Uppvaknandet Part 2
Minnet av att ha bevittnat detta många gånger påminner mig om att de tar dem och drar bort filtarna för förvandlingen, lägger dem ner för att bli välsignade av fullmånen, och logiskt sett säger en del av min hjärna att det är detta som händer. Det är nästan som om jag inte längre är fäst vid mina lemmar när en varm känsla drar fast över min kind. En raspig röst tränger igenom dimman mot mig.
"Det kommer att göra ont ... Jag kan inte vänta på att se det, Avvisad. Eller kanske jag utnyttjar dig så här. Får äntligen min vilja igenom." Jag känner knappt igen rösten, men magkänslan säger mig att det är Damon, en kille från Conran-flocken som försökte kyssa mig för ett år sedan. Han trängde in mig i skolans korridor, tryckte mig mot väggen och försökte tvinga mig att kyssa honom medan han tryckte upp handen under min klänning. Jag kämpade emot honom, lämnade honom med ett fint rivsår över hans sliskiga ansikte, och han har varit ute efter mig sedan dess. Inte för att jag skadade honom illa, vi läker snabbt, men jag lämnade en buckla i hans stolthet och ego.
Jag kan inte reagera, och när en het, påträngande känsla rör sig nerför min axel kan jag bara vrida mig, så desperat vilja få hans händer av mig. Han är inte så dum, dock, och med alla ögon på oss lämnar han mig ensam till mitt öde medan jag försöker kämpa för att komma tillbaka till nuet. Plötsligt rädd att han kommer att vara den som tar hand om mig så här efter att detta är över. Ansvarig för att föra mig tillbaka till mina kläder och den dolda skuggan vid klippkanten. Vem vet vad han kommer att göra? Jag minns inte om förvandlingen tar dig ur den droginducerade dvalan när den är klar eller inte.
Jag kan inte tänka på det längre när ett brännande ljus slår hårt över hela min kroppsyta, nästan som om en blåslampa tändes, och jag krampar instinktivt i en bågform på golvet. Varje tum av min hud bubblar och blåsar till brännande nivåer av tortyr som om jag har satts i brand och jag spänner och klöser marken under mig, flämtande av ansträngning. Bryter naglar på grov terräng medan jag kämpar för lättnad och ändå kan jag inte göra annat än att skrika.
Gråtande av smärta, vridande i plåga, när en intensiv känsla sliter min hud från mina ben och slukar mig. Min röst blir djupare, raspig och hes som om jag sväljer flisor, och skriken blir till morrningar, min hals nästan brinner av ansträngningen. För en sekund är det som om jag blir strypt. Jag är under attack. Min kropp blir härjad, vriden, knäckt och dödad, men detta är inte en annan varg ... detta är förvandlingen. Det är så mycket värre än jag någonsin kunde föreställa mig.
Sprickande, kramper och förödande smärta sliter genom mig helvetiskt. Får mig att rulla runt för att lindra smärtan medan smuts, stenar och damm skrapar mot min hud och bränner när jag skrapar över dem. Jag gnyr och stönar, men det lindrar inget av tortyren av min kropp som krossar och sliter sig själv i bitar. Jag skriker, ber min mamma att rädda mig, jämrar mig för ödet att stoppa detta, och klöser på stenarna, bryter fingrar med den rena kraften av min kamp och river vad som är kvar av min hud på vassa kanter under mig.
Ingen kunde förbereda mig på hur detta känns, och jag blir vänd ut och in medan jag långsamt rostas över en öppen bädd av heta kol. Jag kan inte andas, jag kan inte skrika längre, och tyst vrider och rycker och vrider och vänder jag mig medan jag förtärs av helvetet.
Våra ljud dränks av flockarnas stampande, ropande och klappande, dånet genom marken och ekot genom min brutna, krossade kropp, som ger vika för ylanden när månen når sin topp. De uppmuntrar oss att göra den sista övergången för att bli som dem. De ylar tillsammans, under strikta order att ingen får förvandlas ikväll och bryta ceremonin. Endast de nya ska förändras ikväll. Endast vårt blod ska spillas när vår mänskliga form förstörs för att bygga något bättre.
Jag vill dö.
Smärtan är outhärdlig, driver mig till vansinnets brant, och det känns verkligen som om min mänskliga själ torteras till icke-existens. Varje ben i min kropp knäcks och formas om som om det görs manuellt, ett i taget. Min hud slits loss och dras bort från musklerna. Jag är våt, en het ström av blod rinner från de helvetiska självförvållade såren som verkar vara för evigt, täcker mig i klibbig varm hetta, kväver mig och lämnar en vidrig metallisk doft. Jag kan inte avgöra vad som är svett, blod eller kanske andra vätskor. Jag ylar och anstränger mig med all min kraft, så jag sträcker mitt ansikte upp i luften och flämtar av lättnad när mina lungor andas in och jag äntligen tar ett andetag. Nästan håller fast, når en topp där mitt sinne är på gränsen till kollaps, och resterna av förnuftet balanserar på en klippkant.
Och sedan ... blir allt stilla.
Allt stannar. Som att få en kall dryck hälld över bränd solbränna, omedelbar lindring slår hårt och intensivt när mitt ljud blir tyst, mina brännskador blir svala och mina brott blir hela.
Jag slutar kämpa mot min kropp. Jag är medveten om det omedelbara upphörandet av allt och den kusliga tystnaden som omger mig så plötsligt. Den onaturliga tystnaden. Dimmig och suddig när mitt huvud snurrar, och jag försöker få grepp om någon verklighetskänsla. Fångar min andedräkt, sväljer in kall luft och lugnar atmosfären när dimman klarnar, min syn återvänder bara något.
Jag försöker resa mig, rätta till mig själv, även om det känns annorlunda och jag snubblar åt sidan med en desorienterad känsla av upprätthet. Jag är på händer och knän även om jag inte vet hur jag hamnade så här. Jag kan inte stå eller trycka mig upp som jag skulle eftersom allt känns konstigt, och jag blinkar och skakar på huvudet för att klara ögonen tillräckligt för att se vilket håll jag är vänd uppåt. Jag blinkar, mina ögon vattnas, när äntligen torrt återställs till fuktigt, och jag ser former och skuggor som sedan definierar detaljer och mer. Förvirrad, men ändå tar en lugn över mig, en känsla av frid med förhöjda sinnen på alla sätt.
Jag tittar ner, och jag ser tassar som först skrämmer mig. Flämtar åt närheten och inser att de är mina, där mina händer borde vara, platt på marken. Stora, klorade men starka tassar, större än jag trodde de skulle vara. Jag lyfter en och skakar den, nästan som om jag behöver övertyga mig själv om att jag kan använda och kontrollera denna lem. Den är verkligen ansluten till min kropp. Mina ben är solida, med tjockt silvergrått päls uppför min muskulösa bröstkorg. Jag har en strimma av renaste snövitt som sträcker sig så långt jag kan se. Jag stirrar på den, lutar mig bakåt och drar in hakan tätt för att följa den tills jag inte kan sträcka mig längre för att se.
Jag har mycket lite minne av min mor i hennes sanna form, men jag vet att detta är från henne. Hon var vit och min far var silver, men det är sällsynt att kombinera båda på ett sådant sätt. De flesta vargar är bruna eller grå ... vit är en mutation som nästan är ohörd, och min mor brukade försöka gömma sig eftersom det bara drog blickar.