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Wenn er die Wahl hatte, bevorzugte Asher Adams die Dunkelheit gegenüber dem Licht, und heute Nacht war keine Ausnahme. Es hatte ihn achtundvierzig Stunden gekostet, die Frau und ihre Entführer zu finden, aber er hatte weitere achtundvierzig Stunden gewartet, bevor er sie rettete – nur um ihren Zeitplan zu lernen und dann in der Nacht zuzuschlagen.
Er mochte Schatten, die Stille, die Tatsache, dass die meisten Menschen schliefen. Selbst die Wachenden waren am unteren Ende ihres Energiezyklus – aber nicht seine Männer. Dafür sorgte er.
Asher überprüfte die Zeit und warf dann einen Blick zurück auf das zweistöckige Haus. Nach fast zwei Wochen der Überwachung der Frau waren die Wachen nachlässig und selbstgefällig geworden. Sie patrouillierten jetzt nach einem festen Zeitplan, anstatt in unregelmäßigen Abständen. Nach so vielen ruhigen Tagen erwarteten sie keinen Ärger mehr. Umso besser für ihn, dachte er.
Er griff nach seinem Nachtsichtfernglas und richtete es auf die Schlafzimmerfenster im zweiten Stock. Das dritte von links hatte die Vorhänge offen, was ihm einen Blick in das dunkle Zimmer ermöglichte. Eine Frau ging dort auf und ab – unruhig, besorgt, verängstigt.
Nicht zu groß, bewegte sie sich mit der Anmut einer Tänzerin... und dem Lebensstil der Reichen und Berühmten. Braunes Haar, schön und Millionen wert.
Oh ja. Er wusste so ziemlich alles über sie und war nicht beeindruckt. Selbst jetzt richtete er sein Fernglas nicht auf sie. Sie war das Ziel, aber im Moment nebensächlich. Was er wirklich wissen musste, war, wer sonst noch im Raum bei ihr war. Wie viele Wächter waren im Dienst geblieben?
Insgesamt waren fünf Wächter ihr zugeteilt – normalerweise arbeiteten sie in Schichten zu zweit. Außer nachts. Von Mitternacht bis sieben Uhr morgens war nur eine Frau zur Bewachung eingeteilt.
Er durchsuchte den Raum und sah die Wache in einem Stuhl in der Ecke des Zimmers sitzen. Nach der Neigung ihres Kopfes zu urteilen, würde er vermuten, dass sie eingeschlafen war.
Sehr nachlässig, dachte er. Wenn sie für ihn arbeiten würde, wäre sie gefeuert. Aber das tat sie nicht, und ihre schlechten Gewohnheiten waren sein Gewinn.
Er richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf die Gefangene. Kimberly Blake ging zu den französischen Türen und öffnete sie. Nachdem sie über ihre Schulter geschaut hatte, um sicherzustellen, dass ihre Wächterin weiterhin döste, trat sie in die Nacht hinaus und ging zum Geländer.
Ihr Leben hatte eine unangenehme Wendung genommen, dachte Asher ohne Mitgefühl. Vor zwei Wochen hatte sie noch in ihrer reichen Frauenwelt gelebt und jetzt wurde sie gefangen gehalten, bedroht und nie allein gelassen. Das würde jedem den Tag verderben.
„Rot zwei, los“, murmelte eine Stimme in Ashers Ohrhörer.
Asher tippte auf das winzige Gerät als Antwort. Er war der operative Agent, der dem Haus am nächsten war. Bis es soweit war, würde er nicht sprechen.
Kimberly verweilte am Geländer. Asher verstaute sein Fernglas in seinem Rucksack. Es hatte keinen Sinn, sie weiter zu beobachten – er hatte die letzten vier Tage damit verbracht, alles über sie zu studieren. Er kannte ihr Alter, ihren Beziehungsstatus, ihre Erkennungsmerkmale, wo sie gerne einkaufte und was sie tagsüber tat. Sie mochte genug wert sein, um einen Mann in Luxus zu halten, aber sie war nicht sein Typ. Weder ihr Stammbaum noch ihr Leben.
Reiche Frauen neigten dazu, sehr pflegeintensiv und verwöhnt zu sein.
