Kapitel 1
-Emory-
Pip, pip, pip, pip... Pip, pip, pip, pip... Pip, pip, pip, pip. Jag slog av "avfärda"-knappen på min telefon för att avsluta den ljudliga tortyren. De flesta ställer in sitt morgonlarm på någon sorts förinställd musik som kan väcka dem försiktigt. Jag, jag måste ha det mest irriterande oväsendet för att komma upp ur sängen i tid, annars drömmer jag bara om hissar.
Jag vill inte gå upp ur sängen. Den är mysig och varm, för det första. För det andra, jag hade tränat trots en baksmälla igår och jag kände av det idag. När jag säger "känner av det," menar jag att jag var tre smärtstillande från att kunna resa mig upp från toaletten. Men jag tänker inte misslyckas! Jag kan inte vara den personen som misslyckas med nyårslöftena på dag tre. Jag tittar på klockan - fan, redan 07:15 - och reviderar snabbt min plan för morgonen.
Så mycket som jag vill sjukskriva mig, behöver jag det här jobbet. Jag behöver det som jag behöver äta. Ja, jag behöver det för att jag behöver äta. Jag visste bättre än att ta en examen i inredningsdesign, men jag älskade alla roliga texturer och färger, och att kunna förvandla ett rum är möjligen min favoritkänsla i världen. Jag är inte säker på hur gammal jag var när jag insåg det, men så länge jag kan minnas har jag älskat att förändra och omorganisera utrymmen. Med det sagt, visste jag att jobb inte växer på träd... inte den här typen, i alla fall. Så när jag äntligen, äntligen blev anställd på designavdelningen på Úlfur Industries, visste jag att jag var tvungen att briljera eller så kunde jag lika gärna byta namn till McBoned.
Det var min beslutsamhet att vara bäst som drev årets överambitiösa lista med nyårslöften: vara bäst på mitt jobb, hitta en pojkvän som jag skulle gilla mer än en lugn kväll ensam, och gå ner 7 kilo. Förhoppningsvis skulle bara två av dessa vara omöjliga. I min beslutsamhet att ha allt, bestämmer jag mig för att jag bara ska promenera istället för att ta en taxi, och ta trapporna istället för hissen på jobbet. Jag jobbar på åttonde våningen så jag känner mig ganska säker på att räkna trappor som min träning. Fem gånger i veckan, baby! Den 3 januari, jag kommer till jobbet med min nya träningsplan, jag börjar min resa med det första steget.
Nio kvarter - i en tung kappa, business casual-kläder och ett par Louboutin-skor, inte mindre - och fem våningar senare, är jag en röd, svettig röra och jag kommer att bli sen till jobbet. Jag har absolut resignerat mig till detta faktum. Jag släpar mig uppför trapporna med hjälp av räcket i ett symboliskt motstånd mot att hitta en hiss och jag tror inte att jag kommer att hålla mycket längre. Jag har också resignerat mig till förlägenheten att bli upphunnen och passerad av den mest vältränade mannen jag någonsin sett i verkligheten. Seriöst, han ser ut som en anatomisk modell i en lärobok, men med en mejslad käke och mörkt vågigt hår och, åh Gud, naturligt solbränd hud som har den där läckra brännan året runt. Inte för att jag verkligen märker honom komma upp bakom mig eftersom min syn tunnlar. Kanske är han en ängel, här för att berätta att mitt hjärta exploderade och att jag inte ska till helvetet, trots allt. Kanske borde jag lägga mig här och acceptera mitt efterliv. Kanske kommer ängeln att bära mig till himlen och jag får lägga mitt huvud på hans massiva axel och se om han luktar himmelskt också. Jag glider ner på betonggolvet i trapphuset i total acceptans. Jag är redo.
-Logan-
Jag vet inte hur mycket längre jag kan gå bakom den här kvinnan utan att bli galen. Vanligtvis springer jag hårt uppför alla femton våningar i dessa trappor bara för att bränna av den extra energin tillräckligt för att klara en dag vid mitt skrivbord. Detta var efter att jag sprang hit från min lägenhet och det var efter en snabb löprunda i parken i närheten i min vargform klockan 5 på morgonen. Ju mer jag kan pressa mig själv, desto bättre kontroll har jag över min varg. Efter alla dessa år ensam, börjar han bli mindre som en varg i temperament och mer som en sibirisk husky - trevlig att titta på, men högenergisk, pratig och benägen att förstöra allt utan noggrann hantering.
