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Ich berühre den unteren Teil meines Bauches, wo meine Narbe ordentlich unter den unzähligen Schichten Kleidung versteckt ist. Sie brennt immer noch, als ob meine Fingerspitzen Feuer fangen, durch die Kleidung dringen und meine Haut entflammen.
Ein weiteres Protestknurren meines Magens lässt mich seufzen, und ich verlasse die Station. Ich muss an einen ruhigeren Ort gehen, denn auch wenn sie meine Identität nicht enthüllt haben, werden sie es irgendwann tun.
Das Gespräch der Giants-Fans spielt sich immer wieder in meinem Kopf ab, während ich mich von einer Gasse zur nächsten schleiche, meine Schritte leicht und schnell.
Als der Zigarettenmann die Russen erwähnte, kam mir nur der Fremde von heute Morgen in den Sinn. Sein Akzent war sehr russisch, aber nicht so rau, wie ich es bisher gehört hatte. Er war glatt, mühelos, fast so, wie ich mir vorstelle, dass russische Adelige sprechen würden, wenn sie jemals Englisch lernen würden.
Könnte er Teil der Mafia sein, die der Zigarettenmann erwähnte?
Ich schüttle innerlich den Kopf. Warum sollte ich ihn mit der Mafia in Verbindung bringen, nur weil er einen russischen Akzent hat? Er könnte ein russischer Geschäftsmann sein, wie die Tausenden, die ständig nach New York strömen.
Oder ein Spion.
Ein Schauer durchfährt mich bei dem Gedanken. Ich muss wirklich meine wilde Fantasie zügeln. Außerdem, in welcher Welt ist ein Spion so attraktiv? Außer James Bond, aber der ist Fiktion. Der russische Fremde zog so viel Aufmerksamkeit auf sich, und das Seltsamste war, dass er irgendwie ahnungslos wirkte. Oder vielleicht störte es ihn, als ob er nicht im Mittelpunkt stehen wollte, aber trotzdem dazu gezwungen wurde.
Ich greife in meine Tasche und hole das Taschentuch heraus, das er mir gegeben hat. Okay, ich habe es in den Müll geworfen, aber dann wieder herausgeholt. Keine Ahnung warum. Es fühlte sich wie Verschwendung an, denke ich.
Während ich mit meinen behandschuhten Fingern über die Initialen fahre, frage ich mich, ob seine Frau ihm das gemacht hat und ob sie ihn nach seinem Verbleib fragen wird. Obwohl er eher der Typ zu sein schien, der die Fragen stellt, nicht umgekehrt.
Ich stecke das Taschentuch zurück in meine Tasche, schiebe den seltsamen Fremden aus meinem Kopf und nehme ein paar Abzweigungen, bis ich bei einer Tiefgarage ankomme, die Larry und ich oft nutzen.
Der Wachmann schnarcht am Eingang und murmelt etwas darüber, dass ein Baseballspieler ein Idiot sei. Es erfordert nicht viel Mühe, an ihm vorbeizuschleichen. Jetzt muss ich nur früh am Morgen verschwinden, bevor er aufwacht.
Die Tiefgarage ist weder groß noch schick, bietet Platz für etwa hundert Autos, und die Hälfte der Stellplätze ist nicht belegt. Nur ein Drittel der Neonlichter funktioniert, aber selbst wenn sie mich alle blenden würden, würde es keinen Unterschied machen. Ich habe an schlimmeren Orten mit stärkerer Beleuchtung und lauteren Geräuschen geschlafen.
Der Schlüssel zur Sicherheit ist, mit einem Auge offen zu schlafen. Nicht buchstäblich. Aber im Grunde ein leichter Schläfer zu sein, sodass mich die kleinste Bewegung aufweckt.
