Kapitel 2
Schläger Eins nickt mit seinem dunklen, kurz geschorenen Kopf. „Dandridge kommt mit uns“, sagt er mit einer tiefen Stimme, die man von jemandem seiner Größe erwarten würde.
Harry senkt langsam den Baseballschläger und macht zwei Schritte in meine Richtung. Ich halte mein Pfefferspray auf ihn gerichtet, weil er den Schläger immer noch in der Hand hat. Die Schweißbäche, die Harrys Gesicht hinunterlaufen, sind verräterisch, und es besteht eine gute Chance, dass er jeden Moment in die Hose machen könnte. Sein bestes Stück hängt immer noch heraus, und das ist nichts, was ich sehen möchte.
Harry hat die Dreistigkeit, mir zuzuflüstern, als wären wir ein Team: „Bring mich hier raus, und es gibt zehntausend für dich.“ Er macht einen weiteren Schritt in meine Richtung. Ich habe keine Ahnung, warum er denkt, dass ich uns beide mit einer Dose Pfefferspray retten kann.
Ich werfe einen halben Blick auf die Caddy-Schläger-Typen. Schläger Eins tritt näher, seine Waffe richtet sich vollständig auf Harry. „Moon will Dandridge, und auf die eine oder andere Weise gehört er uns.“
Verdammt. Ich kann nicht anders, als Mitleid mit Harry zu haben. Was auch immer er getan hat, er hat die falsche Person verärgert. Ich weiß, wer Moon ist. Wenn du ein Drogendealer, eine Prostituierte, ein illegaler Spieler oder ein Polizist bist, weißt du, wer Moon ist. Harry steckt in einem Haufen Schwierigkeiten, und ich habe das Gefühl, dass Mrs. Dandridge sich keine Sorgen mehr um den Ehevertrag machen muss, den sie unterschrieben hat.
„Zwanzigtausend“, sagt Harry verzweifelt. Seine Augen springen im Raum herum, wahrscheinlich auf der Suche nach einem Fluchtweg, der ihn nicht umbringen lässt.
„Leg den Schläger weg“, sage ich ihm mit gleichmäßiger Stimme. Er zögert nicht. Der Schläger gleitet durch seine Finger und klirrt auf dem Zement. Harry rückt näher. Jetzt richte ich meinen Kanister auf die Männer. Schläger Eins schüttelt leicht den Kopf, als könnte er nicht glauben, dass ich so dumm bin. Ehrlich gesagt, ich kann es auch nicht glauben.
Ich antworte mit einem eigenen Kinnnicken und füge etwas schiere Tapferkeit hinzu, weil das alles ist, was ich habe. „Ich habe nicht die Absicht, Mr. Dandridge zu erlauben, Teil eines Betonfundaments zu werden. Ihr müsst in eure Autos steigen und verschwinden.“
Ich könnte schwören, dass ein Grinsen die Mundwinkel von Schläger Eins hebt. Er hebt seine linke Hand und zeigt mir seine Handfläche in einer beschwichtigenden Geste. „Moon will ein persönliches Gespräch mit Dandridge führen.“ Seine Lippen verziehen sich und jetzt bin ich sicher, dass er ein Grinsen unterdrückt. „Nicht“, versichert er mir, „als Zutat für ein Betonfundament.“
Ich glaube ihm fast. „Warum dann die Waffen?“
Er macht einen weiteren Schritt näher, seine Hand immer noch zu mir erhoben und die andere Hand immer noch auf Harry gerichtet. „Man bringt keine Muskeln zu einem Schlägerkampf.“
Da habt ihr es, denn Schläger Eins hat einen soliden Punkt, zusammen mit jeder Menge Muskeln. Man bringt auch kein Pfefferspray zu einem Waffenkampf, und ich wurde gerade in meine Schranken gewiesen. Das Dümmste, was ich seit dem Erwerb meiner PI-Lizenz getan habe, ist, Pfefferspray auf Dandridge zu ziehen. Ich blinzle schnell, damit ich durch einen Schweißtropfen sehen kann, der gerade in mein rechtes Auge gelaufen ist. „Wenn das der Fall ist, habt ihr nichts dagegen, wenn ich mitkomme?“ Ich habe nicht die Absicht mitzukommen, ich versuche nur, die Situation besser einzuschätzen.
Bevor Schläger Eins antwortet, schreit Harry: „Blöde Kuh“, und stürzt sich auf mich. Ich falle und mein Kopf schlägt gegen einen Betonpuffer.
Die Welt wird schwarz.
Der Schmerz weckt mich, und das Letzte, was ich will, ist, meine Augen zu öffnen. Vielleicht hat jemand Sprengstoff in meinem Gehirn gezündet. Ich höre das leise Summen eines Deckenventilators, während die kühle Luft über mich strömt. Mein Kopf pocht tatsächlich im Takt des Summens. Während ich darüber nachdenke, meine Augen zu öffnen, nutze ich meine anderen Sinne, um herauszufinden, was passiert ist.
Ich bin nicht in meinem eigenen Bett. Meins hat eine klumpige Matratze. Das Bett, auf dem ich liege, ist fest und bequem. Der Deckenventilator in meinem Schlafzimmer dreht sich mit einem lauten, gleichmäßigen Brummen. Dieser hier ist fein ausbalanciert, und nur der erzeugte Wind macht Geräusche.
