Kapitel 4: Han er en skygge af mørkere
Kapitel 4: Han er en skygge mørkere
Brianna
Jeg så Callan gnide sin hånd ned over sin mørke femskygge, de tatoveringer og manderinge var nok til at få mig til at klemme mine ben sammen. Han er så attraktiv, bare hans hænder alene gjorde mig drivvåd.
"Du kan holde øje med hende," sagde Callan stille, men da hans stemme er dyb, lyder det som en rumlen.
"Jeg finder ud af noget," sagde min bror, og det var hans måde at afslutte emnet på.
Bryce og jeg endte med at have en let samtale, mens Callan ignorerede os, især mig, og da han var færdig med sit måltid, undskyldte han sig og forsvandt.
"Kiddo, jeg har ønsket at spørge dig, men jeg er ikke sikker på, hvordan jeg skal bringe det op. Har du talt med mor og far overhovedet?" Min mave vendte sig bare ved tanken om dem, og det ved han.
"Nej, slet ikke, ikke i årevis. Har du?" Jeg blev pludselig meget utilpas ved tanken.
"Nej, men jeg har været ude af landet så længe, og jeg har været travlt med at bygge min karriere, jeg vil bare ikke gå glip af noget vigtigt. Du har aldrig rigtig fortalt mig, hvordan du endte, hvor du var." Han kiggede på mig, før han tømte sit andet glas vin.
Er det derfor, han dristigt bragte det op? Jeg havde ikke drukket vin til middagen, men måske skulle jeg have gjort det.
"Siden hvornår mindes vi fortiden? Vi er her nu, jeg synes, vi skal leve i det." sagde jeg og vinkede mod dette luksuriøse sted.
Han virkede eftertænksom et øjeblik, men til sidst blev han enig i, at det var dumt at grave i vores ubehagelige fortid. Vi rejste os, efter vi havde spist færdig, og jeg begyndte at prøve at rydde op. Han grinede og stoppede mig.
"De kommer op og gør alt det," sagde han.
"Hvem er de?" Jeg var forvirret.
"Køkkenpersonalet, der bragte det op." Han gav mig det der "duh"-ansigt, vi gik ind i stuen sammen, men jeg blev ved med at kigge tilbage på rodet.
"Er du sikker? Jeg har det dårligt med at få nogen til at rydde vores rod op..." Jeg rynkede panden.
"Du skal vænne dig til det, for sådan har jeg levet de sidste år, lillesøster. Ikke mere at leve på et lavt niveau." Han puffede til mig legende.
Jeg var vant til at rydde op, fordi jeg listede rundt i mit hus, da jeg voksede op, og sørgede for, at min tilstedeværelse var knap, når min far var i nærheden og i dårligt humør. Jeg sørgede altid for, at huset var rent, og min mor også, hun ryddede altid op og lavede mad til ham. Hun lagde meget af det på mig, da jeg var tolv, og jeg har stadig vanen med at rydde op efter mig selv og gøre mig selv usynlig i fælles rum. Dette bliver en interessant ændring af tempoet. Det gør mig næsten urolig, jeg føler, at min bror kunne se ind i mit sind, mens han så mig falde i staver. Næsten som om han ville sige, at jeg ikke er far.
Jeg rystede det hele af mig og undskyldte mig for natten. Jeg kan ikke dele en aften med ham og hans ven, ikke når hans bedste ven ignorerer min tilstedeværelse, mens jeg ikke kan mærke andet end hans tilstedeværelse. Jeg kommer ikke til at have nogen venner her i København, hvis jeg skal være ærlig, har jeg ikke haft en bedste ven siden gymnasiet, og det endte dårligt. Jeg bruger det meste af min tid alene eller har overfladiske venskaber, som når jeg nogle gange gik ud i weekenderne tilbage i min by. Ingen tæt nok til at sende mig en sms og spørge, om jeg landede sikkert i morges, ingen der ville være tæt nok til at købe mig fødselsdagsgaver eller kende nogen intime detaljer om mig. Nogle gange mister jeg min telefon, fordi den altid er lydløs, og ingen sender sms'er eller ringer til mig. Kun min bror, mens vi var langdistance, eller i weekenderne, når en bekendt ville ud.
