Bloedzak
Odessa
6 Maanden Geleden
"Het spijt me zo voor je verlies," zei de verpleegster terwijl ze me het laatste papierwerk overhandigde. Ik zat in de kamer van mijn vader. Mijn vader was aangesloten op de beademing, met slangen uit zijn armen, borst en mond. Hij leek niet eens meer op zichzelf. Er was geen licht meer in zijn ogen, geen gouden gloed op zijn huid. Hij was hier veel te lang geweest, en zijn baard was verstrengeld in de draden.
Een paar verdrietige tranen rolden over mijn gezicht. Het lichaam van papa was nog warm, de machine deed zijn werk, maar helaas kon zijn geest het niet meer bijbenen. Kanker had hem in zijn greep, hem bij de nek gepakt en het leven uit hem gewurgd. Het kwam hard en snel, al vloeiend in zijn bloedbaan.
Mijn vader, John Durham, was een schrijver. Hij verdiende nooit veel geld, maar hij deed wat hij liefhad. Dat bewonderde ik aan hem. Hij nam een tweede baan om mij op te voeden toen mijn moeder ons beiden in de kou had achtergelaten. Ze was gefascineerd geraakt door gedachten over magie, rijken, kristallen en dat soort dingen. Ze raakte verwikkeld in een groep vrouwen die daarin geloofden, en de rest is geschiedenis. Ik was te jong om het te begrijpen; ik herinnerde me zelfs haar stem of de blik in haar ogen niet meer.
Papa sprak nooit over haar, er hing geen enkele foto van haar in ons huis. Hij had haar allang verloren toen ze ons de rug toekeerde. Papa ging gewoon door met schrijven, en de weekenden bracht hij door in de kroeg, waar hij barman was. Nu ik ouder was, voelde ik dat ik bij hem moest blijven. Hij had niemand, zijn ouders waren lang geleden overleden, en hij was enig kind. Ik hield van hem; ik zwoer dat ik nooit zoveel van een man zou houden als van mijn eigen vader. Niet op een zieke romantische manier, maar op de manier waarop een dochter alleen van haar vader kan houden.
Niet één keer verhief hij zijn stem tegen mij; hij legde altijd mijn straffen uit toen ik een kind was. Ik schreef mijn emoties op, en het werd een buitengewone vaardigheid om te leren. Ik nam zijn passie over en begon mijn eigen boeken te schrijven. Papa hield van actie-, avontuur- en sciencefictionromans, terwijl ik me richtte op romantiek. De soort romantiek die niet in deze wereld bestaat. De soort romantiek die nooit voor een vrouw zal bestaan, de soort die je ziek maakt van verlangen. Mijn vader geloofde ooit in liefde, en kijk waar het hem bracht?
Ik hield ervan om de perfecte man voor te stellen. Creatieve schrijfoefeningen waren altijd leuk; de perfect knappe man valt voor het nerdy meisje en leert haar over het leven. Ja, dat soort romantiek. Dat soort dingen bestaat niet.
Terwijl ik mijn vader nog een laatste keer aankeek, merkte ik zijn ingevallen wangen op. Het was hem niet meer; zijn geest was er niet meer. Hij zei me gisteren nog dat ik niet mocht huilen. Hij zei dat ik dat niet mocht en dat de dood het volgende grote avontuur was. Ik lachte alleen maar naar hem en zei dat ik dat niet zou doen. Het was een leugen. Ik huilde als een baby toen hij naar adem hapte.
Nu zijn we op dag vier, en er is geen hoop meer dat hij naar mij terugkeert. Terwijl hij nog een keer zijn handen wrijft, komen de verpleegsters stilletjes binnen. Een van hen heeft een papier in de hand voor het overlijdenscertificaat, hoewel we allemaal weten dat zijn geest al weg is. De verpleegster knikte naar mij, vragend of ik de knop wilde indrukken om de machine uit te zetten. Ik schudde verdrietig mijn hoofd en kuste mijn vader op zijn wang. De kamer wordt donker. De verpleegsters roepen de tijd om, en ik pak de rekening die ik nooit zal kunnen betalen.
