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WINTER
Ich bleibe stehen, bevor ich um die Ecke zum Obdachlosenheim biege.
Zu sagen, dass ich dem Teufel ins Gesicht sehen werde, und es tatsächlich zu tun, sind zwei verschiedene Dinge. Schließlich habe ich ihm das letzte Mal, als ich ihn sah, ins Gesicht gekratzt, ihm in die Eier getreten und ihn dann gegen seinen Schreibtisch gestoßen.
Er könnte mich wirklich schnappen und zwingen, einen Tag auf der Polizeiwache zu verbringen.
Ein leises Knurren entweicht meinem Magen und ich zucke zusammen, als er sich zusammenzieht. Ich kann fast fühlen, wie er seinen Mund öffnet und, wenn er nichts findet, dieses gottverdammte Geräusch macht.
Ich lege einen Arm um meine Mitte, als ob das den Schmerz magisch lindern würde.
Okay, ich werde einfach versuchen, etwas Suppe zu schnappen und dann wieder zu verschwinden. Viele Obdachlose, die hier nicht übernachten, kommen nur zum Essen, also sollte mein Plan nicht seltsam wirken.
Ich ziehe die Kapuze über meinen Kopf und reibe meine Hände aneinander in einem halbherzigen Versuch, sie zu wärmen, während ich um die Ecke biege.
Zwei Polizeiautos stehen vor dem Obdachlosenheim, ihre blauen und roten Lichter blinken. Ein paar Übertragungswagen sind um das heruntergekommene Gebäude verteilt. Reporter und Kameraleute sind überall, wie Insekten, die nach einem saftigen Stück Müll suchen, auf das sie sich stürzen können.
Sag mir nicht, dass dieser schleimige Mistkerl die Polizei und die Medien wegen mir gerufen hat? Ich habe ihn nur getreten. Okay, vielleicht habe ich ihm auch ins Gesicht gekratzt und ihn geschlagen, aber das war Selbstverteidigung. Er war es, der mich in sein Büro gerufen und mich dort angefasst hat, wo er es nicht sollte.
Ich habe vielleicht wenig – okay, nichts – aber ich kann mich gegen Bastarde wie ihn verteidigen.
Aber wenn ich das der Polizei oder den Medien erzähle, werden sie mir nicht glauben. Warum sollte der respektable Direktor eines Obdachlosenheims, der auch noch für das Bürgermeisteramt kandidiert, eine unbedeutende, schmutzige Person wie mich anfassen?
Ich sollte wirklich nach einem anderen Obdachlosenheim suchen. Aber werden sie mich reinlassen, wenn Richard mich bereits auf die schwarze Liste gesetzt hat?
War es das Kratzen, das Schlagen oder das Treten, das für ihn den Ausschlag gegeben hat? Wenn es Letzteres war, sei es drum. Denn ihm in die Eier zu treten, bereue ich nicht im Geringsten.
Ein Kieselstein trifft mich am Kopf und ich zucke zusammen, drehe mich um. Ein Lächeln hebt meine Mundwinkel, als ich Blickkontakt mit der einzigen Person aufnehme, die ich in diesem Drecksloch meinen Freund nennen würde.
„Larry!“ flüstere ich laut.
„Komm her.“ Er winkt mich zu sich in eine kleine Gasse, die zum Müllwerfen genutzt wird.
Ich bewege mich schnell zu seiner Seite und verziehe das Gesicht wegen des Müllgeruchs. Nicht, dass Larry und ich die best riechenden Menschen wären, angesichts der begrenzten Zeit, die wir zum Duschen haben.
Larrys gebräunte Haut wirkt in den Schatten noch dunkler. Er ist ein Mann mittleren Alters – etwa Mitte fünfzig, wie er mir erzählt hat – und die Falten um seine Augen sind der Beweis für die Zeit, die er auf dieser Erde verbracht hat. Seine Gesichtszüge sind hart, kantig, und der Knochen in seiner Nase ragt hervor, weil sie früher einmal gebrochen war.
