Kapittel 2
Kapittel 2-
"Hvorfor gjorde du det? Har du mistet vettet?" brølte Matheo, sinne og vantro lyste opp ansiktet hans. Han så at like mye smerte og raseri speilet seg i Colette sine øyne. I det øyeblikket var det klart: hun var den andre kvinnen, elskerinnen, selv om hun bar gifteringen.
‘Bli hos meg, vær så snill!’ ba øynene hennes fylt med tårer, selv om hun innerst inne visste at det var nytteløst. Han skulle dra. Tårer rant fra øynene hennes, og for et øyeblikk så hun at det harde blikket hans myknet. Det var det samme blikket han ga henne hver natt etter at de hadde elsket og hun lå i armene hans—et ubevoktet uttrykk som nesten føltes som kjærlighet. Håpet blusset opp i brystet hennes.
"Matt, bli hos meg i natt. Du kan vel dra i morgen?" spurte hun mykt. Hun var sikker på at han ville si ja, men så pep den sprukne telefonen med en melding, og øyeblikket ble knust.
Uttrykket hans endret seg til bekymring, og han så på henne som om hun var en plage han ikke hadde tid til. Hvis hjertet hennes hadde blitt knust én gang, ble det knust tusen ganger når hun så ham prioritere en annen kvinne over henne.
"Jeg er lei meg, Colette, Iris venter på meg. Jeg må hente henne og dra til flyplassen. Flyet vårt går snart." Han snudde seg bort, men hun grep fatt i armen hans.
"Matt, vær så snill, bare for i natt, bli hos meg." I det store bildet spilte det ingen rolle om han ble natten eller ikke. Han ville dra om morgenen uansett. Men det betydde noe for henne. For en gangs skyld ville hun bevise at hun betydde mer enn hans kule blonde sekretær. Bare denne ene gangen.
"Colette, prøv å forstå. Det er viktig," sa han beroligende, tonen hans var mild, men han rørte henne ikke. Han sto på avstand, en steinstatue uten følelser eller bevegelse.
"Bare for i natt, Matt," hvisket hun, nesten tiggende. Hun ba om noen få timer; det var ikke for mye, var det? Men Matheo snudde seg bort med en heftig forbannelse, nesten som om han ikke orket å se på henne lenger.
"Colette, du oppfører deg som et barn. Jeg har ikke tid til dine raserianfall."
De snakket ikke etter det. Matheo pakket ferdig og gikk for å dusje. Colette sank ned på gulvet, ryggen mot sengen, og den alvorlige erkjennelsen slo inn. Hun hadde tapt—ikke bare i natt, ikke bare dette—men muligens alt, inkludert mannen sin.
Når han var kledd og klar, plukket han opp kofferten sin og gikk bort til hennes stille form. Hun rørte seg ikke, og anerkjente heller ikke hans nærvær. "Gå tilbake til å sove, ti amore. Jeg ser deg i morgen." Han kysset henne, og hun kjente den velkjente strømmen, den seksuelle kraften som alltid strømmet når han rørte ved henne. Men i kveld kysset hun ham ikke tilbake. Hun lå der, uresponsiv, og hun følte hans frustrasjon boble over. Hans kyss ble hektisk, deretter voldsomt, før han trakk seg tilbake med en hissig forbannelse og snudde seg for å gå uten et blikk tilbake.
"Vær sta da!" spyttet han idet han smalt døren igjen.
Hun hørte bilen starte nede, og så var han borte. Hun lå på sengen, apatisk, urørlig. Det var nå kvelden etter; hun hadde ikke stått opp hele dagen, ikke spist noe som helst. Men hun hadde tenkt mye—på fortiden, fremtiden, og livet sitt. Hun visste at hennes tid med Matheo var over. Enten hun ville se det eller ikke, sannheten var klar: ekteskapet hennes var over.
Colette våknet med et rykk, hjertet hamret i brystet, restene av marerittet klamret seg til henne som et kvelende slør. I drømmen hadde hun løpt gjennom en mørk skog, greiner klorte på huden hennes, hviskninger av tvil og fortvilelse ekkoet i luften rundt henne. Hun jaget en skygge—Matts skygge—men uansett hvor fort hun løp, var han alltid akkurat utenfor rekkevidde, forsvinnende inn i tåken.
Men nå, mens hun lå i deres kalde, tomme seng, innså hun med en synkende frykt at marerittet ikke hadde endt. Mørket var ikke begrenset til hennes søvn; det hadde seget inn i hennes våkne liv, konsumert hver del av henne. Sengen føltes enorm, en vidstrakt, ensom utstrekning som slukte henne helt. Stillheten i rommet var øredøvende, og luften føltes tykk med spøkelsene av det som en gang var.
Hun rakte instinktivt ut etter Matts side av sengen, håpet—ba—om at han ville være der, at alt dette bare var en forferdelig drøm. Men fingrene hennes møtte bare kalde laken. Han var borte. Huset var uhyggelig stille, den eneste lyden hennes egen skjelvende pust. Hun klemte øynene sammen, ønsket at hun kunne gli tilbake i søvn, tilbake til drømmen hvor hun i det minste fortsatt løp, fortsatt prøvde. Men det var ingen flukt nå, ingen oppvåkning fra dette marerittet.
En tåre gled nedover kinnet hennes mens hun krøllet seg sammen, klemte puten som fortsatt svakt luktet av ham. Dette var hennes virkelighet nå—et liv uten Matt, et liv hvor hun var den andre kvinnen i sitt eget ekteskap, fanget i en endeløs sirkel av hjertesorg. Marerittet hadde blitt hennes liv, og det var ingen oppvåkning fra det.