Kapitel 4
Die Tür schließt sich und ich beginne zu zittern. Ich bin mir nicht sicher, ob es an Moon liegt, an der Überdosis Adrenalin oder an dem Schlag auf meinen Kopf. Ich erinnere mich daran, wer er ist – all die schrecklichen Dinge, die ich über ihn weiß. Er ist die Verkörperung jedes Kriminellen, der mir je begegnet ist. Seine Organisation hat mehrere Todesfälle auf dem Konto. Es gab nie genug Beweise, um sie Moon anzuhängen, aber die Strafverfolgungsbehörden wissen, dass er verantwortlich ist. Und trotz all dieser Gedanken kümmert sich mein verdammter Körper nicht darum.
Ich atme langsam ein und versuche, mich zu fassen. Das bin nicht ich, das ist nur ein momentaner Aussetzer. Ich werde nicht von wütenden Sexualhormonen kontrolliert, die durch einen heißen, magnetischen Körper eingeschaltet wurden. „Bin ich nicht“, murmele ich laut. Gott sei Dank hat er meine dumme Bemerkung, dass ich Polizistin bin, als ein „Nein“ zu seiner Einladung zum Abendessen aufgefasst. Ich kann mir nicht vorstellen, irgendwo mit ihm gesehen zu werden. Oder irgendwohin mit ihm zu gehen.
Mein Blick wandert zu meinen BDUs und der Kamera auf der Kommode. Ich mache einen schnellen Rundblick durch den Raum und frage mich, ob Moon versteckte Kameras hat. Ich würde es ihm zutrauen. Ich nehme an, dass ich mich in seinem Anwesen in Phoenix befinde. Ich bin mehrmals an den hohen Mauern vorbeigefahren und habe mich gefragt, welche Verbrechen dort drinnen stattfinden. Ich habe in diesem Gebiet nicht gearbeitet – sein Zuhause liegt auf dem Weg zu dem meiner Eltern in Scottsdale, mit einem kleinen Umweg. Den ich mehrmals genommen habe. Das hörte vor mehr als einem Jahr auf, als meine Eltern nach Florida zogen.
Vorsichtig stehe ich vom Bett auf. Mein Kopf dreht sich, und es dauert eine Minute, bevor ich zur Kommode gehen und meine Hose greifen kann. Mein Gürtel liegt zusammengerollt auf meiner Hose, und ich ziehe ihn durch die Schlaufen, sobald meine untere Hälfte bekleidet ist. Ich überprüfe mein dreifach gefaltetes schwarzes Portemonnaie auf meinen Ausweis, bevor ich es in meine Gesäßtasche schiebe. Die Polizeiausbildung hat mir die Lust genommen, eine Handtasche zu tragen. Der Gedanke, vom Riemen erdrosselt zu werden, tut das mit einem. In meinem aktuellen Beruf trifft diese Lektion auch zu. Ich ziehe meine Socken und billigen Laufschuhe an. Der einzige Weg, das ohne Hinsetzen zu schaffen, ist, eine Hand auf die Kommode zu legen, um das Gleichgewicht zu halten. Ich nehme meine Kamera und streiche mit den Fingern darüber. Obwohl meine Eltern nicht mit meiner neuen Berufswahl einverstanden waren, kauften sie mir diese teure Kamera zu meinem letzten Geburtstag, damit ich sie bei der Arbeit benutzen kann. Ich ziehe den Gurt über meinen Kopf. Ich habe einen maßgefertigten Gurt bestellt, der an zwei Stellen reißt, wenn er zu fest gezogen wird. Es wäre die Hölle, die Kamera in einem Kampf zu beschädigen, aber, wie gesagt, Erdrosseln ist nicht mein Ding.
Ich blicke auf die glänzende Holzkommode hinunter und bemerke den Handabdruck, den ich hinterlassen habe. Ich gehe nah an die Seite heran und reibe den Fleck mit meinem T-Shirt weg. All das ist dumm. Ich stelle mir vor, dass meine Fingerabdrücke entdeckt werden, wenn und nicht falls Moons Anwesen durchsucht wird. Das ist dumm, weil meine DNA auf der Kommode und im Bett ist. Ich bin geliefert, wenn ich jemals mit Moon in Verbindung gebracht werde.