Ondanks de storm die in mij woedt, was het weer zonnig. Als er maar een soort godheid was die kon beseffen wat een verschrikkelijke dag het was en mijn stemming kon weerspiegelen in het weer. Met mijn armen over elkaar besluit ik naar huis te lopen. Ik had al het geld nodig dat ik kon krijgen; vijftig euro besparen en lopen leek een goed idee.
Mijn stappen bleven zwaar; ik stopte met letten op de geluiden om me heen. Het was alleen ik, mijn gedachten en het hartzeer. Een vader verliezen en het doet zoveel pijn, hoe zou het zijn voor een van mijn personages om een geliefde te verliezen? Ik heb nooit een tragedie geschreven, maar gezien mijn stemming, was het misschien tijd voor een. Al die manuscripten die in mijn kamer liggen, zijn allemaal met gelukkige eindes. Een willekeurig boek vol tragedie toevoegen leek niet zo slecht.
Ik trek mijn tas over mijn schouder. Ik klem hem stevig vast terwijl ik langs een verduisterd steegje loop. Een glinstering werd op straat gegooid. Ik stopte en keek naar de stoep. Ik dacht dat het glitter was; het was net hier. Toen ik naar het steegje keek, zag ik niets. Mijn gedachten speelden spelletjes met me, mijn emoties draaiden in mijn borst, en nu speelde het met mijn hoofd. Ik werd meegezogen in een van mijn vaders fantasiewerelden.
De glinstering werd weer naar mijn voeten geslingerd. Ik haalde mijn mobiele telefoon tevoorschijn en zette het licht aan. Er was niets in de directe omgeving waar glitter vandaan kon komen. Achter een vuilnisbak kon er iets zijn, misschien een kind dat problemen wilde veroorzaken. Toen ik drie meter verder liep en de bak verschoof, stond daar een wezen dat alleen door mijn verdriet kon zijn gecreëerd, met zijn vleugels fladderend. Hij was klein, met donker haar en kleding die bij zijn vleugels paste.
Ik wreef in mijn ogen; ik droomde vast. Te veel ontsmettingsmiddel ruiken speelde me parten. Kleine ringen zweefden rond mijn oren. De kleine fee draaide zich om en toonde een paar donkere vleugels. Hij was volledig zwart behalve de gebruinde huid. Achteruitlopend, wist ik dat dit problemen moest zijn. Je loopt niet zomaar een steegje in, en een wezen dat zo buiten deze wereld is, is vriendelijk tegen je. Het was het klassieke trope voor een roman.
Achteruitlopend, zonder te kijken, hield ik mijn ogen op hem gericht zodat hij me niet verraste, botste ik tegen een zacht lichaam. Geschrokken draaide ik me om en vond een vrouw gekleed in een donkere paarse mantel. Haar handen waren verborgen, maar de blik op haar gezicht was vertrouwd. Haar ogen, ze waren zoals de mijne. Paars van kleur. "Het is lang geleden," een jeugdige hand reikt naar mijn wang. De stem was diep en zwoel, het toppunt van schoonheid. "Je lijkt precies op hem. Behalve je ogen." Haar vingers streelden mijn wang, te verbijsterd om te bewegen.
"W-wie ben je? Hoe ken je mij?" Haar donkerrode lippen krulden in een glimlach.
"Ik dacht al dat hij geen foto van mij zou bewaren. Waarom zou hij, als je mijn ogen elke dag in zijn ziel ziet kijken?"
