3- Väldigt bra
XAVER
Kvinnans engelska är högst grundläggande, men hon kan tala snusk som om det vore hennes modersmål.
Tidigare ikväll, eller snarare igår, hade mina affärspartners släpat med mig till en klubb för att fira vårt avtal. Och där hittade jag Blondie—med sin snygga kropp och ett ännu snyggare ansikte.
Jag gick fram och presenterade mig på min högstadietyska.
Hon skrattade. Hennes vänner också.
Hon berättade sitt namn. Jag glömde det genast. När man ligger så mycket som jag gör, försvinner namn och ansikten i översättningen.
En av hennes vänner hade kollat upp mig på Google. Av ooh:en och aah:en och de förbluffade blickarna förstod jag att de hade hittat mitt namn på listan över de fem rikaste snubbarna under trettio. Jag brukar hamna på plats två eller tre. Det beror allt på hur det går för sociala mediejättarna på börsen den dagen.
Blondie visade sitt intresse innan hon fick reda på min status, men efter att hennes vänner informerat henne, tog hon det till nästa nivå.
När vi hade avslutat vårt småprat och våra drinkar, ledde hon mig till den könsneutrala toaletten. Där i en skinande ren bås målad i en lugnande lila, sög hon mig torr.
Sedan bad hon om mer.
Så snart vi kom till hennes lägenhet bakom den forna Berlinmuren, gav jag henne vad hon ville ha. Om och om igen och en gång till.
Sista gången på hennes trägolv där hon föll ihop i en hög efter att ha skrikit ut sin orgasm.
Nu när hon har däckat är det dags för mig att gå.
Jag drar min skjorta över huvudet och spänner mitt bälte, sedan lyfter jag upp Blondie och lägger henne försiktigt på hennes nu svala lakan. När jag borstar bort håret från hennes ansikte, blir min hand fuktig.
Jag måste ha svettat upp henne en hel del.
Vid min beröring vaknar hon tillräckligt för att ge mig ett nöjt leende innan hon vänder sig om med en mjuk suck.
Hon kommer inte se det, men jag besvarar hennes leende och släcker lampan vid sängen.
Månljuset som filtreras genom balkongen i hennes sovrum hjälper mig att röra mig runt. Jag stoppar om henne med de mörkröda täcken som delvis hade åkt av under första rundan, och sedan föll helt av under andra rundan. Tredje rundan hade henne på alla fyra med mig som gav det till henne hårt bakifrån, mina höfter slog in i hennes. Hon har tur att vi hamnade på golvet för sista rundan.
Möbler tenderar att flytta sig och gå sönder när jag ligger.
Månen gömmer sig bakom ett moln och mina ögon anpassar sig utan svårighet till bristen på ljus. Jag letar bara en stund innan jag hittar mina skor vid dörren. Jag tar dem till hörnet av hennes säng, och för att inte störa henne, sätter jag mig försiktigt och börjar knyta mina skosnören.
Jag känner mig inte dålig för att jag inte stannar. För länge sedan upptäckte jag att stanna över natten är för lata dårar. Det leder bara till löften jag vägrar att uttala. Vad är poängen med att utbyta meningslösa känslor när de orden inte kommer att hålla i dagsljus?
Jag handlar alltid med sanningen—i affärer och i sängen. Jag säger till en kvinna från början att hon inte ska räkna med något mer, och om hon inte kan hantera det, finns det andra som kan och gör det.
Med ett nöjt grymtande avslutar jag, hoppar upp och tar min plånbok från hennes nattduksbord. Utan att kasta en blick bakåt går jag mot dörren och stänger den mjukt bakom mig.
Hissen kommer snabbt. Jag kliver in och trycker på knappen för källarvåningen. Allt går bra—tills jag försöker rätta till mitt hår. Det dystra uttrycket i mitt ansikte reflekteras tillbaka från den blanka mässingsytan och dödar tillfredsställelsen från min njutning. Skulden som sköljer över mig efter bra, men meningslöst sex, invaderar mig som den alltid gör efter dessa möten. Känslorna jag upplever är fantastiska under tiden, men efteråt är alltid en plåga.
Det var inte alltid så.
En gång hade jag mer.
En gång hade jag smakat på kärlek.
Allt det försvann när min fästmö lämnade mig.
Det senaste året, när jag orkade börja om, har intimitet mest bestått av ansiktslösa möten och att smyga ut mitt i natten.
Och om det får mig att klara mig, så är det okej.
Med ett leende åt rimmet utan rimlig anledning, trycker jag deppigheten till de djupaste lagren av mitt sinne. Jag brukar aldrig vara besviken på mig själv särskilt länge, och när nästa impuls slår till, kommer jag att vara där ute igen, på jakt efter någon ny.
Åtminstone tills jag kommer tillbaka till New York. Mest för att Gia är där.
Vackra Gia.
Gia är en före detta modell med en kropp i storlek två och långt blont hår. Hennes fantastiska mun (vad hon gör med sin tunga är ett brott i de flesta länder) och ben som aldrig tar slut har fått mig att återvända gång på gång.
Tyvärr har hon blivit klängig, alltid frågandes om vår nästa dejt eller bönandes om att jag ska följa med henne hit och dit. Jag sa från början att vi inte var ett par och aldrig skulle bli det. Hon var okej med det i början, och vi fortsatte glatt att träffa andra.
Ingen svartsjuka. Inga bråk. Inget drama.
Jag trodde allt var i sin ordning tills för några månader sedan när hon började vandra ner på vägen "jag vill ha dig som min pojkvän", vilket för mig är en enkelbiljett till ingenstans.
Om hon börjar med det där när jag kommer tillbaka, tänker jag avsluta det.
Jag tvingar mina läppar till en rynka och försöker framkalla en gnutta sorg. Visst borde ett år i någons sällskap betyda något, eller hur? Borde jag inte känna något vid tanken på att förlora henne?
Det gör jag inte. Jag kan inte.
Inte en ilning. Inte en kittling. Ingen oro.
Jag har alltid varit en kall och avstängd jävel, redan innan min fästmö lämnade mig. Och för att vara ärlig, är jag livrädd för att jag kommer förbli så här.
Mina öron fångar upp ljudet av ett fordon när jag kliver ut från hissen. Min chaufför och allt-i-allo, Alfonso, möter mig med bilen. Som före detta Navy Seal är militär precision inpräntad i allt han gör. Hans uppmärksamhet på detaljer och effektivitet är anledningen till att han varit med mig sedan jag var sexton.
Jag hoppar in i framsätet och sjunker ner i det mjuka lädret med en suck.
En man av få ord, Alfonso frågar bara, "Till hotellet?" Han lyssnar på mitt svar medan han skickligt gör en snäv sväng för att rikta bilen mot utgången.
"Ja. Jag är trött som fan," säger jag torrt.
Jag tittar på Alfonso för att se hans reaktion. Hans läppar rycker till, men han svarar inte. Det gör han sällan. Leende blundar jag. Jag låter den smidiga färden och Alfonsos obefintliga konversation vagga mig till sömns.