5
WINTER
„Hab sie, Boss.“
Ich denke nicht darüber nach, was diese Worte bedeuten könnten. Meine erste und wichtigste Rolle im Leben ist das Überleben. Ich lebe nicht für mich selbst. Ich lebe für meine kleine Tochter. Für das Leben, das sie nicht haben konnte.
Der Mann, der mich gefangen hat, ist massig und so groß wie ein Berg. Sein Gesichtsausdruck ist streng, hart, als wäre er mit einem permanenten Stirnrunzeln geboren worden. Sein Haar ist kurz, weißblond, und seine hellen Augen sind so kalt und gnadenlos wie Eis.
Sobald er mich auf die Füße stellt, winde ich mich, um aus dem Griff zu entkommen, den er an meiner Kapuze hat. Ich drehe und winde mich, greife nach seiner Hand und versuche, sie wegzuziehen, aber ich könnte genauso gut eine Maus sein, die gegen eine Katze kämpft.
Er scheint völlig desinteressiert, während er mich weiterzieht, mein Kampf hält ihn überhaupt nicht auf. Ich trete ihm auf den Fuß, aber er greift nur fester nach meiner Kapuze, während er mich weiter wegführt. Meine Füße schleifen über den Boden und ich verliere einen meiner Schuhe.
„Hilfe!“ schreie ich aus voller Kehle. „Hilfe—“ Der Mann legt eine steinharte Hand auf meinen Mund und unterbricht jedes Geräusch, das ich machen kann.
Im Gegensatz zum Gestank meiner verrotteten Handschuhe riecht seine Hand nach Leder und Metall. Trotz des einigermaßen erträglichen Geruchs ist es immer noch erstickend, als würde ich in einen kleinen Raum gestopft, in den ich nicht passe.
Meine Glieder zittern bei diesem Gedanken. Ich versuche, meinen Geist davon abzulenken, aber es ist bereits gewachsen und hat sich ausgedehnt, reißt durch Fleisch und Knochen, um sich vor mir zu materialisieren.
Ich bin in einem geschlossenen Raum, es ist so dunkel, so sehr dunkel, dass ich meine eigenen Hände nicht sehen kann. Der Geruch von Urin erfüllt meine Nasenlöcher und meine eigenen Atemzüge klingen wie das rotäugige Monster aus meinen schrecklichsten Albträumen.
Ich bin gefangen.
Ich kann nicht raus.
„Lass mich raus…“ flüstere ich mit heiserer Verzweiflung. „Bitte lass mich raus…“
„Wo ist das kleine Monster?“
Nein!
Ich kratze an der Hand, die mich hält, an der, die mich töten wird. Ich werde es ihnen nicht erlauben.
Ich muss leben.
Bevor ich es merke, werde ich in den Kofferraum des schwarzen Autos gestoßen. Ich muss so sehr in diesem Moment aus der Vergangenheit gefangen gewesen sein, dass ich nicht darauf geachtet habe, wie weit er mich geschleppt hat. Der massige Blonde lässt mich los und schlägt die Tür zu.
Meine Finger zittern, und die Überreste des Flashbacks von diesem dunklen, engen Raum pochen immer noch unter meiner Haut wie ein Dämon, der sein hässliches Haupt erheben will. Normalerweise, nach solchen Episoden, renne ich in einen offenen Raum und laufe und laufe, bis die Luft meine Lungen brennen lässt und das Bild auslöscht.
Nicht jetzt, allerdings.
Jetzt muss ich meinen Körper zwingen, auf Hochtouren zu sein, damit ich überleben kann. Überleben kommt vor allem. Vor Schmerz. Vor mentalen Gefängnissen. Vor allem.
Ich versuche, die Tür zu öffnen, bevor der massige Blonde auf den Fahrersitz steigen und mich Gott weiß wohin bringen kann.
Aber er steigt nicht ins Auto.
Stattdessen steht er davor mit dem Rücken zu mir. Ein anderer Mann gesellt sich zu ihm und als er sich zur Seite dreht, erhasche ich einen flüchtigen Blick auf sein Profil. Er ist kleiner und scheint jünger als der massige Blonde. Seine Statur ist auch schlanker und sein Anzug sitzt nicht so straff an seinen Schultern wie bei dem größeren Mann. Er hat langes braunes Haar, das zu einem niedrigen Dutt gebunden ist, und eine krumme Nase, die ich sicher schon einmal gesehen habe, aber wo?
Der Moment des Zögerns verschwindet, als die krumme Nase und der massige Blonde sich beide von mir abwenden.
Ich ziehe am Griff, aber die Tür öffnet sich nicht. „Scheiße.“
Ich drücke meinen sockenbedeckten Fuß dagegen, schiebe, dann ziehe, bis die Hitze in meine Wangen steigt. Ich drücke den Knopf, um das Fenster zu senken, aber es ist auch verriegelt.
„Es ist zwecklos. Spar dir die Mühe.“
Ich zucke zusammen, meine Bewegungen kommen abrupt zum Stillstand. In meinem adrenalingetränkten Nebel habe ich nicht bemerkt, dass noch jemand auf dem Rücksitz bei mir ist.