Er schaute erneut auf seine Uhr. Fast soweit. Er sprach einmal in sein Ohrstück, dann griff er nach seiner Waffe.
Die modifizierte Pistole in seiner Hand schoss starke, unglaublich schnell wirkende Beruhigungsmittel. Sie machten in weniger als fünf Sekunden bewegungsunfähig. Er bevorzugte etwas, das noch schneller wirkte, aber er konnte das potenziell tödliche Risiko einer schneller wirkenden Chemikalie nicht eingehen. Mr. Hillary Blake hatte darauf bestanden, dass es keine Toten geben durfte.
Schade, dachte Asher, als er begann, sich zu den Glastüren an der Seite des Hauses zu schleichen. Er hatte wenig Sympathie oder Geduld für Entführer. Das ungeheuerliche Lösegeld von vierzig Millionen in nicht markierten Scheinen hatte ihn so sehr geärgert.
Er hasste es, wenn Kriminelle zu viel fernsehen und ihre Ideen aus schlechten Spionagefilmen nahmen. Seiner Meinung nach sollten sie entweder wie Profis handeln oder aus dem Spiel bleiben.
Er erreichte die Glastüren und wartete. Innerhalb von weniger als drei Minuten geschahen zwei Dinge gleichzeitig. Tanner, ihr Alarmmeister, gab das "Alles klar"-Signal über sein Ohrstück. Ein schnelles Doppelklicken sagte Asher, dass das System ausgeschaltet war. Tanner war gut genug, um die Kameras weiterhin hin und her schwenken zu lassen, während alle roten Lichter blinkten, wie sie sollten. Der einzige Unterschied war, dass der Alarm nicht losging.
Das zweite, was geschah, war, dass ein Wachmann vorbeischlenderte, genau zur richtigen Zeit.
Dummkopf, dachte Asher, als er sich lautlos drehte, den Kerl mit Beruhigungsmittel vollpumpte und ihn fünf Sekunden lang bewegungslos hielt. Er ließ das tote Gewicht nicht allzu sanft auf die Terrasse fallen und rollte ihn außer Sichtweite neben den Pflanzkübel. Es gab kein Geräusch.
Er berührte zweimal sein Ohrstück. Drei weitere einzelne Klicks folgten.
"Rot zwei, los", kam wieder eine leise Stimme.
James Wardwell, Ashers bester Scharfschütze, saß hoch oben in einem Baum, außerhalb der Reichweite des Geschehens. Er behielt alles im Auge, was passierte. Nur ein Idiot ging in die Hölle, ohne dass ein Engel auf mögliche Probleme achtete.
Asher ging zu den verschlossenen Glastüren und nahm einen kleinen Behälter von seinem Gürtel. Eine Minute später verwandelte die spezielle Säuremischung das Schloss in Matsch und er war drin. Er setzte seine Nachtsichtbrille auf, doppelklickte sein Ohrstück, um dem Team mitzuteilen, dass er die nächste Phase der Operation abgeschlossen hatte, und ging die Treppe hinauf.
Oben auf dem Treppenabsatz traf er auf einen weiteren Wachmann und machte ihn bewegungsunfähig. Aber er ging nicht zur Tür in der Mitte des Flurs. Nicht, bevor er drei weitere einzelne Klicks gehört hatte, gefolgt von einem leisen "Rot zwei, los".
Immer noch klar.
Asher leerte seinen Geist von allem Unwesentlichen. Der Grundriss der Suite war in sein Gehirn eingebrannt. Als er Kimberly Blake zuletzt gesehen hatte, war sie auf dem Balkon gewesen. Angesichts ihrer wenigen Freiheiten in den letzten Wochen bezweifelte er, dass sie sich bewegt hatte. Ihre Wächterin würde immer noch auf der Arbeit schlafen. Ein Schuss würde sie erledigen. Mit etwas Glück würde sie nicht wissen, was sie getroffen hatte.
Er drehte den Behälter, den er immer noch hielt, und schoss den zweiten Säurestrahl aus dem hinteren Ende. Ein langsames Zählen bis zehn, dann öffnete er vorsichtig die Tür.