Hoofdstuk vijf
Aspen
Nadat ik thuis ben gekomen en snel heb gedoucht om de geur van seks van mijn lichaam te wassen, stuur ik een bericht naar Boston om hem te laten weten dat ik veilig thuis ben gekomen. Daarna sms'en we heen en weer totdat mijn ogen te zwaar werden om open te houden.
Toen ik vanmorgen wakker werd, had ik al een glimlach op mijn gezicht. Een glimlach die zelfs de realiteit van verhuizen en helemaal opnieuw beginnen op een nieuwe school niet kan wegvagen.
Na snel weer gedoucht te hebben, omdat ik mijn nieuwe stiefbroers en -zussen niet in een compromitterende staat wil ontmoeten, kleed ik me aan en huppel de trap af met een vrolijke stap.
"Hoi, lieverd," begroet mama me als ik de keuken binnenstap.
"Hoi, mam. Heb je hulp nodig?" vraag ik terwijl ik naast haar ga staan om te zien wat ze aan het koken is. "Voeden we een leger?" vraag ik als ik al het spek, de eieren, de worstjes en de pannenkoeken zie die mama heeft gemaakt en de rösti die ze aan het afmaken is.
"Nee, schatje. Ik wil er gewoon zeker van zijn dat er genoeg is voor iedereen." Ze draait zich om en kijkt me met een glimlach aan. "Ik heb dit onder controle, waarom dek jij de tafel niet? Collin zei dat hij de anderen zou wekken." Terwijl ze dit zegt, doet ze alsof ze me met de spatel wil slaan, maar ik ontwijk te snel. We giechelen en spelen in de keuken als ik voetstappen van de trap hoor komen. Een moment later komt Collin binnen en achter hem...
Heilige.
Fudge!
Er staan vier identieke jongens naar me te staren en twee van hen hebben hun mond open van verbazing.
"Boston, Lincoln, Dallas, Jackson. Dit is de vrouw waar ik jullie over vertelde, Ashlynn, en haar dochter, Aspen. Dames, dit zijn mijn jongens." Boston begint te hoesten terwijl ik daar gewoon sta, starend naar de vier jongens voor me, op mijn lip bijtend en denkend aan hoe absoluut fucked ik ben.
Omdat ik even weg moet, verontschuldig ik me en glip langs de jongens en hun vader en ren de trap op naar mijn kamer. Zodra de deur dicht is, zak ik op de grond, mijn rug rustend tegen het harde oppervlak terwijl ik probeer mijn ademhaling onder controle te krijgen en te bevatten dat...
Boston en Lincoln zijn mijn stiefbroers...
Wat in hemelsnaam?
Wat zijn de kansen dat dat gebeurt?
Ik heb seks gehad met een van...
Ik hoor hun stemmen terwijl ze door de gang komen. "Wist je het?" vraagt een van hen.
"Verdomme..." vloekt een ander.
"Wat is er aan de hand?" vraagt een derde persoon, klinkend verward.
"Ja, wat missen we hier? Bos, Linc?" zegt degene die ik aanneem de laatste van de vier broers is.
De deur van de slaapkamer naast de mijne sluit en ik hoor, "Godverdomme..."
"Wat ga je doen, Bos?" Dat moet Lincoln zijn.
"Geen idee," mompelt Boston.
Kruipend in mijn bed breken de tranen die ik had tegengehouden door, en ik begraaf mijn hoofd in mijn kussen om het geluid van mijn huilen te verbergen. Wat nog erger is, is dat ik niet eens weet waarom ik huil.
Ik ben niet boos dat ze mijn stiefbroers zijn―dat hij een van mijn stiefbroers is. Het is niet alsof dat onze schuld is, maar ik voel me wel... teleurgesteld.
Ik voel mijn bed inzakken en ik neem aan dat het mijn moeder is die komt kijken wat er aan de hand is. Stel je mijn verbazing voor als een paar lippen tegen mijn schouder drukken en een zwak gemompelde, "Aspen..." mijn oren bereikt.
Als ik mijn hoofd draai om naar hem te kijken, zijn conflicterende gevoelens duidelijk op zijn gezicht spelend, rol ik naar hem toe en begraaf mijn hoofd in zijn borst terwijl mijn tranen in de stof van zijn grijze shirt trekken.
"Ik wist het niet..." mompel ik, niet zeker of hij me kan horen.
"Ik weet het," antwoordt hij. "Ik ook niet. Het is oké."
"Nee, dat is het niet," snik ik, mijn hoofd heen en weer schuddend.
Boston probeert mijn hoofd op te tillen, maar ik kan mezelf er niet toe brengen hem in de ogen te kijken. Ik kan het gewoon niet. Dus houd ik mijn gezicht naar beneden gericht.
"Hé, kijk me aan, ba-Aspen. Alsjeblieft."
Als ik niet luister, buigt hij zijn hoofd naar beneden totdat we elkaar recht in de ogen kijken, "Ben je..." Hij breekt af, bijtend op zijn onderlip, "heb je spijt van wat er tussen ons is gebeurd?" vraagt hij uiteindelijk.
En dat is het probleem, nietwaar?
Ik heb geen spijt.
Ik heb er geen spijt van, maar dat betekent niet dat het juist is, dat het iets is dat kan doorgaan...
