7. Syndpartiet
"Ge mig beviset han nämnde om de där underjordiska slagsmålen, skriftligt och undertecknat av honom. Annars tar jag ner dig med mig, brutalt."
Linjen blir tyst och jag sitter där med hjärtat bultande i halsen. Jag kunde inte blinka, eller andas, eller svälja saliven som hade frusit i min strupe sedan jag såg hennes sexton missade samtal.
Det här måste vara ett missförstånd!
Varför skulle han stämma publikationen när de tryckte exakt vad han hade avslöjat? Om det inte har skett en kommunikationsmiss.
Min hjärna skakar från vänster till höger sida medan mina ådror pulserar av okänd rädsla. Jag har redan skrivit på ett exklusivt kontrakt med Pegasus Publications och nu är min bok fast hos dem under högar av rättsfall.
"Åh Gud! Vad ska jag göra?" Jag väntar i tystnad som om himlen skulle svara mig med en dånande röst ovanifrån, vilket självklart inte hände.
Jag trodde jag hade drivit bort oturen från mitt liv, men som ett omvändt Uno-kort, fortsätter skiten att komma tillbaka till mig i en hastighet som jag inte ens kan upptäcka riktningen på.
"Emara? Kommer du eller inte?" ropar Ethan utanför medan han väntar på mig på sin mullrande motorcykel. Min hjärna går långsamt och plötsligt ökar takten när jag kommer ihåg min skriftliga inlämning och presentation av mitt projekt.
Fan. Skit. Fan-skit!
Jag tar min väska och min nervösa kropp som en ödla för att gå till högskolan, för betygens skull. Presentationen passerade blankt över allas huvuden och professorn bad mig att förbereda igen, nästa vecka.
Hela dagen kunde jag inte koncentrera mig på mina föreläsningar då mitt sinne hela tiden sträckte sig efter min telefon, läsande uppdateringar om den jävla situationen som orsakades av en enda intervju.
Hela internetet rasar över artikeln. Folk tar ut sin jag-föddes-för-det-här-ögonblicket frustration på Twitter, skäller på bloggen och kallar Carina en skandalös bitch.
Nu är jag glad att hon inte tryckte mitt namn.
Vid fyra på eftermiddagen publiceras nya artiklar på internet, som riktar sig mot Pegasus Publication för karaktärsmord på teknikmagnaten.
Jag kommer hem med en panikattack. Svett rinner friskt från min panna när jag scrollar igenom dagens heta ämne.
‘Pegasus Publication åtalad på trehundratusen dollar av HighBar System & Co. för att ha tryckt felaktig information genom sitt välkända magasin, InLook.’
Jag är så död. Död som dinosauriernas ägg.
På nolltid kommer skulden att glida över på mitt huvud och snart kommer dessa hungriga tweets att förvandlas till köttätande gamar, som riktar sig mot min lilla röv som inte ens helt lärt sig sarkasm.
Min telefon vibrerar på sängen, och jag tittar ner på meddelandena som dyker upp på skärmen.
‘Emara’
‘Jag tappar tålamodet’
‘Pratade du med honom?’
Jag tar ett djupt skakigt andetag när jag ser Carinas serie av texter. Min tumme glider över tangentbordet medan jag nervöst skriver.
‘Jag ska hitta ett sätt att fixa detta.’
Tystnaden i mitt huvud är det enda svar jag får. Jag tror inte på mig själv heller, men på något sätt, på något sätt, ska jag fixa detta. Jag måste.
Jag tar på mig mina stora flickbyxor och rätar ut min stålraka ryggrad. Min självömkansfest är över.
Jag måste träffa honom.
Jag måste träffa denna psykopathund och få rätt på de felkopplingar han har i hjärnan om missförståndet han suger på.
Jag trycker min telefon i den djupa avgrunden av min ficka medan jag går nerför trapporna i min pappas herrgård. "Mamma. Jag har en intervju inbokad i sista minuten med-eh.. HighBar’s företag för mitt projekt. Så jag måste gå nu innan jag blir sen."
Jag berättar mina lögner för henne och hon önskar mig genast lycka till med en kyss på pannan. Men med tidigare erfarenheter vet jag hur bra min tur är. Det är som om Gud sniffade kokain innan han bestämde sig för att skriva min historia.
Jag bokar en taxi och efter två timmar av otålig körning når vi den höga byggnaden av HighBar Systems Co. Men det är inget som förut. Grinden är förstärkt med extra säkerhet medan folk med kameror desperat försöker fånga bilder.
Och det är då jag ser honom, bland kaoset av blixtar och kameror, framträdande som en oberörd tornado som inte bryr sig om din trädgård eller dina får.
Dakota Black. Den obesegrade Alfa.
Min kropp darrar av gåshud, minns den nära konfrontationen med honom i hans kontor. Jag minns fortfarande hans råa maskulina doft som min hjärna vägrar att glömma, och hans ögon. De där djupa jävla ögonen under hans tjocka ögonfransar som trängde in i mig som en skärva av krossat glas.
För lätt, och för mycket smärta.
Jag känner mina ben smälta och mitt bröst höjas med djupa andetag när jag stirrar på honom från andra sidan vägen, sittande i en taxi. Det är inte svårt att upptäcka honom bland de dussintals frenetiska paparazzierna.