Er trägt einen knallorangenen Kaschmirmantel aus zweiter Hand, den er von irgendeiner Wohltätigkeitsorganisation bekommen hat. Seine Stiefel und Handschuhe sind dunkelblau. Offensichtlich ist sein Modebewusstsein definitiv besser als meines.
Wir haben uns vor ein paar Wochen an einer der U-Bahn-Stationen kennengelernt, und er hat sein Abendessen mit mir geteilt. Ich habe ihm die Hälfte meines kostbaren Biers gegeben, und irgendwie sind wir beste Freunde geworden. Das, was ich an Larrys Gesellschaft am meisten liebe, ist, dass er nicht der gesprächige Typ ist. Wir träumen beide in der Gegenwart des anderen vor uns hin, ohne zu viele Fragen zu stellen. Wir haben Kameradschaft in der Stille gefunden. Im Verschließen der Tür zur Welt. Er weiß von meinem Alkoholproblem, und er hat mir erzählt, dass er ein Veteran ist.
Larry ist derjenige, der mich in dieses Drecksloch gebracht hat, mit der Aussage, dass wir hier kostenlose Mahlzeiten und ein warmes Bett bekommen würden. Wir sind füreinander da geblieben, sodass einer Wache hält, während der andere schläft, damit uns niemand anfasst. Wenn keine Betten verfügbar sind, sitzen wir nebeneinander, ich lege meinen Kopf auf seine Schulter, und wir schlafen so.
„Ich habe überall nach dir gesucht.“ Er keucht. „Wo warst du?“
„Hier und da.“
„Hast du wieder Bier gestohlen?“ „Nein!“
„Winter…“ Er kneift sich die Nasenwurzel, als wäre ich ein ungehorsames Kind. „Okay. Nur eins. Ich hatte kein Kleingeld.“
„Wir haben vereinbart, niemals zu stehlen.“
„Verzweifelte Zeiten, Larry. Außerdem weißt du, dass ich die nüchterne Version von mir nicht mag. Sie hat Probleme.“ Vielleicht ist das der Grund, warum ich mich den ganzen Nachmittag über unausgeglichen gefühlt habe. Ich habe eine geringe Alkoholtoleranz, aber selbst ich brauche mehr als ein einziges Bier, um betrunken zu werden.
„Winter…“
„Vergiss mich.“ Ich werfe eine abweisende Hand in Richtung des Obdachlosenheims. „Was ist hier passiert?“
Er presst die Lippen zusammen, bevor er sie wieder freigibt. „Das sollte ich dich fragen.“ „Mich?“
„Ja, dich. Warum denkst du, sind die Polizei und die Medien hier?“ „Weil Richard sie gerufen hat, um mich zu dämonisieren?“
„Nicht genau.“ „Was dann?“
„Richard wurde heute Morgen tot in seinem Büro gefunden.“
Ich halte inne, ein seltsames Gefühl packt mich an der Kehle und raubt mir die Luft. Als ich spreche, ist es ein angestrengtes Flüstern. „Was?“
„Das Reinigungspersonal hat ihn in einer Blutlache gefunden, und die Polizei vermutet, dass du es warst.“
„Ich?“
„Ja. Ich weiß nicht, ob Richard sie gerufen hat, bevor er starb, oder ob das Personal und die anderen gesehen haben, dass du die letzte Person warst, die ihn lebend gesehen hat.“
Meine Fäuste ballen sich an meinen Seiten. „Ich habe ihn nicht umgebracht, Larry. Ich habe es nicht getan.“
Seine Augenbrauen ziehen sich über seinen faltigen Augen zusammen, als er seufzt. Er hat dicke Haut mit einigen Flecken, wahrscheinlich weil er so viele Jahre in der Sonne verbracht hat. „Ich weiß.“
„Wirklich?“
„Wirklich, Winter. Du bist ein verrücktes kleines Ding, aber du bist keine Mörderin.“ Ich lächle ein wenig darüber. „Wen nennst du hier verrückt, alter Mann?“
„Ich bin kein alter Mann, du kleine Göre.“ „Du benimmst dich wie einer, Larry.“
Er nimmt mich in den Schwitzkasten und schubst mich dann schnell weg. Larry hat immer Abstand zwischen uns gehalten, als ob er Angst hätte, mich zu berühren, und dafür bin ich dankbar. Nicht weil seine Berührung schlecht ist, sondern weil ich es nicht mag, berührt zu werden. Deshalb bevorzuge ich die Unsichtbarkeit.
