Ihre Unschuld Quälen

Erstes Kapitel

Schottland

Acht Jahre später

Die Sonne brannte vom Himmel und verwandelte den Tag in die perfekte Kulisse für einen Neuanfang – ein neues Zuhause und eine neue Mitbewohnerin warteten auf mich.

Ich verließ das muffige, heruntergekommene Treppenhaus meines georgianischen Wohnhauses und trat hinaus in die glühende Hitze von Edinburgh. Mein Blick fiel auf die niedlichen weiß-grün gestreiften Jeansshorts, die ich vor Wochen gekauft hatte und von denen ich dachte, ich würde sie wegen des unaufhörlichen Regens nie tragen können. Doch jetzt, als die Sonne über den eckigen Turm der Bruntsfield Evangelischen Kirche lugte, schmolz meine Verzweiflung dahin und wurde durch einen Funken Hoffnung ersetzt. Obwohl ich mein ganzes Leben in den USA im zarten Alter von achtzehn Jahren hinter mir gelassen hatte, um in mein Mutterland zurückzukehren, hatte ich eine Abneigung gegen Veränderungen entwickelt. Ich hatte mich an meine weitläufige Wohnung gewöhnt, die von einem nie endenden Mäuseproblem geplagt war. Ich vermisste meinen besten Freund James, mit dem ich dieses Zuhause seit unserem ersten Jahr an der Universität Edinburgh geteilt hatte. Wir hatten uns in den Wohnheimen kennengelernt, unsere Freundschaft war durch unseren gegenseitigen Respekt vor Privatsphäre geschmiedet worden. Unser unausgesprochenes Abkommen, nicht in die Vergangenheit des anderen zu wühlen, hielt uns eng zusammen.

Nun, als Absolventen, war James nach London gegangen, um ihren Doktor zu machen, und ließ mich ohne Mitbewohnerin zurück. Zu allem Überfluss war auch mein anderer engster Freund, James' Freund, nach London geflüchtet (einen Ort, den er verabscheute), um bei ihr zu sein. Und als ob das Schicksal sich daran ergötzte, mich zu quälen, beanspruchte mein Vermieter die Wohnung wegen seiner bevorstehenden Scheidung zurück.

In den letzten zwei Wochen hatte ich die Antworten auf meine Anzeigen durchforstet, in denen ich eine weibliche Mitbewohnerin suchte. Bisher waren die Ergebnisse enttäuschend. Eine Bewerberin lehnte die Idee ab, mit einer Amerikanerin zusammenzuleben – eine verwirrende Reaktion, gelinde gesagt. Drei der Wohnungen, die ich besichtigt hatte, waren einfach abstoßend. Ich war überzeugt, dass eine der Bewerberinnen in den Drogenhandel verwickelt war, während die letzte Wohnung eher wie ein Bordell klang als wie ein Wohnort. Mein Termin mit Emelie Carmichael heute war meine letzte Hoffnung. Es war die teuerste Wohnung, die ich besichtigen wollte, und sie lag zufällig auf der anderen Seite des Stadtzentrums.

Ich war immer vorsichtig mit meinem Erbe umgegangen, zögerte, es anzutasten, als ob dies irgendwie die Bitterkeit meines „guten“ Glücks verwässern könnte. Doch die Verzweiflung schlich sich allmählich ein.

Um meinen Traum, Schriftstellerin zu werden, zu verfolgen, brauchte ich nicht nur die richtige Wohnung, sondern auch die richtige Mitbewohnerin.

Allein zu leben war eine Option, angesichts meiner finanziellen Mittel. Doch tief im Inneren behagte mir die Vorstellung von völliger Einsamkeit nicht. Obwohl ich achtzig Prozent von mir selbst versteckt hielt, blühte ich auf, wenn ich von Menschen umgeben war. Ihre Gespräche über mir unbekannte Themen ermöglichten es mir, die Welt aus verschiedenen Perspektiven zu sehen. Ich glaubte, dass großartige Schriftsteller ein breites Verständnis benötigten. Obwohl es nicht notwendig war, arbeitete ich jeden Donnerstag- und Freitagabend in einer Bar in der George Street. Es war ein bekanntes Klischee, aber Barkeeper hörten tatsächlich die faszinierendsten Geschichten.