Medan jag irriterar mig på tempot så mycket att jag känner att jag får utslag, märker jag att jag hela tiden lägger märke till... tillgångarna hos min hinder. Hon har en behaglig lyster på huden, förmodligen från träningen. Hon måste inte veta hur man tempoträning för kondition. Den lystern lyser till och med upp urringningen som syns från hennes topp. Uppenbarligen har det gått för lång tid för mig om jag inte kan sluta lägga märke till det. Det är en lättnad när hon äntligen stannar för att luta sig och hämta andan så att jag kan sluta stirra på hennes rumpa. Jag är säker på att jag har någon sorts regel registrerad hos HR mot att känna så här för någon i den här byggnaden - förhoppningsvis märker hon inte vart mina tankar har gått.
Försöker återfå min jämvikt, står jag som en idiot ett ögonblick innan jag kommer på att erbjuda henne en hand upp. Jag harklar mig för att försöka få hennes uppmärksamhet, eller åtminstone få henne att öppna ögonen. Jag hoppas att hon inte svimmade. Jag är inte säker på att jag skulle klara av den typen av spänning idag med hur min varg beter sig just nu.
-Emory-
Efter en minut inser jag att jag inte är död. Jag önskar att jag var det, för Mr. Anatomi ser bara ut som en ängel och han stirrar på mig som om han är två sekunder från att ringa en ambulans. Det har jag absolut inte råd med, varken i plånboken eller stoltheten. Försöker tänka snabbt, säger jag "Kan jag hjälpa dig?" Det enda svaret är en höjd ögonbryn, för vad betyder det ens?
"Kan jag... Hjälpa dig? Är du okej?" Nej. Nej, det är jag inte. Jag önskar att jag kunde smälta ner i golvet, genom byggnadens grund, jordens mitt och ut på andra sidan till en plats där ingen någonsin har träffat mig förut och jag kan försvinna. För alltid.
"Ja, jag är bra. Tar bara en minut - jag sprang trapporna i en timme eller två innan jobbet och jag antar att jag överdrev det. Jag ska dra ner på konditionen i framtiden." Det var trovärdigt, eller hur? Det lät trovärdigt för mig.
"Jag föreställer mig att du vanligtvis inte gör konditionsträning i en blus eller klackar. Kanske är du van vid att träna i bättre kläder för det och underskattade skillnaden de skulle göra?" Gud, det var mycket mer trovärdigt än vad jag sa. Jag vill inte bekräfta eller förneka så jag säger bara något i stil med "Förmodligen!"
Mr. Anatomi - jag borde nog få hans namn snart innan det slinker ut i en konversation - flinar åt mig och gör ett svagt misstroget ljud innan han räcker ut en hand för att hjälpa mig upp. "Om du är redo? Vi borde nog båda komma till våra skrivbord." Åh fan, jag är så sen. Detta är inte sättet att vara bäst på mitt jobb. Jag tar hans hand och försöker ignorera hur skönt det känns i min. Det är en stöt av... igenkänning, nästan. Som om våra händer hörde ihop, gifta sig i en handkyrka och få handbebisar och få åldersfläckar och rynkor tillsammans, men det är galet.
Mina tankar vandrar igen, så jag stämmer in precis i tid för att se Mr. Anatomis mörka ögon vidgas och hans näsborrar fladdra, som om han just luktade stranden, eller kanske nybakade chokladkakor, medan han står mitt i en soptipp. Han såg ut som om han trodde att jag var ett spöke och jag överraskade honom genom att vara kroppslig. Jag har aldrig blivit misstag för något annat än robust förut - jag är inte, liksom, tung, men jag skulle kunna gå ner sju kilo. Okej, tio. Lägg till mitt vågiga röda hår och förkärlek för klackar trots att jag är 1,73 meter och det säkerställer att jag aldrig har försvunnit i bakgrunden, oavsett hur mycket jag vill ibland. Kanske var det min parfym? Eller, mer pinsamt, mina svettiga händer? Tyvärr blir de bara svettigare när han drar mig upp på fötter och jag inser att han fortfarande är längre än mig i mina åtta centimeters Louies.
För att försöka få hans tankar bort från de möjliga svettighetsnivåerna på min hud, använder jag ögonblicket för att presentera mig själv. "Jag heter Emory, förresten. Tack för hjälpen." Jag får en långsam blinkning innan han svarar "Logan. När som helst," och går runt mig för att springa uppför trapporna framför mig. Tja, sättet han rörde sig såg ut som en jogg men han var mycket snabbare än något jag kunde ha åstadkommit, även innan mina "timmar av konditionsträning i klackar." Jag kan inte tro att jag försökte spela av något så dumt. Han ville förmodligen komma ut ur trapphuset och bakom skrivbordet innan han fångade galenskapen från mig. Nu när jag har blivit upplyft på fötter igen, tar jag de sista tre våningarna drivna av ren förlägenhet.