7 Nächte mit Mr. Black

6. Augen des Teufels

Heute ist Montag.

Und ich mag keine Montage.

Aber heute ist ein anderer Montag.

Denn heute wird Pegasus Publications mein Interview mit Dakota Black veröffentlichen. Dem Teflon der Tech-Welt.

Nicht, dass es mir etwas ausmacht, aber das kribbelnde Gefühl in meinem Magen sagt mir, dass es kein Durchfall ist. Es sind Schmetterlinge. Aufgeregte Schmetterlinge, die darauf warten, den Artikel zu lesen.

Punkt 9:01 Uhr wird der Beitrag auf ihrer kosmopolitischen Website live geschaltet.

Mein Hintern vibriert vor Nervosität, die ich während Prüfungen nie gespürt habe, als ich den Artikel mit Lichtgeschwindigkeit öffne und den Titel lese...

Dakota Black, ein Mann mit der Midas-Berührung.

Unter seinem Bild, das ihn in einem eleganten schwarzen Anzug zeigt, der ihn besitzergreifend umarmt. Der Mann, der mich anstarrt, hat ein markantes Kinn und eine Nase, die so gerade ist, dass man eine perfekte Linie damit zeichnen könnte. Seine breiten Schultern wirken noch breiter und seine grünen Augen, sie sehen ein bisschen dunkler aus, als ob sie bearbeitet wurden.

Denn ich erinnere mich deutlich an seine Augen, die mich anstarrten, ein Grünton, den man nur in den tiefen Minen von Smaragdvorkommen findet. Ein Blick so giftig, dass er mit nur einem Blick kugelsicheres Glas durchschneiden könnte.

Und ich verbrachte eine Stunde mit diesem Mann in seinem Büro. Ganz allein. Mit seinen durchdringenden Augen, die an Orte gingen, die ich nur in meiner Vorstellung sah.

Ich scrolle hinunter und beginne, über ihn zu lesen, mit einer Aufmerksamkeit, die ich meinen Lehrbüchern nie geschenkt habe. „Dakota Black, der seit 2020 Schlagzeilen stiehlt und immer noch die Titelseiten von Forbes und Times dominiert, wird nun als der begehrteste Mann in Tech-Hubs und Frauenkreisen angesehen.“

Verdammte Dreistigkeit dieser Frau, so einen Mist zu schreiben!

Ich überspringe die kitschige Einleitung und scrolle zu den Fragen und Antworten. Überraschenderweise hat sie die genauen wortwörtlichen Antworten geschrieben, die er mir gegeben hat. Es ist lustig, wie ich seine tiefe Stimme in meinem Kopf höre, während ich seine Antworten lese.

Ein so unerwünschtes und sinnloses Lächeln erobert meine Lippen. Jeder Atemzug, Stirnrunzeln, sein Blick, sogar sein Geruch, ich kann alles durch die Worte fühlen.

Aber mein Lächeln verschwindet sofort wie Rauch in der Luft, als ich ans Ende der Kolumne komme und den Namen der Interviewerin sehe. Carina Martin, meine Redakteurin.

Meine Stimmung verschlechtert sich sofort, als hätte ich eine überreife Banane gegessen. Ich werfe mein Handy beiseite und lege mich halbherzig aufs Bett. Wenigstens hätte sie ehrlich sein und mir ein wenig Anerkennung dafür geben können, dass ich ihr die Antworten entlockt habe. Schlaue Füchsin!

Der Artikel hat in nur fünf Minuten bereits über hundert Likes bekommen. Aber andererseits, es waren ihre Fragen und sie hat mir zweihundert Dollar gezahlt, die ich dringend für mein Projekt brauchte. Oh, das Projekt!

Ich stehe auf, als mein Geist wieder zu meiner Aufgabe zurückkehrt, die ich heute abgeben muss. Es ist seltsam, wie ernst ich mein Studium seit diesem Ereignis in meinem Leben nehme.

Ich dachte, ich hätte alles verloren. Nicht wirklich. Nur meinen Verstand.

Und ich hatte meinen Verstand so sehr verloren.

