En drøm er et ønske
Hezzlie
Små skyer driver hen over fuldmånen, den sølvglinsende kugle bringer skoven til live omkring mig. Jeg vender ansigtet mod himlen og lukker øjnene, mærker en bølge af kraft strømme gennem min krop. Hver eneste hår rejser sig, og mine muskler spændes.
Jeg tager en dyb indånding og kæmper for at kontrollere den elektricitet, der klæber til mig, får mit tøj til at knitre ved hver brise.
Under mine bare fødder breder det fløjlsbløde græs sig ud som et tæppe, som en invitation til at bevæge mig fremad, til at finde trøst i det vidtstrakte område af træer, der løfter deres forvredne grene mod himlen. De strækker sig også mod himlen, mod den glødende kugle, der vækker alt til live med sit lys.
Jeg bevæger mig fremad og mærker vinden ruske i mit hår, løfter de sorte lokker fra mine skuldre, mens jeg glider mellem træerne. Dybt inde i denne skov ligger en hemmelighed, en som jeg endnu ikke har opdaget. Men jeg har en fornemmelse af, at i aften er natten. Hvis jeg kan finde ud af, hvad månen prøver at afsløre for mig, vil jeg endelig være fri for mine byrder fra fortiden.
Da jeg sætter farten op, frigøres den energikugle, jeg har følt dybt inde, og sender gnister af elektricitet gennem mine lemmer. Jeg kan ikke kontrollere det nu, og med den kraftudladning mærker jeg mine knogler begynde at knække, at skifte, og min blege hud erstattes af pels så mørk som natten, ligesom mine sorte lokker. Med fire poter på jorden kan jeg bevæge mig endnu hurtigere. Jeg undviger træerne, springer over faldne grene og styrter over klipper, mens jeg presser mig mod skovens hjerte og den hemmelighed, der kalder på mig.
Men den skiftende scene omkring mig fortæller mig, at noget ikke er rigtigt. Træerne bliver mørkere, deres rødder begynder at stikke op fra jorden, deres grene mere knudrede. En dyb indånding afslører, at den friske duft af blomster og skarp efterårsluft er blevet erstattet af den skarpe lugt af forrådnelse. Det er som om døden lurer i hver skygge, under hver krum gren.
"Det her er helt forkert," hvisker jeg og drejer rundt for at prøve at løbe tilbage den vej, jeg kom, men den sti ser lige så truende ud. Jeg drejer igen. Overalt omkring mig er skoven blevet et truende, dødeligt sted, og da jeg løfter blikket mod himlen – er månen væk.
Hivende efter vejret prøver jeg at tage en dyb indånding, men mine lunger er begrænsede. Jeg minder mig selv om, at noget er galt – at jeg skal huske, hvad det er. Min krop begynder at skifte igen, men i stedet for at tage min menneskelige form, er jeg en slags forvrænget parodi – halvt ulv, halvt menneske – dækket af grimme pelsklumper med forvredne knogler og deformiteter.
"Nej, intet af dette er rigtigt!" Jeg løfter en af mine hænder for at se på den. En klump sort pels falder væk og afslører et langt, takkede snit, der snor sig op til min albue. Blod drypper ned på skovbunden, og smerten griber mig endnu mere, ikke tillader mig at bevæge mig.
Jeg lukker øjnene og tvinger mig selv til at huske. Hvad sker der? Hvorfor er jeg her? Hvad foregår der?
En svag biplyd bliver højere, mens skoven smelter væk. Jeg har ikke åbnet mine øjne igen, men jeg kan mærke, at min arm ikke længere er foran mit ansigt. Jeg prøver at løfte den, men jeg kan ikke. Kæmpende prøver jeg at tage et skridt, men mine fødder er fastgjort til jorden.
Stemmer flakser forbi. Først kan jeg ikke skelne dem, men så begynder jeg at genkende dem. "To milligram mere lorazepam," hører jeg en blid mandestemme sige. "Hun ser ud til at komme ud af det nu."
"Godt, du havde hende fastspændt, ellers ville hun have smadret endnu et vindue." Denne stemme, en kvindelig en, er mere grov, vred, tror jeg.
Vred på mig.
"Hun er fastspændt for at forhindre hende i at skade sig selv," siger manden. Jeg åbner ikke øjnene, men verden vender langsomt tilbage til mig. Jeg genkender hans stemme godt nok til, at et ansigt begynder at tage form bag mine øjenlåg.
"Det har hun allerede gjort," siger kvinden. "To sprøjt mere af rolig-juice, kommer op."
Jeg hører ham sukke i afsky. "Vær venlig ikke at kalde det det. Og brug venligst porten, sygeplejerske Roberts."