„Wie auch immer, du musst verschwinden, bevor sie dich finden.“
„Nein. Ich habe nichts falsch gemacht, und wenn ich mich verstecke, bedeutet das, dass ich ein Verbrechen zugebe, das ich nicht begangen habe.“
„Also, was hast du vor, Frau? Willst du mitten in die Polizisten hineinplatzen? Was wirst du sagen? So etwas wie: ‚Ähm, hallo, Offiziere, ich bin diejenige, die ihr für Richards Mörderin haltet, aber ich war es nicht, also lasst uns einfach die Hände schütteln‘?“
„Ich werde ihnen einfach erzählen, was passiert ist.“
„Niemand wird dir glauben, Winter. Deine Fingerabdrücke sind überall in seinem Büro und du warst die Letzte, die ihn lebend gesehen hat, bevor du verschwunden bist. In ihren Augen bist du schuldig. Und wenn du da reingehst, sperren sie dich für zwanzig Jahre ein. Du wirst auch keinen guten Anwalt bekommen, weil die vom Staat gestellten Anwälte Mist sind.“
Seine Worte dringen langsam in mein Gehirn ein und beginnen Sinn zu machen, aber ich will sie so schnell wie möglich abtun. Ich will, dass sie unwahr sind. Denn ich kann diese Option nicht akzeptieren.
„Also, was schlägst du vor, Larry? Wegrennen?“
Der ältere Mann schnippt mit den Fingern. „Genau. Untertauchen für eine Weile und dann finden wir einen Weg, dich aus dieser Stadt rauszubringen.“
Es ist das Logischste, was man unter den Umständen tun kann. Ist es. Aber ich war immer mit Superkleber an diese gnadenlose Stadt gebunden. Außerdem habe ich hier Erinnerungen an mein kleines Mädchen, und wenn ich gehe, wird es so sein, als würde ich ein Stück von mir zurücklassen.
„Aber…Larry…“
Er seufzt und steckt beide Hände in seinen orangefarbenen Mantel. „Du willst nicht gehen?“
Ich schüttle den Kopf.
„Aber du könntest eingesperrt werden. Du musst.“ „Ich weiß. Kommst du…mit mir?“
„Absolut, Frau. Wir reiten zusammen und sterben zusammen.“ „Das klingt wie ein Slogan eines Motorradclubs.“
„Ich habe ihn geklaut. Geh einfach mit.“ Er lugt um die Ecke, seine haselnussbraunen Augen glänzen vor Konzentration, bevor er sich wieder auf mich fokussiert. „Jetzt geh. Bleib nicht an offenen Orten und vermeide Kameras. Ich habe deinen Rücken.“
Ich umarme ihn kurz. „Wie werden wir uns wiedersehen?“ „Ich habe meine Obdachlosen-Infos. Ich finde dich. Bleib einfach unter dem Radar.“
Nachdem ich ihn widerwillig loslasse, mache ich mich vorsichtig durch die Hintergasse auf den Weg.
Ich blicke hinter mich, um einen letzten Blick auf Larry zu werfen, aber er ist schon weg.
Normalerweise, wenn wir nicht in einem Obdachlosenheim sind, verbringen Larry und ich die Nacht in der U-Bahn-Station. Die Bänke sind unsere Freunde und die marginale Stille ist besser als der laute Lärm der Stadt draußen.
Also gehe ich zuerst dorthin, merke aber bald meinen Fehler, als ich die Nachrichten über Richards Tod auf dem Fernseher der Station sehe.
Zwei Männer mittleren Alters, die wie Fußballfans aussehen, zu urteilen nach ihren blauen Giants-Mützen, bleiben vor mir stehen, um die Nachrichten zu sehen. Ich schrumpfe zurück und verschmelze mit einer Wand, falls mich hier jemand erkennt.