"J-jij bent mijn moeder?" Mijn hand sloeg tegen mijn borst. Ze was al zo lang weg. Als ik haar ooit zou ontmoeten, had ik alle vragen in een schriftje opgeschreven, zorgvuldig weggestopt onder mijn kussen. Mijn hart wist dat ik mijn vader nooit over haar moest vragen, maar hier stond ze dan. Waarom had ze me verlaten? Ons verlaten?
"Waarom ben je weggegaan? Waarom ben je terug?" De vragen stroomden uit mijn mond als lava. Ze waren heet, bijna pijnlijk. Ik had net mijn vader verloren, alleen om een verloren moeder terug te krijgen die misschien wel, misschien niet goede bedoelingen had. Nee, dat klopt niet; ze heeft geen goede bedoelingen.
Haar ontspannen houding irriteerde me. Deze vrouw had me verlaten, als baby, en nu durfde ze hier te verschijnen... nu.
"Ik ben hier omdat ik mijn schuld moet afbetalen," haar blik dwaalde naar de straten buiten. Kleine kinderen giechelden in het park aan de overkant van de straat; straatverkopers verkochten eten, snuisterijen en dergelijke. Al die dingen waren belangrijker om naar te kijken dan de dochter die recht voor haar stond.
"Als je op zoek bent naar geld, ik heb niets. Sterker nog, ik heb geld nodig." Ik schoof mijn tas over mijn schouder en wilde vertrekken, maar een kleine donkere fee trok aan mijn been. Mijn moeder zuchtte, haar schoenen klikten naar me toe.
"Geld?" ze snoof. "Was het maar zo simpel, maar helaas wordt de betaling op een andere manier geïnd waar ik nu woon." Haar wijsvinger streelde mijn kaak. De lange gelakte nagel kraste mijn kin. Ik duwde haar hardhandig weg.
"Je zult je schuld kunnen betalen met je lichaam." Ik sprong ruw weg, liep terug naar het licht, weg van de steeg, maar werd plotseling omgedraaid door een onzichtbare hand.
"Blijf nu stil staan, ik heb net genoeg voor een laatste reis," sprak ze streng terwijl een groene bol in haar hand verscheen. Mijn ogen staarden, terwijl de bol in haar hand danste, gooide ze hem boven ons en verblindde me.
Duisternis viel over me terwijl ik mijn ogen afschermde, totdat ik het zachte gezang van tsjilpende vogels hoorde. De ruwe hand was van mijn arm verdwenen. Ik stond in een bos, mijn moeder nergens te bekennen. Mijn tas hing losjes aan mijn schouders terwijl ik in verwondering om me heen keek. De lucht was niet het gebruikelijke blauw, maar diep paars, blauw en tinten roze. Kleine bosdieren, konijnen, eekhoorns renden langs de boomstronken terwijl ik afwezig staarde. Hoe had ze me in een willekeurig bos gekregen?
Bomen zwaaiden, het licht werd geblokkeerd door een schaduw die over me heen hing. De warme lucht voelde plotseling koud aan terwijl ik mijn tas vastklemde. Langzaam draaide ik me om en zag een willekeurige voorbijganger, of dat dacht ik tenminste.
"Groeten," sprak de man. Zijn huid was vlekkeloos, geen krasje of verheven plek, sproeten of moedervlekken op zijn lichaam. Engelachtig was de term die ik zou gebruiken, maar de duisternis die ik voelde terwijl ik voor hem stond, was allesbehalve. Zijn haar zat perfect; geen enkele haarlok hing over zijn voorhoofd. "Jij moet Odessa zijn," zijn hand reikte uit om de mijne te schudden; aarzelend volgde ik, terwijl ik hem met wantrouwige ogen observeerde. Zijn handen waren kouder dan de mijne, maar het was hier niets anders dan een zomerse dag.
Als ik de schuldaflossing zou zijn, of zo zegt mijn moeder, dan zou hij degene kunnen zijn die naar me op zoek is, en ik heb net een grote fout gemaakt terwijl ik in gedachten verzonken was. "Hoe weet je mijn naam?" De man lachte, en greep nu ruw mijn pols en bond deze samen.
