Kapitel 7
Han ryggar tillbaka och släpper ut ett gutturalt ljud som ekar genom vattnet och skickar en rysning längs min ryggrad. Lamporna ovanför fladdrar, kastar kusliga skuggor på väggarna medan stormen utanför rasar vidare och bidrar till kaoset.
Han börjar glida bakåt in i tanken, hans kraftfulla kropp förflyttar vattnet med ett våldsamt plask. Tyvärr släpper han inte greppet om min vad. När han blir medvetslös känner jag hur jag dras med honom.
Paniken väller upp inom mig när jag rycks från mina fötter, det kalla vattnet sväljer mig hel. Chocken av att falla i träffar mig som ett fysiskt slag, den isiga vätskan stjäl min andedräkt. Jag sprattlar vilt, försöker bryta mig fri, men hans grepp är obevekligt. Jag dras ner, djupare och djupare, tankens svagt upplysta väggar sluter sig omkring oss.
Jag sjunker till botten av tanken med den massiva, oförmögna varelsen. Tyngden av hans kropp pressar ner mig, klämmer fast mig mot tankens golv. Instinkten slår till och paniken blossar upp. Mitt bröst drar ihop sig när mina lungor skriker efter luft, det kalla vattnet domnar mina lemmar. Det avlägsna dånet från skeppets motorer och de dämpade ljuden från stormen är knappt hörbara genom vattnet, vilket skapar en surrealistisk, mardrömslik atmosfär.
Jag tvingar mig själv att minnas min dykträning. Håll dig lugn, påminner jag mig själv, kämpar mot impulsen att hyperventilera.
Jag stänger ögonen för ett ögonblick, fokuserar på min träning, de övningar jag har praktiserat otaliga gånger. Långsamt återfår jag kontrollen över min andning, lugnar hjärtats frenetiska slag.
Jag öppnar ögonen och tittar ner på sjömannen, som nu ser nästan fridfull ut i sitt medvetslösa tillstånd. Hans grepp om min vad lossnar, och jag tar tillfället i akt att befria mig själv. Jag sparkar ifrån botten och skjuter mig uppåt, mina händer klöser genom vattnet.
Ytan verkar omöjligt långt borta, det svaga skenet från lamporna ovanför min enda vägledning. Mina lungor bränner och min syn börjar bli suddig i kanterna. Med ett sista, desperat ryck bryter jag genom ytan, flämtande efter luft. Syret rusar in i mina lungor och jag hostar våldsamt, spottar ut vattnet jag svalt.
Jag drar mig ur tanken, mina lemmar skälver av utmattning. Jag stöder händerna på knäna, drar djupa andetag medan jag försöker stabilisera mig, mitt sinne snurrar av det otroligt intima ögonblick vi just haft. Eller snarare, som jag just haft.
En våg av förlägenhet får min mage att dra ihop sig, men jag tvingar mig själv att tänka logiskt på... incidenten. Så vitt jag kan bedöma reagerade sjömannen instinktivt, dragen till doften av min oavsiktliga upphetsning som en haj till blod i vattnet. Tanken skickar en rysning längs min ryggrad.
På tal om hajar, jag minns såret i hans arm. Det måste behandlas.
"Skärp dig, Phoebe," muttrar jag för mig själv. "Börja agera som en riktig vetenskapsman."
Jag drar av mig de blöta jeansen, sparkar av dem innan jag snabbt rusar till närmaste dykbox. Jag tar ett första hjälpen-kit och fäster en mini dykrespirator runt munnen. Jag tvekar, sedan tar jag en extra spruta, en med ett ännu kraftigare lugnande medel än vad som finns i bedövningspilarna. Det är samma cocktail som Stan beordrade mig att injicera sjömannen med när vi först fångade honom. Jag vet att det kommer slå ut honom till morgonen om jag måste använda det.
Jag kastar en blick på sprutan i min hand, det kraftiga lugnande medlet en sista utväg om saker och ting går snett igen. Jag är fast besluten att undvika att använda det om jag kan. Jag vill bygga förtroende, inte rädsla.
Jag dyker tillbaka ner i tanken, det kalla vattnet omsluter mig när jag simmar ner till där sjömannen ligger på botten. Hans ögon är stängda, hans ansiktsdrag avslappnade i sömnen. På nära håll ser han nästan fridfull ut, men jag vet bättre än att sänka garden.
Han ser nästan fridfull ut, med svaga luftbubblor som undkommer från nästan omärkliga gälar längs båda sidorna av hans hals. Jag påminner mig själv om att jag är en forskare, en vetenskapsman. Det som hände mellan oss var sexuellt, men bara av en slump—en naturlig biprodukt av ett kaotiskt nytt möte. För allt jag vet kan det vara så sjöfolk hälsar på varandra.
Om jag läser in mer i det än så, då är jag lika fantasifull och barnslig som Stan anklagar mig för att vara.
Jag stålställer mig, hukar mig ner och sätter mig grensle över den medvetslösa sjömannens höfter, förankrar mig genom att haka fast mina fötter under den blytunga vikten av hans svans. Jag undersöker såret på hans arm, chockad och fascinerad över att upptäcka att det helt har slutat blöda.
Hans blod måste ha avancerade koagulerande egenskaper, hypoteserar jag. Eller kanske är det i hans saliv, som hos de flesta däggdjur?
Min blick vandrar över de kungliga dragen i hans ansikte, och jag märker att hans olivfärgade hud har en nästan pärlemorskimrande glans under vattnet. Hur mycket av dig är som jag? undrar jag, Och hur mycket av dig är... inte?
Jag låter mina fingrar glida över såret och känner något hårt. Med en pincett från första hjälpen-kitet tar jag ut vad som visar sig vara en hajtand. Sjömannen rycker till. Med vetskap om att lugnande medlet i pilarna inte är så starkt, antar jag att han håller på att vakna. Vanligtvis tar det ett tag, men plötsligt är han helt vaken på en gång.
Hans hand slår ut och greppar mig om halsen. Jag reagerar instinktivt, höjer sprutan hotfullt över hans arm. Hans ögon smalnar vid åsynen av den, och jag vet att han känner igen den. Långsamt sänker han sin arm. Vi betraktar varandra vaksamt.
Försiktig att inte skrämma honom, visar jag honom hajtanden. Om jag har rätt—och jag brukar ha rätt om sådana här saker—är det en tand från en vithaj. Hans mörka ögon flackar ner till hans sårade arm och sedan, med ett flin, klappar han sig på magen. Mina ögon vidgas. Han åt en vithaj, inser jag.
Anmärkningsvärt nog syns det inte ens—hans buk, täckt av böljande muskler, är inte det minsta uppsvälld.
Utan att tänka sträcker jag ut handen för att känna på platsen där hans navel skulle vara om han var människa. Istället övergår huden gradvis till rödsvarta fjäll. Ett lågt muller börjar vibrera vattnet omkring oss. Mitt huvud rycks upp när jag ser mig omkring efter källan. Precis när jag börjar röra mig, griper sjömannen min hand, och jag inser för sent att den subsoniska frekvensen kommer från honom.
Och, vad som än hände mellan oss tidigare, är det inte över.