„Was für ein Chaos“, sagt einer von ihnen und zündet sich eine Zigarette an, trotz der Rauchverbotsschilder.
„Vielleicht ist das ein Zeichen, dass er nicht für das Bürgermeisteramt bestimmt war“, antwortet der andere und zuckt mit den Schultern.
„Nicht bestimmt? Mann, lebst du überhaupt in dieser Stadt?“ „Warum? Was?“
„Richard Green war der Spitzenkandidat für das Bürgermeisteramt.“ Zigarettenmann beugt sich zu seinem Freund und senkt die Stimme, als würde er Geheimnisse der CIA teilen. „Es gibt Gerüchte, dass er von der Mafia unterstützt wurde.“
„Die Mafia?“ flüstert der andere Mann laut.
„Halt die Klappe, du Idiot. Willst du, dass wir umgelegt werden?“
Ich schnaube über die Art, wie er die berühmten Mafiafilme nachahmt, aber ich finde mich dabei, wie ich näher rücke, während ich dennoch Abstand halte, um ein Stück ihres Gesprächs aufzuschnappen. Wenn Richard von der Mafia unterstützt wurde, dann machen die gruseligen Männer in dunklen Anzügen, die gelegentlich vorbeikamen und direkt in sein Büro gingen, mehr Sinn.
„Sind es die Italiener?“ fragt der Nichtraucher.
Zigarettenmann bläst eine Rauchwolke aus und ich halte mir mit dem Handrücken die Nase und den Mund zu, um nicht zu husten. „Nein. Die Bratva.“
„Russen?“
„Das sagen die Gerüchte.“
„Mischen sich die dreckigen Russen wieder in unsere Politik ein?“
„Ja, Mann. Und ihre Mafia ist kein Witz. Habe gehört, die töten Leute wie Fliegen.“
„Das ist ein Rechtsstaat.“
Zigarettenmann bricht in schallendes Gelächter aus und wedelt mit der Hand, um wieder Luft zu bekommen. „Welcher Rechtsstaat, Mann? Diese Monster machen das Gesetz, wo immer sie hingehen.“
„Willst du damit sagen, dass Richards Tod nicht so einfach ist, wie die Medien es darstellen?“
„Ja, das will ich. Das alles ist eine Ablenkung.“ Zigarettenmann deutet auf die Zeile, die lautet: „Richard Green, Bürgermeisterkandidat von New York City, wurde von einem der Obdachlosen in dem Heim, das er leitete, getötet.“
Ich blinzele zum Fernseher und runzle die Stirn. Mein Bild sollte überall in den Nachrichten sein mit einem „Gesucht“-Schriftzug darüber. Warum haben sie nicht einmal meinen Namen erwähnt? Haben die Polizisten den Medien noch keine konkreten Aussagen gegeben?
Aber das ergibt keinen Sinn. Meine Fingerabdrücke sind überall in Richards Büro, und ich bin ohne Zweifel ihre Hauptverdächtige. Warum bin ich also nur eine Obdachlose in seinem Heim? Sogar mein Geschlecht wird nicht erwähnt.
„Die Russen sind gruselig, Alter“, sagt Zigarettenmann. „Schlimmer als die Italiener?“
„Im Moment? Viel schlimmer. Ihre Macht und ihr Einfluss reichen tiefer als jeder andere kriminelle Ring.“ Er wirft seine Zigarette auf den Beton, ohne sie auszutreten, als er und sein Freund eilig einen Zug erwischen wollen.
Ich gehe dorthin, wo sie standen, und trete die Zigarette mit der Sohle meines Schuhs aus. Das Thema im Fernsehen hat sich zu anderen Weltnachrichten gewandelt, und ich starre weiter auf den verbrannten Stummel. Wie das Feuer eine schwarze Linie auf dem weißen Äußeren hinterlassen hat. So bleibt auch nach dem Verschwinden der Beweis.
Genau wie mein Leben.