Als ich mich auf den Betonboden zwischen zwei Autos setze und die Augen schließe, bin ich mir des Summens der halb kaputten Lichter und des Rauschens der Autos, die oben auf den Straßen vorbeifahren, sehr bewusst. Ich kann sogar das Murmeln des Wachmanns hören, obwohl ich seine Worte nicht verstehen kann.
Wenn er aufhört, weiß ich, dass er wach ist und ich wachsam sein muss. Er könnte die Polizei rufen, und das ist das Letzte, was ich in meiner jetzigen Situation will – oder in irgendeiner Situation, ehrlich gesagt.
Ich versuche, es mir in meiner Position so bequem wie möglich zu machen, obwohl die Kälte von der Wand hinter mir und dem Boden unter mir durch meine Knochen dringt.
Ich versuche, nicht auf meinen knurrenden Magen oder das pulsierende Bedürfnis, mich zu betrinken, zu achten.
Ich versuche darüber nachzudenken, wohin ich von hier aus gehen soll, wenn ich offiziell zur gesuchten Person werde.
Bald genug fordert die Erschöpfung ihren Tribut und ich falle in einen traumlosen Schlaf.
Ich träume nicht. Nie. Es ist, als ob mein Geist seit dem Unfall eine leere Leinwand geworden ist.
Das Murmeln hört auf und der Wachmann beginnt zu sprechen. Meine Augen öffnen sich und ich starre auf die kleine Öffnung gegenüber von mir, die als Fenster dient. Es ist immer noch Nacht, und nach dem Mangel an vorbeifahrenden Autos zu urteilen, ist es spät genug, dass keine weiteren Fahrzeuge hierher kommen sollten.
Und doch gleitet ein schwarzes Auto langsam in die Tiefgarage. Es ist so leise, dass ich es nicht gehört hätte, wenn ich nicht so auf die Geräusche der Außenwelt eingestellt wäre.
Ich ziehe meine Knie an meine Brust und umarme sie, dann ziehe ich die Kapuze meines Mantels über meinen Kopf, um ihn vollständig zu bedecken. Nur eines meiner Augen lugt durch einen schmalen Spalt.
Solange es nicht auf dem Platz gegenüber von mir parkt, sollte ich in Ordnung sein. Es ist logischer, einen der unzähligen Plätze in der Nähe des Eingangs zu wählen.
Das Geräusch kommt näher und ich erhasche einen Blick auf das schwarze Auto. Ich schrumpfe in den engen Raum zwischen einem Hyundai und der Wand und danke allem Heiligen für meine kleine Statur. Es hilft bei meinem Unsichtbarkeitsplan.
Aber dabei habe ich meine Sicht darauf blockiert, was das Auto tut. Lange Sekunden lang gibt es kein Geräusch. Weder das Öffnen von Türen noch das Piepen eines Schlosses.
Ich hocke mich hin und spähe unter dem Auto hindurch und sehe ein Paar Männerfüße direkt vor dem Hyundai stehen. Ich lege eine behandschuhte Hand auf meinen Mund, um jedes Geräusch zu unterdrücken, das ich machen könnte.
Der verrottete Geruch von was auch immer ich berührt habe, löst ein Gefühl der Übelkeit aus und lässt mich würgen.
Ich atme durch den Mund, während ich seine Füße weiter beobachte. Er trägt braune Schuhe und bewegt sich nicht, als ob er auf etwas wartet.
Geh weg. Geh!
Ich wiederhole das Mantra in meinem Kopf immer wieder, als ob das es wahr werden lassen würde.
Mama hat mir immer gesagt, dass, wenn man fest genug an etwas glaubt, es wahr wird.
Und wie durch Magie gehen die braunen Schuhe weg. Ich atme erleichtert aus, aber es wird unterbrochen, als eine starke Hand mich von hinten am Auto an meiner Kapuze hochreißt.
Die Kraft ist so stark, dass ich für einen Moment in der Luft schwebe, bevor ein bulliger Mann mit furchterregenden Zügen mit russischem Akzent sagt: „Hab sie, Boss.“