Oppvåkningen prt 2
Minnet om å ha vært vitne til dette mange ganger minner meg om at de tar dem og trekker teppene fri for vendingen, legger dem ned for å bli velsignet av fullmånen, og logisk sett forteller en del av hjernen min meg at det er dette som skjer. Det er nesten som om jeg ikke lenger er knyttet til lemmene mine når en varm følelse stryker fast over kinnet mitt. En hes stemme kommer gjennom tåken mot meg.
"Det kommer til å gjøre vondt ... Jeg kan ikke vente med å se det, Avviste. Eller kanskje jeg utnytter deg slik. Endelig får jeg viljen min." Jeg kjenner knapt igjen stemmen, men magefølelsen forteller meg at det er Damon, en gutt fra Conran-flokken som prøvde å kysse meg for et år siden. Han presset meg opp mot veggen i skolekorridoren og prøvde å tvinge meg til å kysse ham mens han stakk hånden opp under kjolen min. Jeg kjempet ham av meg, og etterlot ham med en fin ripe nedover det sleipe ansiktet hans, og han har vært ute etter meg siden. Ikke at jeg merket ham så ille, vi helbreder raskt, men jeg etterlot en bulk i stoltheten og egoet hans.
Jeg kan ikke reagere, og når en varm, invaderende følelse beveger seg nedover skulderen min, kan jeg bare vri meg, så desperat etter å få hendene hans av meg. Han er ikke så dum, og med alle øyne på oss, lar han meg være i fred til min skjebne mens jeg prøver å kjempe meg tilbake til nåtiden. Plutselig redd for at han vil være den som tar seg av meg etter dette. Ansvarlig for å føre meg tilbake til klærne mine og den skjulte skyggen av klippekanten. Hvem vet hva han vil gjøre? Jeg husker ikke om vendingen tar deg ut av den narkotikainduserte dvalen når den er ferdig eller ikke.
Jeg kan ikke dvele ved det lenger da et brennende lys treffer meg hardt over hele kroppsoverflaten, nesten som om en blåselampe ble slått på, og jeg spenner meg instinktivt i en buet posisjon på gulvet. Hver tomme av huden min bobler og blemmer til brennende nivåer av tortur som om jeg har blitt satt i brann, og jeg strever og klorer bakken under meg, gisper etter anstrengelse. Bryter neglene på det røffe terrenget mens jeg famler etter lindring og likevel kan ikke gjøre annet enn å skrike.
Roper i smerte, vrir meg i pine, mens en intens følelse river huden fra beina mine og sluker meg. Stemmen min blir dypere, skrapende og hes som om jeg svelger splinter, og skrikene blir til knurr, halsen min nesten eksploderer i flammer av anstrengelsen. For et øyeblikk er det som om jeg blir kvalt. Jeg er under angrep. Kroppen min blir herjet, vridd, knekt og drept, men dette er ikke en annen ulv ... dette er vendingen. Det er så mye verre enn jeg noen gang kunne forestille meg.
Knekkende, krampaktig og ødeleggende smerte river gjennom meg helvetesaktig. Sender meg rullende rundt for å lindre smerten mens skitt, steiner og støv skraper mot huden min og brenner når jeg gnisser over dem. Jeg klynker og stønner, men det lindrer ingenting av torturen av kroppen min som knuser og river seg selv fra hverandre. Jeg roper, ber om at moren min skal redde meg, hyler til skjebnene om å stoppe dette, og klorer på steinene, bryter fingrene med den rene kraften av kampen min og river det som er igjen av huden min på skarpe kanter under meg.
Ingen kunne forberede meg på hvordan dette føles, og jeg blir vrengt ut og inn mens jeg langsomt stekes over en åpen seng av varme kull. Jeg kan ikke puste, jeg kan ikke skrike lenger, og stille vrir og rykker og vrir og vender jeg meg mens jeg blir fortært av helvete.
