Prolog
PROLOG
Der Tod kann in Form eines Doppelgängers kommen.
Es gibt diesen uralten Mythos, der besagt, dass, wenn man jemanden trifft, der genauso aussieht wie man selbst, einer von beiden sterben wird.
Die Frage ist nur, wer.
Wer würde zuerst sterben? Ich oder sie?
Laut dem Mythos ist derjenige, der den anderen zuerst sieht, dazu bestimmt, sein Ende zu finden. Im selben Jahrzehnt. Im selben Jahr. Vielleicht sogar am selben Tag.
Ich hebe meine zitternden Hände und starre auf das Blut, das sie bedeckt, sich mit meinen Fingern verflicht und unter meine Nägel kriecht.
Oh.
Ich denke, das bedeutet, dass ich sie zuerst gesehen habe. Ich habe zuerst Augenkontakt hergestellt.
Was für ein Pech. Aber ich hatte wohl nie das Glück auf meiner Seite. Nicht bei meiner Geburt und schon gar nicht, als ich in dieses Leben gestoßen wurde.
Meine Aufmerksamkeit bleibt auf dem tiefroten Blut, das meine Hände wie eine zweite Haut bedeckt. Es ist dick, klebrig, und seine dunkle Farbe brennt sich in meinen Kopf. Ich reibe meine Handflächen aneinander, um es abzuwischen, aber das macht es nur schlimmer. Wenn überhaupt, verschmiert das frische, warme Blut noch mehr, als hätte es sich bereits entschieden, meine Hände als dauerhaften Wohnsitz zu wählen.
Ich schließe die Augen fest und ziehe scharf Luft ein. Das Geräusch ist rau, kehlig, und kratzt wie lange, rostige Nägel an der Oberfläche meiner Lungen.
Das ist okay. Wenn ich meine Augen öffne, werde ich aufwachen. Das ist nicht real. Es ist nur meine wilde Fantasie und mein Aberglaube, die sich verbünden, um meinen Geist zu quälen.
Es. Ist. Nicht. Real.
Meine Lider fühlen sich an, als wären sie zusammengeklebt, als sie sich voneinander lösen.
Das Blut ist immer noch dasselbe – warm, klebrig und fast schwarz aufgrund des fehlenden Lichts. Ich balle meine Fäuste, mein Körper wird steif wie eine gespannte Peitsche.
Wach auf. Wach verdammt nochmal auf.
Meine Nägel graben sich in meine Handflächen, aber nichts, was ich tue, reißt mich heraus. Nichts stoppt diesen widerlichen Kreislauf.
Ich hebe meinen Kopf und betrachte meine Umgebung. Wilde Bäume umhüllen mich wie ein Kokon. Sie sind so hoch, dass der dunkle Himmel durch die kleine Öffnung über mir kaum sichtbar ist.
Wolken verdichten sich über dem silbernen Schein des Mondes, und ich zittere. Der dünne Pullover über meinem Baumwollkleid schützt mich kaum vor der Kälte.
Die Kälte zu spüren sollte ein gutes Zeichen sein, aber das ist es nicht. Es ist kein klares Indiz dafür, ob das hier real ist oder nicht.
Das Blut an meinen Händen wird nicht verschwinden und auch das Zittern, das durch meinen Körper schießt, nicht.
Er ist hinter mir her.
Wenn er mich findet, wird er mich töten.
Ich presse meine Augenlider zusammen und zähle laut, „Drei, zwei, eins.“
Als ich sie wieder öffne, sind die Bäume dieselben und die Kälte auch. Das Blut ist jetzt kälter. Dicker. Klebriger. Als würde ein Dämon meinen Geist besitzen und bei meinen Händen anfangen.
Nein.
Ich grabe meine Nägel in die lange Narbe an meinem Handgelenk und kratze so fest ich kann an der Haut, um sie zu entfernen und darunter zu schauen. Um das Blut tatsächlich fließen zu sehen, um diesen Albtraum von der Realität zu unterscheiden.
Wenn es keinen Schmerz gibt, dann ist das nicht real. Es ist nur eine weitere grausame Manifestation meines Unterbewusstseins und eine weitere Selbstbestrafung. Bald wird alles vorbei sein und ich werde aufwachen, sicher und gesund.
Meine Haut bricht unter dem Angriff meiner Nägel und stechender Schmerz explodiert an der Verletzung.
Mein Mund öffnet sich und eine Träne hängt an meinem Lid.
Das ist real.
Das ist kein Albtraum. Ich habe nicht geschlafen und bin in der Hölle aufgewacht. Ich bin mit meinen eigenen zwei Füßen dorthin gegangen.
Nein.
Nein…
Meine trockenen Lippen zittern, als ein paar Blutstropfen von meiner Wunde fallen und sich dem Massaker auf meinen Händen anschließen.
So viel Blut kann nur eines bedeuten. Ich habe ein Leben genommen.
Meine Dämonen haben endlich gewonnen.
Sie sind jetzt still, versuchen nicht einmal mehr, diese bösartigen Dinge zu flüstern, diese Gedanken, die mich Tag und Nacht geplagt haben. Sie wurden lauter, krachten und kratzten an den Grenzen meines Kopfes, bis ich sie hörte.
Bis ich ihren Wunsch wahr gemacht habe.
„Ich bin kein Mörder. Kein Mörder…“ murmele ich die Worte zu mir selbst.
Vielleicht, wenn ich es immer wieder sage, kann ich rückgängig machen, was passiert ist.
Vielleicht kann ich zurückgehen und es ändern.