Die meisten meiner Freundschaften bei der Polizei lösten sich auf, nachdem ich meine Absicht bekannt gab, eine private Ermittlerlizenz zu bekommen. Ich verstand das. Polizisten hassen Privatdetektive. Ich fühlte dasselbe, bevor mein Unfall passierte. Privatdetektive nehmen Nebenjobs bei den schlimmsten Verteidigungsanwälten an und arbeiten gegen die Polizei. Ich gebe zu, es war sehr schwer, so tief zu sinken. Es kam darauf an, essen oder verhungern. Der Ruf, den ich bei den wenigen verbleibenden Polizisten aufgebaut habe, die bereit sind, mich zu grüßen, würde vollständig zerfallen, wenn ich mit Moon in Verbindung gebracht werde. Die traurige Wahrheit ist, dass ich diese Grüße von meinen Brüdern und Schwestern in Blau emotional immer noch brauche. So erbärmlich das auch klingt, ich bin mir ziemlich sicher, dass ich das immer tun werde.
Ich hatte meine gesamte Karriere bei der Polizei geplant. Bis alles den Bach runterging. Ich nehme einen Teil der Schuld auf mich. Nicht wegen des Unfalls, sondern weil ich mich hätte auf meine Aufgaben konzentrieren sollen, als ich meine Marke bekam, anstatt Nebenjobs als Sicherheitskraft anzunehmen, um zusätzliches Geld zu verdienen. Diese Jobs sind extrem gut bezahlt für Strafverfolgungsbeamte. Mein ursprünglicher Plan war es, nach dem Abschluss der Akademie aufs College zu gehen, um meinen Abschluss in Strafjustiz zu machen. Als eine ihrer Vergünstigungen zahlt die Polizeibehörde von Phoenix das Collegegeld. Einen Abschluss zu machen, hätte mich für schnellere Beförderungen in die Reihe gestellt. Wie ein Narr habe ich das Studium in den Hintergrund gestellt und das zusätzliche Geld ausgegeben.
Meine Eltern hatten immer zu kämpfen und konnten mir nicht bei der College-Ausbildung helfen. Mein Vater, Jahre bevor er als Gehaltsabrechnungssachbearbeiter für die Stadt Phoenix in den Ruhestand ging, verdiente gerade genug Geld, um ein Haus in einem Mittelklassebezirk von Scottsdale zu kaufen. Meine Mutter arbeitete zwanzig Jahre lang als Zahnarzthelferin in derselben Zahnarztpraxis.
Ich nahm direkt nach der High School einen Job als Kellnerin an und wartete geduldig auf den goldenen Tag, an dem ich einundzwanzig wurde und in die Polizeischule aufgenommen wurde. In der Zwischenzeit trainierte ich täglich, um in Form zu bleiben, und belegte hier und da Kurse in Strafrecht. Ich hielt mich mit Feiern zurück und blieb aus Schwierigkeiten heraus. Einträge, selbst geringfügige, in deiner Akte sind ein großes Problem, wenn man sich bei der Polizei bewirbt. Im Grunde führte ich ein sehr langweiliges Leben, weil ich diese blaue Uniform so sehr wollte, dass es weh tat.
Ich schaue an meinem Körper herunter und stoße einen Seufzer aus. Was für eine Uniform. BDUs und ein lockeres graues T-Shirt, das meine Waffe verbirgt.
Die... fehlt.
Meine Panik steigt wieder an. Verdammt, sie könnten sie bei einem Verbrechen benutzen. Arizona hat nur wenige Richtlinien für Waffen, aber ich bin den extra Schritt gegangen und habe meine registriert. Ich atme langsam und gleichmäßig und denke über die Situation nach.
Diese Leute sind Waffenschmuggler. Warum sollten sie meine Waffe brauchen?
Ich beruhige mich ein wenig und schaue mich im Raum um, bis ich ein Telefon auf dem Nachttisch auf der anderen Seite des Bettes sehe. Ich gehe hinüber, hebe den Hörer ab und drücke die Null.
„Ja, Miss Kinlock?“
Ich glaube, es ist Schläger Eins, aber ich bin mir nicht sicher. Plötzlich bin ich nervöser als vor einer Minute. „Ähm, nun, ah Moon sagte, jemand würde mich nach Hause fahren, wenn ich bereit bin.“
„Das wäre ich, Miss Kinlock. Ich komme gleich, um Sie abzuholen.“
Jetzt bin ich mir der Stimme sicher. Gomez ist Schläger Eins. Ich lege den Hörer auf und, unfähig still zu sitzen, gehe im Raum umher. Ich öffne ein paar Schubladen und finde sie leer, ebenso wie einen riesigen, leeren begehbaren Kleiderschrank. Der Raum ist meisterhaft mit dunklen Akzenten durch Kunstwerke dekoriert. Zwei verbundene Wände sind beige und die anderen zwei weiß. Die Kunstwerke sind seltsam verstörend. Ich betrachte jedes Stück. Ein Gemälde einer Frau, die offensichtlich Selbstmord begeht, indem sie von einem hohen Gebäude springt, fesselt meine Aufmerksamkeit; ich bewundere es, als Gomez einmal klopft und dann die Tür öffnet. Ich blicke über meine Schulter und sehe ihn an.
