Kapitel III: Mafia-ærinder
"Hvad mener du med, at det ikke er færdigt?" Arcangelo grinede og tog et sug af sin cigaret. "Jeg fik at vide, at jeg kunne regne med din rettidige levering. Men det ser åbenbart ikke ud til at være tilfældet, gør det vel?"
Han lyttede til den forgæves undskyldning fra leverandøren, der bad om mere tid, men han ville ikke høre på det.
"Jeg sender nogen for at hente leveringen om en halv time. Jeg er ligeglad med, om du har det eller ej, mine mænd vil være der. Hvis forsendelsen er der, fint. Men hvis du står tomhændet, vil jeg have et tomt magasin ved dagens ende."
Med den besked leveret, rev han Bluetooth-enheden af sit øre og smed den på bordet.
"Du ved, du burde stoppe med at true dem." En stemme lød bag ham, hvilket fik ham til at fnise.
"Lad være med at spille kone over for mig, Vincent. Du ved, hvordan denne verden fungerer."
Manden, Vincent, stønnede og greb sine beskidte blonde lokker, hvilket ødelagde hans frisure.
"Snak med mig!" udbrød han, mens Arcangelo ignorerede udbruddet og satte sig bag sit skrivebord, mens den anden gik fremad. "Er du stadig sur over, at jeg kvalte den pige? Jeg kunne ikke være sikker på, at hun ikke var en af dem! Det ved du!"
I stedet for et svar blev næstkommanderende mødt af lyden af pen på pergament.
"Jeg er din bedste ven! Sig noget!" Vincent greb ham i skjortefronten og ville ryste ham, men frøs i stedet, da han mærkede den kolde pistolmunding presse mod midten af hans pande.
"Du er min søsters mand, far til min niece og min næstkommanderende." Han sagde og klikkede sikringen fra. "Det er på tide, at du begynder at opføre dig som det."
Smerte flakkede i Vincents æblegrønne øjne, da han slap sin chef, trak sig væk og stod ret. Med ryggen lige og skuldrene trukket tilbage foldede han hænderne foran sig og stirrede med et udtryksløst ansigt.
"Er der noget, du har brug for fra mig, chef?" spurgte han monotont, mens Arcangelo gik tilbage til at skrive på sin bærbare computer.
"Nej," svarede Arcangelo med uhyggelig ro. "Vi tager af sted om 10 minutter."
Med et kort nik og et buk med hovedet drejede han om på hælene og marcherede ud af kontoret, med vilje smækkede døren bag sig.
Arcangelo klemte næseryggen og krummede og udstrakte sine fingre, mens han forsøgte at tøjle sit temperament. Han havde brug for et køligt hoved til at håndtere de mænd, han skulle møde.
Han greb pistolen fra skrivebordet, åbnede magasinet og ladede det, før han lukkede det på plads. Han stak den i sit hylster, rejste sig fra sædet og tog alt, hvad han havde brug for, før han satte Bluetooth-enheden i øret igen.
"Ricardo." Han talte ind i enheden, da hans kontordøre svingede op. "Fortæl mig, at du har noget."
"Arbejder på det, chef," sagde Ricardo. "Vi har indsnævret området til en radius på 10 mil, nu prøver vi at finde deres præcise placering."
"Hvor lang tid vil det tage?"
"To timer? Måske tre?"
"Gør det hurtigt. Det har været tre måneder, og jeg har haft lyst til at dræbe."
"Ja, chef."
Med de ord trykkede Arcangelo på knappen på enheden og gik ud på verandaen. Han tog sine sorte aviator-solbriller på og satte sig ind i sin Porsche, før han kørte af sted med to Range Rovers, der fulgte efter ham. Det tog ham 10 minutter at nå frem til havnen, hvor han kunne se mænd løbe rundt i panik.
Han parkerede sin bil, tændte en cigaret og steg ud.
Bag ham stod fire bevæbnede mænd, alle tre skridt bag ham og lod ham håndtere situationen.
Arcangelo håndterede aldrig forsendelserne selv, fordi han ikke skulle ses eller genkendes; han var kun et rygte. Men når uheld sker igen og igen, har han intet andet valg end at gribe ind, som nu.
Han nød altid at optræde som en af sine undersåtter og lade som om, han havde sendt sig selv. Ingen ville genkende ham, så han kunne være hvem som helst.
