05. Ik zit me zeker voor de gek te houden.
Voldoen aan zijn bevel?
Ik houd mijn adem in, verrast door zijn plotselinge woorden. Mijn gedachten zijn een warboel, zo snel en rommelig dat ze in mijn hoofd dansen en me aan duizend-en-één mogelijkheden laten denken van wat hij zou kunnen vragen.
En hij lijkt mijn reactie leuk te vinden, want het is de eerste keer dat ik hem echt zie glimlachen... alsof hij plezier heeft ten koste van mij.
"Wat kan ik voor u doen, meneer Pollock?" dwing ik mezelf om de vraag te stellen, mijn mond droog van de zorgen.
Zal hij me vragen om mijn spullen te pakken en het bedrijf te verlaten?
Zal hij me vragen om te stoppen met naar de club te gaan?
"Maak een kop koffie voor me." zegt hij uiteindelijk, terwijl hij zijn ogen van mij afwendt en ze op het computerscherm richt.
Ik moet een paar keer knipperen, zijn woorden en stem in mijn hoofd herhalen als een echo om te begrijpen dat... "Wacht, wat?"
Meneer Pollock richt zijn ogen weer op mij, nog steeds met een geamuseerde glimlach op zijn lippen... Het is bijna een grijns, de tanden verborgen achter gesloten lippen, maar de glinstering in zijn ogen vertelt me dat hij plezier heeft.
"Een koffie." herhaalt hij kalm, alsof ik een idioot ben of zoiets.
"Hebt u me geroepen om koffie voor u te halen?" spuug ik de woorden er praktisch uit alsof ze bitter zijn. Ik klem mijn handen nog steviger om de leuning van de stoel, wensend dat ik was gaan zitten omdat mijn bloeddruk zeker nu daalt.
"Een cappuccino, eigenlijk." Hij leunt ontspannen achterover in de stoel, draait zijn lichaam een beetje en kruist zijn armen. Ik kan niet anders dan opmerken hoe zijn armen zelfs onder zijn zwarte pak gespierd zijn, zo strak dat ik me afvraag hoe het eronder uitziet... Eerlijk gezegd haat ik mezelf ervoor. Hij maakt een dwaas van me, en hier zit ik, praktisch kwijlend over hem alleen omdat hij er goed uitziet.
Ik denk dat het te lang geleden is dat ik met iemand naar bed ben geweest.
"Je weet wel hoe je een cappuccino moet maken, toch?" vraagt hij, zijn ogen op de mijne gericht... en dat irriteert me echt. "Gewoon melk toevoegen."
Als het alleen maar melk toevoegen is, waarom maak je het dan niet zelf?
Ik snuif, weersta de drang om met mijn ogen te rollen. Ik geef gewoon een sarcastische glimlach, steek de punt van mijn tong uit om mijn lippen te bevochtigen en kam mijn lange zwarte haar met mijn vingers naar achteren.
En in tegenstelling tot toen ik er verward, fragiel en angstig uitzag, lijkt hij mijn reactie nu niet leuk te vinden. Hij fronst, zijn wenkbrauwen laag waardoor zijn blik strenger wordt.
"Ik denk dat u iets verkeerd begrepen hebt, meneer Pollock. Ik ben de manager verantwoordelijk voor contracten, niet uw assistent." Ik zet mijn handen in mijn zij, steek mijn borst vooruit, en mijn borsten deinen lichtjes in mijn decolleté — iets wat zijn ogen voor een kort moment aantrekt.
"Maar ik heb nog geen assistent, mevrouw Morgan," zegt hij kalm, alsof het iets vanzelfsprekends is, bijna rechtvaardig. "Daarom heb ik u gebeld."
"Waarom ik?" Ik sla mijn armen over elkaar en probeer net zo intimiderend te klinken als hij, maar natuurlijk is mijn poging zielig, en hij ziet dwars door mijn masker heen. En door maskers heen kijken is iets wat me diep stoort, aangezien ik gisteravond alleen een dun kanten masker droeg dat slechts mijn ogen bedekte.
Plots lijkt het geen moeilijke taak om te zien wat ik verberg.
"Waarom niet jij?" Hij kantelt zijn hoofd en rust zijn armen op de armleuning. Zijn subtiele bewegingen trekken mijn aandacht, en hoewel ze eenvoudig zijn, is er niets onschuldigs aan de manier waarop hij zijn schouders spreidt, met zijn vingers tikt en zijn kin hoog houdt.
Ik probeer mijn angst weg te duwen en knijp mijn armen nog steviger samen onder mijn borsten.