Seine tiefe Stimme erfüllt den Raum, als er sagt: „Die Künstlerin, Frida Kahlo, hat eine interessante Geschichte. Ihr deutscher Vater wanderte nach Mexiko aus und heiratete eine einheimische Frau. Frida, obwohl ihr Vorname Magdalena war, erkrankte als Kind an Polio und erholte sich, weil ihr Vater sie ermutigte, Sportarten wie Fußball, Schwimmen und Ringen zu betreiben. Das erregte in den frühen 1900er Jahren viel Aufsehen. Als Erwachsene hatte sie einen schweren Unfall und wurde von einem Stahlgeländer aufgespießt. Ihr Leben war voller körperlicher Schmerzen und auch Herzschmerz wegen des Mannes, den sie liebte und zweimal heiratete.“
Neugierig, kann ich nicht anders, als mich wieder dem Bild zuzuwenden, während er weiter spricht.
„Sie war ihr ganzes Leben lang Kommunistin und politisch sehr aktiv. In den 1970er Jahren wurde ihr Werk wieder gewürdigt, mehr als zwanzig Jahre nach ihrem Tod, als Motivation für Frauen in der feministischen Bewegung. Das Gemälde, das Sie bewundern, war ein Geschenk für die Mutter der Schauspielerin Dorothy Hale, die genau so, wie im Gemälde dargestellt, Selbstmord beging. Wie Sie sich vorstellen können, wurde es nicht gut aufgenommen.“
Mein erster Gedanke: Die arme Mutter von Dorothy. Während ich weiterhin die Details betrachte, erkenne ich den Schmerz. Noch verstörter wende ich mich ab und sehe Gomez, den brutalen Kunstkritiker, an.
„Ich mache mir Sorgen um meine Waffe“, sage ich, ohne seine Kunstlektion zu würdigen.
Seine Lippen zucken genauso wie in der Garage, als ich ihn das erste Mal sah. Er trägt denselben dunklen Anzug, der sich straff über seinen kräftigen Körper spannt. Er ist gut aussehend und hat eine beeindruckende Statur, ähnlich wie Moon. Und genau wie Moon bin ich mir sicher, dass er hart arbeitet, um in Form zu bleiben. Ich weiß, dass man seine Größe nicht ohne gute Gene oder anabole Steroide erreicht. Er ist muskulös, hat aber nicht das typische Aussehen eines Steroidbenutzers, abgesehen von seinem dicken Hals. Er ist nicht so aufgepumpt, dass es ihn daran hindert, sich anmutig oder schnell zu bewegen. Seine dunklen Augen nehmen alles wahr, ähnlich wie die eines Polizisten. Selbst in einem Raum, in dem nur wir beide sind, bleibt er wachsam.
Er greift hinter seinen Rücken und der Anzug zieht sich, als er meine Waffe aus seinem Hosenbund holt. Er geht nach vorne und reicht sie mir. „Das Magazin ist in meiner Tasche und wird zurückgegeben, wenn wir bei Ihrer Wohnung ankommen. Sind Sie bereit zu gehen, Miss Kinlock?“
Ich ziehe den Schlitten zurück und überprüfe die Kammer – Gewohnheit. Am Gewicht merke ich, dass das Magazin fehlt, aber ich vertraue niemandem außer mir selbst, die Kammer zu leeren. „Mein Holster?“
Gomez greift in seine leicht ausgebeulte linke Tasche und zieht mein kleines Paddle-Holster heraus, das speziell für eine Glock 17 gemacht ist. Ich stecke die Waffe ins Holster und schiebe das Paddle über meinen Gürtel und unter mein T-Shirt. Ich fühle mich nackt ohne das Magazin, aber ich werde überleben.
Denke ich.
„Ich bin bereit.“ Wirklich. Ich hoffe, nie wieder an diesen Tag zu denken. Keine blauen Augen, die von dunkler Haut umrahmt werden, keine intensive Prüfung, die meine inneren Oberschenkel zum Zusammenziehen bringt. Und keine Gedanken an eine Whisky-Stimme, die Schauer über meine Haut schickt. Fertig. Vorbei. Beendet.