Vor drei Jahren hatte ich einen mentalen Zusammenbruch à la Britney Spears und schnitt mir alle Haare ab. Ich konnte diese blauen Strähnen auf meinem Kopf nicht mehr ertragen, die mich ständig daran erinnerten, dass ich als Ersatz behandelt und dann wie ein benutztes Kondom weggeworfen wurde, nachdem man in es gekommen war.

Manchmal versteifen sich die Nerven in meinem Körper immer noch, wenn mir die whiskeybraunen Augen des Teufels in den Sinn kommen. Das Gefühl seiner Finger auf meinem Körper sendet immer noch Schauer des Traumas, das ich in mir versteckt habe.

Also schnitt ich das Einzige ab, was er an mir mochte. Mein blaues Haar.

Und das war nicht einmal das Schlimmste. Meine Eltern drehten durch, als sie mich kahl sahen. Meine Mutter weinte sogar bei meinem neuen Haarschnitt und mein Zwillingsbruder benimmt sich seitdem wie ein besitzergreifender großer Bruder.

Sie steckten mich in mehrere Therapien, behielten mich genau im Auge und lassen mich bis heute nicht mein Zimmer abschließen oder länger als eine Stunde allein bleiben. Verdammt! Ich vermisse meine Privatsphäre.

Ich ging von dem berühmtesten Mädchen im College zur berüchtigtsten und unglücklichsten. Manche Leute dachten sogar, ich hätte Krebs, und meine DMs wurden mit Mitteilungen der Anteilnahme überschwemmt. Verdammte Idioten!

In Wirklichkeit hatte ich nur einen Nervenzusammenbruch, aber ich denke, die Ergebnisse waren nicht allzu schlecht. Denn jetzt konzentriere ich mich auf mein Studium und bin so beschäftigt mit meinen Aufgaben, dass ich kaum Zeit finde, meine gespaltenen Spitzen zu schneiden.

Die Enden meiner Haare kitzeln sanft meinen Nacken, während ich sie zu einem hohen Pferdeschwanz zusammenbinde und mich darüber freue, wie sehr sie gewachsen sind, trotz meines chaotischen Kopfes. Ich wähle ein weißes Satinhemd und schwarze Hosen, um mich für die Präsentation in einem lässigen, langweiligen Outfit zu kleiden.

Ich sammle meine Sachen zusammen: die Aufgabe, Projektunterlagen und einen Stift. Ich nehme den schwarzen Stahlstift, den mir Dakota in seinem Büro gegeben hat. Er hat einen schönen goldenen Ring in der Mitte und ist mit einem silbernen Haken verziert, auf dem „Black“ eingraviert ist.

Er sieht elegant und teuer aus, genau wie er.

Ich lege den Stift auf meinen Tisch, der wahrscheinlich ein Vermögen kostet, etwas, das ich mir nur mit einem Bein und einem Arm leisten könnte, und nehme mein Handy, um den Akkustand zu überprüfen.

Plötzlich spüre ich einen Anflug von Panik in meiner Brust, als ich sechzehn verpasste Anrufe in den letzten zehn Minuten von meiner Herausgeberin Carina Martin sehe.

Scheiße! Warum habe ich mein Handy auf lautlos gestellt?

Ich rufe sie zurück und sie hebt beim ersten Klingeln ab. „EMARA STONE!“ Carina faucht durch das Telefon wie eine aufgebrachte Karen. „Was zum Teufel hast du geschrieben?“

„I-Ich was? Ich verstehe es nicht.“ Mein Gesicht zeigt die Verwirrung von tausend Jahren Evolution, ohne zu begreifen, wie man von Bananen essen zu... na ja, ihr wisst schon.

„Planst du etwas gegen mich, indem du falsche Informationen lieferst? Denn ich schwöre beim Teufel, ich werde dich nicht in Ruhe atmen lassen.“

Als ob jemand den Gang meiner Gedanken gewechselt hätte, konnte ich den Worten, die aus ihrem Mund kamen, nicht folgen. „Wovon redest du? Ich habe keine falschen Informationen von meiner Seite gegeben.“ Ich erkläre ihr in einem ruhig-verängstigten Ton.

Redet sie über mein Buch?

