Hoofdstuk 8
Waarom zou hij dat zeggen? De gevoelens die ik voor Felix had, waren echt. De gevoelens die Felix voor mij had, waren echt. Hij kon dat niet uitwissen met deze opmerking over tiener-onvolwassenheid.
"Het was echt, Tommy." Ik realiseerde me niet hoe scherp mijn toon was totdat zijn ogen een beetje groter werden en hij een stap achteruit deed.
"Jemig," Hij hief zijn handen in verdediging, "Sorry, Flora. Ik bedoelde niet om je relatie aan te vallen."
"Het spijt me," mompelde ik.
"Wat is er dan met hem gebeurd?"
Ik likte mijn lippen voordat ik antwoordde. "We, ehm..." Ik zuchtte. "Het leven gebeurde, denk ik."
Hij fronste, maar drong niet verder aan. Wat was er eigenlijk gebeurd? Hoe kon ik het samenvatten in één zin, een kleine uitleg? Hoe zou ik het aan Felix uitleggen zonder mijn hele leven overhoop te halen?
Tommy en ik deelden een sigaret voordat we naar huis reden. Ik was een paar maanden geleden begonnen met roken. Ik had het niet gewild, maar het was van af en toe roken met hem overgegaan naar het kopen van een pakje voor mezelf. Ik wist dat ik het niet moest doen, maar het was oké, ik wilde toch niet zo lang leven.
Ik worstelde om de boodschappentassen alleen naar mijn flat te dragen, en Tommy bood aan om te helpen, maar ik moest weigeren. Papa zou te veel vragen stellen, en hij zou een verhaal verzinnen over hoe ik seks had met Tommy voor geld, of iets krankzinnigs als dat.
Nadat ik eindelijk boven was, begon ik de boodschappen uit te pakken en in onze kleine koelkast te zetten en de rest in het kleine kastje dat we onze voorraadkast noemden. Ik kon de tv op de achtergrond horen loeien terwijl papa een basketbalwedstrijd keek.
"Maak je het avondeten?" riep hij vanuit de woonkamer.
"Ja," riep ik terug. "Nog even, pap."
Hij reageerde niet, maar na een paar seconden zag ik hem de keuken binnenlopen. Hij pakte een fles water uit de koelkast en dronk bijna de helft ervan op. Hij draaide zich naar me om en begon door de bruine boodschappentassen op het aanrecht te kijken. Ik besteedde er niet veel aandacht aan, denkend dat hij iets zocht.
"Waar zijn mijn sigaretten?"
Oh nee.
Mijn hoofd schoot omhoog om zijn blik te ontmoeten. "Het spijt me zo, pap, ik ben het vergeten. Ik ga ze nu halen."
Ik wenste en wenste en wenste dat deze kleine fout die ik had gemaakt niet zou escaleren. Ik hoopte en bad dat hij dit zou laten gaan en niet zou vervallen in een moment waarin hij super boos werd om iets heel kleins, soms zonder duidelijke reden.
"Je bent zo verdomd stom, Flora." Hij reikte uit en greep mijn haar, zijn vingers draaiden erin. Ik jammerde. "Pap," fluisterde ik. "Het spijt me. Ik ben het vergeten. Ik bedoelde het niet, ik zweer het."
Zijn greep verstevigde en ik slaakte een pijnlijke kreet. "Ik weet waarom je het vergeten bent," siste hij. Zijn adem rook naar alcohol. Goedkope whisky, die hij altijd dronk. "Omdat je aan het hoereren was met die verdomde buurjongen. Je benen voor hem spreiden, hè?" Zijn toon was scherp, zijn woorden nog scherper. "Je houdt ervan om een slet te zijn, nietwaar? Je bent net als je moeder. Je gaat het aan elke klootzak geven die je er een stuiver voor geeft."
"Praat niet zo over mama," zei ik tegen hem. Ik kon alle beledigingen die hij naar me gooide verdragen. Het maakte me niet uit of hij me een hoer noemde, een slet, wat dan ook. Maar hij kon dat niet over mama zeggen. Niet nu ze alles voor hem had gegeven. En zeker niet nu. Hij kon haar herinnering niet zo ontheiligen en respectloos behandelen. Ze verdiende het niet.
Ik zag de klap niet aankomen, maar ik voelde het. Oh, voelde ik het. Ik kromp ineen van de pijn, mijn oog omklemmend, nog steeds zijn vuist daar voelend. Ik kon mijn oog voelen kloppen. Het deed zoveel pijn, het deed zo'n pijn. Ik had nauwelijks tijd om de pijn te laten afnemen, voordat papa mijn arm greep, het van mijn gezicht rukte, de kleine hoeveelheid verlichting wegnemend die het me gaf. Hij draaide het achter mijn rug, trok me dicht naar zich toe, totdat hij in mijn gezicht siste, "Praat niet tegen me terug."
Mijn rechteroog klopte. Ik kon nauwelijks iets zien – alleen kleine lichtdeeltjes, letterlijk als sterren zien, en een zwarte waas. Ik wist dat het een blauwe plek zou worden. Ik zou weer met een excuus moeten komen. Hoeveel make-up kon ik opdoen? Hoeveel blauwe plekken kon ik verbergen?
Papa liet mijn arm los en duwde me plotseling weg, en mijn heup raakte met een dreun het aanrecht. Geweldig, weer een blessure. Ik klemde mijn heup met mijn rechterhand, en mijn oog met de andere.
Papa greep het dichtstbijzijnde ding dat hij kon vinden – het was een glas water, en gooide het op de grond. "Verdomme!"