"Nou, zoals u wellicht al weet, gezien de hiërarchische structuur van PLK Entertainment..." begin ik langzaam, terwijl ik hem recht in de ogen kijk en probeer de uitdaging in mijn woorden te verbergen met een zachte toon. "Ik ben de manager die verantwoordelijk is voor alle contracten in dit bedrijf; mijn tijd is aanzienlijk kostbaar, en er is niemand aan wie ik mijn werk kan delegeren, aangezien ik niet direct aan iemand rapporteer-"
"Behalve aan mij." Hij onderbreekt me, waardoor mijn ogen iets wijder worden.
"Ja. Behalve aan u — de CEO." Ik forceer een glimlach en voel mijn bloed koud worden.
Hij kijkt echt op me neer, nietwaar?
"Dat weet ik, mevrouw Morgan, maar zoals u ziet, is dit mijn eerste dag hier, en ik heb nog geen assistent of secretaresse gevonden." Zijn stem is kalm en beheerst, zelfs als de grijns op zijn lippen blijft. "Dus dacht ik na over wie me vriendelijk een kopje koffie zou kunnen brengen, en ik dacht aan u... aangezien we vanaf nu vaak zullen samenwerken."
Ik haal diep adem, ontspan mijn armen en grijp weer de stoel voor me, terwijl ik het kussen net zo stevig vastknijp als hij de armleuning... Wanneer ik merk dat ik zijn subtiele gebaren naboots, trek ik mijn handen terug en laat ze langs mijn lichaam vallen.
Ik sluit mijn ogen half, niet gelovend in zijn woorden, omdat ik weet wat hij probeert te doen. Hij is charmant; dat zal ik niet ontkennen. Misschien is het zijn zelfverzekerde houding die naar arrogantie neigt, die hem zo aantrekkelijk maakt, vooral omdat hij echt aangenaam is om naar te kijken... Maar het feit is dat Abraham Pollock de macht kent die hij heeft over de mensen om hem heen. Het is niet alleen zijn uiterlijk, maar een zelfvertrouwen dat iedereen om hem heen doet wankelen.
En hij probeert mij ook te laten wankelen... probeert me op een of andere manier speciaal te laten voelen.
Maar ik trap er niet in.
"Is dat een straf?" zeg ik sarcastisch, terwijl ik hem recht in de ogen kijk. Maar ik heb er meteen spijt van, want zijn grijns wordt breder, gemeen, en stuurt een rilling over mijn rug.
"Waarom zou dat zo zijn? Heb je iets verkeerds gedaan?" Zijn intense blik en diepe stem brengen me van mijn stuk, waardoor ik naar adem hap...
Ik zou echt mijn mond moeten houden.
Meneer Pollock is een Dom — een Meester. Dat zou ik niet zo gemakkelijk moeten vergeten. Misschien speelt hij alleen maar met mijn hoofd, maar ik laat me meeslepen door zijn subtiele provocaties. Ik val in zijn val, hoe dan ook.
Ik kan maar beter die verdomde koffie maken en hier zo snel mogelijk weggaan. Deze man is te gevaarlijk.
Ik zucht en knik instemmend. "Oké, prima. Een cappuccino?"
"Ja. Een kwart liter melk." zegt hij simpelweg, terwijl hij zijn handen over zijn schoot vouwt. "Ik heb mevrouw Vera gevraagd om de fles espresso en wat melk te brengen."
Wacht even. Dus deze eikel liet me vijf verdiepingen omhoog gaan, maar vroeg de keukenmedewerker — die hem de koffie bracht en hier al was — niet om een cappuccino voor hem te maken? Eerlijk gezegd, hij maakt me gek. Ik sta serieus op het randje, met een afgrond van waanzin voor mijn ogen, en niet op een goede manier.
Ik haal nog een diepe adem, vul mijn longen maximaal, en loop dan door de kamer, mijn hakken tikken harder dan ik zou willen. Ik stop voor het discrete aanrecht en spreid mijn handen over het oppervlak, kijkend naar de zwarte mok en de fles.
Serieus, heeft hij me echt hierheen geroepen om hem koffie te serveren?
Je bent letterlijk in dezelfde kamer, sta gewoon op en doe het zelf!
Hah... Hij speelt zeker met me.
Nou ja, wat dan ook. Ik wil deze marteling niet langer laten duren dan nodig is. Dus begin ik de koffie halverwege in de kop te schenken, voorzichtig om niet te morsen. En met een kwart liter melk... want meneer Pollock lijkt kieskeurig over de hoeveelheid melk-
"Ga je me niet vragen hoeveel suikerklontjes ik wil?" zegt meneer Pollock plotseling, waardoor ik opschrik.