„Oh, wirklich? Warum ist dann das juristische Team von HighBar hinter mir her, um mich wegen eines Versuchs, ihren Klienten Dakota Black zu verleumden, zu verklagen? Denjenigen, dessen Interview du geführt hast!“

Plötzlich fühle ich mich, als würde ich nach Japan deportiert werden, als der Boden unter mir zu beben beginnt. „Was? Ich verstehe nicht, warum sie das tun würden.“ Ich habe den Artikel selbst gelesen und er schien mir völlig in Ordnung. Trotz des Cringe-Faktors war es genau das, was er offenbart hatte.

„Oh, tu jetzt nicht so unschuldig, Emara! Sie beschuldigen mich, Lügen über Mr. Black gedruckt zu haben, dass er in illegale Bandenkriege verwickelt ist, um seinen Ruf zu schädigen und seinen Namen mit angeblichen Polizeifällen zu schwärzen.“

Mein Verstand rast umher, aber ich halte meine Nerven. „Warte... Redest du von dieser Untergrundkampf-Sache?“ Die letzte Frage, die ich ihm gestellt hatte.

„Ja. Wie bist du überhaupt auf diesen Mist gekommen?“ Ihre Frustration schnauzt mich an.

„I-Ich bin nicht. Ich-ich-uh!“ Die Kassette meines Mundes bleibt hängen, als ich ihre aufgebrachte Stimme wieder höre. „Ich schwöre, Emara, du hast großen Ärger wegen dieser Scheiße, die du mir angetan hast. Sei bereit mit deinen Anwälten, denn ich lasse dich nicht davonkommen.“

Meine Nerven tanzen vor Angst und ich gehe in meinem Zimmer wie ein Pendel auf und ab. „Bitte! Ich schwöre bei Christus, er selbst hat mir gesagt, dass er Gewalt liebt und es vermisst, Leute zu verprügeln, und seine Verbindung zu diesen illegalen Kampfplätzen. Ich habe nichts extra von meiner Seite hinzugefügt, ich schwöre.“ Ich hasse es, dass die Angst meine Stimme zittern lässt.

„Lüg mich nicht an, Mädchen! Ich habe das Tonband dreimal abgespielt und jedes Mal überprüft, und seine Antwort war nirgends auf der Aufnahme.“ Ihre Stimme, rau wie Sandpapier, kratzt in meinem Ohr.

„Weil der Akku mitten im Interview leer war und ich schwöre, ich habe Wort für Wort genau das geschrieben, was er gesagt hat. Bitte, vertrau mir. Ich habe nichts gegen dich.“ Mein unregelmäßiger Herzschlag pocht wie Kugeln durch meine Brust, während jede Sekunde mit dem Vorwurf auf meinen Namen vergeht.

„Du hast gesagt, er war dein Vorgesetzter?“ Carina sagt nach einer langen Pause, mit einer Stimme so scharf wie eine Axt.

„Ja. Aber ich-ich weiß nicht, warum er das tun würde.“ Der Sauerstoff fehlt in meinem Kopf und ich fühle mich atemlos.

„Ich weiß es nicht, Emara. Triff deinen Vorgesetzten, frag ihn, worum es bei diesem ganzen Trubel geht. Hol die Wahrheit aus seinem Mund, bevor ich deinen Arsch in dieses Klage-Sumpf ziehe.“ Ihre Stimme klingt wie dunkle Tornadowolken, aber das allein hat mich nicht erschreckt.

„Was ist mit meinem Buch?“ Schweiß läuft mir den Nacken hinunter und ich fühle mich, als wäre ich kurz vor dem Aussterben, während ich ein Saunabad nehme.

„Denkst du ernsthaft, ich würde mich um dein Buch kümmern, während meine Firma von seinen hungrigen Anwälten gefressen wird.“ Sie bellt wie die unfreundliche Hündin, die sie ist, und meine Zähne klappern, als sie sagt:

„Besorg mir den Beweis, dass er über diese Untergrundkämpfe gesprochen hat, schriftlich und von ihm unterschrieben. Oder ich werde dich brutal mit mir in den Abgrund reißen.“