Die Auktion
Das Tempo der Auktion ist schnell und hektisch, während ich heimlich meine Hauptkonkurrenz beobachte. Die Gebote beginnen langsamer zu werden, aber wir bleiben in einem Willenskampf verstrickt; dies ist ein Kampf, den ich mir nicht leisten kann zu verlieren. Charles Ridings hat unmissverständlich klargemacht, dass mein Job auf dem Spiel steht, wenn ich nicht liefere.
Ich habe keine Ahnung, warum dieses spezielle Manuskript aus dem 12. Jahrhundert für ihn so wichtig ist, aber seit ich vor zwölf Monaten bei Charles angefangen habe, spielt Geld zum ersten Mal keine Rolle. Als ich mich für die Stelle bewarb, war die Stellenbeschreibung besonders vage, und das Einzige, was hervorstach, war die Notwendigkeit eines Hintergrunds in seltenen Büchern. Nun, das passt perfekt zu mir. Ich hatte gerade die letzten zehn Jahre als Kurator für seltene Bücher im Londoner Museum gearbeitet und, naja, die Umstände bedeuteten, dass ich das Geld brauchte, das diese neue Rolle bot. Es brach mir das Herz, daran zu denken, mein kleines Büro und all die Kollegen, die ich im letzten Jahrzehnt gewonnen hatte, zu verlassen, aber die Gelegenheit war zu wichtig, um sie zu verpassen.
Als ich für die Rolle interviewt wurde, die nie einen formellen Titel erhielt, stellte ich fest, dass es eine ziemlich obskure Position war. Die Ridings, so stellte sich heraus, waren eine alte Familie, die bis in die angelsächsische Zeit zurückreichte und im Laufe der Jahrhunderte enormen Reichtum und Status angesammelt hatte. Aber es schien, dass in den letzten hundert Jahren das Glück nicht auf ihrer Seite war und ein Großteil ihres Reichtums durch schlechte Investitionen und schiere Dummheit schwand, wie Charles mir in einem langatmigen Monolog über die weniger als glorreiche Vergangenheit seiner Familie erzählte. Um ihren Lebensunterhalt zu sichern und in ihrem angestammten Familienbesitz zu bleiben, begannen Charles' Vorfahren, den Inhalt der Familienbibliothek zu verkaufen. Und im Wesentlichen ist das jetzt meine Aufgabe: diese verlorenen Titel aufzuspüren und zurückzukaufen, alle detailliert in schöner Schrift in einem altmodischen, ledergebundenen Buch verzeichnet, und sicherzustellen, dass es sich um authentische Originale handelt. Im Grunde bin ich also ein glorifizierter Kopfgeldjäger für Bücher.
Deshalb stehe ich jetzt im Auktionsraum von Christie's und kämpfe gegen einen Typen, der genauso entschlossen zu sein scheint wie ich. Einen Moment lang denke ich, der Typ wird aufgeben, aber dann erhöht er plötzlich sein Gebot um einen Betrag, der den Raum kollektiv aufkeuchen lässt, und ich bin gezwungen, entsprechend zu reagieren. Ich werfe einen Blick in seine Richtung und sehe, wie sich die Muskeln in seinem Kiefer anspannen, während er seine Konzentration aufrechterhält. Genau in diesem Moment spüre ich das sanfte Vibrieren meines Handys in meiner Tasche. Es gibt nur einen Grund, warum mein Handy in einem Moment wie diesem klingeln würde, und mein Magen zieht sich zusammen. Die Welt dreht sich, während ich versuche, Luft zu holen, mein Blick verengt sich, als ich versuche, mit zitternden Fingern mein Handy herauszuziehen. Ich werfe einen Blick auf den Bildschirm, nur um zu sehen, dass der Anruf abgebrochen wurde, obwohl die Nummer mir sofort bekannt vorkommt. Ich stoße einen kleinen Seufzer aus, in der Erwartung, welche Nachricht gerade meine Mailbox füllt. Es braucht nur diesen momentanen Konzentrationsverlust, damit der Hammer fällt und der Auktionator den anderen Typen zum Gewinner erklärt.
Ich fühle, wie ich blass werde, das Blut aus meinem Gesicht weicht, während ich den Mann anstarre, der dort mit einem selbstgefälligen Grinsen steht. Das nächste Los steht kurz bevor und ich sehe, wie er mich anblickt, bevor er zum nächsten Ausgang geht. Großartig, denke ich mir, während ich versuche, mich durch die Menge zu drängen. Schließlich schaffe ich es in den Flur und sehe den Mann mit zielstrebigen Schritten weggehen, und ich eile hinterher, versuche, meine fliegenden Haare mit der Hand zu glätten, während die Nervosität meinen Körper ergreift.
"Entschuldigen Sie, Sir?" rufe ich. Der Mann dreht seinen Kopf herum und durchbohrt mich mit einem laserartigen Blick, und zum ersten Mal betrachte ich den Mann, dem ich mein Anliegen vortragen will, richtig. Das Erste, was mir auffällt, ist seine Größe; mit meinen 1,65 m werde ich fast immer überragt, aber dieser Typ ist weit über 1,80 m. Seine breiten Schultern stecken in einem wunderschön maßgeschneiderten anthrazitfarbenen Anzug, der wie angegossen sitzt, aber das unordentliche, gerade-noch-zu-lange Haar lässt mich denken, dass er sich in einer Jeans genauso wohlfühlen würde. Aber was mich wirklich fesselt, sind seine Augen; die flintgraue Farbe verleiht seinem Ausdruck eine dunkle, undurchdringliche Miene, die wenig preisgibt.
