En dröm är en önskan
Hezzlie
Lätta moln sveper förbi den fulla månen, den silvriga globen som väcker skogen till liv runt mig. Jag lutar ansiktet mot himlen och blundar, känner en våg av kraft rusa genom min kropp. Varje hårstrå reser sig, och mina muskler spänns.
Jag tar ett djupt andetag och kämpar för att kontrollera elektriciteten som klamrar sig fast vid mig, får mina kläder att prassla vid varje vindpust.
Under mina bara fötter breder den sammetslena gräsmattan ut sig som en filt, som en matta som bjuder in mig att röra mig framåt, att söka tröst i träden vars vridna grenar sträcker sig mot himlen. De sträcker sig också mot skyn, mot den lysande globen som ger liv åt allt hennes ljus rör vid.
När jag rör mig framåt känner jag vinden svepa genom mitt hår, lyfta de svarta stråna från mina axlar medan jag glider mellan träden. Djupt inne i denna skog ligger en hemlighet, en jag ännu inte har avslöjat. Men jag har en känsla av att ikväll är natten. Om jag kan ta reda på vad det är månen försöker avslöja för mig, kommer jag äntligen att bli fri från mina bördor från det förflutna.
När jag ökar farten, frigörs den energiboll jag känt djupt inom mig och skickar gnistor av elektricitet genom mina lemmar. Jag kan inte kontrollera det nu, och med den kraftutlösningen känner jag mina ben börja knaka, skifta, och min bleka hud ersätts av päls så mörk som natten, precis som mina ebenholtslockar. Med fyra tassar på marken kan jag röra mig ännu snabbare. Slingrande runt träd, hoppande över fallna grenar och rusande över stenar, fortsätter jag mot skogens hjärta och den hemlighet som kallar på mig.
Men den förändrade scenen runt mig säger mig att något inte stämmer. Träden blir mörkare, deras rötter börjar sticka upp ur marken, deras grenar mer förvridna. Ett djupt andetag avslöjar att den friska doften av blommor och krispig höstluft har ersatts av den stickande lukten av förruttnelse. Det är som om döden lurar i varje skugga, under varje krokig gren.
"Det här är helt fel," viskar jag, snurrar runt för att försöka springa tillbaka samma väg jag kom, men den stigen ser lika hotfull ut. Jag vänder mig igen. Runtomkring mig har skogen blivit en hotfull, dödlig plats, och när jag lyfter blicken mot himlen – månen är borta.
Flämtande försöker jag dra in ett djupt andetag, men mina lungor är begränsade. Jag påminner mig själv om att något är fel – att jag måste komma ihåg vad det är. Min kropp börjar skifta igen, men snarare än att ta på sig min mänskliga form, blir jag någon sorts förvrängd parodi – halv varg, halv människa – täckt av fula tofsar av päls med förvridna ben och deformiteter.
"Nej, inget av detta är rätt!" Jag håller upp en av mina händer för att titta på den. En fläck av svart päls faller bort och avslöjar ett långt, taggigt sår som slingrar sig upp till min armbåge. Blod droppar ner på skogsmarken, och smärtan griper mig ännu hårdare, hindrar mig från att röra mig.
Jag blundar och försöker tvinga mig att minnas. Vad händer? Varför är jag här? Vad pågår?
Ett svagt pipande ljud blir högre när skogen smälter bort. Jag har inte öppnat ögonen igen, men jag kan känna att min arm inte längre är framför mitt ansikte. Jag försöker lyfta den, men jag kan inte. Kämpande försöker jag ta ett steg, men mina fötter är fastgjutna i marken.
Röster fladdrar förbi. Först kan jag inte urskilja dem, men sedan börjar jag känna igen dem. "Två milligram till av lorazepam," hör jag en mjuk mansröst säga. "Det verkar som att hon börjar komma ur det nu."
"Tur att du hade henne fastspänd, annars hade hon slagit sönder ett fönster till." Denna röst, en kvinnlig, är strävare, arg, tror jag.
Arg på mig.
"Hon är fastspänd för att hindra henne från att skada sig själv," säger mannen. Jag öppnar inte ögonen, men världen börjar långsamt komma tillbaka till mig. Jag känner igen hans röst tillräckligt väl för att ett ansikte börjar ta form bakom mina ögonlock.
"Det har hon redan gjort," säger kvinnan. "Två sprutor till med lugnande, kommer nu."
Jag hör honom sucka av avsmak. "Snälla kalla det inte så. Och använd porten, sköterska Roberts."