Han stod foran de mange kasser med mænd, der patruljerede området med haglgeværer. Arcangelo måtte holde et grin tilbage over, hvor forældet deres våben var.
Haglgeværer, virkelig?
Han ventede stille med hånden i lommen på sine bukser, røg afslappet og forventede at se den ansvarlige mand. Og inden for få sekunder kom en mand i slidte denimjeans og en sort t-shirt under en læderjakke hastende mod ham. Hans brune øjne var vidt opspærrede og udvidede, vejrtrækningen var besværet, som om han havde løbet et maraton, sved perlede på hans pande, og han var nervøs.
"God dag!" udbrød han alt for højt, mens Arcangelo stirrede ned på ham bag sine uigennemsigtige briller. "Jeg er den ansvarlige her! Og du er?"
"Det er ligegyldigt, hvem jeg er." svarede han professionelt og pustede en røgsky ud. "Det eneste, der betyder noget, er, at vi er her for chefens forsendelse."
"Ja, ja. Cannabis og opium."
Arcangelo hævede et øjenbryn mod ham, mens han tog endnu et sug af cigaretten og så manden fidgete under hans blik.
"Nej. Heroin og kokain."
"Hvad? Åh! Rigtigt! Rigtigt!" Manden rablede. "Jeg er ked af det, der er bare så mange forsendelser, der passerer her, at jeg nogle gange blander indholdet sammen. Opium er til en eller anden hotshot forretningsmand, der-"
"-Hold kæft."
"Selvfølgelig."
"Forsendelsen?"
"Den vej, hr." Han førte vejen gennem lageret og kiggede på de fire mænd, der gik bag Arcangelo. "Er disse mænd virkelig nødvendige?"
"Er dine mænd nødvendige?"
"Øh... på en måde."
"Nå, disse er. Slut på diskussionen."
"Rigtigt, okay." Han sank en klump, mens han førte vejen til forsendelsen.
De ankom til åbningen til dokkerne, hvor der stod fire store trækasser i døråbningen. To af dem havde navnet 'Peru' trykt på dem, mens de andre to havde 'Afghanistan' skrevet med sort.
"Åbn dem," instruerede Arcangelo, mens manden spændte.
"Hvad?"
"Jeg sagde, åbn dem."
"M-men.."
"Skal mine mænd gøre det?"
"N-nej." Han rystede på hovedet og sank en klump. "Hent brækjernet."
Efter et minut vendte manden tilbage med to brækjern, og en af dem åbnede hver en kasse. De fjernede trælåget, trådte tilbage og gestikulerede mod kasserne, mens Arcangelo trådte frem og kiggede ned på indholdet. Han så, at begge kasser indeholdt klare poser med hvidt pulver, heroin og kokain skrevet med rødt.
Han var næsten tilfreds med den rigtige levering og var lige ved at beordre mændene til at læsse kasserne i bilen, da han bemærkede noget mærkeligt ved dem. Han lænede sig tilbage, kiggede ned på navnet skrevet på kassen, bøjede sig ned og kørte hånden over navnet, som føltes glat.
For glat til en kasses overflade.
Han skrabede ved kanten af navnet og indså, at det var en side, der var klistret på træet. Da han rev det af, så han, hvor leveringen faktisk kom fra. Heroinen, som skulle leveres fra Afghanistan, kom fra Burma, og kokainen, som skulle være fra Peru, var fra Colombia. Ordren var forkert.
Der er en grund til, at folk betaler 90 euro per gram, og det er fordi hans stoffer altid er af førsteklasses kvalitet.
Underverdenen handler med blod, stoffer og penge. Alt af overlegen kvalitet, intet af ringe oprindelse.
Et mørkt grin undslap Arcangelo, da han rejste sig med siderne krøllet i sin næve.
"Du troede, du kunne slippe af sted med dette, ikke?" Arcangelo grinede hånligt af manden. "Troede du virkelig, du kunne dobbeltkrydse os?"
"J-j-j" Manden skreg og råbte noget på et fremmed sprog, hans vagter stod med deres våben rettet mod Arcangelos mænd, som straks tog sigte også.
Endnu et sardonisk grin boblede gennem ham, da han fjernede sine solbriller, rakte ind i sin jakkelomme og trak sin pistol frem, rettede den mod manden foran ham.
"Fortæl dine mænd at lægge våbnene, og de kan gå herfra i live."
Manden havde frækheden til at grine Arcangelo op i ansigtet.