Während ich versuchte, die Angst vor der Wohnungssuche zu unterdrücken, hielt ich auch Ausschau nach einem Taxi mit eingeschaltetem Licht. Mein sehnsüchtiger Blick verweilte auf der Eisdiele, eine süße Versuchung, der ich gerne nachgegeben hätte, wenn ich die Zeit gehabt hätte. Fast weltvergessen hätte ich das Taxi, das von der anderen Straßenseite heranfuhr, beinahe übersehen. Schnell streckte ich meine Hand aus und schaute nach dem Verkehr, erleichtert, als der Fahrer mich bemerkte und anhielt. Ich huschte über die breite Straße, knapp daran vorbei, wie ein Insekt an einer Windschutzscheibe zerquetscht zu werden, und griff nach dem Türgriff des Taxis.

Statt den Griff zu fassen, umklammerte ich eine Hand.

Verwirrt folgte ich dem Arm, der zu der gebräunten, männlichen Hand gehörte, und mein Blick wanderte zu breiten Schultern und einem Gesicht, das von der Sonne dahinter verdeckt war. Mit über sechs Fuß Körpergröße überragte er mich, während ich mit meinen bescheidenen fünf Fuß fünf eher klein wirkte. Fragend, warum dieser Mann seine Hand auf dem Taxi hatte, konnte ich nur sein Anzug vollständig erfassen – ein Anblick für sich.

Ein Seufzer entwich seinem schattigen Gesicht. "In welche Richtung gehst du?" fragte er, seine Stimme ein tiefes, raues Grollen. Trotz meiner vier Jahre in diesem Land jagte mir ein sanfter schottischer Akzent immer noch Schauer über den Rücken, und seine Stimme war da keine Ausnahme, trotz seiner knappen Frage.

"Momias Street," antwortete ich automatisch, in der Hoffnung auf eine längere Fahrt, um ihn zu überzeugen, mich das Taxi nehmen zu lassen.

"Perfekt." Er öffnete die Tür. "Ich fahre auch in diese Richtung. Da ich ohnehin schon spät dran bin, schlage ich vor, wir teilen uns das Taxi, anstatt zehn Minuten damit zu verschwenden, zu entscheiden, wer es mehr braucht."

Eine warme Hand legte sich sanft auf meinen unteren Rücken und schob mich vorsichtig vorwärts.

Benommen ließ ich mich in das Taxi führen, rutschte über den Sitz und schnallte mich an. Ich fragte mich still, ob ich dieser Vereinbarung tatsächlich zugestimmt hatte oder einfach nur benommen genickt hatte. Als ich hörte, wie der Anzug dem Taxifahrer sagte, er solle Richtung Dublin Street fahren, runzelte ich die Stirn und murmelte: "Danke, schätze ich."

"Du bist Amerikanerin?"

Seine sanfte Frage veranlasste mich endlich, meinen Blick auf den Passagier neben mir zu richten.

Oh, okay.

Wow.

Der Anzug besaß einen unkonventionellen Charme, der über bloße Attraktivität hinausging. Ein Funkeln in seinen Augen und ein neckisches Lächeln an den Mundwinkeln, kombiniert mit seinem Gesamtpaket, strahlten eine unwiderstehliche sexuelle Anziehungskraft aus. Er schien Ende zwanzig oder Anfang dreißig zu sein, und sein makellos geschneiderter silbergrauer Anzug deutete auf eine Hingabe zur Fitness hin. Er strahlte das Selbstbewusstsein eines Mannes aus, der auf sich achtete, mit flachem Bauch und einer Weste, die seine Figur betonte. Unter seinen langen Wimpern hielten seine hellblauen Augen einen amüsierten Ausdruck, und aus irgendeinem unerklärlichen Grund konnte ich nicht darüber hinwegkommen, dass er dunkles Haar hatte.

Blondinen waren immer meine Vorliebe gewesen.