Wie ein erinnerter Albtraum erinnere ich mich plötzlich an Dandridges behaarten Schwanz, eine silberne Fledermaus und mehrere Männer mit Waffen. Meine Augen öffnen sich schlagartig. Der Raum hat glücklicherweise gedämpftes Licht, obwohl ich immer noch die Augen zusammenkneife, als ich mich umsehe. Ein kleiner Schrei entfährt mir, als ich einen Mann in einem großen Sessel in der schattigen Ecke des Raumes sitzen sehe. Er beobachtet mich. Mein Kopf protestiert gegen den Schrei, also presse ich meinen Kiefer zusammen, rolle mich zur Seite und bedecke mein Gesicht mit meinem Unterarm. Ein leises Stöhnen, verursacht durch den Schmerz, entweicht meiner Kehle. Der Mann macht keinen Laut. Es dauert eine Minute oder zwei, bis ich meine Augen wieder öffnen kann.
Er ist immer noch da.
Seine Arme sind auf die Armlehnen des Sessels gestreckt und seine Finger umklammern die Enden. Ich kann erkennen, dass er groß ist, weil ich die Rückseite des Sessels hinter seinen Schultern und seinem Kopf nicht sehen kann. Seine Beine sind lang und in Anzughosen gekleidet, ähnlich wie die, die die Schläger trugen. Sie müssen „Schläger-R-Us“ am Laufen halten.
„Miss Kinlock.“ Seine sanfte Whiskey-Stimme erfüllt den Raum.
„Wer...“ krächze ich und versuche es erneut, „Wer sind Sie und wo bin ich?“ Ein plötzlicher Schmerz zieht hinter meinem Kopf und ich verziehe das Gesicht.
„Heben Sie sich.“ Seine Stimme erschreckt mich, weil sie direkt in meinem Ohr ist. Ich habe ihn nie bewegen gehört. Seine Hand gleitet unter das Kissen unter meinem Kopf und er hilft mir, mich leicht aufzurichten. Der kühle Rand eines Glases trifft auf meine Lippen. „Ich habe hier etwas gegen die Schmerzen, aber trinken Sie zuerst einen Schluck Wasser.“
Er riecht gut - auf eine moschusartige, köstliche Parfüm- und Männer-Art. Es ist so eine dumme Sache, daran zu denken, wenn meine letzten Erinnerungen an Dandridges Schwanz und Schläger mit Waffen sind. Ich nehme einen Schluck Wasser und dann werden mir zwei Pillen zwischen die Lippen geschoben. Es gibt diesen seltsamen Stoß der Freude bei seiner Berührung. Es bringt mich mehr aus dem Gleichgewicht als ein Schlag auf den Kopf, und wie ein Idiot schlucke ich. Ich habe keine Ahnung, welche Art von Pillen ich gerade genommen habe. Mein Gehirn ist ziemlich langsam im Verstehen, und ich entscheide, dass ich mit den Konsequenzen lebe, solange sie meine verdammten Kopfschmerzen wegnehmen.
Ich atme langsam ein und öffne meine Augen gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie der Mann seine Hüfte in die Matratze lehnt und sich neben mich setzt. Das Laken, das mich bedeckt, endet knapp unterhalb meiner Brüste, und seine Bewegung zieht es ein Stück weiter nach unten. Er wirft keinen verstohlenen Blick auf meine Brüste. Ich bin beeindruckt.
„Wer sind Sie?“ frage ich mit leiser Stimme, die mein Gehirn nicht zu sehr belastet.
Er hat einen so intensiven Ausdruck der Konzentration auf seinem Gesicht. Ich fühle mich wie ein Puzzle, das er versucht zusammenzusetzen. Er bewegt eine Haarsträhne von meiner Wange. Seine Augen folgen der Bewegung seiner Hand und ich denke, er ist tatsächlich überrascht von dem, was er getan hat. „Nennen Sie mich Moon.“
Verdammt. Es braucht keinen Genie, um zu erkennen, dass ich in einer schlechten Situation bin. Ich kann nicht glauben, dass ich ihn nicht erkannt habe. Es sind die Schatten des Raumes und der Schaden an meinen Gehirnzellen. Oder zumindest ist das die Geschichte, die ich mir selbst erzähle. Ich habe unzählige Bilder von ihm gesehen. Er begleitet normalerweise irgendeine Frau zu einem schicken Wohltätigkeitsevent, obwohl er es irgendwie schafft, sein Gesicht von den Kameras abzuwenden. Wenn es kein öffentlicher Auftritt ist, werden die Bilder mit einem Teleobjektiv aufgenommen, das versucht, ihn bei illegalen Aktivitäten zu erwischen.
Seine tiefe Stimme erfüllt den Raum, als er sagt: „Ich mache das Licht an, um die Weite Ihrer Pupillen zu überprüfen.“ Er spricht in präzisem Englisch. Kein starker Akzent, aber da ist etwas, das nicht ganz amerikanisches Englisch ist. Ich greife nach seiner Hand, um ihn zu stoppen, als er nach der Lampe neben dem Bett greift. Es fühlt sich an, als ob Blitz auf einen Körper aus Wasser trifft. Der prickelnde Strom gleitet über meine Haut. Als ich nach oben schaue, sehe ich, dass er auch auf unsere Hände konzentriert ist. Selbst ohne Licht hebt sich meine weiße Haut von seiner Dunkelheit ab. Ich frage mich, ob er den gleichen Stoß gespürt hat wie ich. Der Gedanke ist albern; ich muss es mir eingebildet haben. Ich entspanne meine Finger und ziehe meine Hand zurück. Er schaut auf und unsere Augen treffen sich. Sein Ausdruck ist unmöglich zu identifizieren. Er gibt nichts preis. Es ist, als ob die Luft schwer ist und gegen meine Brust drückt, was das Atmen erschwert.
Dieser Mann ist tödlich und gefährlich. Jeder Teil von mir weiß das.