"Ja, Dr. Bolton." Jeg hører en skarphed i hendes stemme, da sygeplejerske Roberts bliver irettesat. Jeg er ved at grine, men jeg er stadig for omtåget til det, og snart vil jeg være endnu mere væk. En del af mig er bange, bange for at ende i den onde skov igen, men jeg ved, at jeg kun har én mærkelig drøm hver nat, og denne er overstået. Jeg kan sove nu. Jeg kan hvile.
Sygeplejerske Roberts' sneakers piber, da hun krydser linoleummet på vej ud af rummet. Jeg hører den subtile lyd af en blyant på papir, mens Dr. Bolton afslutter sine noter på min journal. Trods min udmattelse formår jeg at åbne øjnene en smule. Jeg ser hans skikkelse for enden af sengen, og en ro skyller over mig.
Jeg har været på Peripheral Behavioral Hospital i to måneder, en uge og fem dage. I morgen vil det være to måneder, en uge og seks dage. Jeg hader absolut alt ved dette helvede. Mere end noget andet i verden vil jeg hjem. Dr. Turner, manden der driver stedet, er djævelen selv, men for tre dage siden overtog Dr. Bolton som min primære læge, og for første gang siden de rullede mig ind, skrigende, bag i en ambulance, føler jeg, at tingene måske vil blive okay.
"Tag tilbage og sov, Hezzlie," siger han, som om han kan mærke, at jeg prøver at se på ham gennem mine øjenvipper. "Drømmene er overstået for i nat. Du kan hvile nu." Han klemmer mit ben, og jeg gør som jeg får besked på, i håb om at næste gang jeg falder i søvn, vil jeg drømme om min mor i stedet for at drømme, at jeg er en ulv.
Jeg længes efter at se min mors ansigt mere end noget andet i denne verden. For nu er det eneste sted, jeg kan se hendes venlige brune øjne, i mine drømme. Så jeg lader mig selv forsvinde og række ud efter hende.
James
Hezzlies vejrtrækning bliver jævn igen, og jeg ved, at hun sover. Jeg afslutter med at notere detaljerne om hendes bevægelser og de få ord, hun mumlede, i hendes journal. Jeg noterer også, at hun har fået endnu et beroligende middel. Derefter, tilfreds med at hun vil have det fint resten af natten, går jeg til mit kontor.
Gangene er stille, mens jeg passerer rum med patienter, jeg aldrig har mødt og aldrig vil møde. Jeg blev kaldt ind for at vurdere Hezzlie Stone, og hun er mit ene og eneste ansvar, mens jeg er på Peripheral – hvilket ikke vil være meget længere.
Det er en god ting, for Dr. Turners personale er forfærdeligt. Jeg ville ønske, jeg kunne ringe til staten og få dette frygtelige sted lukket, men desværre har hvert hospital, jeg har besøgt de sidste seks måneder, været præcis det samme. Ingen bekymrer sig om patienterne. De er kun her for at få en lønseddel og uddele nogle piller.
Jeg sætter mig ved mit skrivebord og åbner Hezzlies fil på min laptop. En smilende pige på sytten ser tilbage på mig. Billedet blev taget i maj, lige før hun dimitterede fra gymnasiet. Det er omtrent på samme tid, drømmene begyndte, ifølge hendes journal.
Jeg kigger over noterne fra Dr. Turner og andre. Hendes mor ringede til ambulancen, efter hun fandt hende i skoven uden for deres hjem, med skår fra det knuste vindue, der skar hendes arme og ben så meget, at den stakkels kvinde var bange for, at hun ville forbløde. Fru Stone blev overrasket, da skadestuen overførte hendes datter til Peripheral og sagde, at hun var en fare for sig selv og andre.
De fleste forældre har ingen idé om, hvor let det er at miste deres barn, på et øjeblik, til en statslig enhed, der ser ind udefra. Disse steder behøver ikke hele historien. De vil ikke have den. Steder som Peripheral vil tage enhver, der kan betale.
Selvom, i fru Stones tilfælde, har jeg hørt, at det har taget hver en krone, hun har, fordi hendes forsikring ikke dækkede det, og Hezzlie kan ikke blive udskrevet, så længe hun stadig tror, hun er en varulv.
Jeg trækker vejret dybt og tager min telefon. Den bliver besvaret ved første ring trods den sene time. "Det er hende," siger jeg til min Alfa.
Han stiller ikke spørgsmål om, hvorvidt jeg er sikker. "Bring hende."
"I morgen," siger jeg. "Hvad med hendes mor?"
"Hende har jeg ikke brug for," siger han afvisende.
Jeg tager en dyb indånding og forbereder mig på at argumentere med en mand, som kun en tåbe ville konfrontere. "Jeg tror, det er bedst."
"Fint." Linjen klikker død, og jeg lægger på.
"I morgen."