait-ce pour l'un de mes personnages de perdre un être cher? Je n'ai jamais été du genre à écrire une tragédie, mais avec mon humeur, il était peut-être temps d'en écrire une. Tous les manuscrits qui traînaient dans ma chambre étaient encore là. Tous avaient des fins heureuses et amoureuses. Ajouter un livre de tragédie aléatoire ne semblait pas si mal.
Je tire mon sac par-dessus mon épaule. Le serrant fermement, je passe devant une ruelle sombre. Une lueur de paillettes a été jetée dans la rue. M'arrêtant, je regarde le trottoir. Je pensais que c'était des paillettes ; elles étaient juste là. Jetant un coup d'œil dans la ruelle, je ne vois rien. Mon esprit me joue des tours, mes émotions tourbillonnent dans ma poitrine, et maintenant, elles jouent avec ma tête. Je suis en train de me laisser emporter dans l'un des mondes fantastiques de mon père.
Les paillettes scintillantes se sont à nouveau jetées à mes pieds. Sortant mon téléphone portable, j'allume la lumière. Rien dans la zone immédiate où des paillettes auraient pu être jetées. Derrière une poubelle, il pourrait y avoir quelque chose, peut-être un enfant essayant de causer des ennuis. Avançant de trois pieds, déplaçant la poubelle, une créature qui ne pouvait être créée que par mon chagrin se tenait là, battant des ailes. Il était petit, avec des cheveux sombres et des vêtements assortis à ses ailes.
Je me frotte les yeux ; en effet, je rêvais. Sentir trop de désinfectant me perturbait. De petits anneaux flottaient autour de mes oreilles. La petite fée se retourna, exhibant une paire d'ailes sombres. Elle était complètement noire, à l'exception de sa peau bronzée. En reculant, je savais que cela devait être un problème. On ne marche pas simplement dans une ruelle pour rencontrer une créature si hors de ce monde qui vous soit amicale. C'était le trope classique d'un roman.
En reculant, sans regarder, gardant mes yeux fixés sur lui pour qu'il ne me saute pas dessus par surprise, je heurte un corps doux. En haletant, je me retourne pour trouver une femme vêtue d'une cape violette sombre. Ses mains étaient cachées, mais son visage me semblait familier. Ses yeux, ils étaient comme les miens. Violets. "Ça fait longtemps," la main jeune atteint ma joue. La voix était profonde et sensuelle, l'incarnation de la beauté. "Tu ressembles tellement à lui. Sauf pour tes yeux." Ses doigts effleurent ma joue, trop stupéfaite pour bouger.
"Q-qui êtes-vous ? Comment me connaissez-vous ?" Ses lèvres rouge foncé se courbèrent en un sourire.
"Je me doutais qu'il ne garderait pas une photo de moi. Pourquoi le ferait-il alors que tu as mes yeux qui regardent dans son âme tous les jours ?"
"V-vous êtes ma mère ?" Ma main frappe ma poitrine.
Elle était partie depuis si longtemps. Si jamais je la rencontrais, les questions que j'avais étaient toutes écrites dans un carnet, soigneusement rangé sous mon oreiller. Mon cœur savait qu'il ne fallait jamais demander à mon père à son sujet, mais elle était là. Pourquoi m'avait-elle quittée ? Pourquoi nous avait-elle quittés ?
"Pourquoi es-tu partie ? Pourquoi es-tu revenue ?" Les questions jaillissent de ma bouche comme de la lave. Elles étaient brûlantes, presque blessantes. Je venais de perdre mon père pour retrouver une mère perdue qui pouvait ou non avoir de bonnes intentions. Rectification ; elle n'a pas de bonnes intentions.
Sa posture détendue ne faisait qu'irriter ma peau. Cette femme m'avait quittée, juste un bébé, et elle osait se montrer... maintenant.
"Je suis ici parce que je dois payer ma dette," elle promena son regard vers les rues à l'extérieur. Des petits enfants riaient au parc de l'autre côté de la rue ; des vendeurs ambulants vendaient de la nourriture, des bibelots, et autres. Toutes ces choses étaient plus importantes à regarder que la fille juste en face d'elle.
"Si tu cherches de l'argent, je n'en ai pas. En fait, j'ai besoin d'argent." Réajustant mon sac sur mon épaule, je m'apprêtais à partir, seulement pour que la petite fée sombre tire sur ma jambe. Ma mère souffla, ses chaussures cliquetèrent vers moi.
"De l'argent ?" elle ricana. "Si seulement c'était aussi simple, mais malheureusement, le paiement se fait d'une autre manière là où je vis maintenant." Son index effleura ma mâchoire. La longue griffe peinte érafla mon menton. Je la repoussai brusquement.
"Tu pourras payer ta dette avec ton corps." Sautant en arrière violemment, je me dirigeai vers la lumière, loin de la ruelle, seulement pour être tirée en arrière par une main invisible.