#Chapter 3: Eine Gefängniszelle öffnen
„Herr! Bitte retten Sie mich!“ rief der Junge, als er mich sah und gegen die Sonne blinzelte, um zu mir hochzuschauen.
Sofort erkannte ich die Bewunderung und den Respekt in seinen grünen Augen, die ich bei jedem jungen Jungen bemerkte, wenn sie mich zum ersten Mal sahen.
Er zappelte in dem kleinen Raum, der Schweiß von seiner Schläfe vermischte sich mit den Tränen auf seinem schmutzigen Gesicht, und er schaute erwartungsvoll zu mir hoch. Sein schmutziges blondes Haar fiel ihm ins Gesicht, und er pustete es in Panik weg, während er sich abmühte. Er sah aus wie ein verlorenes Hündchen.
Ein Lachen entfuhr mir, und ich erinnerte mich nicht mehr an den Klang meines eigenen Lachens davor.
Im Krieg gab es keinen Platz für Lachen, nicht einmal mit meinen Rudelmitgliedern in den kleinen Momenten der Stille, die wir zwischen den Kämpfen teilten. In den vergangenen Jahren gab es nichts als Blut und Gewalt, und das Gemetzel ersetzte bald jedes Fünkchen Lachen. Ich vergaß bald, wie sich ein Lächeln anfühlte; das Gefühl, wenn sich die Lippen bis zu den Rändern meines Gesichts ausbreiten. Die Freude, einem kleinen Jungen aus einem Loch zu helfen und nicht einem verwundeten Soldaten aus meinem Rudel, war fast zu viel zu ertragen.
Ich hatte mich schon lange nicht mehr so entspannt gefühlt.
Mit einem humorvollen Lächeln auf den Lippen hockte ich mich neben ihn. „Wer sind deine Eltern? Warum bist du in meiner Hütte?“
„Hilf mir zuerst, dann erzähle ich es dir“, forderte der Junge, sein dickes Gesicht leuchtete scharlachrot, als er mich mit diesen großen bewundernden Augen entschlossen ansah. „Abgemacht?“
Ein Grinsen breitete sich auf meinem Gesicht aus, als ich ihn amüsiert ansah. Ich starrte in meine eigenen Augen, als ich ein junger Junge war, der aus einem Fenster des Palastes hing, um den höfischen Etikettepflichten zu entkommen und stattdessen mit den Dorfkindern zu spielen.
Seine Iris war das gleiche Braun und sein Ausdruck der gleiche rebellische, jungenhafte Übermut – mein Lächeln drohte fast zu verschwinden. Das lange Haar des Jungen, seine markante Nase, die Art, wie ich mich sofort in seiner Gegenwart entspannte...
So albern es auch war, ließ ich meinen Wolf seinen Duft aufspüren; er entsprach nicht meiner Blutlinie. Es war töricht von mir, überhaupt den Gedanken zu hegen, dieser Fremde könnte mein Kind sein. Vielleicht wünschte ich mir, nach Hause zu einem solchen zu kommen.
Ich schüttelte meine törichte Frage ab, ergriff die Hände des Jungen und fragte trotzdem erneut nach seinen Eltern.
„Mein Vater ist tot“, erklärte der Junge, ohne einen Hauch von Emotion hinter der Aussage – nur panische Ungeduld in seinem Ton. „Beeil dich!“
„Ich will dir nicht wehtun, Kleiner“, entgegnete ich und legte mehr Wert auf Vorsicht als auf Schnelligkeit, um seinen Körper herauszuziehen. Er war ziemlich pummelig, und das Loch in der Wand war ziemlich klein. Ich wollte nicht, dass er sich an den Steinen schnitt oder klemmte. Ich verstärkte meinen Griff um die feuchten Hände des Jungen und zog sanft.
Gerade als ich seinen Körper zur Hälfte herausgezogen hatte, seine Taille noch immer feststeckend, ertönte eine strenge Frauenstimme aus dem Inneren der Hütte.