"Nee," zeg ik resoluut, terwijl ik mijn hoofd optil zodat hij niet hoeft te bukken om me te zien. Zelfs nu, wetende dat hij mijn nieuwe stiefbroer is, wil ik nog steeds zijn lippen op de mijne voelen. Ik wil nog steeds het gewicht van zijn lichaam tegen het mijne voelen. Ik wil nog steeds voelen hoe hij in mij beweegt, mij een genot brengend zoals ik nog nooit heb gekend.
"Ik heb er geen spijt van, Boston. Helemaal niet, maar..."
Boston neemt mijn wang in zijn hand, laat zijn hoofd zakken en kust me deze keer op de lippen. "Geen maar, dit verandert niets, want ik heb er ook geen spijt van," mompelt hij voordat hij mijn mond opnieuw opeist, deze keer zijn tong langs de rand van mijn lippen strijkend, vragend om toegang.
Ik trek me snel terug, "Wacht!" zeg ik, mijn hand opheffend om hem te stoppen met kussen. "Heb je een vriendin?" vraag ik, denkend aan de foto van het meisje op zijn nachtkastje.
Zijn wenkbrauwen fronsen in verwarring, "Waar heb je het over?" vraagt hij terwijl hij mijn hand vastpakt om te voorkomen dat ik van hem weg beweeg, "Ik heb geen vriendin." Hij zegt dit terwijl ik probeer mijn hand uit zijn greep te trekken, maar hoe meer ik vecht, hoe strakker zijn greep wordt. "Wil je ophouden!"
"Nee." grom ik, "Laat me nu los. Waarom ga je niet naar haar, wie ze ook is, als je pik aandacht nodig heeft?" Terwijl ik de woorden uitspreek, voel ik me eigenlijk een beetje jaloers, wat gewoon stom is, toch?
"Waar heb je het over?" snauwt hij, duidelijk geïrriteerd, "Ik heb geen vriendin. Ik denk dat ik het wel zou weten als ik er een had."
"Dat vind ik moeilijk te geloven." snauw ik terug, "Ik zag haar foto op je nachtkastje. Jongens laten geen foto's van meisjes naast hun bed staan als ze niet belangrijk voor hen zijn."
Hij laat mijn hand los, zijn gezicht verandert plotseling in dat van iemand die pijn heeft. "Ze was mijn vriendin." fluistert hij. Dan, terugkijkend naar mij, haalt hij diep adem en herstelt zijn gelaatstrekken. "Maar, ze is hier niet meer. Ik. Heb. Geen. Vriendin." Hij benadrukt elk woord terwijl hij ze uitspreekt, zijn blauwe ogen op mij gericht—waarschijnlijk om te peilen of ik hem geloof of niet.
Als ze niet zijn vriendin is, waarom heeft hij dan haar foto naast zijn bed staan Terwijl ik dit denk, komt zijn gezicht dichter bij het mijne.
"Waarom heb je haar foto dan op je nachtkastje?" fluister ik tegen zijn lippen.
"Ik houd het daar als een herinnering." Voordat ik de kans krijg om te vragen wat hij daarmee bedoelt of iets anders te vragen, overbrugt hij de laatste afstand en drukt zijn lippen op de mijne.
Ik verlies mezelf even in de kus, voordat ik terugkom in de realiteit. Ik trek me terug en schud mijn hoofd, "Oké, dus je hebt geen vriendin, wat goed is, maar we kunnen dit nog steeds niet doen."
"Waarom?" vraagt hij, zijn stem schor van verlangen. "Onze ouders die getrouwd zijn verandert niets—dat heb ik je al gezegd."
"Hoe kan dit niets veranderen?" vraag ik, mijn hoofd heen en weer schuddend, "Je bent mijn stiefbroer. Dit verandert alles, Boston."
"Omdat," mompelt hij voordat hij me een kuise kus geeft, "we niet bloedverwant zijn." Nog een kus, deze keer iets langer, terwijl Boston zijn hand om de achterkant van mijn hoofd wikkelt, ons herpositionerend totdat ik op zijn schoot zit en hem kan voelen.
"We kunnen dit niet doen, Boston. We kunnen het gewoon niet." zeg ik, mezelf nogmaals losschuddend van mijn door Boston gevoede lust en terugtrekkend, zij het met tegenzin, terwijl ik probeer van zijn schoot af te glijden.
Zijn handen om mijn middel wikkelend, houdt hij me op mijn plaats, "Jawel, dat kunnen we. We doen niets verkeerds," mompelt hij, zijn rechterhand van mijn heup verwijderend, maar me nog steeds stevig op mijn plaats houdend. Hij neemt mijn wang in zijn hand, dwingt me hem in de ogen te kijken, "Ik wil je zo verdomd graag, schat." Boston gromt die laatste woorden terwijl hij zijn heupen omhoog stoot, zijn erectie tegen mijn kutje wrijvend, waardoor ik kreun van het contact.
"Voel je wat je met me doet, schat?" fluistert hij, kussen achterlatend langs de lijn van mijn nek.
"Boston..." kreun ik bij zijn volgende heupstoot, een diepe pijn groeiend tussen mijn dijen bij elke stoot.