"Ja, Dr. Bolton." Jag hör en skarp ton i hennes röst när Sjuksköterska Roberts blir tillrättavisad. Jag är nära att skratta, men jag är för trött för att göra det, och snart kommer jag att vara ännu mer borta. En del av mig är rädd, rädd att jag ska hamna i den där hemska skogen igen, men jag vet att jag bara har en konstig dröm varje natt, och den här har redan passerat. Jag kan sova nu. Jag kan vila.
Sjuksköterska Roberts sneakers gnisslar när hon korsar linoleumgolvet på väg ut ur rummet. Jag hör det subtila ljudet av en penna mot papper när Dr. Bolton avslutar anteckningarna i min journal. Trots min utmattning lyckas jag öppna ögonen lite grann. Jag ser hans gestalt vid fotändan av sängen, och en känsla av lugn sköljer över mig.
Jag har varit på Periferiska Beteendesjukhuset i två månader, en vecka och fem dagar. Imorgon blir det två månader, en vecka och sex dagar. Jag hatar absolut allt med det här helveteshålet. Mer än något annat i världen vill jag åka hem. Dr. Turner, mannen som driver stället, är djävulen själv, men för tre dagar sedan tog Dr. Bolton över som min huvudläkare, och för första gången sedan de rullade in mig, skrikandes, i baksätet på en ambulans, känns det som att saker och ting kanske kommer att bli okej.
"Gå tillbaka och sov, Hezzlie," säger han, som om han kan känna att jag försöker titta på honom genom mina ögonfransar. "Drömmarna är över för ikväll. Du kan vila nu." Han klämmer om mitt ben, och jag gör som jag blir tillsagd, och hoppas att nästa gång jag somnar, istället för att drömma att jag är en varg, kommer jag att drömma om min mamma.
Jag längtar efter att se min mammas ansikte mer än något annat i världen. För nu är det enda stället jag kan se hennes vänliga bruna ögon i mina drömmar. Så jag låter mig själv försvinna bort och sträcker mig efter henne.
James
Hezzlies andning blir jämnare, och jag vet att hon sover igen. Jag avslutar att notera detaljerna om hennes rörelser och de få ord hon mumlade i hennes journal. Jag antecknar också att hon har fått ytterligare ett lugnande medel. Sedan, nöjd med att hon kommer att klara sig resten av natten, går jag till mitt kontor.
Korridorerna är tysta när jag går förbi rum med patienter jag aldrig har mött och aldrig kommer att möta. Jag blev inkallad för att utvärdera Hezzlie Stone, och hon är mitt enda ansvar medan jag är på Periferiska – vilket inte kommer att vara mycket längre.
Det är en bra sak eftersom Dr. Turners personal är hemsk. Jag önskar att jag kunde ringa staten och få det här hemska stället stängt, men tyvärr har varje sjukhus jag besökt de senaste sex månaderna varit precis likadant. Ingen bryr sig om patienterna. De är bara här för att få en lön och dela ut några piller.
Jag sätter mig vid mitt skrivbord och öppnar Hezzlies fil på min laptop. En leende sjuttonårig flicka tittar tillbaka på mig. Bilden togs i maj, precis innan hon tog studenten från gymnasiet. Det var ungefär samtidigt som drömmarna började, enligt hennes fil.
Jag tittar över anteckningarna från Dr. Turner och andra. Hennes mamma ringde ambulansen efter att hon hittade henne i skogen utanför deras hem, med skärsår från det trasiga fönstret på hennes armar och ben till den grad att den stackars kvinnan var rädd att hon skulle förblöda. Fru Stone blev överraskad när akutmottagningen överförde hennes dotter till Periferiska och sa att hon var en fara för sig själv och andra.
De flesta föräldrar har ingen aning om hur lätt det är att förlora sitt barn, på ett ögonblick, till en statlig enhet som tittar in på avstånd. Dessa platser behöver inte hela historien. De vill inte ha den. Platser som Periferiska tar emot alla som kan betala.
Men i Fru Stones fall har jag hört att det har tagit varenda krona hon har eftersom hennes försäkring inte täckte det, och Hezzlie kan inte släppas ut så länge hon fortfarande tror att hon är en varulv.
Jag drar ett djupt andetag och plockar upp min telefon. Den svaras på första signalen trots den sena timmen. "Det är hon," säger jag till min Alfa.
Han ifrågasätter inte om jag är säker eller inte. "Ta med henne."
"Imorgon," säger jag till honom. "Vad sägs om hennes mamma?"
"Jag behöver inte henne," säger han avvisande.
Jag förbereder mig för att argumentera med en man som bara en dåre skulle konfrontera. "Jag tror att det är bäst."
"Okej." Linjen klickar av, och jag lägger på.
"Imorgon."