Immer noch den Griff umklammernd, drehe ich langsam meinen Kopf, in der Hoffnung, dass das, was ich gerade gehört habe, nur ein Spiel meiner Fantasie war.
Dass ich so lange an ihn gedacht habe, dass ich angefangen habe zu halluzinieren. Aber das tue ich nicht.
Meine Lippen öffnen sich, als ich in diese intensiven grauen Augen von heute Nachmittag gezogen werde. Sie wirken dunkler, schattiger, als hätte die Nacht einen Zauber auf sie geworfen.
Ich breche den Augenkontakt sofort ab, weil, wenn ich weiter starre, meine Haut kribbeln wird, mein Kopf schwindelig wird und ich das Gefühl habe, meinen leeren Magen auszukotzen.
Mit meinem Fuß an der Tür ziehe und drücke ich mit aller Kraft am Griff. Zuerst dachte ich, der massige Mann könnte bei der Polizei sein und mich wegen des Mordes an Richard abholen, aber es gibt keine Möglichkeit, dass dieser russische Fremde ein Polizist ist.
Er sieht nicht so aus.
Vielleicht ist er doch ein Spion. Das scheint seltsam ähnlich wie der Anfang eines Spionagefilms über einen Underdog – mich – der heimlich für eine Geheimdienstagentur rekrutiert wird.
Als das Ziehen und Drücken keine Ergebnisse bringt, ramme ich meinen Ellbogen gegen das Glas. Ein stechender Schmerz schießt durch meinen ganzen Arm, aber ich werde nicht aufhören, nicht, bis ich aus diesem Ort raus bin.
Es beginnt sich wie diese verdammte geschlossene Kiste anzufühlen. Ich muss raus.
Ich bin kurz davor, das Glas mit meiner Faust zu schlagen, als die Stimme des Fremden die Luft erfüllt: „Es ist kugelsicher, du wirst dich nur verletzen.“
Mein Arm liegt schlaff neben mir. Ich bin bereit, Schmerzen zu opfern, aber nicht ohne Ergebnis.
„Bist du fertig?“ fragt er in diesem ruhigen, fast gelassenen Ton – wie ein König. Seine Stimme ist samtig, glatt wie Seide, aber dennoch tief und männlich.
Ich sehe ihn nicht an und stürze stattdessen auf den Vordersitz. Wenn ich die Tür öffnen oder aus dem Fenster steigen kann, werde ich rennen und—
Starke Hände packen mich an den Hüften und ziehen mich mühelos zurück.
Ich bin ihm jetzt so nah, dass sein Oberschenkel meinen berührt.
Ich erwarte, dass er mich loslässt, jetzt wo er mich an seiner Seite hat, aber das tut er nicht. Im Gegenteil, sein Griff um meine Hüften wird fester, und obwohl ich mehrere Schichten Kleidung trage, kann ich die kontrollierende Wärme in seinen Händen spüren. Es ist anders als die Hitze im Auto. Diese brennt, reißt Löcher durch meine Kleidung und zielt auf meine Haut.
So nah kann ich ihn riechen – oder vielmehr, ich bin gezwungen, ihn mit jedem Atemzug einzuatmen. Sein Duft ist eine Mischung aus Leder und Holz. Macht und Geheimnis.
Er spricht gegen mein Ohr, seine Stimme senkt sich, um die Worte in meinen Knochen zu verankern: „Es ist zwecklos, gegen mich zu kämpfen, denn du wirst dich nur verletzen. Du bist nicht auf meinem Niveau, also mach mir keine Schwierigkeiten, sonst zögere ich nicht, dich den Wölfen vorzuwerfen. Ich reiche dir meine Hand, also sei dankbar, danke deinen Glückssternen und nimm sie, ohne irgendwelche verdammten Fragen zu stellen.“
Meine Lippen waren die ganze Zeit trocken, während er sprach. Er droht eindeutig, aber er klingt wie ein ruhiger Anwalt, der einen Fall vor einem Richter präsentiert.
Er hat eine besondere Art zu sprechen. Seine Worte sind überlegt, sicher und haben eine befehlende Kante, ohne zu aufdringlich zu sein.
„Was willst du von mir?“ Ich möchte mich selbst für die kleine Stimme treten. Ich klinge fast ängstlich. Streiche das. Ich klinge definitiv ängstlich, weil verdammt nochmal, ich bin es. Ich habe diesen Mann heute erst getroffen, und innerhalb weniger Stunden hat sich mein Leben auf den Kopf gestellt.
Bis jetzt war mein einziges Ziel zu überleben, aber selbst das scheint im Moment unmöglich.
„Ich habe ein Angebot für dich, Winter.“
Woher kennst du meinen Namen? Ich möchte das fragen, aber es wäre nutzlos. Er scheint der Typ Mann zu sein, der alles weiß, was er wissen muss.
„Welches Angebot?“
Seine Lippen streifen die Muschel meines Ohrs, als er murmelt: „Sei meine Frau.“