De kop wiebelt in mijn hand, en ik mors bijna de hete drank op mijn huid; als het niet was voor de grote hand die de mijne stevig vasthield, zou ik mezelf zeker hebben verbrand.
"Rustig maar, bang katje... Je zult jezelf verbranden." Zijn hese stem klinkt te dichtbij, gevaarlijk dichtbij, zo dichtbij dat ik van mijn stuk ben en me niet eens druk maak om zijn provocerende toon of de manier waarop hij me noemt. In feite ben ik bang om een spier te bewegen en mijn lichaam tegen het zijne te drukken, want de kleine afstand tussen ons kan alleen voorkomen dat onze kleren elkaar raken; ik kan nog steeds zijn warmte voelen en de geur van zijn discrete, mannelijke cologne.
Ik knipper een paar keer met mijn ogen, haal kort adem en weersta de drang om naar hem te kijken omdat mijn gezicht gloeit en ik hem niet het genoegen wil geven mijn blozende wangen te zien.
"Sorry dat ik je liet schrikken." Zijn verontschuldiging is duidelijk niet gemeend, aangezien de zelfvoldane grijns op zijn lippen blijft staan.
Hij trekt zijn hand terug en legt deze op het aanrecht naast me, zonder een spier te verroeren en zonder een stap achteruit te doen om afstand tussen ons te creëren.
En ik probeer te doen alsof het me niets kan schelen, alsof ik totaal niet onder de indruk ben van de plotselinge realisatie dat hij enorm is, zijn armen zo groot dat ze me gemakkelijk zouden kunnen breken. Maar niet alleen dat... zelfs op hoge hakken kan ik niet over zijn schouder heen kijken.
"Mevrouw Morgan." Zijn lage stem roept me, waardoor mijn ogen als vanzelf naar hem toe getrokken worden. Zijn schuin gehouden hoofd dicht bij het mijne stelt hem in staat mijn gezicht te zien, zelfs als ik het probeer te verbergen, en zijn warme adem kietelt mijn wang. Mijn schouders raken bijna zijn borst; we zijn slechts een paar centimeter van elkaar verwijderd, en ik vraag me af of dit is wat hij als straf zou beschouwen.
"Ja?" vraag ik langzaam, zonder weg te kijken van donkere ogen die me aan blauwe saffieren doen denken, zo gepolijst dat ze me zouden kunnen snijden... Maar meneer Pollock verbreekt ons oogcontact om naar mijn lippen te kijken, blijft daar een paar seconden hangen voordat hij weer naar mijn ogen terugkeert.
"De suikerklontjes." zegt hij, waardoor ik versteld sta en mijn gezicht snel draai om naar de koffiemok te staren die, hoewel niet omgevallen, een herinnering is aan mijn vernedering. "Ga je me niet vragen hoeveel klontjes ik wil?"
Ik adem zwaar, sluit mijn ogen een paar seconden, en probeer de plotselinge impuls te beheersen om het in zijn gezicht te gooien en tegelijkertijd ontslagen te worden.
"Hoeveel suikerklontjes wilt u, meneer Pollock?" vraag ik, terwijl ik de lepel uit de suikerpot al vasthoud...
"Geen. Ik houd niet van dingen die te zoet zijn."
Ik werp hem een scherpe blik toe, klaar om naar zijn keel te vliegen en hem misschien van het dak van dit gebouw te gooien. Ontslagen worden is het minste van mijn zorgen — ik sta op het punt hem te vermoorden.
Maar zijn geamuseerde glimlach ontwapent me volledig omdat het niet zomaar een pretentieuze grijns met een arrogante houding is... Zijn tanden verschijnen discreet in deze geamuseerde glimlach terwijl hij de kop uit mijn hand pakt en een slok neemt, terwijl hij zijn ogen op de mijne houdt.
"Dat is goed." Hij keert me de rug toe terwijl ik verbijsterd toekijk hoe zijn brede rug weer naar de tafel loopt. "Misschien is goede koffie maken een van je geheime talenten?"
Mijn maag draait om en mijn benen worden plotseling zwak. Ik leun op het aanrecht, rust mijn onderrug ertegen terwijl ik naar kracht in mezelf zoek.
"Je kunt nu gaan, mevrouw Morgan." zegt hij zonder me nog een blik waardig te keuren. "Bedankt voor de koffie."