Ich gehe weiter auf ihn zu, während er darauf wartet, dass ich aufhole, seine Augen wandern über meinen Körper. "Entschuldigen Sie, Sir," wiederhole ich, und bei dem Wort "Sir" huscht ein seltsamer Ausdruck über sein Gesicht. Doch sobald ich blinzle, ist er verschwunden und wird durch einen völlig neutralen Ausdruck ersetzt.
"Ja?" Sein Ton ist abrupt und ein wenig schroff, während er sich mit der Hand durch die Haare fährt.
"En...entschuldigung," stottere ich. Ich wringe meine Hände, verzweifelt bemüht, den Mut aufzubringen, den ich brauche. Ich bin überhaupt kein konfrontativer Mensch, noch dazu nicht besonders forsch, also bin ich völlig außerhalb meiner Komfortzone. Ich war immer jemand, der in den Hintergrund tritt und auf Gelegenheiten wartet, anstatt das zu ergreifen, was ich will. Man hat mich schon als passiv beschrieben, aber jetzt stehe ich mit dem Rücken zur Wand, und es ist Zeit, zu sinken oder zu schwimmen. "Gibt es irgendeine Chance, dass Sie bereit wären, das Manuskript zu verkaufen? Mein Arbeitgeber, nun, Geld spielt keine Rolle, also kann ich Ihnen mehr bieten, als Sie gerade bezahlt haben."
"Nein," kommt die Antwort. "Wenn Sie aufgepasst hätten, hätten Sie vielleicht gewonnen, aber der Auktionsraum ist kein Ort für Amateure." Ich höre einen leichten australischen Akzent heraus, aber die Lieferung ist eiskalt, und ich fühle mich wie ein fünfjähriges Kind, das von seiner Mutter ausgeschimpft wird. Trotzdem habe ich das seltsamste Gefühl, dass seine Zurückhaltung ein Trick ist, dass etwas anderes vor sich geht, als ob es irgendwo in all dem einen Witz gibt und ich die Letzte bin, die ihn erfährt.
"Bitte," flehe ich, und meine Würde fliegt zum Fenster hinaus. "Mein Job steht auf dem Spiel. Ich brauche dieses Manuskript..." Ich breche ab, mein Kopf dreht sich, während ich versuche, meine Gedanken in ein überzeugendes Argument zu fassen, das mir das Dokument verschafft und meinen Job rettet.
"Nun, das hätten Sie sich überlegen sollen, bevor Sie mitten in der Auktion mit Ihrem Handy gespielt haben." Es fühlt sich an, als hätte man mir eine Ohrfeige verpasst. So hat noch nie jemand mit mir gesprochen, und ein Teil von mir will diesem arroganten Arschloch sagen, dass er sich zum Teufel scheren soll, aber der vernünftigere Teil von mir erkennt, dass das mich nirgendwohin bringen würde. Ich habe zu viel auf dem Spiel, um das zu vermasseln.
"Bitte, ich werde alles tun, was nötig ist." Okay, vielleicht war das nicht die beste Formulierung, aber ich sehe plötzlich eine leichte Veränderung in seinem Ausdruck, als er in seine Tasche greift und eine kleine Karte herauszieht. Er schreibt schnell etwas darauf und reicht sie mir dann. "Treffen Sie mich morgen Abend um sieben an der Adresse auf der Rückseite, und wir werden das weiter besprechen." Damit dreht er sich auf dem Absatz um und geht davon, bevor ich noch etwas sagen kann.
Ich starre auf die schneeweiße Karte mit dem Namen Alexander Davenport, der in dunklem Grau eingeprägt ist. Ich drehe sie um und sehe '1 Lombard Street' in fetter Schrift geschrieben. Hmm, die Adresse kommt mir bekannt vor, und ich vermute, dass sie irgendwo in der City liegt.
Ich atme tief durch, bevor ich mein Handy nehme und auf das Voicemail-Symbol klicke, um die Nachricht abzurufen, die auf mich wartet. Als die Stimme mir mitteilt, dass sie vom Pflegeheim Ravenscroft anrufen, beginnt mein Herz schnell zu schlagen, und ich stelle mir das Schlimmste vor. Nun, die Nachricht ist fast genauso schlimm... meine Zahlung ist nicht durchgegangen, und jetzt fordern sie, dass ich sie sofort begleiche. Ich schließe die Augen und weiß, dass ich die Rechnung unmöglich bezahlen kann, und da ich das Manuskript nicht sichern konnte, wird bis nächsten Monat kein weiteres Geld hereinkommen. Ich hatte darauf gesetzt, meine Vermittlungsgebühr von Charles zu erhalten, um die Rechnung zu bezahlen, und jetzt sehe ich nur noch eine Möglichkeit, aus diesem Schlamassel herauszukommen: Alexander Davenport irgendwie zu überzeugen, mir das Manuskript zu verkaufen, bevor Charles von seiner Geschäftsreise aus Singapur zurückkehrt. Hoffentlich kann ich die Buchhaltung dazu bringen, mir ein paar zusätzliche Tage zu geben, um die Mittel zusammenzubringen, also atme ich zum zweiten Mal heute tief durch und bereite mich mental darauf vor, meinen Fall zu schildern.