Eine Suite
Braxton
Julia Thompson ist atemberaubend, und ich kann meine Augen nicht von ihr lassen. Ich weiß, dass ich diskreter sein muss. Während ich sie anstarre, wie sie nervös auf dem Sofa in der privaten Suite sitzt, die ich direkt neben dem Hauptballsaal in meinem Wohnkomplex unterhalte, möchte ich vergessen, dass ich ein paar hundert Gäste nur auf der anderen Seite der schalldichten Tür habe, einschließlich ihres Mannes. Ich möchte Cindy sagen, dass sie sich nicht mit dem Steak abmühen soll, dass ich Julia alles geben werde, was sie braucht.
Das kann ich jedoch nicht tun. Noch nicht jedenfalls. Es wäre unmoralisch von mir, mich an diese verheiratete Frau heranzumachen - es sei denn, ihr Mann stimmt dem zu - und sie auch. Ich habe darüber nachgedacht, was ich tun kann, um Jeff Thompson klarzumachen, dass er seiner Frau nicht würdig ist, aber er ist so ein arroganter Arsch, dass er irgendwie den Eindruck gewonnen hat, er sei zu gut für sie. Er wird bald daran erinnert werden, dass er nichts ist, dass er ein unbedeutender Wicht ist und dass seine gesamte Karriere nur existiert, weil ich meinen Daumen noch nicht gesenkt und ihn wie den Käfer zerquetscht habe, der er ist.
Julia sieht, dass ich sie anstarre. Sie senkt ihre Augen, und ich tue es auch. Ihr Mann hat ihr vorgeworfen, zu viel Dekolleté zu zeigen. Aus meiner Perspektive zeigt sie kaum etwas, sicherlich nicht zu viel; wahrscheinlich nicht genug. Und ich schaue wirklich genau hin.
Aber als sie sieht, dass ich genau das tue, schaue ich weg und versuche, meinen Status als Gentleman zu wahren - vorerst.
Ich hole ihr ein Getränk. Unsere Finger streifen sich. Ich fühle Elektrizität durch meinen Körper pulsieren. Ich will diese Frau. Ich will sie jetzt.
Ich kann sie jedoch nicht haben - noch nicht.
„Cindy sollte bald zurück sein“, sage ich und versuche, beiläufig zu klingen.
„Okay. Danke.“ Sie ist nervös. Sie leckt sich die Unterlippe, und ich wünschte, ich könnte mich vorbeugen und dasselbe tun. Stattdessen verharre ich an der Tür. „Sie müssen nicht hier bei mir bleiben“, sagt sie und lässt es so klingen, als sei sie unbedeutend. Ich bin nicht ihr Mann. Ich finde nicht, dass sie meiner Zeit unwürdig ist.
„Es macht mir nichts aus“, sage ich zu ihr und setze mich schließlich auf die Kante des Sofas. Ich halte Abstand zu ihr, nicht weil ich sie abstoßend finde. Im Gegenteil, ich fühle mich wie ein Magnet zu ihr hingezogen. „Was machen Sie beruflich, Mrs. Thompson?“
„Julia, bitte“, sagt sie schnell. „Ich bin... eine Hausfrau.“ Sie macht ein nervöses Kichern im hinteren Teil ihres Halses, als ob ich auch denken würde, dass es lustig oder wieder unbedeutend ist, dass sie Hausfrau ist.
„Mögen Sie es, Hausfrau zu sein?“ frage ich sie.
Ihre Augen huschen hin und her, schnell, als suche sie nach der richtigen Antwort. Es gibt keine richtige Antwort bei mir - nur die Wahrheit. Das weiß sie nicht. Sie denkt, sie müsse etwas anderes sein oder sagen oder tun, als das, was für sie natürlich ist, weil ihr so oft gesagt wurde, dass sie falsch ist. „Ich mag... Kunst“, sagt sie schließlich mit einem Lächeln.
Ich lächle zurück. Ich möchte, dass sie weiß, dass ich es liebe, dass sie Kunst mag. „Sind Sie dann eine Künstlerin?“ frage ich sie in einem ermutigenden Ton.
Sie zuckt mit den Schultern. „Ich würde es gerne sein, denke ich. Aber... ich habe keine Zeit dafür.“
Ich kann an der Art, wie sie diese letzte Bemerkung macht, erkennen, dass es nicht stimmt. Sie hat viel Zeit, wahrscheinlich zu viel Zeit. Sie hat mehr Zeit, als sie weiß, wie sie sie nutzen soll, und würde sie gerne für ihre Kunst verwenden, aber sie kann es nicht. Weil sie es nicht darf.
Jeff Thompson ist ein schrecklicher Mistkerl, und ich möchte ihn in zwei Hälften brechen.
Bevor ich ihr sagen kann, wie wütend ich auf ihren widerlichen Ehemann bin, ist Cindy mit ihrem Essen zurück, und ich bin geneigt, sie alleine essen zu lassen. Ich stehe auf, als Cindy die Cloche hebt. „Ich komme zurück“, versichere ich ihr, ohne zeitliche Beschränkungen für meine Rückkehr, weil ich weiß, dass ich in Gespräche mit Leuten verwickelt sein werde, mit denen ich nicht sprechen möchte.
„Danke, Mr. Merriweather“, sagt Julia, bevor sie überhaupt in ihr Steak schneidet.
Ich bin jetzt nahe der Tür, aber ich halte inne und drehe mich um, um sie anzusehen. Ich lächle. Ich kann nicht anders. Sie ist so verdammt schön. „Es ist Braxton“, sage ich ihr. Julias Lächeln wird breiter, und ihre Wangen werden rosiger. Ich weiß, dass sie mich noch nicht so nennen wird, aber ich hoffe, dass sie, bevor zu viel Zeit vergeht, meinen Namen in den Höhen der Leidenschaft schreien wird.
Ich drehe mich um und gehe zur Tür hinaus, bevor ich völlig den Verstand verliere, meine Füße tragen mich durch die Menge, auf der Suche nach einem Mann und nur einem Mann: Jeff Thompson.