Ja, een verkeerde zet gemaakt.
Mijn tas viel van mijn schouder terwijl ik met hem worstelde. "Hé, laat me los!" Ik probeerde mijn arm weer terug te trekken, maar zijn greep was sterker dan die van mijn eigen vader, en die was behoorlijk intens.
"Rayvenn Hart is je moeder, klopt dat?" Ik beet op mijn tong, niet van plan nog een woord tegen deze man te zeggen. Hij trok de touwen strakker aan terwijl ik bleef trekken. "Rayvenn Hart had een schuld te betalen; de betaling was haar eerstgeboren kind." Een grijns speelde om zijn lippen terwijl hij me naar voren trok. "Je behoort nu toe aan de Hertog, een van zijn bloedzakken."
"B-bloedzakken?" piepte ik. "Er moet een vergissing zijn! Waar heb je het over?" Nog een keer trekkend, belandde ik alleen maar weer op mijn achterste. De toon van de man werd heet, grommend bij mijn verzet. Zijn tanden werden het focuspunt omdat ik nu staarde naar twee zeer scherpe vampiertanden, op een paar centimeter van mijn gezicht. Dit kan toch niet echt zijn.
"Er is geen vergissing," siste hij. "Je moeder verkocht je zodat ze een heks kon worden van een waardeloze coven, en nu ben je hier. Haar eigen vlees en bloed verkocht voor de slacht."
Mijn ogen sloten, mijn lichaam schudde oncontroleerbaar. Mijn eigen lippen begonnen te trillen terwijl hij lachte. "Maak je geen zorgen, je gaat niet meteen dood. Je hebt nog vele jaren om hem te plezieren, zo'n jong en fris ding als jij. Wie weet, misschien heb je geluk en word je een pleziermaatje. Dan kun je een tijdje echt van het goede leven genieten."
"Nee!" schreeuwde ik, trekkend aan de touwen; het was een vruchteloze poging. Hij sleurde me met zoveel kracht dat mijn eigen broek begon te scheuren aan de wortels beneden. Nauwelijks bezweet, trok hij me op mijn voeten. "Ik stel voor dat je meewerkt als een goede bloedzak; dan houd je het langer vol. Misschien kom je vrij voor goed gedrag als je bloed begint te verzuren."
Hoe kon ze dat doen? Hoe kon mijn eigen moeder me verkopen aan een vampier? Dat is wat hij was, toch? Vampieren hadden tanden, grote hoektanden die het bloed van mensen zogen. Ze waren niets anders dan monsters om kinderen bang te maken en ze 's nachts uit het donker te houden, maar dit, deze man was allesbehalve een man. Hij was een monster, en er waren er meer van hen.
Ik zou gebruikt worden, en aan de geluiden te horen, zou ik vele jaren gebruikt worden. Ze zullen me leegzuigen alleen om me lang genoeg in leven te houden om hun magen opnieuw te vullen. Proberend mijn lip niet te bijten, trilde mijn lip van wanhoop. Donkere wolken vulden mijn gedachten.
Mijn leven was geweldig, mijn vader hield van me, en ik hield van hem. Hij gaf me thuisonderwijs, hield me gelukkig, liet me zien hoe ik door het leven moest navigeren. Zoveel leuke vakanties waarin ik over mijn land leerde, en het was allemaal voor niets. Ik zou niets meer van dat alles kunnen zien.
Ik strompelde overeind maar viel snel weer. Mijn knieën waren geschaafd, en hints van metalen bloed vulden de lucht. Een grote ademteug kwam uit de vampier voor me. Mijn hart stopte, ik klemde mijn knieën vast om de geur te verbergen.
Hij draaide zich om, "Mijn naam is Meester Enoch; zo zul je me aanspreken. We zullen elkaar nog veel vaker zien," grijnsde hij.