Jeg tror ikke engang, de kunne lide mig som person, jeg tror, de kunne lide æstetikken af mig, hvis det giver mening. Sådan var byen, især med modefolk, image er alt. Jeg ejer ikke engang nogen joggingbukser, ikke engang pyjamas. Min far hadede det sjuskede look så meget, at selv mit nattøj var silkepyjamas og lignende. Ikke at jeg kunne forlade mit værelse med det på heller, byen føltes ikke så mærkelig for mig, fordi jeg tror, stedet måske er drevet af narcissister.
Jeg ved, at joggingbukser og sweatshirts må være så komfortable, men jeg havde bare ikke den luksus. Men nu vil jeg gøre oprør og gå ud og købe joggingbukser. Mit liv er mærkeligt.
På min første nat her læste jeg stille en bog alene på mit værelse, og min telefon ringede aldrig, ingen i huset kaldte på mig. Alene, mit normale liv. Jeg skal bo med Callan Harold i en hel måned, vil jeg overhovedet overleve det? Selv her i sengen blev jeg ved med at forestille mig hans smukke ansigtstræk og velbyggede krop. Hvor mørkt hans hår virkelig er, og hvor utroligt smukke hans øjne er i sammenligning. En blå som ingen anden, unik for hans perfektion. Jeg blev ved med at forestille mig ham stå for enden af trappen med et bredt standpunkt og soveværelsesøjne, der ikke var til at tage fejl af, mens han så på mig fra top til tå. Men han kiggede aldrig på mig igen, hvorfor?
Jeg er sikker på, det var fordi han er fuldstændig uimponeret, han er sexet og mandig, og jeg er... grim. Jeg ville ønske, jeg var i ligaen, jeg kan godt lide hans mørke aura. Selvom jeg ved, at jeg nok ikke burde. Han er så rig, og jeg ville vide alt om ham, og samtidig ville jeg gemme mig for ham. Han er mystisk og høj, mørk og flot. Er det ikke en opskrift på katastrofe? Sandsynligvis, men der er ingen skade i nysgerrighed. Jeg er sikker på, at alle kvinder er nysgerrige på ham, jeg ved, at han og min bror må løbe rundt med hundrede kvinder over hele København for deres rigdom og gode udseende, jeg vil ikke engang vide det.
Min hjerne lukkede ned, da jeg hørte ekkoet af en dyb stemme i samtale med min bror eller i telefonen. Han var for langt væk til, at jeg kunne forstå ordene, men så hørte jeg fodtrin, og mærkeligt nok steg min puls med hvert skridt, der nærmede sig. Da jeg hørte ham gå forbi mit værelse og ind i sit eget, undrede jeg mig over, hvordan det så ud derinde, eller om han ville tage nogen kvinde med her denne uge. Jeg håber ikke, for hvis jeg hørte ham have sex med en anden kvinde, tror jeg, jeg ville dø. Han er min brors ven, jeg burde ikke have lyst til at forestille mig ham nøgen, men jeg har allerede forestillet mig ham nøgen, og jeg ved ikke, hvor mange tatoveringer han faktisk har. Men min fantasi fortæller mig, at der er mange, og det gør ham kun mere badass, end han allerede virker. En mand af få ord er normalt en mand, der kender værdien af, hvad han siger.
Jeg har set den slags mænd, der taler for meget, min far var en af dem. Han søgte altid opmærksomheden i sin gruppe af imponerende venner og fik dem til at grine, mens de drak deres whisky og røg deres cigaretter. Min far er også en flot mand, så det var ikke kun mændene i rummet, der lagde mærke til ham, han var højlydt og snakkesalig og pralede.
Callan Harold er stille, stadig ikke forsøger at prale. Han spurgte ikke, om jeg kunne lide hans dyre hjem eller pralede med sit imperium. Jeg kan ikke finde ud af, om det gør ham mere eller mindre farlig end min far, en mand, der ikke føler sig forpligtet til at vise sin magt, er en dødbringende mand, især når han tilfældigvis ved, at han er specialtrænet i hæren. Så det giver en helt ny betydning til fare. Min bror også, selvom det ikke er det samme.
Callan Harold er en skygge mørkere.