Ich starre in den düsteren, trüben Himmel, Tränen klammern sich an meine Lider. „Wenn da draußen jemand ist, bitte lass mich zurückgehen, um es zu ändern. Ich bin nicht diese Person. Lass mich nicht diese Person sein. Bitte…“
Nur der heulende Wind antwortet mir, sein Klang hallt im leeren Wald wider wie rachsüchtige Geister mit gelben Augen und aufgerissenen Mündern.
„B-bitte…“ flehe ich. „Bitte hör auf, mich mit mir selbst zu quälen. Bitte.“
Ich weiß, dass meine Bitten keinerlei Wirkung haben, aber es ist die letzte Hoffnung, an die ich mich klammern kann. Der letzte Faden, der mich retten kann. Denn ich brauche jetzt dringend Rettung.
Und ich vertraue mir selbst nicht mehr, es zu tun. Wenn ich es versuche, werde ich es nur schlimmer machen. Ich werde außer Kontrolle geraten und den Weg ohne Wiederkehr hinunterrutschen.
Das Nächste, was ich weiß, ist, dass ich meine eigenen Dämonen sein werde. Ich werde mein eigener Untergang sein.
Ich werde das sein, wovor ich mein ganzes Leben lang weggelaufen bin.
„Bitte mach, dass es aufhört.“ Meine Stimme erstickt und ich schniefe. „Bitte. Ich werde alles tun.“
Diesmal ist der Wind nicht meine Antwort. Das Rascheln von Schritten kommt von den Bäumen her.
Meine Füße stocken und ich höre auf zu atmen. Meine Dämonen konnten mich nicht so schnell gefunden haben.
Aber… Moment. Das ist die Realität. Meine Dämonen tauchen nicht in der Realität auf.
Das bedeutet, dass die Schritte zu jemandem gehören, der gefährlicher ist als sie.
Ich drehe mich um und renne los, schlage mit den Ellbogen die niedrigen Äste aus dem Weg. Die gefallenen Blätter knirschen unter meinen flachen Schuhen, aber ich denke nicht darüber nach, welches Geräusch ich mache – das einen klaren Hinweis darauf gibt, wo ich bin. Das ist jetzt nicht wichtig. Wenn ich gefangen werde, werde ich getötet.
Tatsächlich wird mein Schicksal viel schlimmer sein als der Tod.
Lebe. Du bist eine Kämpferin. Du wurdest geboren, um zu leben.
Mamas Worte hallen in meinem Kopf wider und laden mich mit einer großen Dosis Adrenalin auf. Ich muss leben und so bleiben, für uns beide.
Ich muss leben.
Die Schritte kommen mit jeder Sekunde näher, bis ihr Pochen direkt hinter mir ist. Ich schaue nicht zurück oder versuche es auch nicht. Stattdessen nutze ich die Bäume als Tarnung, renne so schnell zwischen ihnen hindurch, dass meine Sehnen vor Schmerz schreien.
Wenn mein Muster unregelmäßig ist, wird er mich nicht finden. Wenn ich unvorhersehbar bin, werde ich den Klauen des Todes entkommen können.
Mir wurde beigebracht, niemals das kurze Ende des Stocks zu nehmen oder weniger zu haben, als ich verdiene. Es ist ironisch, dass er mir das beigebracht hat, aber jetzt hinter mir her ist.
So ironisch.
Die Bäume lichten sich und ich komme mit einem kreischenden Halt an der Spitze einer Klippe zum Stehen. Kieselsteine entgleiten unter meinen Füßen und rollen über die riesigen Felsen hinunter und schließlich ins dunkle, trübe Wasser, das gegen die Felsen schlägt. Das Geräusch der tobenden Wellen hallt in der Luft wider wie eine Symphonie des Todes.
Der Himmel ist jetzt komplett bewölkt und wirft einen düsteren Schatten auf das wütende Meer.
Als ich hinunterblicke, spielt ein seltsamer, aber vertrauter Gedanke im Hinterkopf.
Es wäre so einfach, es zu beenden. So einfach.
Ein Schritt ist alles, was es braucht. Ein Schritt und ich werde meine Dämonen mit meinen eigenen Händen ertränken.
Ein Schritt und ich werde sie ein für alle Mal töten, damit sie nie wieder herauskommen.
„Tu es.“
Ein Schauer durchzuckt meine Wirbelsäule bei der unheilvollen Stimme, die von hinten kommt.
Er hat mich gefunden.
Ich wirbele so schnell herum, dass ich den Halt verliere und nach hinten schwinge. Ich greife nach ihm und packe seinen Arm mit beiden Händen, die Nägel graben sich in sein Hemd. Blut verschmiert das hellgraue Tuch als Beweis meiner Verzweiflung zu leben.
Er ist regungslos, wie eine kalte Statue, während ich in der Luft hänge. Sein Gesicht ist im Schatten und ich kann nichts sehen außer den Konturen seiner Kieferlinie und Haare.
Da ich weiß, dass er keinen Schritt machen wird, um mir zu helfen, versuche ich, meinen Halt an seinem Ärmel zu nutzen, um mich hochzuziehen.
„Du hast ein Leben beendet.“ Sein ruhiger, aber bedrohlicher Ton stoppt mich in meiner Bewegung. Ich schüttle heftig den Kopf. „Ich w-wollte es nicht.“
„Es ist trotzdem passiert.“
„Nein, bitte… nicht…“
„Stirb für deine Sünden.“ Er reißt seine Hand los und ich stolpere rückwärts und die Klippe hinunter.
Ich öffne meinen Mund, um zu schreien, aber es kommt kein Laut heraus. Der Fall ist nicht so schmerzhaft, wie ich erwartet hatte. Wenn überhaupt… ist er friedlich.
Nachdem ich einen letzten Blick auf die Silhouette geworfen habe, die auf mich herabblickt, schließe ich die Augen und lasse die Tränen frei.
Es ist endlich das Ende.