Med en längd på 1,93 meter står han längst, även bland sina livvakter. Ett svart paraply reser sig över hans huvud för att skydda hans dyra svarta skräddarsydda kostym från de förorenade regndropparna.
Även på avstånd ser han oåtkomlig ut. En man du kanske låter blicken följa, men aldrig når fram till. Han utstrålar makt och mörker som kommer att sluka dig innan du ens hinner röra vid honom.
Det finns en djup rynka i hans ansikte, som om varje sekund av denna uppmärksamhet gör honom galen. Kamerablixtar fortsätter att lysa upp hans hårda ansikte, som håller tillbaka ett barbariskt morrande.
Han böjer huvudet in i sin bil och mitt hjärta slår lite långsammare. Svarta glasögon skyddar helt hans mask från utomstående och i nästa sekund börjar bilen rulla på sina fyra däck.
Han lämnar.
Han åker iväg. Utom räckhåll för mig.
”Följ den bilen!” En order snabbare än blixten slår ut ur min mun när jag pekar på den svarta sedanen som passerar rakt framför oss.
”Ursäkta, detta är Uber. Inte Fast and Furious.” Föraren säger med samma ton som min klasskamrat Hardick.
”Jag bryr mig inte, bara följ den där jävla bilen!” Jag skriker i panik. Mina nerver hoppar in och ut ur min kropp när jag ser Dakotas bil bli mindre och mindre för varje sekund medan jag sitter här. Skit! Han åker iväg.
”Jag bryr mig... för detta är en jävla Uber! Jag behöver en destination för att starta resan.” Föraren talar varje ord långsamt genom att röra sina läppar som om jag är döv eller har något mentalt problem.
”Bara avboka resan, stäng av din Uber-plats och kör som en vanlig bil. Jag betalar dig dubbelt.” Jag säger till honom medan jag drar fram en hundradollarsedel från bakfickan och räcker honom. ”Kör nu! Kör, kör.”
”Den här vita tjejen kommer definitivt få mig dödad!” säger han på sitt modersmål och sätter bilen i rullning på vägen.
Bilen börjar långsamt öka farten, men inte tillräckligt för att hinna ikapp den svarta sedanen som glider på vägen hastigt som en glupsk orm.
”Kör snabbare. Vi kommer att tappa honom.” Jag säger till mannen när Dakotas bil försvinner från vägen efter att ha tagit en högersväng.
”Är jag flintskallig?” Föraren frågar plötsligt utan förvarning. Jag höjer ögonbrynen i förvirring när han tittar på mig i backspegeln. ”Vad?”
”Ser jag ut som Vin Diesel för dig?” Han kommenterar sarkastiskt, och jag rynkar pannan i svar. Den här smörkycklingidioten!
En del av mig vill kasta ut honom ur bilen och köra den som om jag stulit den. Men tyvärr, jag har inget körkort, och jag har inte heller kunskap om hur man hanterar denna sak.
Efter tio minuter på gränsen till ett sammanbrott stannar vi vid hörnet av en gata som leder till en stor järngrind, som har spetsiga pilar på toppen och omges av tre meter höga murar som fungerar som en barriär för att hålla tillbaka vanliga människor från att komma in.
Och långt bakom den avskräckande grinden står en tvåvåningsvilla täckt av betong, stål och glas, upprätt på den vidsträckta marken med en monstruös arkitektur.
Det är inte en herrgård. Det är ett jävla slott.
”Är du säker på att det är hit du vill åka?” Uber-föraren frågar mig efter att ha stirrat på huset med samma vidöppna mun som jag.
Jag har kommit för långt för att träffa honom. Jag kan inte springa tillbaka utan hans skriftliga uttalande att han sa de där orden rakt ur sin mun och att jag inte inbillade mig dem. Han måste ta ansvar för den röra han skapade.
Jag tar ett andetag och samlar mitt mod när jag kliver ur taxin, modigt. Molnen ovanför mig bestämmer sig för att gråta hårdare när mina ben går mot smidesgrinden till skärselden.
Ju närmare jag kommer, desto högre blir barriären. Jag sväljer och känner mig mycket liten gentemot järnstängerna och kikar på uppfarten, som ser ut som en förtrollad väg som passerar genom en sagoträdgård. Allt vackert och tomt.
Kanske gick säkerhetsvakten in på grund av regnet. Jag tar detta ögonblick som en signal från Gud och krullar mina fingrar runt det kalla metallen, drar hårt och hårdare och hårdare. Men det förblir fruset som det är.
Jag håller i grindens stänger och ger den en rejäl skakning, i hopp om att de magiskt skulle öppnas med min beröring. Men de rör sig inte ens. Järnet verkar starkt och oförstörbart, som inte ens skulle böja sig mot en flygräd.
Den är oöppningsbar, åtminstone från utsidan.
Nu finns det bara ett sätt jag kan komma till andra sidan. Ett åskslag mullrar ovanför mitt huvud och jag tar det som ytterligare en signal från Gud..
Jag måste klättra över helvetets grindar för att möta Djävulskungen där inne.