Kapitel 8
Varför skulle han säga så? Känslorna jag hade för Felix var äkta. Känslorna Felix hade för mig var äkta. Han kunde inte radera det med sitt uttalande om tonårig omognad.
"Det var äkta, Tommy." Jag insåg inte hur hård min ton var förrän hans ögon vidgades lite och han tog ett steg tillbaka.
"Jösses," Han höjde händerna i försvar, "Förlåt, Flora. Jag menade inte att attackera ditt förhållande."
"Förlåt." mumlade jag.
"Vad hände med honom då?"
Jag slickade mina läppar innan jag svarade. "Vi, ehm..." Jag suckade. "Livet hände, antar jag."
Han rynkade pannan, men han pressade inte vidare. Vad hade egentligen hänt? Hur kunde jag kondensera det till en mening, en liten förklaring? Hur skulle jag förklara det för Felix utan att vända upp och ner på hela mitt liv?
Tommy och jag delade en cigarett innan vi körde hem. Jag hade börjat röka för några månader sedan. Jag hade inte velat, men det hade gått från att röka med honom ibland, till att ha köpt ett paket för mig själv. Jag visste att jag inte borde göra det, men det var okej, jag ville ändå inte leva så länge.
Jag kämpade med att ta matkassarna till min lägenhet ensam, och Tommy erbjöd sig att hjälpa, men jag var tvungen att tacka nej. Pappa skulle ställa för många frågor, och han skulle hitta på någon historia om hur jag hade sex med Tommy för pengar, eller något galet sådant.
Efter att jag äntligen kommit uppför trapporna, började jag packa upp matvarorna och placera dem i vårt lilla kylskåp och resten i det lilla skåpet vi kallade vårt skafferi. Jag kunde höra TV:n dåna i bakgrunden medan pappa tittade på en basketmatch.
"Lagar du middag?" ropade han från vardagsrummet.
"Ja." ropade jag tillbaka. "Bara en stund, pappa."
Han svarade inte, men efter några sekunder såg jag honom gå in i köket. Han tog en flaska vatten från kylskåpet och drack nästan halva. Han vände sig mot mig och började rota igenom de bruna matkassarna på bänken. Jag ägnade honom inte mycket uppmärksamhet, tänkte att han letade efter något.
"Var är mina cigaretter?"
Åh nej.
Mitt huvud ryckte upp för att möta hans blick. "Jag är så ledsen, pappa, jag glömde. Jag går och hämtar dem nu."
Jag önskade och önskade och önskade att detta lilla misstag jag hade gjort inte skulle eskalera. Jag hoppades och bad att han skulle låta detta passera och inte sjunka ner i ett ögonblick där han blev superarg för något mycket litet, ibland utan någon uppenbar anledning.
"Du är så jävla dum, Flora." Han sträckte ut och grep tag i mitt hår, hans fingrar snodde sig i det. Jag gnydde. "Pappa." viskade jag. "Jag är ledsen. Jag glömde. Jag menade inte det, jag svär."
Hans grepp hårdnade och jag gav ifrån mig ett smärtsamt skrik. "Jag vet varför du glömde." Han väste. Hans andedräkt luktade alkohol. Billig whisky, som han alltid drack. "För att du horade med den jävla grannpojken. Spred benen för honom, va?" Hans ton var hård, hans ord hårdare. "Du älskar att vara en slampa, eller hur? Du är precis som din mamma. Ska ge det till vilken jävel som helst som ger dig en krona för det."
"Prata inte om mamma så där," sa jag till honom. Jag kunde ta alla förolämpningar han kastade på mig. Jag brydde mig inte om han kallade mig hora, slampa, vad som helst. Men han kunde inte säga så om mamma. Inte när hon hade gett allt till honom. Och särskilt inte nu. Han kunde inte vanhelga och vanära hennes minne så där. Hon förtjänade det inte.
Jag såg inte slaget komma, men jag kände det. Åh, kände jag det. Jag böjde mig dubbel av smärta, höll för mitt öga, fortfarande kände hans knytnäve där. Jag kunde känna mitt öga bulta. Det gjorde så ont, det gjorde så ont. Jag hade knappt tid för smärtan att avta, innan pappa grep tag i min arm, slet bort den från mitt ansikte, tog bort den lilla lättnad det gav mig. Han vred den bakom min rygg, drog mig nära honom, tills han väste i mitt ansikte, "Svara mig inte tillbaka."
Mitt högra öga bultade. Jag kunde knappt se något – bara små ljuspartiklar, bokstavligen som att se stjärnor, och en svart dimma. Jag visste att det skulle bilda ett blåmärke. Jag skulle behöva komma på en annan ursäkt om det. Hur mycket smink kunde jag sätta på? Hur många blåmärken kunde jag dölja?
Pappa släppte min arm och knuffade mig plötsligt, och min höft slog i bänken med ett duns. Fantastiskt, en annan skada. Jag höll min höft med min högra hand, och mitt öga med den andra.
Pappa grep tag i det närmaste han kunde hitta – det var ett glas vatten, och kastade det på golvet. "Fan!"