„Theodore! Versuchst du wieder auszubüxen?“
Der Junge begann plötzlich zu zappeln, griff meine Hände fester und zog mit seinem eigenen Gewicht. „Zieh mich raus, sonst werde ich von einem großen Teufel bestraft!“ Seine Augen weiteten sich noch mehr, das Grün hob sich deutlich von dem Schmutz auf seinem Gesicht ab.
Ich lachte, meine Bemühungen, ihn herauszuziehen, wurden durch seine Panik zunichte gemacht. „Wer ist der große Teufel?“ Wahrscheinlich hatte ich als Kind den König oder die Königin auch so genannt. Besonders den Diener, der die Aufgabe hatte, mich zurückzuholen, nachdem ich weggelaufen war.
Bevor der Junge antworten konnte, wurde sein Oberkörper, dann seine Brust, Schultern und Kopf wieder nach innen gezogen. Das Letzte, was ich von ihm sah, waren seine kleinen Hände, die meine widerwillig losließen.
**
Ich stand noch ein paar Minuten dort, vielleicht mischten sich die neugierigen und gelangweilten Teile von mir.
Es gab auch eine leichte Besorgnis; ich wusste, dass Kinder oft nur Unsinn redeten, aber ich wollte sicherstellen, dass der „große Teufel“, den er erwähnte, niemand war, der ihm wehtat. Dann würde ich weiterziehen.
Aber als ich lauschte, hörte ich wieder die Stimme der Frau. Ihre Stimme war starr und bedrohlich, und ich hörte die Schreie des Jungen, die sich mit den lauten Rügen der Frau vermischten.
Sie wurden immer lauter, und etwas in meiner Brust fühlte sich nicht richtig an. Sie klang so wütend, dass ich den Klang einer Ohrfeige erwartete.
Ich schlich zur Tür der Hütte und überlegte. Ich wollte sicherstellen, dass die Frau den Jungen richtig zurechtwies, dann würde ich nach Hause zurückkehren. Sie könnte eine der Frauen der Diener sein oder jemand, dem die Hütte verkauft wurde. Unabhängig davon war es mein Eigentum.
„Bitte öffne die Tür“, befahl ich einem der Diener hinter mir.
Ein Moment verstrich, und niemand bewegte sich. Das Zwitschern der Vögel war die einzige Antwort auf meine Forderung. Ich drehte mich zu den Männern um.
„Ihr habt mich wohl nicht gehört“, forderte ich, mein Ton wurde etwas schärfer. „Öffnet die Tür.“
Einer der Männer starrte mich verwirrt an. „Warum?“
Automatisch hob ich eine Augenbraue, mein Mund stand fast offen bei dieser Frage. „Weil es eure Aufgabe ist?“
„Die Tür wurde seit vier Jahren nicht geöffnet, mein Herr“, erklärte der Diener, seine Stirn runzelte sich, als hätte ich ihm gerade befohlen, von einer Klippe zu springen.
„Warum nicht?“ fragte ich ungläubig, und nun war ich an der Reihe, verwirrt zu sein.
„Weil es vor vier Jahren euer Befehl war, sie geschlossen zu halten.“
Die Erinnerung kam heftig zurück, als hätte sie mich tief wie ein Kampfschwert durchbohrt.
Meine Hochzeitsnacht, die Jahrzehnte her zu sein schien. Die Prophezeiung des Ältesten, die sich nicht erfüllte. Die Frau, die mich betäubte. Der Betrug, der meinen Zorn genug anheizte, um mich durch die Schlachten zu tragen, zumindest am Anfang. Als der Krieg weiter tobte, vergaß ich allmählich sie und die gescheiterte Ehe. Wut ist kein Werkzeug im Kampf; nur etwas, das dich behindert.
Sie war all die Jahre eingesperrt gewesen, während ich sie vergaß. Wer wusste, in welchem Zustand sie sein würde oder ob sie überhaupt noch lebte.
Warum war der Junge mit ihr eingesperrt?