Våre lyder drukner i stamping, chanting og klapping fra flokkene, som dundrer gjennom bakken og gir gjenklang gjennom min ødelagte, knuste kropp, og gir vei til hyl når månen når sitt høydepunkt. De oppmuntrer oss til å gjøre den endelige overgangen for å bli som dem. Kombinerer for å hyle, under strenge ordre om at ingen skal forvandle seg i kveld og bryte seremonien. Bare de nye skal forandre seg i kveld. Bare vårt blod skal flyte mens vår menneskelige form blir ødelagt for å bygge noe bedre.
Jeg vil dø.
Smerten er uutholdelig, driver meg til randen av galskap, og det føles virkelig som om mitt menneskelige jeg blir torturert til ikke-eksistens. Hver eneste bein i kroppen min knekker og reformeres som om det gjøres manuelt, ett om gangen. Kjøttet mitt rives løs og trekker seg bort fra muskelen. Jeg er våt, en varm strøm av blod renner fra de helvetes selvpåførte sårene som ser ut til å vare evig, dekker meg i klissete varm varme, kveler meg, og etterlater en motbydelig metallisk lukt. Jeg kan ikke si hva som er svette, blod, eller kanskje andre typer væske. Jeg hyler og anstrenger meg med all min kraft, så jeg løfter ansiktet opp i luften og gisper av lettelse når lungene mine inhalerer og jeg endelig tar et pust. Holder knapt fast, når et toppunkt hvor sinnet mitt er på randen av kollaps, og restene av fornuft vakler på en klippekant.
Og så ... blir alt stille.
Alt stopper. Som å få en kald drikk helt over solbrent hud, øyeblikkelig lindring treffer hardt og intenst når lyden min blir stille, brannsårene mine blir kjølige, og bruddene mine blir ett.
Jeg slutter å kjempe mot kroppen min. Jeg er klar over den umiddelbare opphøret av alt sammen og den uhyggelige stillheten som omgir meg så plutselig. Den unaturlige stillheten. Tåkete og uklar mens hodet mitt snurrer, og jeg griper etter en følelse av virkelighet. Fanger pusten, svelger inn kjølig luft, og roer ned omgivelsene mens tåken klarner, synet mitt kommer bare litt tilbake.
Jeg prøver å reise meg, rette meg opp, selv om det føles annerledes og snubler sidelengs med en desorientert følelse av oppreisthet. Jeg er på hender og knær selv om jeg ikke vet hvordan jeg kom meg slik. Jeg kan ikke stå eller skyve meg opp som jeg ville gjort fordi alt føles rart, og jeg blunker og rister på hodet for å klare øynene nok til å se hvilken vei jeg står opp. Jeg blunker, øynene mine vanner, mens endelig tørrhet blir gjenopprettet til fuktighet, og jeg ser former og skygger som deretter definerer detaljer og mer. Forvirret, men det er en ro som tar over meg, en følelse av ro med skjerpede sanser på alle måter.
Jeg ser ned, og jeg ser poter som skremmer meg først. Gisper av nærheten og innser at de er mine, der hendene mine skulle være, flatt på bakken. Store, klørne men sterke poter, større enn jeg trodde de ville være. Jeg løfter en og rister den, nesten som om jeg må overbevise meg selv om at jeg kan bruke og kontrollere denne lemmen. Den er virkelig koblet til kroppen min. Bena mine er solide, med tykk sølvgrå pels oppover den muskuløse brystkassen min. Jeg har en stripe av reneste snøhvitt som går så langt jeg kan se. Jeg stirrer på den, lener meg tilbake, og trekker haken tett inntil for å følge den til jeg ikke kan strekke meg lenger for å se.
Jeg har svært lite minne om moren min i hennes sanne form, men jeg vet at dette er fra henne. Hun var hvit og faren min var sølv, men det er sjeldent å kombinere begge på en slik måte. De fleste ulver er brune eller grå ... hvit er en mutasjon som nesten er uhørt, og moren min pleide å prøve å skjule det fordi det bare brakte blikk.