"Hvordan har du tænkt dig at gå herfra i live? Du er i undertal; du kommer til at dø-"
Han fik ikke chancen for at afslutte den sætning, da skuddet gennemborede hans kranium, lyden rungede gennem lageret, mens alle mændene stirrede forbløffet på det pludselige skud.
"Du snakker for meget," sagde Arcangelo, før han dukkede sig bag en kasse, mens skuddene lød, hans mænd mod ligets mænd. Han skød, når han havde et klart mål, og inden for få minutter stilnede al støjen af. Den eneste lyd var mændenes tunge vejrtrækning.
Han kiggede ud fra hjørnet og så lig strøet på gulvet, blodlugten overalt, mens hans mænd stod, enten forpustede eller sårede, men alle fire i live.
"Kysten er klar." En af hans mænd talte gennem en smertefuld stønnen, mens han skubbede sig op. "Ingen flere trusler."
Nikkende rejste Arcangelo sig fra sit skjul, børstede støvet af sin dragt og lagde sin pistol tilbage i hylsteret, mens han så, at alle var stort set uskadte. En pludselig bip i hans øre fik ham til at anerkende Bluetooth-enheden i øret.
"Ring efter forstærkning og få dem til at læsse alt og tage det væk," instruerede han, mens han tog imod opkald.
"Ja, chef." svarede de, mens han gik mod sin bil, med sine to vagter, hvoraf den ene virkede ret fortumlet, og den anden holdt om sin blødende arm.
"Hvor?" spurgte han ind i enheden, og en adresse blev hurtigt oplyst i hans øre.
Et smil bredte sig over Arcangelos læber, da han satte sig ind i sin bil og kørte af sted med en Range Rover tæt bag sig.
"På tre," hviskede Major til mændene, der stod samlet omkring døren. "En...to...tre." Og med det skød han håndtaget, mens en anden sparkede døren op, og mændene strømmede ind i lejligheden med strakte våben og spredte sig ud.
"Klart." lød det, en efter en, da de opdagede, at lejligheden var tom.
Ricardo trådte over dørtærsklen, fulgt af Arcangelo, mens de kiggede rundt på de forskellige sider, der var klistret op på væggen med adskillige ressourcer spredt ud over gulvet og en plantegning placeret på bordet.
"Dit gods?" spurgte Ricardo, mens de begge kiggede forvirret på plantegningen.
"Nej..." Arcangelo trak den tættere på sig. "Det er...plantegningen af et lejlighedskompleks."
"Et lejlighedskompleks? Hvorfor?"
"Jeg har ingen anelse." mumlede han og kiggede rundt, søgende efter spor på væggene.
De var alle forskellige materialer.
Sikkerhedssystemer, tidspunkter og en tidsplan. Der var forskellige navne og en mængde billeder af forskellige mennesker, ukendte for mafia-bossen. De så alle ud til at være i begyndelsen til midten af 20'erne, og spørgsmålet opstod: hvorfor målretter de unge?
"Øh...chef," kaldte Major fra et rum. "Du vil måske se på dette."
Arcangelo vendte sig væk og gik ind i rummet, hvor Major stod i midten, hans pistol sænket og hans øjne flakkede rundt i panik.
"Hvad er det?" spurgte han, mens han bemærkede, at rummet var som resten af lejligheden: uden liv og fuld af billeder.
Stiltiende gestikulerede Major rundt i rummet, mens Arcangelo trådte tættere på væggen, og erkendelsen ramte ham, da han så billederne. Han kiggede rundt og blev mødt af det samme ansigt overalt. Det samme navn gentaget igen og igen. Billederne af de andre mennesker gav endelig mening i forhold til, hvem de var.
"For fanden." hvæsede han gennem sammenbidte tænder. "Nej."
Han løb ud af rummet, skubbede Ricardo væk fra bordet, hvor plantegningen lå, og kiggede på den fra en anden vinkel, bemærkede en firkant, der var omkranset.
"For fanden!" Arcangelo smed indholdet af bordet. Han stirrede på alt materialet på væggene, hans hoved dunkede, mens billederne og navnene svømmede for hans øjne.
"De vil dræbe hende." gispede han under sin ånde, alt faldt på plads.
Øjeblikkeligt løb han ud og ned ad trappen, satte sig ind i sin bil, mens mændene råbte efter ham, men han var ligeglad med farerne, fordi han ikke kunne risikere at komme for sent.
Ikke igen.